TOUCHE PAS À MON POTE

— Dix morts et un attentat, déclare Pinuche en un rapide bilan, après avoir renfouillé ses notes. La certitude d’être en présence d’au moins trois malfaiteurs, ainsi que tu l’as observé, cher Antoine.

Je regarde la servante qui s’éloigne en trottinant, les jambes serrées.

— Hé ! gosse ! l’interpelle Béru, quand tu t’s’ras décamoté le fion, t’amèn’ras une serpillière.

La clientèle s’est remise à manger.

Froid.

Le taulier va de table en table recueillir le bénéfice de ce spectacle incourant que constitue un coït perpétré avec fougue et simplicité devant une assistance non préparée.

— C’est les choses de la vie, fait-il. Le petit garçon n’a pas eu peur, là ?

Le couple qu’il interpelle répond que le marmot ne s’est rendu compte de rien, demande s’il y a des chambres disponibles et s’il serait possible de faire garder l’enfant une petite heure.

Bérurier réclame une nouvelle bouteille. Sa chère camarade d’équipée lui masse la membrane à travers son futiau en lui gazouillant comme quoi c’était superbe et qu’elle s’en ferait volontiers glisser une après le caoua. Béru répond casse la tienne, il est à dispose.

— Dix morts ! réitère Pinuchet, inexorablement professionnel.

— Oui, amertumé-je, ce qui revient à dire que, depuis mon arrivée, la mise a été doublée.

Le Gravos demande ce qu’on va faire de sa passagère clandestine. Il convient que sa bagnole n’est pas très fraîche, mais de là à servir de cercueil, tu permets !

— Tu vas aller déposer le corps dans un coin tranquille, décidé-je, assez loin d’ici de préférence, il y a suffisamment de viande froide comme ça dans le secteur et nos bons gendarmes ne savent plus où donner de la giberne. Quant à Pinaud et Jérémie, ils vont se rendre dare-dare en Italie enquêter sur la vie privée d’Aldo Morituri. Un gonzier qui se pend à la suite d’un coup de turlu ne devait pas avoir une existence très clean ; je pressens des sacs de nœuds là-dessous.

Mes chers compagnons d’épopée opinent, soumis.

— Prends bien garde à toi, Antoine, recommande Pinaud ; n’oublie pas qu’on a dynamité ton lit. Le fait que tu aies échappé à cet attentat ne te met pas à l’abri des prochains, car il y en aura d’autres, tu le comprends bien !

— Fais-toi pas d’mouron, l’Ancêtre, j’sus là ! le réconforte Béru. Doré d’l’avant, on couch’ra dans sa chamb, moi et Violette. Pas vrai, Violetta ?

La rousse m’envisage d’un regard cloaqueux.

— Avec plaisir, déclare-t-elle, sincère.


Retour à l’institut, je me mets en quête de Marinette Sogrenut, la secrétaire d’Alexis, et je la trouve dans la grande salle des conférences que l’on est en train d’aménager en salle de bal pour demain. C’est elle qui surveille les opérations. Le charpentier du pays aménage une estrade pour l’orchestre. Un technicien radio prépare la sono. Des garçons de peine tendent les murs de draperies colorées tandis que d’autres apportent des plantes vertes et des tréteaux pour dresser le buffet.

Cette atmosphère de kermesse nous change un peu de l’ambiance morbide dans laquelle s’enlisait l’établissement.

En me voyant débouler, la dodue dame s’épanouit tranche de pastèque et vient à moi en tangotant des miches.

— Vous me cherchez ? espère-t-elle.

Je réponds qu’oui et ça lui indigne la ménopause démarrante.

— Vous voulez que nous passions dans le petit bureau d’à côté ? Il ferme à clé.

— Volontiers, fais-je, mais pour l’instant, notre entretien ne sera que professionnel, hélas.

Elle a un sourire dubitatif car elle compte sur la féerie de l’instant pour me détourner du devoir.

Nous voici donc dans une minuscule pièce de dix mètres carrés, meublée d’un bureau, d’un classeur métallique et de deux chaises.

Prudent, je la face à face.

— Ma chère amie…, commencé-je.

Elle glousse :

— Appelle-moi ta chose, appelle-moi ta chérie, grand fou !

Docile, je retourne à la casse départ, comme disait un vieil imprimeur[9] de mes amis.

— Ma chère chose et amie, reprends-je, j’aimerais que vous me parlassiez de la dame Gabot.

— Le bruit court qu’elle est morte ? s’alarme-t-elle.

— Exact.

— Crime, accident, suicide ?

— Vous oubliez mort naturelle ; les femmes aussi ont droit à la crise cardiaque parfois. De toute manière, le point sera éclairci. J’aimerais que vous me disiez qui Mme Gabot fréquentait particulièrement à l’institut. Dans ces grands établissements où la main-d’œuvre est nombreuse, des amitiés se nouent, parfois des liaisons. Votre position vous permet de coiffer tout cela, ma douce Marinette.

Elle se confectionne des bajoues simplement en baissant la tête.

— Pourquoi ne me tutoies-tu pas, après ce qui s’est passé entre nous, merveilleux fou ? râle l’énervée du moustachu.

— Ce ne serait pas prudent, nous risquerions de nous trahir, expliqué-je.

— Tu éprouves quelque chose pour moi, au moins ?

— Indiscutablement, garantis-je.

— De fort ?

— D’intense !

— Quand nous reverrons-nous ?

— Et nous reverrons-nous ? ô maison de mon père, ô ma maison que j’aime ! déclamé-je, en hommage à Péguy et à Jeanne d’Arc réunis.

Ça ne fait pas son blaud, Marinette. La poésie, elle se la bourre dans le frigoulet.

— Caresse-moi ! supplie-t-elle.

— Ce serait d’une folle imprudence.

— J’ai fermé à clé !

— Il ne faut pas. Si quelqu’un veut entrer et s’aperçoit que nous sommes barricadés…

Je me lève pour débonder la carouble. Elle éplore :

— Méchant !

— Il y a un temps pour tout, ton beau cul ne perd rien pour attendre ! jeté-je du lest.

Elle sourit :

— Ce soir, chez moi ? Mon mari fait partie de l’harmonie et il répète.

— J’irai ! menté-je.

— Rue de l’Eglise, au 8 !

— C’est enregistré, me frappé-je le front.

— Je préparerai du café fort.

— Jamais le soir.

— J’ai une culotte noire !

— Bonne nouvelle.

— Fendue !

— Le diable en soit loué !

— Je la mettrai !

— J’y compte !

— J’ai aussi un vibromasseur !

Je commence à bouillir à 90 degrés, comme l’angle droit, je dis puis toujours, vu qu’il n’y a que l’eau froide qui puisse bouillir à cent degrés.

— Ecoute, salope chérie, tu me mets au parfum pour la dame Gabot, sinon tu seras privée de bite au dessert !

Elle rit.

— Tu veux savoir quoi, au juste ?

— Je te le répète : ses amitiés ici, voire ses liaisons si elle en avait.

Et l’autre, le regard salingue.

— Elle en avait une, oui ! Ça t’étonne, hein, moche comme elle était ?

— Rien ne m’étonne en la matière. Qui ?

— Karim Karabi.

— Un Arabe ?

— De Tunisie. Il s’occupe de l’entretien. Et, tu vas voir le plus beau : il est jeune ! Ça ne l’empêche pas de se taper la Gabot !

— Il est jeune, mais il est seul ? supposé-je. La femme au pays avec les gosses ? Il envoie sa paie. Mieux vaut enfiler la mère Gabot que ses copains de chambrée. Leur aventure était connue ?

— De tout le monde. C’est lui que j’ai chargé de raccompagner la Gabot chez elle, après sa crise de nerfs, suite au drame de l’acide.

— Il a une tire ?

— Non, mais il pilote une fourgonnette de la maison.

— Il travaille, aujourd’hui ?

— Il est tout à côté, dans la salle de bal, fait Marinette.

— Dis-lui de venir et laisse-nous.

— Tu me rendras visite, ce soir ?

— Promis.

— Jure-le !

Jurer à propos d’une promesse que tu n’as pas l’intention de tenir, c’est un cas de conscience, ça, pour un honnête homme !

— Je ne distribue pas les serments comme des prospectus ! objecté-je sévèrement.

— Alors, tu ne viendras pas !

Elle sort, meurtrie jusqu’au fond du slip.

— Connasse ! l’invectivé-je intérieurement. Evidemment que je n’irai pas !

Et pourtant, les circonstances feront que j’irai. C’est pas banal, la vie. Mais n’anticipons pas !


Il est tout plein sympa dans sa blouse blanche, Karim Karabi. Chevelé à l’hirsute avec une tignasse à ressort qu’aucun couvre-chef ne saurait emprisonner ; le regard brillant, les cils interminables, une cicatrice sur le pif car il a dû s’essayer à la boxe, une oreille légèrement chou-fleurée. Et baraqué, le gus, comme un lutteur de foire. Elle s’emmerdait pas, la Gabot, à se faire chausser par ce malabar. Une tarderie comme elle, tu parles d’une aubaine ! Elle a eu raison de passer outre le racisme. Certes, il est particulièrement bronzé, le Tunisien, ayant probably du raisin black dans les pipe-lines ; très café olé ! Une remontée soudanaise dans les oasis de Nefta, probable. Les conquêtes malaxent le cul ! Modifient les pigmentations ! Autrefois, c’étaient les conflits armés qui assuraient les croisements, désormais, ce sont les transports. Les voyages ont tué la guerre.

Il entre, avec le regard en point d’interrogation. Curieux et inquiet, toujours.

— Salut, fiston, familiarisé-je en lui tendant ma main loyale.

La sienne est douce et fraîche comme l’eau d’une noix de coco.

— Asseyez-vous, mon vieux.

Il regarde la chaise avant de s’y déposer, comme s’il redoutait qu’un serpent à sornettes s’y trouvât lové. (Soldat, love-toi ! Sonnerie de clairon matinale !)

— Mon cher Karim, attaqué-je, il faut qu’on bavarde gentiment. Je vais vous poser des questions indiscrètes, mais soyez tranquille, vos réponses, elles, seront tenues secrètes. Le bruit court que vous baisiez la dame Gabot ?

Il reste coi, puis il a un sourire désarmant de candeur.

— Oh ! je la baisais pas : juste un petit coup dans le cul, de temps en temps.

— La moindre des choses, en somme ?

— C’est ça : la moindre des choses.

— Elle aimait la bite ?

Il hausse les épaules.

— Ce qu’elle aimait, c’était un petit coup dans le cul, juste la moindre des choses.

— Souvent ?

— Souvent, non : le soir, comme ça. Je passais lui mettre un petit coup dans le cul, la moindre des choses.

— Elle vous invitait à souper ?

— Souvent, oui, disons tous les jours. A peine ! On mangeait la soupe, l’omelette. Je lui foutais un petit coup dans le cul, la moindre des choses, et je rentrais au foyer maghrébin.

— Elle était gentille, Mme Gabot ?

— Très gentille, elle chantait toujours. Des fois, elle avait ses crises, alors elle mettait du lard dans l’omelette pour me faire chier que je suis musulman et que j’en mange pas. Mais c’était rare. A cause de ses rhumatismes qui la bloquaient de partout et la rendaient gringrin. Quand elle était pas gentille, au lieu de lui foutre un petit coup dans le cul, je lui filais mon zob dans le cul. Ça la faisait gueuler et, le lendemain, elle redevenait gentille.

Il rit, mis en confiance par notre converse à bâtons rompus.

— Tu sais qu’elle est morte ? fais-je, passant au tutoiement pour resserrer nos relations.

Il rit :

— Oui, je sais : elle s’est noyée dans sa bassine ! Elle était con, je te jure ! Dans une bassine !

Ça lui paraît vachetement farce, un trépas pareil. Le bout de la rigolade.

— Ça ne te fait pas de peine qu’elle soit cannée ?

— Si, assure-t-il.

Et instantanément des larmes voilent son regard scintillant. Il murmure :

— C’était une brave femme, elle chantait toujours. Je sais pas ce qui lui prenait de toujours chanter. Des fois, même pendant que je lui mettais un petit coup dans le cul, la moindre des choses, elle chantait encore.

— Hier soir tu es allé la voir ?

— Oui, comme je faisais de temps en temps tous les jours.

— Elle t’a parlé de son travail ?

— Oui, elle parlait tout le temps de son travail quand elle chantait pas : des collègues, des patrons, des clients. Y en a qui la faisaient chier.

— Elle t’a parlé de ce qui lui était arrivé dans la cabine du grand jet ?

Il s’hermétise. Visage neutre. L’ombre de la gravité fonce davantage ses traits.

Silence.

Je lui souris.

— Ça t’ennuie de me répondre ?

— Elle m’a fait jurer sur le Coran de ne pas en parler, j’ai juré, j’en parle pas.

— C’est très bien, Karim, bravo !

Je lui tends la dextre par-dessus le petit burlingue. Il la presse, surpris.

— J’aime les hommes comme toi, fiston, déclaré-je. Des hommes de confiance. Tu jures de ne pas parler et tu ne parles pas, chapeau !

Il a un sourire heureux.

— Seulement, fais-je, il y a un détail que tu oublies, Karim : Mme Gabot est morte. Ton serment, tu l’as fait à une vivante, pas à une morte. Il tient plus.

— Tu crois ? sursaute-t-il.

— Ben, réfléchis ! Elle n’existe plus, donc le serment n’existe plus non plus, tu saisis ?

Il gamberge.

— C’est vrai, finit-il par reconnaître.

— Tu es très intelligent, Karim. Tu as fait de la boxe, n’est-ce pas ?

— Oui.

— Pourquoi as-tu arrêté ?

— Mon père l’a su, au pays, et il m’a interdit de continuer.

— Dommage, tu serais devenu champion du monde.

— Je sais, admet-il modestement.

— Maintenant, répète-moi très exactement ce que Mme Gabot t’a raconté.

— Elle m’a dit tout.

— Quoi encore ?

— Elle giclait le père Moncornard. Et puis c’est de l’acide qui a coulé et le vieux, ça l’a bousillé. Elle a cru devenir folle, Mme Gabot. Tellement secouée elle était qu’a pas eu moyen de lui en foutre un petit coup dans le cul, la moindre des choses. Elle a dit qu’elle savait pourquoi on avait fait ça et qu’il va arriver du mal à quelqu’un d’important, de très important. Le père Moncornard a parlé avant sa douche. Et après, Mme Gabot a dit qu’en réfléchissant par la suite, elle a pigé ce que le vieux voulait dire…

— Qu’a-t-il dit ?

Il hausse ses épaules de champion du monde par contumace.

— Je lui ai demandé, mais elle a répondu que j’étais trop con pour comprendre ; vraiment, ça allait mal dans sa tête, la bourrique ! J’ai pas insisté. Qu’elle se chie, hein ?

— Exactement, conviens-je. Mais toi qui es d’une intelligence de boxeur, tu n’as pas ta petite idée ?

— Grande ou petite, j’ai pas d’idée, déclare franchement Karim Karabi, garçon loyal et objectif. Pas d’idée du tout. J’ai essayé, au début que j’étais en France, mais les idées que j’avais concordaient jamais avec celles des Français et se retournaient contre moi. Alors, j’ai laissé tomber.

— Tu es un sage. Maintenant, il va falloir que tu te trouves une autre copine, mon pauvre vieux ! Ou alors que tu prennes du clignotant avec tes camarades de chambrée.

Il soupire.

— Je vais essayer la mère Fayol qu’est aux cuisines. Elle a un énorme cul qui déborde quand elle s’assoit. Un jour elle m’a touché le pantalon à l’endroit du zob en me disant : « Y a l’air d’en avoir un beau paquet, là-dedans. »

— Effectivement, c’est un signe encourageant, fais-je. Tu connaissais le père Moncornard ?

— Oui, un vieux salaud. Il vient toutes les années.

— Pourquoi prétends-tu que c’était un vieux salaud ?

— Il se pointe chaque fois avec une gonzesse nouvelle, généralement jeune. Il la traite comme du poisson gâté et, au bout de quelques jours, elle fout le camp. Il les faisait pleurer, ce dégueulasse !

Il est rétrospectivement courroucé par les butorderies du père Moncornard ; lui, c’est un tendre dans son genre, Karim Karabi. Sans donner à la femme une place prépondérante dans la société, il ne l’en respecte pas moins.

La porte s’ouvre et un quinquagénaire gris de poils, à l’air chafouin, surgit pour apostropher mon interlocuteur :

— Hé ! dis donc, le raton laveur, y a du boulot ! Laisse pas les autres s’appuyer le gros œuvre.

Et de me défier d’un regard en comparaison duquel deux glaves de tubar ressemblent aux yeux angéliques de la gentille Bernadette Soubirous.

Je laisse filer Karim.

Au reste, il n’a plus rien de palpitant à m’apprendre.


Quand je quitte le petit burlingue, je tombe sur Alexis, venu surveiller l’aménagement de la salle des conférences.

— Il faut être dément pour organiser un bal avec tout ce qui vient d’arriver, déclare-t-il. J’ai de ces bouffées, si tu savais ! Je voudrais congédier tout ces gens : clients et personnel, et sauter dans le premier avion venu.

— Tiens bon, l’ami ; notre existence est cyclique : après la merde vient le miel !

— Il arrive qu’on s’y enlise, dans la merde, et qu’on y crève !

— Nous touchons au but, menté-je.

— Dans quel état sera mon institut ! lamente Clabote. Franchement, Antoine, en t’appelant à la rescousse, j’espérais autre chose.

— Je ne suis pas le bon Dieu, mais un simple poulet, plaidé-je. Nous sommes aux prises avec une espèce d’organisation qui a bien préparé son affaire. Nous ne connaissons rien de ses desseins. Pourquoi supprime-t-elle tes clients ? Dans quelle perspective ? Te nuire ? Le prétexte est un peu fragile ; il n’est pas besoin d’un massacre pour couler une maison.

— En attendant, c’est tout de même moi qui trinque, grince Alexis. A la fin de cette affaire, je n’aurai plus qu’à fermer boutique et à retourner au pays !

— Chiale pas, merde ! Quand tu jouais au rugby, tu m’as raconté, qu’un jour, les Anglais vous menaient quinze-zéro à la mi-temps et que vous avez tout de même gagné la partie ! Là, nous sommes menés dix à zéro mais nous remporterons le match ! Cela dit, j’ai besoin de ta participation, talonneur !

— Qu’est-ce que je peux faire ? soupire le mari de Lucette.

— Eclairer ma lanterne sourde, mec. Tu m’as dit que le père Moncornard venait ici avec une souris. La dernière en date serait partie depuis peu ; il me faut l’identité et l’adresse de cette donzelle.

— Pour quelle raison ?

— Il ne t’échappe pas que je suis commissaire et que j’ai des raisons d’interroger sans qu’on me réponde par d’autres questions ? le rembarré-je.

Il se ferme comme l’escarguinche en hibernation, quand il construit son petit mur de l’Atlantique pour s’isoler du monde.

D’un pas rageur, il me guide jusqu’à la réception. Répercute ma question à Gaston Lamoul, le chef. Celui-ci, lunettes de notaire et mémoire d’éléphant, récite, tout en farfouillant dans un fichier :

— Gladys Touraine, boulevard de la Gironde, Bordeaux !

Et puis il sort un bristol et nous le tend avec emphase, car la fiche confirme ce qu’il vient d’énoncer. Et alors, bravo ! Est-ce qu’il empoche les mille francs ou s’il revient faire quitte ou double la semaine prochaine ?

— Géant ! approuvé-je. Quel professionnalisme ! J’espère que M. Clabote vous paie selon vos mérites !

Mon pote grince des dents, n’appréciant pas la boutade. C’est vrai qu’il est mauvais coucheur.

— Cher monsieur Gaston, voulez-vous essayer de m’obtenir cette personne au téléphone ?

Le gonzier, très coopératif, passe dans le compartiment de la standardiste.

— Tu n’as plus besoin de moi ? hargnit Alex.

— Plus pour l’instant.

Là-dessus, Lucette, ma fabuleuse, paraît. Elle porte un tailleur Chanel. Tweed marron, chaînettes et boutons d’or, chemisier grège. Elle bandouille un sac, également Chanel, à l’épaule.

— Tu pars ? demande Alex.

— Tu sais bien que j’ai rendez-vous chez mon dentiste, à Vannes.

Il hausse les épaules.

— J’ai d’autres préoccupations, bougonne-t-il.

Le mufle ! Ah ! qu’un homme comme cela mérite bien d’être cornard ! Et comme il est gentil d’alléger mes remords !

M. Gaston réapparaît.

— Cette dame n’est pas chez elle, déclare-t-il. Quelqu’un m’a demandé ce que je lui voulais, j’ai dit qu’elle avait oublié un bijou à l’institut. On m’a répondu de le lui adresser à l’Hôtel Grand Large de Port-la-Craquette.

— C’est à trente kilomètres d’ici, m’explique Alex, un établissement qui voudrait nous concurrencer, mais qui végète car il n’a ni notre infrastructure ni notre compétence et encore moins notre confort !

Ça y est, le voilà qui dindonne, pigeonne, paonne, rengorge. Vanité toujours présente. Tu te grattes l’orgueil et tes ongles puent la merde !

— Tu veux rencontrer cette bonne femme ? demande-t-il.

— Le plus vite possible.

— Lucette peut t’y déposer, c’est presque sur sa route !

Décidément, les cocus ne changeront jamais.

— Je ne voudrais pas la déranger, balbutié-je hypocritement.

— Penses-tu, elle s’en fera une joie, n’est-ce pas, Lucette ?

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