в угоду предчувствию страха,
в долгу у заносчивых фраз,
мы смотрим, как строится плаха:
которая снилась не раз.
Еще не усталость – предтеча
последних глотков доброты;
не так ли вот Сын человечий
смотрел как возводят кресты.
И трогал ресницами ветер,
и пил окрыленность из ран,
когда лишь усталые дети
в душе обличали обман.
Когда, словно волны, катилась
по скользкому склону толпа,
быть может, тогда и родилась
вселенская боль и тоска.
Так что ж, состраданье – как чудо,
и держит сомнений балласт.
Нам только желанья Иуда,
омытые кровью, раздаст.
Уже не надежды – ожоги
от лжи и опущенных глаз.
Еще мы живем, но итоги,
увы, подведутся без нас.
С. К.