Колодец желаний. Исполнение наоборот

ПРОЛОГ: НЕСАНКЦИОНИРОВАННОЕ ВМЕШАТЕЛЬСТВО

Хотейск умирал.

Кирилл Левин знал это с той же несомненностью, с какой чувствовал ледяной укус декабрьского ветра на скулах. Город не рушился — нет, он методично, день за днём, выдыхался. Истекал тишиной. Не той благородной, звенящей тишиной горных вершин, а усталой, вязкой, похожей на осадок в старом чайнике. Тишиной выцветших желаний.

Он стоял в тени арки напротив Площади Последнего Звона, руки глубоко в карманах дорогого, но не кричащего пальто. Тридцать первое декабря, двадцать три ноль-ноль. До Нового года — час. До начала великого лицемерия — ещё меньше.

На площади кипел предпраздничный базар. Яркие ларьки с глинтвейном и шаурмой, мигающие гирлянды на ёлке, которая год от года казалась всё искусственнее. Смех, крики детей, запах жареного миндаля и выхлопных газов от старых «жигулей», пытавшихся просочиться сквозь толпу. Обычный людской муравейник, стремящийся забыться в ритуале. Никто не смотрел на центр площади — на старый колодец, обложенный грубым серым камнем. Для них он был просто достопримечательностью, поводом бросить монетку и загадать что-то вроде «чтобы сбылось».

Они не видели, как воздух над ним колыхался, словно над раскалённым асфальтом. Не слышали того, что слышал Кирилл: низкого, едва уловимого гула, похожего на работу огромного трансформатора где-то под землёй. Эфир Намерений. Сырая, неоформленная материя возможностей. В ночь на первое января он бурлил, как перегретый котёл, готовый взорваться от давления тысяч, десятков тысяч «хочу».

И у его края, как жалкий дирижёр перед оркестром титанов, стоял человек в сером казённом пальто.

Кирилл знал его. Сергей Петрович, инженер 2-го разряда Института Исполнения Желаний. Пять лет стажа, примерный сотрудник, дважды премирован за безаварийную работу. Он нервно поправлял очки и бормотал под нос пункты регламента, глядя на планшет. Светящийся интерфейс отбрасывал на его лицо призрачное синее сияние — единственный намёк на волшебство в этой процедуре.

Ритуал начался.

Сергей Петрович не делал широких пассов рук, не пел заклинаний. Он работал. Его пальцы быстро и чётко стучали по голографической клавиатуре. Он настраивал, перенаправлял, балансировал. Из колодца, невидимо для толпы, начали подниматься нити. Мириады тончайших, разноцветных струй — желаний. Одни — яркие и острые, как иглы (детские мечты о пони). Другие — тягучие, тёмно-бордовые (желания, отравленные завистью). Третьи — тусклые, серые, едва теплящиеся («чтобы хоть что-то изменилось»).

Инженер ловил их своей системой. Специальные резонаторы, спрятанные в каменной кладке колодца, улавливали каждую «ниточку», анализировали её эмоциональный состав, энергетический потенциал, конфликтность с другими желаниями. А затем начиналась обработка.

Кирилл наблюдал, как ярко-золотая нить чьего-то «хочу любви» проходила через фильтр и становилась... бледно-розовой. Безопасной. Умеренной. Вероятностный алгоритм заменял конкретного человека на «встречу с интересной личностью в течение полугода». Желание «разбогатеть» дробилось на сотню микро-событий: «найти на тротуаре монетку», «получить неожиданную премию в пятьсот рублей», «выиграть в лотерею билет на ещё одну лотерею».

Это была не магия. Это была бухгалтерия. Учёт души.

И тогда он увидел её.

Девочка, лет девяти, в синей дублёнке и розовой шапке с помпоном. Она вырвалась из руки матери, подбежала к самому краю колодца. В её маленькой руке зажат не рубль, а что-то белое. Бумажка. Она шёпотом, но с такой силой, что Кирилл почувствовал резкий, чистый всплеск в Эфире, произнесла своё желание и бросила записку в чёрную воду.

Нить, вырвавшаяся из колодца в ответ, заставила Кирилла затаить дыхание. Она была не яркой. Она была глубокой. Цвета тёмного янтаря, тяжёлая, плотная, вибрирующая низкой, болезненной частотой. В её узоре он прочитал всё: пустое кресло за ужином, взгляд отца, уставший до самого дна, запах дешёвого портвейна, который заменил собой запах старой папиной одеколона после увольнения с завода. Желание было простым и страшным: «ХОЧУ, ЧТОБЫ ПАПА СНОВА СТАЛ КАК РАНЬШЕ. ДО РАБОТЫ. ВЕСЁЛЫМ».

Искренность ударила, как ток.

Инженер Сергей Петрович вздрогнул. Его планшет завибрировал, выдавая предупреждение красным. «Объект: желание № 34-781. Уровень эмоциональной заряженности: 8.7 из 10. Риск эмоционального реверберационного коллапса у реципиента — высокий. Риск формирования стабильной негативной петли в семейной системе — критический. Рекомендуемое действие: смягчение и переадресация».

Кирилл видел, как лицо инженера стало сосредоточенным, почти суровым. Это был не злодей. Это был техник, видящий аварию на пульте. Его пальцы замелькали. Он активировал целый каскад фильтров. Он не гасил желание — нет, ИИЖ никогда не гасил. Он переформатировал.

Янтарная, тяжёлая нить дрогнула. Её болезненная, но честная частота начала меняться. Из неё вытягивали боль, вытягивали тоску, вытягивали саму память о «прежнем» папе. Вместо этого вплетали безопасные, социально одобряемые паттерны: «стабильность», «поиск нового места», «время на адаптацию».

Процесс занял меньше минуты.

На выходе из виртуального «станка» повисла новая нить. Бледно-оранжевая. Умеренно тёплая. Её смысловой узор теперь гласил: «ПАПА НАЙДЁТ ХОРОШУЮ РАБОТУ ЧЕРЕЗ ПОЛГОДА. ВСЁ НАЛАДИТСЯ».

Сергей Петрович вытер лоб, нажал кнопку «Применить». Нить, как послушная змея, устремилась обратно в город, в пространство вероятностей, чтобы материализоваться в виде случайной вакансии, удачного собеседования или письма от старого знакомого через полгода.

Девочка всё это время стояла, затаив дыхание. Она ждала чуда. Мгновенного. Явного.

Ничего не произошло. Колодец не засветился, папа не появился из толпы с улыбкой и подарком.

Её плечики опустились. Она обернулась, пошла назад к матери, которая уже звала её, суетясь с пакетами. На её лице было не горе. Было разочарование. Тусклое, привычное. «Опять не сбылось». Она стала на микрон взрослее. На микрон циничнее.

Для Сергея Петровича на планшете загорелась зелёная галочка. «Инцидент № 34-781 разрешён. Угроза коллапса нейтрализована. Стабильность системы сохранена». Он облегчённо вздохнул, сделал пометку в электронном журнале. Хорошая работа. Чистая работа. Никаких драм, никаких сломанных судеб. Только плавная, безопасная коррекция реальности.

Для Кирилла Левина, затаившего дыхание в тени, только что совершили казнь. Привели в исполнение приговор над чудом.

Внутри него что-то оборвалось. Тоненькая ниточка терпения, что ещё держалась все эти годы наблюдений, лопнула.

«Они боятся, — прошипел он так тихо, что слова замерли в воздухе, превратившись в иней на губах. — Боятся силы. Боятся искренности. Им не нужны настоящие желания. Им нужны... заявки. На обслуживание. Молитву превратили в квитанцию. Чудо — в регламент. Экстаз — в безопасный, одобренный комитетом всплеск эндорфинов.»

Он отвернулся от площади. Его больше не интересовал ритуал. Глаза, холодные, цвета зимнего неба, уставились на знакомое здание в конце улицы Утопической. Стеклянно-бетонная коробка с вывеской «Институт Исполнения Желаний». Окна светились ровным, бездушным светом. Казарма для мечты.

«Пора начинать большую уборку. Снести это картонное царство. И дать огню разгореться.»

Час спустя Кирилл нашёл свою первую «лабораторную мышь». Он не искал долго — достаточно было пройтись по переулкам у вокзала, где собирались те, кому некуда идти праздновать. Мужик лет сорока, сидящий на скамейке с бутылкой дешёвого портвейна. От него исходил тягучий, сладковато-горький шлейф желания. Не «найти ночлег» или «закончить с выпивкой». Нет. Глубже. Примитивнее.

«ЧТОБЫ ОНА МЕНЯ ПОЖАЛЕЛА. ХОТЬ РАЗ. ЧТОБЫ ПОНЯЛА, КАК МНЕ БОЛЬНО».

Жена. Ссора. Очередная. Старое, изжеванное горе, превратившееся в инфантильную мольбу.

Кирилл подошёл, сел рядом. Не предлагал денег, не читал моралей. Просто посмотрел. Мужик, встретив этот взгляд, на мгновение протрезвел от странности.

— Хочешь, чтобы она пожалела? — тихо спросил Кирилл. — По-настоящему? Чтобы прочувствовала твою боль, как свою?

Мужик, ошеломлённый, кивнул. В его мутных глазах не было детской веры девочки в розовой шапке — только сдавленная, уставшая надежда на обезболивающее. Кирилл достал из кармана не прибор, не жезл. Простой гвоздь, старый, ржавый. Подержал его в кулаке, концентрируясь не на форме желания, а на его сути. На этой детской, утробной жалости к себе, на желании слить свою боль в другого, чтобы стало легче.

Он не «исполнял» желание в терминах ИИЖ. Он взрезал его. Вырвал из Эфира сырую, нефильтрованную эмоциональную субстанцию и, не смягчая, не переформатируя, впрыснул её обратно в реальность. Адресно.

Это заняло несколько секунд.

Он встал и ушёл, не оглядываясь. Эксперимент нужно было наблюдать со стороны.

Эффект проявился через двадцать минут. Мужик ещё сидел на скамейке, когда к нему, запыхавшись, подбежала женщина — немолодая, в потрёпанном пуховике. Её лицо было искажено не злостью, не беспокойством. Оно было искажено мукой. Не её собственной. Чужой. Всепоглощающей, физически ощутимой жалостью, которая свалилась на неё, как мешок с цементом. Она упала перед мужем на колени, начала рыдать, обнимать его грязные сапоги, причитать.

— Прости меня, прости, я не знала, как тебе плохо, я ведьма, я сука, прости!

Мужчина сначала опешил, потом попытался её поднять, что-то бормоча. Но её не отпускало. Это была не любовь, не примирение. Это была психическая атака. Желание, исполнившись буквально, вывернулось наизнанку. Он хотел, чтобы она почувствовала его боль — и она почувствовала. С лихвой. До потери собственной воли, до истерики. Она не утешала его — она билась в истерике, захлёбываясь его отчаянием, которое теперь стало её пыткой.

Через полчаса рядом уже была «скорая». Мужчина в шоке, женщину увозят на принудительные уколы. Соседи перешёптываются: «Допился, сволочь, до психики жене, дотрахался».

Кирилл наблюдал из-за угла. Он не испытывал ни триумфа, ни ужаса. Только холодный, аналитический интерес.

«Побочные эффекты, — констатировал он мысленно. — Диссонанс. Перенос оказался слишком грубым. Надо учиться тоньше. Но...»

Он смотрел на место, где только что разыгралась маленькая личная катастрофа. Его губы тронуло что-то вроде улыбки. Не злой. Скорбной. И безумной.

«...Но это был настоящий акт. Не квитанция. Не отписка. Они почувствовали друг друга. По-настоящему. Пусть через боль. Пусть через разрыв. Но это был контакт. Живой. Неподдельный.»

Он повернулся и пошёл прочь, в сторону спящих улиц. Снег начал падать крупными, тяжёлыми хлопьями, заметая следы.

«Система не лечит. Она консервирует болезнь под слоем бюрократического лака, — думал он, и в его голове уже складывались контуры будущей машины, усилителя, ключа. — Она боится силы желаний. Я — нет. Я покажу им силу. Всю. Без купюр».

Он остановился, в последний раз обернувшись к далёкому, подсвеченному жёлтыми окнами зданию ИИЖ. Оно стояло, немое и уверенное в своей правоте, как надгробие на могиле чуда.

Кирилл Левин медленно, чётко выдохнул в морозный воздух слова, которые стали для него присягой, манифестом и приговором:

«Пора начинать большую уборку. Снести это картонное царство. И дать огню разгореться.»

Снегопад усиливался. Через минуту его фигура растворилась в белой мгле, как призрак, который только что решил стать бурей.