Du sable dans la vaseline

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Il se pointe (d’asperge)[11] à notre hôtel quatorze minutes plus tard, suivi d’un seul hussard qu’il aime entre tous.

Je l’attendais dans l’antichambre en fumant une cigarette, chose rarissime chez moi car je n’ai jamais été tenté par le cancer du fumeur. Lorsqu’il m’arrive d’en griller une, c’est une seule, et j’attends des semaines avant de récidiver.

Fricotein est dans tous ses états, kif Charles Quint. Il a réalisé que je suis l’homme providentiel, celui par qui l’honneur, la gloire et la fortune allaient choir sur son destin.

— Du diable si j’ai déjà rencontré un être comme vous ! me déclare-t-il avec un bel accent de sincérité.

D’un regard je lui fais comprendre que je veux l’entretenir sans témoin, alors il envoie son sbire monter la garde dans le couloir.

Au moment où je m’apprête à prendre le crachoir, il annonce :

— J’ai élucidé le meurtre de Dolores, la secrétaire de « Gueule Cassée », notre regretté chef.

— Mes compliments ! Vous allez vite en besogne, cher Fricotein. Puis-je savoir le nom de son assassin ?

— Stevenson ! Le membre gangrené de notre police. La fille comptait au nombre de ses conquêtes. Grâce à elle, il connaissait toutes les activités privées du boss ; seulement, elle savait également sur lui des histoires qu’il n’aurait pas aimé voir dévoilées. Apprenant qu’elle vous avait fixé rendez-vous, il a pris les devants et l’a rendue muette en espérant vous faire porter le chapeau. C’est votre interrogatoire en nos bureaux qui lui a donné l’idée de vous impliquer dans ses desseins criminels.

— On ne fait pas dans la dentelle chez vous. Suivez-moi ! dis-je, en le saisissant familièrement par le bras, comme le font deux Italiens, les soirs d’été, pour s’aller draguer les touristes suédoises aux chattes si blondes.

L’emporte dans la chambre du « papa ».

Mon compagnon manque (ou faillit, au choix) tomber à la renverse à la vue du gisant.

— Oh ! My God ! soupire-t-il en anglais dans le texte. C’est Jo Morton !

En entendant proférer son blase, le vieux « Lucky Love » sursaille.

— Je rêve ! s’écrie B.B. Fricotein. Mais ce gars vient de reprendre les affaires de Manzoni !

— En effet. Cela dit, l’avez-vous vu à la télé ou à la une des journaux, mon cher confrère ?

— Heu… Oui… Ce matin encore…

Je dénégate :

— Vous avez aperçu des extraits d’actualités datant de plusieurs mois, entendu des déclarations de sa fille. Mais lui, hein, my dear ? Lui, rien ! Il était là par personne interposée. On a lu des textes signés de sa main ; mais quant à sa présence physique : zob ! comme nous disons dans l’aristocratie française.

Groggy de stupéfiance, le collègue.

Je décide de porter le comble à ses ahurisseries, vais au placard de sa turne[12] que je débonde à double battants.

— Approchez, capitaine !

Il.

Contemple muettement le cadavre de la femme de chambre noire qui tant m’avait à la chouette. L’est assise en « Z » majuscule sous les fringues suspendues.

Je fais coulisser les hardes, découvrant la tête fracassée de l’exquise créature et déclare :

— L’héritière du papa Morton se comporte très mal avec ses domestiques, n’est-ce pas ?

J’ajoute en désignant le lit :

— Et guère mieux avec son géniteur. Elle a des circonstances atténuantes : tous ses plombs ont sauté ! À preuve : elle veut épouser mon chien ; mais je crois qu’il va falloir remettre la noce à plus tard !