Песочная свирель. Избранные произведения мастеров Дзэн

Нам имя– Свет. Мы многолики.

и каждый, кто готов к борьбе,

встречает радужные блики,

иных причастий смысл великий,

в своей душе, в самом себе.

Мы строим храмы из молчанья,

и в тишине незримых рощ

их робкий след, их незвучанье,

скрывают шаткие преданья

как прежде мезозойский хвощ.

Как приоткрыть нам ниши знаний,

в которых скрыты имена

седых времен и толкований?

Всё обнажит лишь сумрак ранний,

когда спадает пелена

целебных свойств и нашей веры,

способной подвести черту

под промыслом господней меры,

что разделяет разум серый

на белый свет и темноту.

Манящей веры в провиденье,

в судьбу достойную богов.

Но так ли мы крепки в раденье

за здравый смысл своих видений,

когда нам слышен бой часов?

Когда мы чувствуем движенье,

на циферблате – ход теней.

ПРЕОДОЛИМО ЛИ РОЖДЕНЬЕ?

Лик смерти только отраженье

гонца бегущего за ней.

Мы собираем оригами

из омутов, дорог, пустот,

играем в салки с небесами

и распростертыми руками

пространство скручиваем в код.

Мы дети света. Мы предтечи,

готовые открыть секрет.

Но наши сладостные речи

услышит только тот, кто вечен,

кто может оценить совет.

И мысли наши словно семя,

готовое произрасти

сквозь истончившееся темя

побегами своими всеми

за вожделенное: «Прости!»

За ваши слезы, покаянье,

потворство чаяньям души,

за медитацию деянья

и благотворное слиянье

с своею самостью, в тиши.

Мы бредим вашими словами,

мы проживаем ваши сны,

и ваши домыслы меж нами

свивают сеть свою ночами,

в которой застреваем мы.

Как безрассудна ваша стая!

Как беспощадны вы и злы.

Как жизнь свою порой листая,

пороками лишь обрастая,

готовы горстью стать золы!

О господи! Как бездуховны

созданья глупые твои!

Бараны блеющие, овны,

в морях узревшие лишь волны,

а в бесконечности-слои.

Как нам смотреть на это стадо

детей, упрятанных в вертеп

недопустимого уклада?

Им так безумно много надо

вещей, чтобы построить склеп.

Порабощенные вещами,

отягощенные мечтой,

униженные, мстят костями,

мостя коленями, кистями

дорогу в странный свой покой.

Прикованы мы к этим стонам,

могилам, капищам, кострам.

В Содоме том неугомонном

раскидистым, церковным звоном

мы умираем по частям.

Мы таем, свечкой оплываем,

как искры гаснем в облаках.

Мы ничего не понимаем!

Меж вашим адом или раем

различий нет. Есть только страх.

Боязнь утраты и разлуки,

гниющей плоти благодать.

Когда вмещают ваши руки

лишь только боль, болезнь и муки —

тогда мы можем уповать,

надеяться ещё на чудо,

что совесть ваша вновь чиста,

что свят был в помыслах Иуда,

смотря, как человечья груда

вздымала на кресте Христа.

Мы всем и всё давно простили,

нам наше дорого родство

с наивным ведомством мессии;

ведь чаяния, мечты и силы

от света полнились его.

Создатель! Срок предуготовь,

людей величьем надели,

чтоб всеобъятная любовь

смогла предостеречь их вновь,

рассеять стыд и срам Земли.

Богатых надели теплом,

а нищего – блаженным духом.

И в милосердии своем

дай смерти саваны потом

стелить нежнейшим, легким пухом.

Пусть страх исчезнет перед ней,

смерть, как и новое рожденье,

зачата в суматохе дней.

Она – как сома, как елей

сулит достойным пробужденье.

Достойным ветхий небосклон

рассечь своим последним даром

и вспыхнуть в шепоте времен

как яркокрылый махаон

безукоризненным пожаром.

Господь! Создатель! Властелин!

Владыка хроники Акаши.

НАМ ЧУЖДА ТЬМА ТВОИХ ГЛУБИН.

Пока сгорает стеарин

дно заполняется у чаши.