Тебя одну

39

Я рождена шаровой молнией.

© Амелия Шмидт

Меня корежит. До основания.

Но я не оглядываюсь. Не даю себе ни секунды на осознание. Просто притягиваю дверь, оставляю эту гниль с той стороны.

Белла стоит у кроватки с младенцем. Хрупкая, как фарфор, но не сломленная. Бледность придает ей почти ангельский вид. Волосы растрепаны, губы сухие, пальцы скручены на бортике, но даже так она прекрасна — с этим диковатым материнским блеском в глазах.

И с ужасом.

Она боится.

Меня.

Себя.

Той информации, что выдала старая кляча.

Я чувствую этот страх. С поразительной ясностью ощущаю, как он множится, заполняя собой все пространство.

Но не даю ему силы.

Заставляю себя улыбнуться, несмотря на то, что внутри трескаются своды и зреет буря. Тем самым подаю Белле простой сигнал: спокойствие, мир, контроль. Я не буду устраивать сцен. Мне не нужно, чтобы она металась в переживаниях и страдала.

Я слишком хорошо помню, что такое роды. Первые материнские чувства. Беспомощность осознания, что твое сердце теперь живет отдельно от тебя.

Кладу цветы на тумбочку, а мишку и остальные подарки — на кровать. Рукам без ноши становится свободно, но эта легкость, увы, никак не касается ни груди, ни сердца, ни души.

— Не бойся. Я его не трону. Никогда. Даже не посмотрю, — обещаю, сохраняя железное самообладание. — Теперь в этом нет необходимости, — смешок, что срывается после этих слов, слишком острый, чересчур рваный. Звучит почти как всхлип. Перебиваю эффект отточенной до совершенства ослепительной улыбкой, за которой не должно быть видно ни боли, ни гнева, ни пустоты. — Имею в виду, конечно, исключительно визуальное изучение. Вред причинять я и раньше не собиралась.

Пальцы Беллы расслабляются, плечи отходят назад. Она делает глубокий вдох и шагает ко мне.

— Мне жаль, что ты узнала подобным образом… — сообщает искренне, с удивительной заботой. А меня будто огнем опаляет. Облизывает раскаленными языками. Ранит стремительно и очень глубоко. — Дима мне очень помог! Он замечательный человек!

Ее голос дрожит, но даже если в нем и есть раскаяние, оправдания и желания защититься все равно громче.

Гораздо громче.

Лично для меня ее слова больнее, чем если бы она вдруг взяла мои руки и принялась полосовать мне лезвием вены. По крайней мере, это было бы честнее!

Я дышу. Дышу. Дышу.

Изо всех сил пытаюсь не дать этой боли сожрать меня заживо.

Воздух царапает горло. Не проходит дальше обугленной грудной клетки. Застревает в верхних дыхательных путях.

— Мне, правда, жаль тебя…

— Жаль?!

Я вспыхиваю так резко. Едва не взрываюсь.

Белла вздрагивает. Начинает судорожно объясняться:

— Реня о тебе рассказывала. Говорила, как болезненно ты переживаешь. Но…

Я не слышу, что она говорит дальше. Чересчур яростно кровь стучит в висках.

— Она знала?

Сжимая пальцы в кулаки, с ужасом жду ответа.

— Нет, — выпаливает Белла, мотая головой. Впиваясь в ее лицо взглядом, пытаюсь различить ложь. Уцепиться за какую-то фальшь. Но вижу лишь панику, разбитость, запоздалое сожаление. — Она не знала. Дима требовал, чтобы я молчала.

Значит, все-таки он… Он требовал. Он все это придумал.

Бьет.

Как же сильно бьет!

Жестоко. Мощно. Бесповоротно.

Внутри все громыхает, ломается, трещит, крушится.

Предательство. Единственное, что я чувствую. Оно сносит, превращая в руины все, на чем я стояла.

— Но в ВИП-комнатах камеры. Роза Львовна видела, что между нами не было секса. Пробовала шантажировать. Когда же ничего не получилось…

Я замираю. Ноздри раздуваются, как у зверя, учуявшего кровь.

— Зачем? — выдыхаю я едва слышно.

Голос не просто тихий. Он смертельно опасный.

Белла сглатывает. Ее взгляд мечется, будто она ищет выход, которого нет.

— Этого я не знаю… Дима сказал, только ты поймешь…

Я пойму?! Я?!

Голову разрывает ураган. Грудь раздирает что-то черное, липкое, горячее.

Резко развернувшись, покидаю палату. Пересекаю коридор, спускаюсь по лестнице вниз и вылетаю за дверь больницы. В мир, который для меня утратил свою целостность.

На улице жарко, а меня трясет. Внутри морозильная камера. Эмоции хранятся в залитых формалином емкостях.

Твой Идол: Где ты? Я был в студии. Звонил сто раз. Приехал домой — тебя и здесь нет.

Сообщение от Димы. Сообщение. Прокручиваю, чтобы начать соображать. Оглушена ведь. Напрочь.

Твоя Богиня: Я сейчас приеду.

Отправив ответ, ловлю такси и направляюсь по адресу, который считала своим домом. В дороге не думаю. Нет такой возможности.

Один взгляд на Фильфиневича, и он все понимает. Один взгляд, и я чувствую боль.

Она, блядь, прорывается, чтобы раздербанить меня на куски.

Казалось бы, сколько можно? Сколько, мать вашу, можно переживать одно и то же?! Оказывается, можно! Снова. И снова. И снова!!! С каждым витком адский круг замыкается все жестче, плотнее.

Без просветов. Без права дышать.

— Значит, сговор. Ребенок не твой, — выдыхаю я блекло. Без эмоций. Вроде и интереса к этому вопросу нет. Настолько истощена морально, что нет уже ничего, кроме боли. Просто узнать бы: — А зачем?

Фильфиневич молчит.

Глаза, скулы, плечи, руки — весь в напряжении. Но в то же время в нем нет сожаления. По чувствам только союзная с моими ощущениями боль.

Хищная. Алчная. Выжигающая изнутри.

— Ты сказала, что никогда не будешь со мной, — говорит хрипло, срываясь на низкие вибрации. — Что в этой жизни я для тебя ни черта не значу. Но я не смог тебя отпустить.

Замолчав, Дима переводит дыхание. Показывая, что его броня тоже сплошь потрескана, прикладывает усилия, чтобы сдержать бурлящие за грудиной эмоции.

— Когда ты исчезла, я перебирал каждую возможность, Ли. Что мне сделать, чтобы ты вернулась? Этот вопрос не давал мне покоя. Долбил виски. Рвал душу. Ночью и днем, — его голос становится резче. Глаза мерцают той дьявольской силой, которую я успела похоронить со всем плохим, что было между нами в прошлом. — Единственный выход, который я видел — это твоя боль. Я знал, что она сильнее тебя. Что она разбудит тебя, заставит снова смотреть в мою сторону. Хоть с ненавистью. Хоть ради мести. Хотя бы ради того, чтобы убить меня.

У меня перехватывает дыхание. Сердце с одуряющей болью сжимается.

Я хочу сказать что-то. Выдать насмешку. Выстрелить сарказмом. Вонзить свои чертовы когти.

Но не могу.

Я только дышу. Тяжело и прерывисто.

— Я не ожидал, что ты преодолеешь свои ревность, гордыню, эгоизм, ненасытную жадность… И затребуешь, чтобы я растил этого ребенка, — голос Фильфиневича становится еще ниже. Почти интимным. И очень интенсивным. Будто в его гребаных словах таится вселенская истина. — Я до сих пор не понимаю, как ты это сделала, Ли. Но я надеюсь… — прохрипев это, шагает ближе. — Я надеюсь, что это не про силу воли. А про то, как сильно ты любишь меня, Фиалка. По-настоящему. Без каких-либо рамок. Как зверь. Как я. Мы, блядь, одна кровь, Ли! Мы — вечность, от которой не сбежать. Нет связи крепче. Ни у кого. Никогда.

Я смотрю в его лицо. Такое родное. И такое, блядь, жестокое.

Мой мир рушится. И я рушусь вместе с ним.

Сколько раз мне приходилось умирать? В этой жизни, в предыдущих — неважно. Он ведь тоже помнит! Он понимал, как это больно! И что же?.. Целенаправленно разорвал меня снова, лишь бы увидеть рядом?!

Это не просто предательство. Это что-то большее.

Это нож, воткнутый в сплетение всех моих жизней. В каждую прожитую реальность. В каждое воплощение, где я любила, верила, ревновала, болела и умирала.

И теперь он несет всю эту хуету?!

— Какая любовь, на хрен?! — взрываюсь изнутри, чтобы вынести все это наружу. — Ты, блядь, долбанулся?! Ты. Ебучий. Манипулятор. Вот ты кто, ясно?! Ты дьявол!!! Гребаный, сука, кусок дерьма! Ты хоть представляешь, что я проживала?!

— Я не спал с ней. Ни с кем с нашего первого раза летом не спал. Только ты. Тебя одну хочу.

— Ты, блядь… — выплевываю со слезами и слюнями. И срываюсь. Хватаясь за голову, во всю глотку ору: — А-а-а-а-а-а!!! Думаешь, что это важно?! — вопрошаю после визга. — Ты, блядь, психопат! Конченый садист!

Схватив первую попавшуюся вещь, а ею оказывается сраная ваза, разбиваю ее о стену рядом с головой Фильфиневича.

Он выставляет руки в миролюбивом, сука, жесте и шагает ко мне.

— Лия… Тебе нужно успокоиться.

— Пошел ты на хрен!!!

Хватаю что-то еще. Резким движением отправляю в ту же стену.

Дима по сути не реагирует. В несколько мощных шагов решительно преодолевает расстояние и хватает меня. Я выгибаюсь, дергаюсь, бью кулаками, но он жестко сжимает, фиксирует и удерживает так, что я чувствую каждый его гребаный нерв.

Лицо слишком близко. Горячее дыхание обжигает кожу. Взгляд полосует душу.

— Лия, — в голосе появляется нажим. Вразумить меня, подонок, намеревается. — Я боролся, как мог. За тебя боролся!

Я захлебываюсь.

Смехом. Болью. Слезами.

— Ты, сука, сломал меня! — ору ему прямо в лицо, а он не двигается, даже не моргает. — Раздавил! Превратил в марионетку!

Фильфиневич не отпускает.

Вцепился так, словно если ослабит хватку, мы провалимся в самую бездну ада.

— Я люблю тебя, Лия, — толкает он сипло, с надрывом.

Я замираю, ощущая каждую дрожащую ноту в его голосе.

Но в глазах Димы нет мольбы.

Только сила. Только правда. Только абсолютное, чертово, всепоглощающее чувство.

— Ты рождена, чтобы быть со мной. Это и твой выбор тоже.

Истерика рвет меня на части. Я размахиваюсь и бью его кулаком в лицо. Толкаю так жестко, что он, наконец, отшатывается.

Жаль, не падает. Конечно, нет. Фильфиневич никогда не падает. Прерогатива моя.

Я всегда верила, что жизнь — это путь. Что мы выбираем, какими станем. Что из любой проблемы можно выйти, если не бояться смотреть внутрь себя.

Но сейчас…

Сейчас мне хочется сжечь этот путь к чертям. Сжечь себя. Сжечь всех, кто хоть раз меня предал.

Мне плевать на прошлое и будущее. Мне плевать на людей, которым я обещала быть сильной.

Бабушка? Елизар? Девчонки? Все это в другой реальности.

Сейчас есть только я. И то, что меня убивает.

Я не чувствую времени. Пространства.

Я снова там.

В той чертовой точке, где не осталось ни разума, ни милосердия, ни уроков, ради которых я проходила этот путь снова и снова.

Я превращаюсь в катастрофу. В гребаный шторм. И мне плевать, кого она снесет первым.

Руки трясутся, когда я вытаскиваю из шкафчика ружье, из которого Фильфиневич учил стрелять Елизара. Но эта дрожь — не от слабости.

От ярости. От бессилия. От того, что этот падальщик, черт возьми, говорит правду.

С сухим щелчком взвожу курок и прижимаю приклад к плечу.

Дима не шевелится. Просто смотрит на меня. С холодным вызовом. Точно так же, как в тот день, когда впервые сказал, что мы нечто большее.

Я бешусь и выравниваю линию прицела с центром его груди.

— Думаешь, не выстрелю? — голос ровный, почти спокойный, но горло рвет вулкан.

Дима смотрит прямо в ствол.

— Знаю, что выстрелишь.

Какого хрена???

Я ощущаю, как мне срывает крышу из-за того, что он читает меня. Из-за того, что до сих пор верит в то, что мы одно целое.

Пальцы сжимают ружье сильнее.

— Ты идиот, если веришь, что я рождена для тебя! — прицеливаюсь точнее, выводя мушку к его сердцу. — Хрен там. Хрен тебе.

Удар пульса в висках.

Выдох.

Сердце в режиме безумия.

Я не человек. Я разряд. Чистая энергия.

— Я рождена шаровой молнией, — заявляю, размазывая все, что он говорил и думал.

Перед тем как нажать на спуск, ловлю его взгляд.

Доля секунды. Доля вечности.

В этих дьявольских глазах ни грамма страха. Только безоговорочная принадлежность.

Будто он не просто принимает пулю. Будто он принимает меня.

Всю. Полностью. Такой, как есть.

Взгляд заволакивает горячей пеленой, но я, блядь, моргаю и снова прицеливаюсь.

Сердце гремит в ушах.

— Чертов ублюдок! — кричу натужно.

И стреляю.