Поэзия периода Великой Отечественной войны и первых послевоенных лет

Остановясь на полуслове,

Встаю, бросаю карандаш.

Горит родное Подмосковье,

Гудит от выстрелов блиндаж.

Ну что, поэт? Бери гранаты,

Тяни латунное кольцо!

По фронту хлещут автоматы,

Песок и снег летят в лицо.

Умри, но стой! Назад ни шагу:

Ты эту землю не отдашь.

Здесь ценят стойкость и отвагу,

Здесь штык нужней, чем карандаш.

Забудь пристрастье к многословью,

К строке, что лирик сочинил.

Сегодня люди пишут кровью

За неимением чернил...

Земля, седая от мороза,

Окопы, надолбы, штыки.

Война, война — святая проза

И позабытые стихи.

Среди тряпья, немецких касок, ям

Здесь, у крыльца, валялось под ногами

Льняное полотенце, по краям

Расшитое большими петухами.

Веселое творенье женских рук:

Два петуха — косые гребни, шпоры

Они трубили зорю, а вокруг

Все заплели цветы, легли узоры.

Но полотенце было вмято в грязь,

И петухи убиты каблуками,

Они, последним криком подавясь,

Лежали с незакрывшимися ртами,

А в доме — тихо, пусто и темно,

Рассыпанные по полу патроны,

Заложенное бревнами окно

И на стене безликие иконы.

Я обошел с товарищами дом

По гильзам, черепкам и ржавой жести

И полотенце, подцепив штыком,

Повесил на крыльцо на видном месте...

В какой-то день, в деревню возвратясь,

Свое жилище женщина узнает

И полотенце, брошенное в грязь,

Колодезной водою отстирает.

Повесит вновь его под образа,

И хоть вокруг все голо, незнакомо,

Впервые вытрет насухо глаза

И наконец поймет, что снова — дома.