Тебя одну

37

Это не соревнование. Это скорее охота.

© Амелия Шмидт

За панорамными окнами стынет мой любимый вид заката — малиновый. Я скольжу по нему взглядом, прикидывая, как жарко там, за стеклом. А я вот шагаю по залу, ощущая холод пола под ступнями, вдыхаю очищенный воздух и улыбаюсь.

По периметру девчонки. Восемь разных фигур. Из общего у них пока что только скованность.

— Ну что, поехали? — спрашиваю для порядка.

Хлопаю в ладоши и жму «play». Пространство тотчас оживает. Трек пульсирует по зеркалам, стеклам, паркету и нашим телам.

«Hot Stuff» от Donna Summer — это не просто бит. Это зов. Эхо последних десятилетий XX века. Времени, когда танцы были языком свободы. Сейчас подобные ритмы редко звучат в нашей культуре, но для меня они остаются идеальным инструментом, чтобы научиться чувствовать свое тело, ловить музыку и соединять эти две энергии в одно целое.

Я делаю первый шаг, и девчонки, пусть и с долей сомнения, но следуют за мной. Композиция расставляет акценты: удар — бедро, сбивка — плечи, мягкий переход — плавное скольжение вниз.

— Не спешим. Не рвем связку, — подаю голос, продолжая движение. — Каждая мышца должна быть включена. Чувствуем, как отталкиваемся от пола, как ведем бедрами, как центрируем вес. Все в удовольствие. Все в кайф.

Курсирую взглядом по отражениям в зеркале, цепляю самую напряженную девочку и подхожу к ней. Кладу ладони на ее бедра и направляю движения. Она, конечно же, вся зажимается и краснеет.

— Меня стесняться не надо, — прошу, не сдерживая своего обычного задора.

— Чувствую себя нелепо… — смущенно выдыхает она.

— О, это вечная история, — заверяю, ободряюще улыбаясь. — Вначале все чувствуют себя странно, потому что не владеют телом. Но стоит отпустить мысли — и оно само подстраивается, находит свою амплитуду, свое течение… Плывет, — плавно задаю темп ее бедрам. — Давай, давай… Не бойся жить этим ритмом. Это так же естественно, как дышать.

Она пробует. Движение еще не смелое, но уже свободнее. Ловлю этот чудесный момент, когда в ней зарождается танец, и ликую.

— На моем опыте все Лизы такие нежные, — подмечаю, вспоминая ее имя. — Но стоит дать себе волю… Ох! Поверь, твой парень будет в восторге!

— У меня нет парня…

— Это ненадолго, — подмигиваю и оставляю ее на повтор. Одобрительно выставляю большие пальцы, чтобы поддержать намечающийся прогресс. Затем, хлопнув в ладони, с азартом обращаюсь уже ко всем: — Окей, девочки, все вместе! Повторяем связку! Не думайте, как выглядите со стороны. Просто живите в этом движении. Позволяйте себя наслаждаться.

Увеличиваю громкость музыки, чтобы она охватила все пространство. Движения девчонок становятся смелее — колени пружинят, тазы виляют. Становится ощутимым их кайф.

— Переход, — командую на новом куплете, запуская активный кач бедрами.

Ударные рвутся, пробивая грудную клетку.

Выношу одну ногу вперед, потом вторую, усиливаю волну. Спина мягко отклоняется, руки рисуют воздух. Девочки повторяют. У кого-то получается сразу, кто-то теряет баланс, но никто не останавливается.

Я подхожу к Лизе, подтягиваю локоть, чуть разворачиваю корпус:

— Больше расслабься. Ты не робот, детка. Ты горячая штучка! Е!

Она заливается смехом. Танцующие рядом девчонки тоже. Заразительно.

Да! Вот оно!

Границы стираются. Тела двигаются в унисон с музыкой. Уже не просто повторяют что попало. Начинают чувствовать.

Я делаю паузу, перекрывая шум музыки голосом:

— Главное — огонь внутри. Танец — это про характер, а не про картинку с глянцевой обложки. Чувствуешь себя круто — значит, выглядишь круто.

I need some hot stuff, baby, tonight…

Барабаны отбивают ритм прямо в солнечное сплетение, бас вибрирует, разливается по венам. Я резко ухожу вниз, пропуская через позвоночник волну напряжения, будто меня ударило током. Показываю, как нужно раскрывать грудь, как раскачивать тело и как дышать, разгоняя саму себя.

Раз — бедра проворачиваются в глубоком скольжении. Два — резкий щелчок тазом, ломая воздух. Три — рваный поворот, в котором голова откидывается, волосы распадаются, руки обрамляют лицо.

— О, да! Умницы! Вот это уже похоже на страсть! — одобряю, ловя отражения в зеркалах.

Девчонки выкладываются. Кожа светится от напряжения, мышцы дрожат. Поверх парфюма ложится горячий запах пота. Это естественно. Это чистая энергия. Я вижу их взгляды — раскованные, заряженные.

— Йоу, как мы кайфуем! — выкрикиваю, раззадоривая. — Еще! Еще! — хлопаю в ладони, задавая темп. — Вот теперь вы понимаете, зачем вы здесь! И-и-и-и еще раз! С самого начала! Но теперь — как жрицы! — голос зажигает искры, тела откликаются.

Музыка гремит, проникает нам в сознание, куражит. Я вижу, как девочки ловят этот поток, чувствуют его каждой клеткой.

— Помните, танец — это не соревнование. Это скорее охота, — добиваю с нажимом. — И ты на ней либо охотник, либо жертва.

На волне драйва выделенный час пролетает, будто его и не было. Я настолько загораюсь, что перестаю следить за временем, растворяясь в ритме, в атмосфере, в девчонках, которые уже не стесняются себя, не боятся движения, не держат тело в панцире.

Но в какой-то момент я чувствую посторонний взгляд. Тот самый взгляд, который останавливает, завладевая каждой клеточкой моего тела. Жаркий, весомый, цепляющий… Гипнотизирующий и парализующий.

Поворачиваю голову и… Да, вижу в дверях студии Фильфиневича.

Стоит, прислонившись к косяку, руки в карманах, голова чуть наклонена набок. На лице что-то среднее между ухмылкой и чем-то более глубоким.

Я по инерции продолжаю движение, но вдруг осознаю, что сердце ускоряется совсем не от танца. От его взгляда.

— Группу отпускаем? — тянет Дима, поднимая брови.

Девчонки, естественно, сразу это подхватывают, оборачиваются, кто-то сразу начинает смеяться, кто-то стряхивает напряжение, а Лиза, поймав мой взгляд в зеркале, хитро шепчет:

— Кажется, наша тренер сейчас станет жертвой.

Я закатываю глаза, хлопаю в ладони:

— Ладно, девчонки, на сегодня хорош. Но в следующий раз жду вас такими же смелыми!

Разносятся гулкие возгласы «спасибо», «это было огонь», «капец, ноги гудят!», «а у меня все мышцы горят!», пока они тянутся за бутылками воды, стягивают с себя мокрые кофты и смеются.

А я… я направляюсь к Диме. И чем ближе я к нему, тем шире его ухмылка.

— Чего уставился? — бросаю негромко.

— Любуюсь, — отвечает он с такими интонациями, что мне приходится прикусить губу, чтобы не улыбнуться.

— Смущаешь мне девчонок… — ругаю приглушенно.

Он оплетает руками. Я выкручиваюсь. В итоге оказываюсь скованной объятиями со спины.

— По-моему, только тебя, — хрипит, кусая за мочку уха.

Ежусь и смеюсь от удовольствия.

— Елизара где дел? — спрашиваю, чуть успокоившись, когда девчонки скрываются в раздевалке.

— У него свиданка с Надей. Закинул их в кино. Два часа свободных.

Про два часа информирует, вроде как между прочим. Будто не держит меня слишком близко, будто его дыхание не горячее, чем знойный воздух на улице, будто мысли не путаются.

Но я-то знаю. Знаю этот тон.

Этот медленный ленивый голос, который на самом деле ни черта не ленивый.

Уверенный. Голодный. Властный.

Чувствую, как Дима прижимает еще сильнее, как влажно скользит губами по шее, как стискивает пальцами мои бедра — все это не грубо, но настойчиво.

Черт…

— Свободных? — переспрашиваю, делая вид, что не улавливаю подтекста.

— Угу, — толкнув это, начинает покусывать кожу моей шеи. Медленно, возбуждающе, мучительно. — Вопрос в том, чем их занять.

Меня прошибает током. В груди пламенеет. В животе сжимается невидимая пружина.

Девочки, прощаясь, одна за другой покидают студию.

Пружина выстреливает.

И не у одной меня. Дима сгребает ладонями мою грудь и, потягивая легко найденные твердые и выпуклые соски, присасывается к моей шее теми страстными поцелуями, которые однозначно оставят следы.

— Погоди… — шепчу я, подрагивая. — Дай закрыть хоть…

Перемещаемся к двери вместе, потому что он не отпускает ни на секунду. Странными перебежками, занимая в какой-то момент нужную позицию — лицом к лицу. Когда мои пальцы нащупывают ключ, наши губы уже находят друг друга. Рты сталкиваются резко, со смачным звуком. Я так и не успеваю запереть дверь, потому что Фильфиневич, наваливаясь, вжимает меня в стену, не отрываясь ни на миг. Целует так, будто хочет выпить всю до последней капли.

— Дверь… Д-дима…

— Какая, на хрен, дверь…

Рывком разворачивает, заставляя впечататься уже обнаженной и дико разгоряченной грудью в холодное зеркало.

— Ах… Сука… — вырывается из меня незапланированно.

По телу летают молнии.

Ловя опору, спиной ощущаю жесткую и крайне горячую хватку. Ладони Димы находят мою задницу, жадно оглаживают, сминают и резко сдирают с меня лосины.

— Дима… — в последний раз пытаюсь возразить.

Но он уже теряет терпение.

— Ты же знаешь, как я люблю, когда ты в студии… — глухо выбивает в мой взмокший затылок. — Здесь, в своем мире. Такая охуенно красивая.

Господи…

Шорох, щелчок ремня, скрип ширинки… Пальцы раздвигают мои ягодицы, трогают и на «зеленый свет» врывается член.

— Боже…

Я задыхаюсь. Мышцы тянутся от резкого вторжения, но я не сопротивляюсь. Просто подстраиваюсь под заданный темп.

Дима держит меня как свою. И трахает так же — как собственность.

— Да, блядь… Сука, да… — хрипит, вбиваясь и заставляя меня растекаться по чертовому зеркалу.

Из-под дрожащих ресниц я вижу, как прогибаюсь, поддавая ему задницей, как бедра встряхивает от каждого толчка, как вытягиваются в глухих стонах губы.

Господи… Мне и стыдно, и нереально кайфово. Одновременно.

Дима чувствует.

— Насквозь, — шепчет в ухо и бьет сильнее, припечатываясь к моей спине своей грудью.

Мышцы влагалища судорожно сжимаются… Он рычит и добавляет рваных движений. Сжимает соски, кусает за плечо, вылизывает шею.

— Ебаный в рот… — сипит, выталкивая меня за границы реальности.

Судорога проходит через меня резко, выстреливая теплом изнутри.

— Да! Да! — кричу в забытье. — Да! Я хочу в рот… Не кончай… Не кончай… Только в рот…

Сама-то кончаю. Полным ходом.

— Ох, блядь… — его голос уже срывается.

И я продлеваю свой оргазм, потому что он разворачивает, заставляет упасть на колени и взять в рот. Пока он трахает и изливается, тереблю разбухший и скользкий от сумасшедшего возбуждения клитор и вставляю в себя пальцы.

— М-м-м… — мычу с набитым ртом, лихорадочно содрогаясь.

Дергаюсь так сильно, что в грудине что-то щелкает.

Резкая вспышка. Судорогами накрывает, как розгами. И я стону, выдавливая из себя остатки контроля. Дима, захлебываясь в своем крушении, тарабанит на повторе между рыками мое имя.

Бешеный пульс, слипающиеся ресницы, переполненный рот, сдавленные вздохи… Мир, на хрен, распадается.

Но нам плевать, потому что вместе мы создаем его лучшее «зеркало».

— Ох, черт… У меня во время оргазма защемило какой-то нерв… — жалуюсь немногим позже.

— Хорошо, что не челюсть, — ржет Фильфиневич.

— Иди ты… — шлепаю его, но тоже смеюсь.

— Давай разомну, — предлагает свою бесценную помощь. И вскоре, конечно, уже массирует мне сиськи. — Прошло?

С горящими глазами киваю.

— Ты говорил, два часа есть… Что оставшиеся час пятьдесят пять делать будем?

— Зараза, — с хохотом оценивает шутку. И заявляет: — Пойдем на второй раунд. Давно мечтал, чтобы ты потверкала, сидя на моей члене.

— Потверкала? — фыркаю, но при этом жестко распаляясь.

— Мы же в танцевальной студии все-таки, — напоминает, хитро поигрывая бровями.

И я, черт возьми, прыскаю новым приступом смеха.

Дима не дает мне толком проржаться. Вынудив снять лосины полностью, ловит за бедра и вскидывает вверх.

— Твоя бусинка прилипла к моему прессу… — комментирует пошло.

— Заткнись!

— Я бы даже сказал, присосалась.

— Дима! Рот!

— Ага-ага… — со смешком закрывает тему. И возвращается к прошлой: — Ну что, преподаватель, проведешь мне персональную тренировку? — хрипло мурлычет прямо в мое ухо.

— Выдержишь? — дерзко бросаю, цепляясь за его шею руками.

— Проверим, — ухмыляется и, не мешкая, опускается на пол.

Меня аккуратно, но уверенно нанизывает на свой молот.

Я веду бедрами — вверх-вниз, в сторону, выкручиваюсь, зажигаю.

— Господи, ведьма… — хрипит, пытаясь подстроиться под эту тряску, а потом вдруг звонко хлопает меня по заднице пятерней. — Ох, блядь… Я сдохну с тобой… Ты самая охуенная женщина на свете!

— Богиня, — подсказывая, опираюсь ладонями в его плечи и ухожу в глубокий тверк — резко, ритмично, вызывающе.

— Черт… Блядь… Да твою ж мать… — выдает Дима, судорожно вжимая пальцы в мою талию. — Богиня! Да, сука! Да! Богиня!

— Что, Владыка, уже теряешь голову? Так быстро? — издеваюсь, хотя сама уже на грани.

Не торможу, рассчитывая затверкать его до изнеможения, но он снова шлепает меня по заднице, стискивает лапами и сдергивает с члена. Бросает спиной на пол и сам сверху сваливается.

Лицо в тени, но глаза сверкают.

О да, он охотник. Я жертва.

— Ох… — выдыхаю, не успевая даже сфокусироваться.

— Что, Богиня? Показать тебе, кто правит твоим миром? — делает ставки, поднимая мои ноги повыше и снова заполняя до самого конца.

Я выгибаюсь, чувствуя, как внутри тотчас разлетаются искры.

— Дим… Дима… — цепляюсь за его плечи, за шею, впиваюсь ногтями в спину. — Еще… — выдыхаю, кусая губы.

— Еще? — в его голосе победное торжество. — Держись, Богиня.

И вот он уже трахает меня в том же бешеном темпе, с которым я только что тверкала на нем.

Я теряюсь. Мир размывается. В груди — агония, ниже — пожар, по венам — замкнувшие провода. Удовольствие налетает шквалом — хлещет, скручивает, выворачивает.

— Фиалка… — хрипит Дима, толкаясь до упора.

Его тело напрягается, мышцы каменеют, пальцы адски сжимаются на моих бедрах. Кончает так бурно, что меня чуть не размазывает.

Когда все стихает, мы еще немного лежим, чувственно целуясь, а потом решаем, что делать дальше.

— Слушай, а поехали купим еды на себя и детей… Заберем их из кино и перекусим где-то на смотровой.

— Вот это я понимаю — деловое предложение, — одобряет Фильфиневич, хлопая меня по все еще голой заднице.

— Лучшее, что ты когда-либо получал, ведь правда?

— Сто процентов!