— Мила…
Сплетаемся, срастаемся, впечатываемся друг в друга. Молча. Жадно. Голодно.
Только мы в целом мире.
Мы и город у наших ног.
Северный, сейчас по-настоящему северный, с низким тяжелым небом. Суровый, величественный.
Осуждающий нас.
Но снисходительно позволяющий быть.
Любить.
Любить друг друга здесь, в этих мрачных чертогах.
Негостеприимных зимних проспектах, где острый, режущий ветер сносит с ног.
Но как же хорошо в этом городе сидеть у камина и смотреть на золотой купол Исаакия.
Держаться за руки и пить глинтвейн или грог.
Есть стейки и дольки картофеля Айдахо.
Просто быть.
— Милана…
Я не поняла сначала, почему он звонит с телефона моей дочери. Растерялась.
— Где ты?
— Я… я тут.
Где я…
Господи, я как дурочка стою у того самого дома, где мы впервые были близки, где смотрели развод мостов с крыши, где любовались на купола собора…
И сказать об этом мне стыдно, потому что сразу ком в горле и слезы. А он просит завернуть за угол, зайти в ресторан и ждать там.
Чего ждать?
Минут через двадцать приезжает его водитель с ключом.
Я красная как рак.
Ключ от тех самых апартаментов.
И опять звонок, теперь на телефон его помощника.
— Подожди меня там, я скоро буду.
Скоро? Он же в Москве?
Господи…
— И убери меня из черного списка, чтобы я мог тебе звонить.
— Ты не в черном списке…
— Хорошо…
— Не гони, пожалуйста, я буду ждать сколько нужно.
В голове картины одна страшнее другой. Гололёд, заносы на дорогах, летящий идиот, не справившийся с управлением.
За пять часов довожу себя до истерики, и когда он заходит просто бросаюсь к нему.
Наплевать на всё.
Я готова понести любое наказание на том свете или на этом.
Но только можно мы будем вот так? Вместе?
Просто вместе.
— Мила… Девочка моя. Моя.
— Твоя.
— Выйдешь за меня?
— Что?
Вот так просто?
А почему должно быть сложно, когда между нами всё ясно?
Когда по отдельности нет сил дышать?
Нет сил жить?
— Скажи «да» и всё. Проблемы будем решать по мере поступления.
— Проблемы? Ты…
— Я развёлся, Мила, я свободен. Ты тоже свободна.
— А…
Меня так и тянет спросить — какие тогда еще проблемы? Я просто как дурочка не понимаю ничего.
— Питер-Москва. По любому придётся с этим что-то делать, как-то решать. Я не могу разом свернуть всю работу тут и уехать туда. В столицу. Это просто невозможно. А ты… у тебя там тоже работа, и дети…
Дети…
Рита уже столько раз спрашивала можно ли нам переехать в Питер. Ясно, что это нельзя воспринимать слишком серьёзно. И у неё, и у Никиты вся жизнь в Москве.
И у меня.
Телевидение. Экскурсии. Я только-только закончила проработку того самого маршрута. Дороги влюблённых. Сама бы с удовольствием проводила группы по этим местам, рассказывала, рассказывала…
Потом, у меня еще и родители, мама и папа. Они не молодеют и им нужна поддержка.
Бросить всё и уехать в Питер?
Я не знаю почему, но всё моё существо в этот момент вопит радостное — да.
Да. Да. Да.
Просто скажи «да», все проблемы потом.
Так можно в двадцать лет. Даже в тридцать. Когда тебе почти сорок всё простое автоматически становится сложным. Или наоборот?
Не знаю.
— Я люблю тебя, Арс.
Может, это не тот ответ, который он хотел услышать, но это то, что я хочу сказать.
— Это значит — да?
Это значит я люблю его.
— Мила.
— Да.
Наверное, это правильно? И решать всё мы будем потом, а пока…
— Да?
— Да.
— Мила…
— Да, да, да…
— Я тебя люблю.
Наверное, это очень банально, да? Но, честно скажу, когда ты влюблён, и когда всё не просто любая банальность перестаёт быть банальностью.
И вообще… плевать на всё. На все условности.
Хочется просто быть.
Быть вместе.
Рядом.
— Как… как твоя жена?
Не могу не спросить, потому что мне эта девочка показалась симпатичной. И мне искренне её жаль. Не её ошибка в том, что она выбрала не того мужчину.
И кто я такая, чтобы судить?
— Она… живёт. Растит сына. Сейчас собирается поступать в аспирантуру, будет работать в компании отца. Я ей помогаю и буду помогать.
Я понимаю. И я не буду ревновать.
Я просто хочу любить.
Как перевернулась моя жизнь! Говорят, на сто восемьдесят градусов, да? Но нет, моя совершила оборот на триста шестьдесят, потому что я вернулась к себе.
Вернулась к себе изначальной, наверное, той, которой была и хотела бы быть.
Собой, уважающей себя, достойной любви.
Такой, какой я была, наверное, в точке отправления.
Там на колоннаде Исаакия в восемнадцать лет.
Что меня изменило, что изменило мою жизнь? Почему я стала другой? Почему позволила мужу так со мной поступить?
Я не знаю. Ответа нет. Так получилось. Так сложилось. Вот и всё.
Никто не виноват.
Можно было исправить? Как исправить судьбу?
Теплые большие руки обнимают, прижимая к себе.
Мы лежим в джакузи у панорамного окна. На крыше, разумеется, холодно. А тут очень уютно. Прижимаюсь спиной к его груди, вожу пальцами по венам на его руке.
Хорошо.
Спокойно.
И не страшно.
Я пока не боюсь это потерять, наверное, потому, что еще не поняла, что всё происходит в реальности.
Что я в Питере. Что Арс со мной. Что мы свободны. Почти.
Прошлые жизни всё равно будут тянуть нас немного обратно, но с этим мы справимся, если захотим.
— Я совсем не правильно сделал предложение. — голос у него глухой, соблазнительный.
— Почему?
Чувствую его усмешку, откидываю голову, хочу его губы.
— Девочкам нужна романтика. Живая музыка. Цветы. Кольцо. Эйфелева башня. Или каналы Венеции.
Смеюсь.
— Что?
— Ничего. Мне уже тридцать восемь, Север, какая я девочка?
— Моя. Моя девочка. Не спорь, я старше. Мне почти сорок. Скоро будем праздновать.
— Мужчины не отмечают сорокалетие.
— А мы тихо, только ты и я. Вдвоём.
— Ты и я вдвоём и тихо? — усмехаюсь, — Не получится.
— Да, это точно. Кого-то я заставлю покричать.
Я хочу кричать.
Срывая голос. Стонать, захлебываться эмоциями, отдавать и брать. Раскрываться.
Хочу вместе.
До конца.
Без остатка.
— Милана…
Люблю его. Как же это просто оказывается — любить!
Питер — Москва.
Два города без которых не получилось бы нашей истории.
Мы отдали дань одному. Погуляли, несмотря на мороз. Зато было на удивление солнечно. Да, да, в городе Санкт-Петербурге в самом конце ноября бывает солнечно!
Мы едим пончики. Пьём вёдерный кофе. Решаем, что он почти так же нам дорог как раф.
И всё-таки раф ближе.
Но раф мы пьём уже в «Азбуке».
По дороге заезжаем в Тверь к Ярославу, который хитро улыбается и снабжает нас в дорогу гостинцами — медом с собственной пасеки, настойки, соленья и варенья. Приятно.
— На свадьбу приглашение жду. Кстати, можете у нас отметить.
Это мысль. Нужно её обдумать. Хотя вести сюда толпу народа…
— Тебе хотелось бы? — спрашивает Арсений.
Свадьбу, в ресторане в Твери? В хорошем ресторане. Тут и отель есть. Собственно, у меня не так много тех, кого я хотела бы позвать. Ольга с семьёй, еще пара подруг, родные, конечно, мама, папа, брат, брат двоюродный с семьёй. Женя с мужем. Почему бы и нет?
Киваю. Подумаем и решим.
Время у нас есть.
«Азбука». Раф. Круассаны с лососем.
— Ты очень красивая.
Я бледная, круги под глазами, спали мы мало. Едем на машине Арса, моя осталась в Питере на стоянке у его дома. Не у той квартиры, где он жил с женой. Ту квартиру он оставил ей. Пока обитает в небольшой студии.
— Если мы решим переехать в Питер, то будем выбирать и район и квартиру.
Если…
Мне почему-то кажется, что всё уже решено?
Мне будет проще перевезти туда детей, чем ему. Пока не думаю об этом, пока нас ждёт знакомство с моими. Еще одно.
Дверь в квартиру открываю еле-еле, руки трясутся, кажется, что ключ выпадет.
Заходим. Я позвонила Никите, сказала, что мы подъезжаем, чтобы не было сюрпризов. Но сюрприз нас всё-таки ждёт.
— Добрый вечер.
— Мама?
— Добрый вечер.