Тебя одну

22

Все возвращается на свои места. Все, но не я.

© Амелия Шмидт

Опасения, что дорога в больницу станет очередным испытанием не только для моей расшатанной нервной системы, но и для ставшего болезненно чувствительным тела, оправдываются.

Все именно так, как я и предполагала. И даже хуже. Невыносимо.

Да уж, опасения — это вам не мечты. Они, черт возьми, всегда сбываются. Такой вот суровый закон мира. Но, если выбраться из роли жертвы, можно постигнуть логику: опасения имеют под собой реальную почву. На пустом месте не возникают.

Интуиция — сила. Мечты — пустая блажь.

На панели значится двадцать градусов, а мне кажется, словно меня на вертеле жарят. То, что скинула куртку, никак не спасает. Правда такова, что рядом с Фильфиневичем мое тело не способно удерживать комфортную температуру. Вокруг нас будто дымовая завеса пережженных чувств стоит. Открой хоть все окна настежь, эту проклятую химию не выветрить.

Но до критических отметок атмосфера накаляется, когда расщепляется то странное и, несомненно, мистическое ощущение нереальности происходящего, которое я поймала во время последней близости.

— Боже…

Глухой выдох, и пелена спадает полностью.

Все возвращается на свои места. Все, но не я.

Я с Люцифером. Я в самом деле снова с ним.

Не номинально.

На клеточном уровне. На базе атомов. И еще дальше… На глубине духа.

А он, реагируя на мой выдох, еще имеет наглость спросить:

— Что не так?

— Да все! — выпаливаю я, со старта повышая голос. Жаль, эмоции его и ломают, превращая в сиплую пародию на крик. — Все не так! Абсолютно все! Я… Ты… Мы… — чтобы тормознуть рвущееся из нутра еще более позорное продолжение, аж губы кусаю.

Фильфиневич же, словно нарочно, не спешит заполнять паузу.

— Я твои ребусы разгадывать не подписывался, — толкает не слишком заинтересованно, уделяя, как и прежде, основное внимание дороге. Оценивая ситуацию, перестраивается в левый ряд и увеличивает скорость. Лишь после этого, мазнув по мне острым взглядом, требует: — Давай как-то больше букв.

— Знаешь… Твое отношение… — дроблю я напряженно. — Если бы я была пилой, завелась бы с пол-оборота.

— Повезло, что ты не пила, — хамовато резюмирует Дима. Без тени улыбки. И ладно бы, закончил на этом. Но нет же, добавляет: — И так же виртуозно заводишься в другом смысле.

Ввиду того, что он владеет не только моим телом, но и темной стороной души, реакция на эти слова ожидаемая: искрящееся тепло затапливает низ моего живота, поднимается волной вверх и, добравшись до лица, летит снова вниз, чтобы выбросить из-под кожи колючие, как крохотные шипы, мурашки.

— Это низко, — шепчу сердито и отрывисто, вцепляясь ладонями в сиденье. В груди нарастает какая-то дикая тяжесть — горячая, плотная, пронзительная. Она вытесняет из моих легких воздух и переполняет их той самой дурью, которая вызывает у меня галлюцинации. Сердце тем временем несется так остервенело, будто загнанный в гонку на выживание зверь. — В мире нет ничего хуже твоих пошлых намеков.

Люцифер бросает в мою сторону не взгляд… Электромагнитный импульс. И я начинаю потрескивать, как пресловутая тарелка с золотой каймой в микроволновке.

— Ты прекрасно знаешь, что есть.

— Х-хо-рошо, — соглашаюсь затянуто, отчаянно пытаясь вернуть себе контроль. И исправляюсь: — Нет ничего отвратительнее.

Дима, поджав губы, отворачивается.

— Так что там с Богом? Какой инсайт поймала? — задвигает он сухо.

В голосе по-прежнему ни грамма вовлеченности. Напротив, тон становится еще более отстраненным. Вопросы заданы, лишь бы меня ковырнуть.

С жаром моргаю. С жаром, потому что глаза вдруг наливаются влагой.

Когда я стала такой уязвимой?

Черт возьми…

— Куда мы едем с пустыми руками? Нужно что-нибудь купить для Ясмин, — выдавить это нейтрально стоит огромных усилий.

Фильфиневич задерживает на мне взгляд. В глубине кипучих зрачков мелькает что-то похожее на досаду.

— Что именно? — уточняет, меняя полосу движения. — Цветы?

Представив реакцию бабули, не могу сдержать усмешку.

— О, нет. Лучше что-то полезное. Фрукты, может. Или… — осекаюсь, видя, как приподнимаются уголки его губ.

Дыхание перехватывает.

В этом нет ничего удивительного. Я отвыкла от его улыбки. А он, судя по тому, как отозвался, отвык от моей.

Секунды три похожи на вспышку в вечности. А потом — бах, и все возвращается на круги своя. В салоне снова два настороженно ощетинившихся хищника сидят.

— Заедем в гипермаркет, — информирует Люцифер коротко.

— Спасибо, — благодарю механически.

И наступает тишина.

В этой тишине мне до тошноты стыдно. В этой тишине мне до дрожи страшно. В этой тишине я тону.

Вернувшийся к своим полномочиям мозг принимается за беспощадный анализ происходящего. Выхватывая из памяти каждый неловкий миг, каждую несвоевременную эмоцию, каждое неподобающее действие, как бездушный прокурор, он составляет многотомное дело, по материалам которого мне ни за что не светит оправдательный приговор.

Я ненавижу себя за эту ночь. За то, что в какой-то момент позволила себе забыть обо всем: о ревности, обиде, злости. За то, что продалась этому сладкому, обманчивому ощущению — быть для Димы красивой и желанной. За то, что как дура позволила себе забыться настолько, чтобы чувствовать себя с ним исключительно значимой.

Я не только не пила, но и не воин. Однако ценность в глазах Димы — моя ахиллесова пята. Стоит ему только показать, будто сходит из-за меня с ума, и я превращаюсь в воск. Мягкий, теплый и податливый воск, готовый принять любую форму.

Боже, как же теперь гадко…

Последствия этой слабости стучат по вискам, опаляют ребра, ломают мышцы, накаляют кожу.

Напоминаю себе, что наши отношения — не больше, чем фикция.

Договор. Работа. Благотворительность. Спасение.

Что угодно!

Только не то, что тайно вынашивает мое сердце, саботируя здоровое функционирование всего организма.

Вот где инагент! Вот кого посадить надо! А лучше сразу казнить!

Почему?! Ну почему я так реагирую на Фильфиневича? Почему до сих пор подчинена этому притяжению? Почему чувства, которые должны были давно исчезнуть, продолжают разъедать изнутри?

Костерю себя, но украдкой все равно поглядываю на Люцифера.

Он, в отличие от меня, сохраняет полное спокойствие. Ведет себя так, будто ничего не изменилось. Но изменилось ведь! У меня от этих перемен уже дрожит в груди.

Ужасающе знакомые ощущения.

Я это уже проживала. Дальше будет хуже, знаю.

Мне хочется себя избить. До потери памяти, минимум. Вырубить всю эту менталочку, вынудив стать просто телом. Хладнокровной машиной для действий.

— На месте, — приглушенно акцентирует Дима, потому что я за своими мыслями не замечаю, что уже на паркинге у гипермаркета стоим.

Киваю, чтобы как-то разрушить окутавший разум транс, и тянусь к ремню безопасности. Металлический щелчок звучит отрезвляюще.

И все же… Внутри торгового зала чувствую себя еще более странно.

Релаксирующая музыка, семьи пачками, капризы и смех их детей, обрывки бытовых обсуждений и милование парочек помоложе… В эту картину мира никак не вписываемся мы с Фильфиневичем.

Контраст настолько разительный, что мы просто теряемся.

— Фрукты? — спрашивает Дима, толкая тележку мимо витрин с мороженым.

Обычно по нему фиг что поймешь. Но тут чувствую: он тоже сконфужен.

— Угу, — выдаю, скрещивая руки на груди.

С красными лицами, будто делаем что-то реально постыдное, переглядываемся.

— А какие именно? — уточняет после непродолжительной паузы.

— Не знаю… Яблоки, груши, апельсины… — выдыхаю я раздраженно.

Хочется, чтобы он отстал. Чтобы отошел подальше. Чтобы никто не понял, что мы вдвоем.

И вместе с тем… Рвусь встать так близко, чтобы галдящие у стойки с шоколадками девчонки потеряли всякую надежду и перестали стрелять в него своими красивыми глазками.

Пользуясь тем, что Дима, направляясь к секции с фруктами, все-таки вырывается вперед, показываю одной из малолеток грозный кулак.

И, блин, как назло, он оборачивается.

— Что это было? — вопросительно изгибает бровь.

— Районные разборки. Тебе не понять, — отмахиваюсь, багровея от смеси стыда и злости.

Ухватившись за край тележки, предусмотрительно смотрю в сторону девчонок.

Те, перешептываясь, сливаются в глубины отдела.

— Давай уже как-то прекращай, — толкает Дима напутственно, сосредоточенно перебирая между тем яблоки. Миссия вселенской важности! Лезу в соседний ящик, лишь бы занять собственные руки. — А то с такими успехами мы и на прогулке с детьми будем гопников гонять, — добавляет с каким-то напряжением.

Не то чтобы я собираюсь на это реагировать хоть как-то… Но одно из яблок отправляется ему в лоб.

Жаль, он ловит его на лету.

— Ты что, блядь… Совсем?! — голос глухой, но взыгравшие в нем эмоции одной лишь задушенной громкостью не скрыть. — Я тебя спрашиваю.

Состроив максимально невинное лицо, пожимаю плечами.

— А что не так? Хорошее яблоко! Бросила, чтобы ты положил в пакет.

Для наглядности выбираю еще один плод и с улыбкой передаю. На этот раз исключительно осторожно.

Дима принимает.

А потом, огибая тележку, подходит вплотную и наклоняется к моему лицу.

— Слушай сюда, Богиня. На людях мы не воюем, — произносит шепотом, но с осязаемой угрозой. — В следующий раз, когда ты об этом забудешь, я уволоку тебя на глазах у всех, обозначив перед этим, что собираюсь с тобой делать.

Это должно меня просто выбесить. Но помимо злости, внутри что-то плавится.

Гребаная химия.

— Держи дистанцию, Фильфиневич, — высекаю, стараясь казаться разъяренной сучкой. — Меня наизнанку выворачивает от публичного проявления чувств.

— Чувств? Тогда я, пожалуй, тебя поцелую, — парирует, ухмыляясь.

— Если ты бессмертный, то, конечно… Пожалуйста… — откровенно задыхаюсь я.

— Мне не нужно быть бессмертным, чтобы рисковать ради тебя.

Зачем он так говорит? У меня мозги набекрень уходят.

Люцифер тем временем не мешкает. Понять не успеваю, когда все проворачивает, но в следующий момент его ладонь оказывается на моем затылке, а губы прижимаются к губам.

И этот поцелуй — удар молнии, которая проходит сквозь все мое нутро, заставляя содрогнуться в эйфории, вжать ноги в завибрировавший пол и непроизвольно схватиться за полы мужского пальто.

Движения, жар, вкус, дерзость, жадность, страсть — все это вызывает внутри меня такие грандиозные сейсмические колебания, что кажется, переворачивается абсолютно все.

Где-то на задворках сознания звучит сирена здравого смысла. Напоминает, что так нельзя. Но я не могу среагировать. Именно это «нельзя» обостряет и без того безумные позывы к счастью.

— Ненормальный… — выдыхаю, когда Фильфиневич отрывается.

Это слабо даже для банального проявления злости. А уж для сиюсекундного умерщвления — и подавно.

— Вот видишь, Фиалка, — шепчет Дима самодовольно. — Иногда риск окупается с лихвой.

Оставив эти выводы без комментариев, стремительно отворачиваюсь и с дикими «вертолетами» курсирую к грушам. Копаясь в ящике, пытаюсь унять бешено грохочущее сердце, но прям здесь и сейчас оно явно не способно успокоиться.

— Что насчет винограда? — спрашивает Фильфиневич, как ни в чем не бывало.

— А что с виноградом? — не догоняю я.

— Брать будем? — усмехается он.

— Как хочешь, — выбиваю, как грымза.

— Белый или красный?

— Любой!

Перемещаюсь почти без остановок, но в какой-то момент Дима вдруг снова оказывается рядом.

— До сих пор трясешься?

Оглядывает меня краем глаза, и этого достаточно, чтобы прихватить за душу.

— Угу. Индивидуальная непереносимость. На тебя.

— Значит, будем лечить. По-нашему. По-хардкору.

Я бы огрызнулась, конечно. Идеи есть. Но вдруг он снова меня поцелует?

Отхожу, чтобы схватить и упаковать два апельсина.

На кассе Люциферу снова все женщины улыбаются. Тихо киплю, но решаю в полемику не вступать.

Через десять минут мы уже снова в машине. На заднем сиденье — пакеты с фруктами, на передних — все то же напряжение.

Лишь на подъезде к больнице нетерпение перед встречей с Ясмин становится достаточно сильным, чтобы вытеснить те жалкие волнения, которые я проживаю, находясь рядом с Фильфиневичем.

Успокаиваю себя еще и тем, что совсем скоро удастся на какой-то час от него избавиться.

И вдруг он, заглушив двигатель, ставит перед фактом:

— Я с тобой.