В ЭТОЙ СТРАННОЙ ИГРЕ

В этой странной игре

больше нет суеты.

Я иду по траве,

собираю цветы,

я стремлюсь в облака

как в чужие края.

Эта жизнь коротка,

но она не моя.

Разве это вина

если нету вины;

если в омуте сна

вижу новые сны;

если вижу кругом,

что не видят друзья;

если радость – мой дом,

и без дома нельзя;

если здесь и теперь

я так счастлив и свят?

Значит, бог я, поверь,

и, конечно ж, распят.

С. К.


Загрузка...