Du sable dans la vaseline

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Franchement, ça commençait à bien faire, et je la trouvais saumâtre. Y avait de quoi se la sectionner au ras des moustaches pour s’en faire un étui de sabre.

Comme un con (que dis-je : comme cent cons), j’avais pris un taxi pour venir. Quand le patacaisse consécutif à ce nouveau meurtre éclaterait, on ne mettrait pas longtemps à découvrir ma visite chez la gonzesse, et alors je peux t’assurer qu’il vaserait des écrous rouillés et des flocons de glaves sur le pauvre Sana !

J’arquai le plus vite possible, sans toutefois courir. Bientôt j’atteignis le centre, ses blocs d’immeubles, ses salles de jeux se succédant dans des sarabandes de lumière, le vacarme des boîtes, le grondement de la foule, la zizique chavirante et cacophonesque qui te farcit les coquilles.

Histoire de me désendolorer les cages à miel, je pensai à des coins de France, bien champêtres, avec des rivières aux cascades foisonnantes de truites, des clochers sommés de coqs, des vaches rêveuses, des mousmées au barbu propret, des messes de minuit, des fournées de pain chaud, des toutous assoupis près de l’âtre, des concierges médisantes comme Pelléas, des sièges du Parti communiste, des marchands de bugnes, des Ateliers de la Création, des vespasiennes repeintes, des 11 Novembre, des 25 Décembre, des 1^er Janvier, des 1^er Mai, des 14 Juillet, des 29 Juin (mon anniversaire et celui de Georges Chassot), des 15 Août, des poésies de Musset, des cirques de Gavarnie, des bittes d’amarrage et des bites dans le cul.

Malgré cette plaisante jonglerie de l’esprit, je n’arrivais pas à occulter la vision de la branleuse égorgée. Trop de tumultueuses questions me comprimaient le bulbe pour que je parvinsis à leur trouver des débuts de réponse.

Me disais seulement que l’Antonio venait de plonger vivant dans un bain de gadoue dont il aurait quelque difficulté à s’arracher.

Supputais les façons de m’en tirer.

Prendre un vol pour une ville de la côte telle que Frisco, et de là sauter dans un long-courrier pour Palavas-les-Flots, voire me casser via le Mexique ? Mais cela ne rimerait pas à grand-chose. Un mandat international serait lancé contre moi et ma carrière ressemblerait à des graffitis de pissotière afghane.

Non : je devais faire front !

Retrousser les manches de mon pantalon et avancer à gué !

Je rejoignis l’hôtel.

Béru venait d’attaquer sa quatrième bouteille de vosne-romanée (vaut mieux que ceinture dorée).

Il compulsait un horaire des compagnies aériennes. M’informa qu’il venait de bigophoner à M. Blanc pour le prier de nous rejoindre ici toutes affaires cessantes avec Salami. Selon ce porc-épic, seul un chien doté du flair de mon hound serait capable de retrouver la piste de César dans cette cité de mouscaille.

Je le félicitas de cette initiative, la jugeant pleine de sagesse.

L’Obèse m’apprit en outre qu’il n’avait aucune nouvelle de sa jolie Baleine et que la mère Pinaud passait la journée à se faire tirer par les plongeurs mexicanos de notre caravansérail, rétribués à raison de cent dollars la tête de nœud. De telles prestations valaient beaucoup plus, compte tenu de la prouesse qu’elles représentaient, mais ces hommes à la sève puissante, descendants des Incas pour la plupart, n’en étaient pas à un coup de rapière près. La chère femme s’en fourrait jusqu’aux carotides et cela sans protection, insoucieuse du sida et autres babioles vénériennes. Le Gros me révéla qu’elle s’était déjà pris cinq goumes dans les échasses et que deux autres basanés attendaient leur tour, sagement assis au salon, où leur hôtesse avisée avait fait apporter tequila, sel et quartiers de citron.

J’eus un sentiment de tristesse en apprenant cette gabegie. Nos rangs se décimaient fissa. D’abord Pinuche, proprement évaporé, puis Berthe, la dompteuse de pafs ! Ensuite la Pinaudière piquant sa crise de jalousie exacerbée en s’en faisant placer plein les miches, histoire d’assouvir une rancœur peut-être sans objet ! Chiasse de vie ! Et pour couronner la mouise, cette épidémie d’assassinats dont étaient frappées les dames intéressées par ma séduisante personne ! Juste le Mastard qui menait sa vie de sac à vérole comme si de rien n’était. La santé à marée haute. La picole, des vents variés : zéphyresques ou en bourrasques, selon. Il les produisait en artiste, kif Mozart liquidant des arriérés avec les haricots de mouton du roi de Prusse.

Décidément, Paris me manquait ; Félicie encore plus et aussi une exquise manucure qui fourbissait les lunules de ma main gauche, tandis que ma droite parcourait son clito, s’assurant que mes ongles « n’accrochaient » pas. Elle avait l’art de se couvrir les cannes d’une immense serviette sous laquelle je batifolais des phalangettes. Ça lui donnait l’air rêveuse, Reine. Des collègues l’interpellaient, ou bien le patron, une grosse loche à tronche de paf mâtinée cake. Elle répondait que tchi, trop concentrée sur sa décarrade en suspens. Parfois, en lâchant les amarres, elle libérait une longue plainte d’accordéon à bout de souffle. Terminus !

Je te raconte et toi, pauvre pomme, de glousser : il en rajoute, Sana ! Si on le prenait argent comptant, il nous ferait gober que toutes les gerces ont les salivaires sud sous pression vingt-cinq heures sur vingt-quatre. N’importe ! Me crois pas, fesse de taupe ! bien sûr que j’en remets. N’en réalité, elles sont virginales à qui mieux mieux ; et vaginales, donc ! Certaines veulent passer pour des prudes ; des frangines au self impressionnant, des petites sœurs Machin qu’ont le fouinozoff en terre réfractaire. Si ça les amuse, why not ? Moi, ce qui m’importe, c’est pas ce qu’elles veulent faire croire : c’est ce qu’elles me font !