Я, как ни странно, чувствую какую-то легкость.
Может, потому что я не буду врать?
Не буду. Скажу ей всё, как есть.
Мы сидим в углу кафе при гостинице. Оно почти всегда пустое.
Второй угол кафе за сегодня, не многовато ли?
— Вы простите, что я так… пришла.
Она прощения просит? А у меня ком в горле.
Красивая девочка. Ладная. Молоденькая. Как картинка.
И в то же время я понимаю, почему Арс её не полюбил.
Она не для него.
Можете считать меня глупой, можете думать, что я просто выдаю желаемое за действительное. Но есть женщины, которые созданы для определённого типа мужчин. Мужчин властных, самцов, доминантов, привыкших всё решать. И вроде бы Арс такой, да? Но нет.
Арс как раз не мужчина-отец. Он мужчина-муж. Это редкий экземпляр, но такие тоже есть. Он будет опекать и властвовать, но в то же время ему нужна женщина равная.
Может и я не очень подхожу на эту роль.
Или может ему просто не нужна совсем уж девочка?
Хотя, что я вообще понимаю? Что я знаю об их жизни?
Может там всё иначе? Может он просто… еще не понял какое сокровище с ним рядом.
Но он поймёт. И будет мне благодарен за то, что я его отпустила.
— Людмила, я… простите меня, я… — не могу говорить, в горле ком, и слёзы текут.
— Вы его любите? — она говорит очень тихо.
— Это не важно.
— Важно. Очень.
— Нет. Я уеду завтра утром, я тут с детьми, вы видели, я уеду и удалю его номер, и больше не буду с ним общаться, видеться. Я вам обещаю.
— Я его люблю с двенадцати лет. Я на него всегда смотрела с восхищением. Дядя Север. Он мне привозил подарки, кукол красивых из разных стран. Мне уже не нужны были куклы, он стал привозить красивые платья. Я решила, что это потому, что он тоже влюблён и ждёт, когда я вырасту.
Она мнёт салфетку в руках, потом берёт чашку с капучино. Там на пенке сердечко. Она отпивает немного и сердечко исчезает. Разбивается сердечко.
— Я ни на кого больше не смотрела. Мне восемнадцать исполнилось, я ждала, что он приедет поздравить и сразу предложение сделает. А он не приехал. Я на неделю слегла. Узнала, что он с какой-то женщиной в Италии.
Смотрю в окно. Еще не поздно, но улица пустая, тут вообще как-то мало кто ходит. Дома напротив серые. Я помню, что за этими домами в переулке очень милый чешский ресторан, там вкусный гуляш, который подают в хлебе, просто пальчики оближешь.
Вообще, если говорить честно, то Питер — это еще и про вкусно покушать. Не только величие архитектуры, музеи, парки, Нева. Но и пышечные, пирожковые, раменные, ресторан с лучшими хот-догами, бургерные, пиццерии, причём все они доступнее как-то чем в Москве. Есть рестораны с претензией, изысканные, неординарные, даже странно, что в Питере нет заведений с Мишленовской звездой…
— Вы такая красивая…
— Что? — растерянно поворачиваю голову.
— Я думала, вы обычная самка, просто… дама легкого поведения, с которой можно время провести, я не могла поверить, что он… Что Арс влюбился.
— Он не…
— Да.
— Мила…
Так странно называть другого человека своим именем! В моём окружении никогда не было ни одной Милы, Миланы, Людмилы…
— Люда, меня называют Людой, папа зовёт Люся… Извините, что я пришла. Я не знаю зачем. Больно очень.
Вижу, как кривится её лицо, как силится она не заплакать.
Боже, она же девочка совсем! Девочка! Сколько ей? Двадцать два? Три? Арс говорил, я не помню. Я старше почти на целую жизнь.
— Прости меня, я не хотела, — перехожу на ты, накрывая её руку своей. Мне так хочется её обнять, хотя я понимаю, насколько это неправильно, нерационально. Глупо, наверное. Но я почему-то сейчас ощущаю, что у нас с ней общая боль. Общее горе. Хочу объяснить ей, хоть как-то оправдаться. — Я не знала…Я не знала, что он женат, Я бы никогда…
— Я его очень сильно люблю. Очень.
— Я бы не стала. Меня… мне муж изменил, ушёл к молодой балерине. Я с детьми. Это всё так неожиданно. Жила, жила нормальной жизнью, семья, муж любимый. Я думала, что любимый, я…
Говорю, говорю, говорю… Про Олега, балерину, фарфоровые статуэтки зачем-то, раф.
— Север любит чёрный кофе.
— Он любит раф.
Мы смотрим друг на друга. Жена и любовница. Вечная борьба. Вечная война.
Я не хочу с ней воевать.
Я не могу.
Это не достойно. Это низко.
Любовь всё искупает? Как бы не так.
— Я уеду, Людмила, я вам обещаю. Больше я Арсения не побеспокою. И вас тоже.
— Он вас любит.
— Разлюбит.
Говорю сухо. Я верю в это. Разлюбит, да. Куда он денется?
У него прекрасная жена, сын. Работа, бизнес, проекты. Питер.
Я не вписываюсь.
Никуда.
Всё прекрасно и без меня.
— Не надо было мне приходить. Север меня убьёт.
— Он не узнает. Я не скажу ему, что мы встречались.
— Я сама скажу… Я не могу врать. И зачем?
Влюблённая девочка.
Мне жаль её. Очень хочется, чтобы у неё всё было хорошо, и в то же время… Разве будет ей хорошо с тем, кто её не любит? И не полюбит. Даже если через несколько лет он вдруг поймёт, что рядом с ним та самая лучшая женщина — будет поздно. Его измены, его ложь, его холодность уже сделают своё дело.
Ей нужна любовь и страсть сейчас! Не через год, два, пять, десять.
Сейчас!
Понимаю, что неправильно, и вряд ли она поймёт, но почему-то не могу молчать.
— Люда, ты только не думай, что я это говорю, потому что хочу забрать его, нет. Не поэтому. Просто… я не понимаю. Зачем тебе такие отношения? Ты молодая, красивая, обеспеченная, яркая. Ты для любви, понимаешь? Ты создана, чтобы тебя любили, боготворили, на руках носили. Чтобы ты была главной женщиной в жизни мужчины, на первом месте.
— Я люблю его.
— Это очень хорошо, когда любишь ты. Но еще лучше, когда любят еще и тебя. Прости, я как старая завистливая баба, наверное сейчас, но…
— Я знаю. Мне мама тоже говорила, зачем тебе этот брак. А я упрямая. Вот и получаю. У меня сыну еще полгодика нет. И в нашей семье не разводятся. У Севера тоже. Он мне сразу сказал — этот брак один, навсегда.
— А что ты хочешь? Что ты сама хочешь?
— Хочу, чтобы он меня любил.
— Значит, сделай так, чтобы любил, чтобы ценил.
— Как?
Как! Я сейчас буду учить жену любимого человека как сделать так, чтобы он её полюбил! Господи.
— Мужчина охотник, он должен добиваться женщину, она не может быть лёгкой добычей. Должна быть какая-то загадка, недосказанность всё время. Даже… даже в браке.
Вот! Сама для себя проверяю формулу. Когда в нашем браке это исчезло — закончился и брак. Может быть у кого-то это не так. Может и у нас не только в этом было дело. Но по большому счёту вся эта самая простая, основанная на инстинктах формула — работает.
Есть не очень приятная поговорка, которую иногда повторяет дачная соседка моих родителей, сама я её не люблю, но она на удивление верная — «мужу псу не показывай…опу всю». В общем, должна быть в женщине какая-то загадка.
Возможно, если любви нет она и не появится.
Людмиле сложно будет завоевать такого мужчину как Арсений. Именно влюбить в себя. Но ведь попытаться она может? Кто знает?
Может быть, в этой попытке у неё получится найти себя? Научиться себя любить и ценить? Понять, что не стоит вот так бездумно открывать сердце мужчине, отдавать ему всю себя. Если он не оценит этого дара.
— Спасибо вам. Извините, что я пришла. И… если вы решите остаться с ним, я не буду вас винить.
— Что?
— Я знаю, что значит его любить. И как трудно от него отказаться. Мне просто хотелось вас увидеть, чтобы понять…
— Понять что?
— Почему не я.
— Поняла?
Она кивает. Встаёт, доставая из сумочки купюру в тысячу рублей.
— Не нужно, я оплачу счёт.
Но она всё-таки кладёт деньги на стол.
— Всего хорошего, Мила.
— Всего хорошего.
Мы не сказали друг другу до свидания. И не сказали — прощай. Странно.
Сижу еще минут пятнадцать. Пытаюсь прийти в себя.
Зачем Север на ней женился?
Север… из её уст это звучит так привычно, правильно. Из моих — нет. Для меня он Арс. Арсений.
Для неё он любит чёрный кофе, а для меня — раф.
Только раф.
Нужно ехать домой.
Нужно расставаться с иллюзиями.
Достаю телефон, пишу сообщение, потом блокирую контакт. Удаляю.
Последнее, что он отправил мне сегодня — я люблю тебя.
Я сохранила скрин.
Мне нужно было сохранить хоть крохотный кусочек его.
Жаль, что я не забеременела.
Глупая мысль, но мне реально жаль.
Выезжаем рано утром.
До Москвы добираемся быстро, хотя я не гоню. Даже не останавливаемся, чтобы поесть. И в «Азбуку» не заезжаем. Ритка как будто всё понимает, не просит. В дорогу мы брали кофе и сэндвичи, и фрукты. Нам хватило.
Заезжаем на дачу за Коржиком.
Мама кормит борщом. Разглядывает меня внимательно.
— Мила, что случилось?
— Что, мам?
— Не знаю. Ты не заболела, дочка?
— Нет.
Слезы текут.
Я не заболела, мам, я влюбилась. Как дура влюбилась в шикарного женатого мужика. И мне очень больно.
— Сволочь твой Королькевич, как же он сволочь! И правильно, что ты его не простила. И вообще, даже если вернётся — пошли его на три буквы, в пешее эротическое отправь, пусть гуляет, кобель! Ничего, дочь, мы тебе поможем, мы вас не оставим! И адвоката мне хорошего предложили, так что пусть попробует еще там что-то про квартиру вякнуть.
Не знаю, откуда маме известно про квартиру. Может Олег сам звонил? Или его маман. Не важно.
Важно, что мои на моей стороне. Впрочем, я не сомневалась.
Обнимаю маму.
— Спасибо тебе, вам спасибо, вы у меня самые лучшие.
— А ты у нас. Замечательная. Красивая и умная. Да, тут к тёте Томе приезжал племянник, скрипач, ну такой, носатый, конечно…
— Мама!
— Но говорят, у носатых… в общем, ты меня поняла.
— Мам!
— Оставайтесь сегодня тут, вечером послушаем скрипку, он обещал.
— Мам, сегодня точно нет, давай мы послезавтра приедем, а?
— Тогда и Коржика оставь, что его мотать, и детей может тоже?
Да, все хотят остаться на даче. Теплынь стоит нереальная, вода в каркасном бассейне еще хороша, можно плавать. Я окунаюсь, очень бодрит. Голова сразу такая чистая, свежая.
Я свободная женщина. Только и надо — разлюбить!
Буду стараться.
Приезжаю домой, захожу в квартиру понимая, что в ней кто-то есть.
Напрягаюсь. Неужели Королькевич притащил свою балерину? Это просто…
— Миля, привет. Я… вернулся.