Список смертников

ГЛАВА 44

Палм-Спрингс, Калифорния

Горничная вчера не стала тревожить постояльца 134-й каситы, увидев на двери табличку «НЕ БЕСПОКОИТЬ», но в воскресенье время выезда давно прошло, а она уже успела убрать и подготовить все остальные номера из своего списка. Она громко постучала в дверь ключ-картой.

— Уборка!

Тишина, если не считать звуков классической музыки, негромко доносившихся откуда-то из глубины комнаты.

— Уборка!

Никакой реакции.

— Уборка, я захожу!

Она вставила мастер-ключ в прорезь, и замок щелкнул. Распахнув дверь, она потянулась к выключателю, и боковым зрением заметила человеческую фигуру, осевшую в кресле. Она уже начала было извиняться за вторжение, но тут её глаза сфокусировались на мертвеце, а в нос ударил такой запах, какого она еще никогда в жизни не чувствовала.

— Dios Mio! — вскрикнула она.

Захлопнув дверь, она с криками бросилась искать супервайзера.

• • •

Когда детектив по расследованию убийств Энтони Гутьеррес прибыл на место, патрульные офицеры уже оцепили территорию. Полицейский у двери кивнул детективу и жестом пригласил внутрь, где его ждал другой офицер. Запах смерти ударил Гутьерресу в ноздри, едва он переступил порог. Беглого взгляда на тело хватило, чтобы понять: вызов скорой был пустой тратой времени и ресурсов.

Покойный был гол, и всё его тело совершенно обескровлено, за исключением голеней, которые казались налитыми темным красным вином. Гравитация заставила кровь, которую больше не качало сердце, скопиться в ногах. Глаза были закрыты, рот приоткрыт. Если бы не пугающая бледность, по лицу можно было бы решить, что он просто спит.

Причина смерти была очевидна по набору наркопринадлежностей на столе рядом с ним: шприц, закопченная металлическая ложка с засохшим осадком — скорее всего, рецептурных препаратов или героина, зажигалка Bic, стакан с остатками коричневой жидкости и пустые бутылочки из-под спиртного, видимо, из мини-бара. Хирургический жгут был туго затянут на левом бицепсе, а на предплечье виднелся след от укола.

— Очередной передоз, детектив? — спросил патрульный почти риторически.

— Да, я бы сказал, тут всё очевидно. Что еще в комнате?

— Ничего необычного. Вон там на полу рвота, в ванной всё залито мочой. Похоже, парень отрывался по полной.

— Кто он?

Офицер заглянул в блокнот.

— Права и бейдж с конференции говорят, что это Сол Аньон из Лос-Анджелеса. Управляющий отеля подтвердил: номер забронирован на это имя участником съезда адвокатов.

— Когда его видели живым в последний раз?

— Все участники уже разъехались, но, по словам горничной, у него на двери весь вчерашний день висела табличка «не беспокоить». Сегодня около 14:35 она зашла убраться и наткнулась на труп. Говорит, ничего не трогала. Мое предположение — он мертв где-то с ночи пятницы.

— Судя по состоянию тела, соглашусь. Обзвоню кого-нибудь из участников конференции, узнаем подробности, но, думаю, это банальная случайная передозировка. Героин или коктейль из препаратов. У нас такое случается хотя бы раз в месяц. Белые парни за тридцать дохнут как мухи.

— Не представляю, как можно вкалывать в себя это дерьмо. Кожа дыбом встает, — офицер поморщился от одной мысли об этом.

— Зависимость — страшная сила. Этот парень адвокат, небось загребал бабла больше, чем мы оба вместе взятые, а помер голышом в отеле в попытке поймать кайф, — детектив Гутьеррес покачал головой. — Сделаю пару снимков. Вызывай коронера, запакуем его и закончим с этим.