Tochter der Erde

Intermezzo

Meridion saß im Dunkeln, völlig in seine Gedanken vertieft. Auch die Instrumententafel des Zeit-Editors war dunkel; im Augenblick stand die riesige Maschine still, die glänzenden Streifen der durchsichtigen Filme waren aufgespult und jede Rolle sorgfältig mit Vergangenheit oder Zukunft beschriftet. Die Gegenwart, wie stets ein flüchtiger silberner Nebel, lag unter der Lampe des Editors, drehte und wandelte sich im Dämmerlicht von einem Herzschlag zum anderen.

Über Meridions Knien lag ein uralter Strang, ein Geschichtenfaden aus der Vergangenheit. Es war ein Filmfragment von unermesslicher Bedeutung, am einen Ende jedoch verbrannt und völlig zerfasert. Behutsam hob Meridion ihn hoch, drehte ihn in der Hand und seufzte tief. Die Zeit war zerbrechlich, vor allem, wenn man sie mechanisch beeinflusste. Er hatte mit dem spröden Film äußerste Vorsicht walten lassen, aber unter dem Druck der Zahnräder im Zeit-Editor war er gerissen, hatte Feuer gefangen, und das Bild, das Meridion benötigte, war verbrannt. Jetzt war es zu spät; der Augenblick war für immer verloren, und mit ihm auch die Information, die er enthielt. Die Identität des Dämons, den er suchte, würde verborgen bleiben. Es gab kein Zurück, jedenfalls nicht auf diesem Weg.

Meridion rieb sich die Augen und lehnte sich zurück in das durchsichtige, funkelnde Aurafeld, das mit seiner Lebensessenz verbunden war und das er nun zu einer Art Stuhl geformt hatte. Die muntere Melodie, die ihn umgab, wirkte stärkend und belebend, klärte seine Gedanken und half ihm, sich zu konzentrieren. Es war sein Namenslied, die seinem Leben eingeborene Melodie. Eine in der ganzen Welt einmalige Schwingung, verbunden mit seinem wahren Namen. Der Dämon, den er suchte, besaß auch große Macht über Namen. Meridion war in die Vergangenheit gereist, um ihn zu finden, hatte nach einem Weg gesucht, die Zerstörung abzuwenden, die jener Dämon sorgfältig über die Zeit hinweg geplant hatte, aber er war ihm entwischt. F’dor waren Meister der Lüge, Väter des Betrugs. Sie besaßen keine körperliche Form, sondern ergriffen Besitz von unschuldigen Wesen, lebten in ihnen oder benutzten sie, sodass sie ihren Willen taten, bis sich dem Dämon irgendwann die Gelegenheit bot, zu einem neuen, mächtigeren Wirt Weiterzuziehen. Selbst aus der Ferne, selbst von der Warte der Zukunft aus gab es kaum eine Möglichkeit, sie zu entdecken.

Aus diesem Grund hatte Meridion die Zeit beeinflusst, hatte Stücke aus der Vergangenheit zerschnitten und neu angeordnet, um eine besonders begabte Benennerin mit den beiden Geschöpfen zusammenzubringen, die ihr möglicherweise helfen konnten, den Dämon aufzuspüren und zu vernichten. Er hatte gehofft, dass diese drei auf ihrer Seite der Zeit in der Lage sein würden, die Heldentat zu vollbringen, ehe es zu spät war, die Pläne des Dämons zu durchkreuzen und der Zerstörung Einhalt zu gebieten, welche das Land nunmehr auf beiden Seiten der Welt heimsuchte. Doch sein Plan war riskant gewesen. Wenn man verschiedene Leben zusammenbrachte, war das noch lange keine Garantie dafür, dass die sich daraus ergebenden Möglichkeiten entsprechend genutzt werden würden.

Schon jetzt sah sich Meridion mit den unglücklichen Folgen seiner Handlungen konfrontiert. Als sich die Vergangenheit selbst zerstört hatte, war der Zeit-Editor beim Abspulen der Zeitfäden so heiß gelaufen, dass Filmfetzen abgerissen waren und über der Maschine in der Luft geschwebt hatten. Der Gestank des verbrannten Zeitfilms war scharf und ätzend; er stieg Meridion unerbittlich in die Nase, drang in seine Lungen und ließ ihn bei dem Gedanken erzittern, welchen Schaden er unabsichtlich der Zukunft antun mochte, indem er sich in die Vergangenheit eingemischt hatte. Aber nun war es zu spät.

Meridion wedelte mit der Hand über die Instrumententafel des Zeit-Editors . Sofort erwachte die gigantische Maschine röhrend zum Leben, und ihre komplizierten Linsen wurden von einer starken Lichtquelle im Innern erhellt. Ein warmer Glanz ergoss sich über die großen Glasscheiben, welche die Wände des kreisförmigen Raums bildeten und bis zur durchsichtigen Decke hinaufreichten. Die funkelnden Sterne, die noch einen Augenblick zuvor in der Dunkelheit aus jedem Winkel unter und über ihm sichtbar gewesen waren, verschwanden im Schein der reflektierten Helligkeit. Meridion hielt das Stück Film ins Licht. Die Bilder waren noch da, aber schwer zu erkennen. Die zierliche Frau konnte er deutlich sehen, denn ihr mit einem schwarzen Band Zurückgebundenes Haar schimmerte golden und warf das Strahlen des Sonnenaufgangs zurück. Sie stand in der Morgenfrühe inmitten der majestätischen Berglandschaft, in der er sie und ihren Gefährten zuletzt erspäht hatte. Behutsam blies Meridion auf den Geschichtenstrang, um ihn vom Staub zu befreien, und lächelte, als die Frau auf dem Bild fröstelnd den Mantel enger um sich zog. Sie blickte hinunter in das Tal, das sich zu ihren Füßen erstreckte, gefleckt vom Frühlingsfrost und dem Zwielicht der Dämmerung.

Ihr Reisegefährte war schwieriger zu finden. Hätte Meridion nicht schon vorher gewusst, dass er da war, hätte er ihn niemals entdeckt, denn er war in den Schatten fast vollständig verborgen. So brauchte er eine Weile, um die Umrisse des Mantels auszumachen, der ja dafür gedacht war, seinen Träger vor den Blicken der Welt zu verbergen. Eine schwache Nebelspur stieg von ihm auf und vermischte sich mit dem Tau, der im Sonnenlicht verdunstete. Leider bewahrheitete sich Meridions Verdacht: Der Geschichtenstrang war genau zum falschen Zeitpunkt verbrannt, sodass die Benennerin keine Gelegenheit mehr hatte, einen Blick auf den Botschafter des F’dor zu werfen, ehe er oder sie Ylorc erreichte. Meridion hatte durch ihre Augen gesehen und auf den Moment geharrt, in dem sie den Handlanger des Dämons erspähte, wie der Seher es geraten hatte. Weit in der Ferne konnte er einen schmalen Schatten ausmachen; das war bestimmt die Botschafterkarawane. Die zierliche Frau hatte sie bereits gesehen, aber jetzt war die Gelegenheit vorüber. Und er hatte sie verpasst.

Er dämpfte das Licht im Zeit-Editor und lehnte sich in der Dunkelheit seines Zimmers zurück, um nachzudenken, in seiner Glaskugel schwebend, inmitten der Sterne. Es musste doch noch ein weiteres Zeitfenster geben, eine andere Möglichkeit, wieder in ihre Augen zu gelangen. Meridion blickte durch die endlose Glaswand neben sich und hinunter auf die Erde, viele Meilen unter ihm. Flüssiges schwarzes Feuer kroch langsam über ihre verfinsterte Oberfläche, legte auf seinem Weg ganze Kontinente in Schutt und Asche und brannte rauchlos in der toten Atmosphäre. Am Rand des Horizonts stieg ein neues Glühen auf; bald würden die Brandherde sich treffen, und das Wenige, was noch übrig war, würde ein Raub der Flammen werden. Meridion musste all seine Kraft zusammennehmen, um nicht laut aufzuschreien. In seinen dunkelsten Träumen hätte er sich dergleichen nicht vorzustellen vermocht. In seinen dunkelsten Träumen ... Bei dem Gedanken fuhr er hoch. Die Benennerin konnte in ihren Träumen in die Vergangenheit und die Zukunft sehen, manchmal sogar, wenn sie nur die Schwingungen vergangener Ereignisse las, die noch in der Luft hingen oder die an einem Gegenstand hafteten. Träume gaben Schwingungsenergie ab; wenn er die Spur eines ihrer Träume finden konnte wie Staub, der im Nachmittagslicht sichtbar schwebte, dann konnte er sie zu ihr zurückverfolgen und sich abermals hinter ihren Augen einnisten, in der Vergangenheit. Meridion beäugte die Spule, die den brüchigen, von ihm notdürftig zusammengeklebten Geschichtenfaden hielt; schlaff hing er am Hauptflügel des Zeit-Editors . Kurz entschlossen packte er die alte Rolle und zog den Film mit einem Ruck heraus, wobei er die Bruchstelle sauber unter der Linse des Zeit-Editors platzierte. Dann justierte er das Okular und blickte hindurch. Das Stück Film war dunkel, und zuerst erkannte er so gut wie nichts. Nach einer Weile jedoch gewöhnten sich seine Augen daran, und er erhaschte einen goldenen Lichtschimmer, als die Benennerin in ihrer dunklen Kammer seufzte und sich im Schlaf umherwälzte. Meridion lächelte.

Nach kurzem Nachdenken wählte er zwei silberne Instrumente aus, ein Sammelwerkzeug mit einer haardünnen Spitze und ein winziges Siebkörbchen, an das ein langer schlanker Stiel gelötet war. Das Geflecht des daumennagelgroßen Körbchens war fein genug, dass es selbst das kleinste Staubkorn auffangen konnte. Mit größter Sorgfalt blies Meridion auf das Filmbild und hielt unter der Linse Ausschau nach einer Reaktion. Nichts. Er blies noch einmal, und diesmal stieg ein winziger weißer Funken von dem Faden auf, so klein, dass nicht einmal Meridion mit seinen außerordentlich empfindlichen Augen ihn ohne Vergrößerung hätte sehen können.

Geschickt fing Meridion das Stäubchen mit dem Sammelwerkzeug auf und legte es in den Korb. Dann wartete er, ohne den Vorgang eine Sekunde aus den Augen zu lassen, bis die Lampe des Zeit-Editors den hauchdünnen Faden beleuchtete, der es mit dem Film verband. Schließlich wandte er sich um und atmete aus. Er hatte einen Traumfaden eingefangen. Vorsichtig zupfte er ihn weiter heraus, bis er lang genug war, um ihn unter die stärkste der Linsen zu legen. Ohne den Blick von dem Faden abzuwenden, winkte er in Richtung einer der Behälter, die über dem Editor in der Luft schwebten. Die Türen öffneten sich, und eine winzige Flasche mit einer öligen Flüssigkeit rutschte an die Kante des Innenfachs, sprang dann in die Luft und glitt sanft nach unten, bis sie auf der glänzenden Prismenscheibe zur Ruhe kam, die neben Meridion in der Luft schwebte. Noch immer den Faden fixierend, damit er ihn nur nicht aus dem Auge verlor, entkorkte Meridion die Flasche mit der einen Hand und entfernte behutsam den Tropfenzähler. Dann hielt er sie über den Faden und drückte kräftig. Das Glas unter der Linse schwirrte in rosagelbem Nebel, dann wurde es wieder klar. Meridion streckte die Hand aus und drehte den Sichtschirm zur Wand. Es würde einen Augenblick dauern, bis er sich zurechtfände, aber so war es stets, wenn man aus dem Innern eines Traums heraus beobachtete, den ein anderer ersann.

In der Nacht, bevor Rhapsody sich in die Obhut des Mannes gab, den sie kaum kannte, jenes Mannes, dessen Gesicht sie nie gesehen hatte, schlief sie nicht sonderlich gut. Da sie hellsichtig war, also mit der Gabe bedacht war, Visionen aus der Zukunft wie der Vergangenheit zu empfangen, war sie an ruhelosen Schlaf und arge Träume gewöhnt; aber in dieser Nacht war es irgendwie anders.

Lange, qualvolle Stunden lag sie wach und kämpfte mit nagenden Zweifeln, die ihr gewiss als Warnung dienen sollten. Es drehte sich dabei nicht einmal um irgendeine besondere Vorahnung, sondern schlicht um die Regeln des gesunden Menschenverstandes. Bis zum Morgen war sie sich völlig unsicher, ob ihre Entscheidung, ohne den treuen Schutz ihrer Freunde mit diesem Mann auf Reisen zu gehen, wirklich klug war. Das Feuer in dem kleinen, schlecht ziehenden Kamin brannte leise, während sie sich herumwälzte und zwischen Schlaf und Wachen vor sich hin murmelte. Die stummen Flammen warfen pulsierende Lichtflecke auf Wände und Decke ihrer winzigen fensterlosen Schlafkammer tief im Innern des Bergs. Als Achmed in Ylorc König der Firbolg geworden war, hatte er den Sitz seiner Macht den ›Kessel‹ genannt; in dieser Nacht aber hatte er mehr Ähnlichkeit mit der Unterwelt.

Achmed hatte kein Hehl daraus gemacht, dass er Rhapsodys Plan, den Berg zusammen mit Ashe zu verlassen, ganz und gar nicht billigte. Von dem Augenblick an, als die beiden Männer sich auf den Straßen von Bethe Corbair begegnet waren, hatten sie ein offenkundiges Misstrauen gegeneinan der gehegt; die Spannung, die in der Luft lag, ließ Rhapsodys Kopfhaut prickeln, als wäre sie statisch aufgeladen. Doch Vertrauen gehörte sowieso nicht zu Achmeds hervorstechenden Eigenschaften. Mit Ausnahme von ihr und Grunthor, seinem riesenhaften Sergeanten und langjährigen Freund, beehrte er, soweit Rhapsody wusste, niemanden damit. Im Grunde machte Ashe einen recht netten und harmlosen Eindruck. Bereitwillig hatte er Rhapsody und ihren Gefährten in Ylorc, ihrer abweisenden Bergheimat, einen Besuch abgestattet. Ihm schien es nichts weiter auszumachen, dass Ylorc das Lager der Firbolg war und dass diese primitiven, zuweilen recht grausamen Kreaturen von den meisten Menschen als wahre Ungeheuer gefürchtet wurden.

Ashe hatte keinerlei Vorurteile gezeigt; freundlich hatte er mit den grimmigen Bolg-Häuptlingen am selben Tisch gespeist, hatte sich nicht weiter an deren ungehobelten Tischmanieren gestört und geflissentlich ihre Angewohnheit ignoriert, Knochensplitter auf den Boden zu spucken. Und er hatte ohne zu zögern zu den Waffen gegriffen, um das Firbolg-Reich gegen einen Angriff der Hügel-Augen zu verteidigen, dem letzten Stamm, der Achmed bisher noch nicht die Lehenstreue geschworen hatte. Seine Regentschaft als Kriegsherr war ja noch verhältnismäßig neu und längst nicht eingespielt. Falls es Ashe in irgendeiner Weise belustigte oder ärgerte, dass Rhapsodys Gefährten zu solch monströser Größe aufgestiegen waren, zeigte er es jedenfalls nicht.

Andererseits zeigte Ashe ohnehin sehr wenig. Stets hielt er das Gesicht sorgfältig unter der Kapuze seines Umhangs verborgen, eines sonderbaren Kleidungsstücks, das ihn in Nebel einzuhüllen schien und es seinem Gegenüber noch schwerer machte, ihn zu erkennen. Rhapsody rollte sich im Bett herum und stieß einen langen, gequälten Seufzer aus. Sie akzeptierte Ashes Recht auf Heimlichkeiten; sie wusste, dass viele Überlebende des großen cymrischen Krieges entstellt und verkrüppelt heimgekehrt waren. Aber der Gedanke, er könnte mehr zu verbergen haben als eine hässliche Narbe, ließ ihr einfach keine Ruhe. Gesichtslose Männer hatten schon in vielen verschiedenen Bereichen ihres Lebens ihr Unwesen getrieben.

In der Dunkelheit der Höhlenkammer öffnete Rhapsody die smaragdgrünen Augen. Wie zur Antwort glühte das Feuer auf; von den Überresten der verkohlten, weiß glühenden Holzscheite stiegen kleine Rauchschwaden empor und krochen den Kamin hinauf, der vor Jahrhunderten in den Berg gehauen worden war, als Ylorc noch Canrif hieß und den Cymrern als Königssitz diente. Rhapsody holte tief Luft und sah zu, wie noch mehr Rauch emporwallte und über der Glut eine kleine Wolke bildete.

Sie schauderte; der Rauch war in ihr Gedächtnis eingedrungen und hatte dort ein unerwünschtes Bild heraufbeschworen; nicht eine der alten Erinnerungen an ihr ehemaliges Leben auf den Straßen von Serendair, ihrer Inselheimat, die unter den Fluten des Meeres auf der anderen Seite der Welt begraben lag. Jene Zeit des Missbrauchs und der Prostitution, die sie so lange in ihren Träumen heimgesucht hatte, störte ihren Schlaf nicht mehr. Jetzt träumte sie meist von den Schrecken dieses neuen Landes. Nacht um Nacht bescherte ihr grausige Gedächtnisbilder an das Haus der Erinnerungen, eine alte Bibliothek in der neuen Welt, und an einen Feuervorhang, der einen dunstigen Tunnel bildete. Am Ende der Rauchsäule hatte ein Mann gestanden, ein Mann in einem grauen Mantel, ganz ähnlich dem, den Ashe trug. Ein Mann, den die gefundenen Dokumente eindeutig als Rakshas ausgewiesen hatten. Ein Mann, der Kinder gestohlen und sie ihres Blutes wegen geopfert hatte. Ein Mann, dessen Gesicht sie ebenfalls nicht gesehen hatte. Die Übereinstimmungen setzten ihren Nerven gewaltig zu.

Verschwommen stellte Rhapsody fest, dass die glimmenden Kohlen nicht viel dazu taten, die Feuchtigkeit aus der Kammer zu vertreiben. Ihre Haut fühlte sich kalt und feucht an, die klammen Decken klebten an ihr und kratzten. Ihr schweißnasses Haar verhedderte sich im Nacken mit der Kette des Medaillons, das sie nie abnahm, und ziepte schmerzhaft, als sie sich reckte, um sich aus den Fesseln des Bettzeugs zu befreien. Schon wollte sich ihr Magen in kalter Sorge zusammenziehen, da kam ihr ein pragmatischer Gedanke. Achmed war wohl ihr bester Freund in diesem Land, die säuerliche Kehrseite ihrer fröhlichen Münze, und auch er neigte dazu, so verschleiert durch die Welt zu gehen, dass sie ihn nicht richtig sehen konnte.

Nach all der Zeit staunte sie immer noch darüber, dass sie diesem zum König aufgestiegenen Meuchelmörder so nahe gekommen war, einem Mann, dessen Lebensziel darin zu bestehen schien, einen jeden Menschen zu verärgern, der mit ihm in Kontakt trat. Sie war ihm nicht sonderlich dankbar gewesen, dass er sie gegen ihren Willen durch den Bauch der Erde geschleift und sie aus Serendair herausgeholt hatte, ehe vulkanisches Feuer die Insel verschlungen hatte. Zwar hatte sie im Lauf der Zeit aufgehört, ihr Schicksal zu hassen, aber in einer winzigen Ecke ihres Herzens würde sie ihm niemals vergeben, obgleich sie ihm ihr Leben verdankte. Und dennoch hatte sie ihn und Grunthor lieben gelernt. Auch die Firbolg hatte sie inzwischen ins Herz geschlossen, hauptsächlich, weil sie sie durch die Augen ihrer beiden Freunde sah, die halb bolgischer Abstammung waren. Trotz der primitiven Natur und der kriegerischen Neigungen der Höhlenbewohner hatte Rhapsody viele Aspekte ihrer Kultur schätzen gelernt, die erstaunlich hoch entwickelt war und bewundernswerter als manches, was man bei ihren menschlichen Gegenstücken in den Provinzen von Roland antraf. Die Firbolg folgten ihren Führern aus Respekt und Furcht, nicht willkürlich oder aufgrund zweifelhafter Familientraditionen; sie verwendeten ihre spärlichen medizinischen Kenntnisse darauf, die Geburten zu erleichtern und die Kinder und ihre Mütter zu schützen ein moralischer Grundsatz, den Rhapsody aus vollem Herzen unterstützte. Die etwas verfeinerte soziale Struktur, die Achmed und Grunthor eingeführt hatten, begann gerade Fuß zu fassen, als klar wurde, dass Rhapsodys Reise unabdingbar war. Rhapsody räkelte sich auf den Rücken, auf der Flucht vor ihren Träumen und der Suche nach einer bequemeren Lage, aber leider war ihr die Erfüllung beider Wünsche nicht vergönnt. Wieder fiel sie den Gedanken anheim, die da durch ihren Kopf wirbelten. Mit dem Fund der Kralle hatte sich alles verändert. Aus den Tiefen der Gewölbe von Ylorc hatten sie die Kralle eines Drachen ans Tageslicht gefördert, mit einem Griff versehen, sodass sie als Dolch dienen konnte. Jahrhundertelang hatte sie anscheinend ungestört in der Tiefe geruht, selbst als die Bolg die Berge übernommen und sich das verlassene cymrische Reich angeeignet hatten. Doch nun lag der Dolch an der Erdoberfläche, und der Drache, dem die Kralle gehört hatte, würde diese fühlen, würde ihre Schwingungen im Wind schmecken. Rhapsody glaubte, dass er irgendwann kommen würde, um sie sich zurückzuholen. Sie hatte die Legenden von der mächtigen Drachin Elynsynos gehört, hatte die wilden, Grauen erregenden Statuen des Tiers im cymrischen Museum und auf den Dorfplätzen überall in Roland gesehen, und von daher zweifelte sie nicht daran, dass der Drache einen giftigen Zorn nährte. Bilder jenes Zorns hatten die Parade ihrer Albträume in dieser letzten Nacht in Ylorc angeführt und sie das erste von vielen Malen zitternd aus dem Schlaf emporschrecken lassen. Um die Bolg vor den verheerenden Folgen dieses Zorns zu bewahren, hatte sie beschlossen, den Wyrm zu suchen und ihm den Dolch zurückzugeben, obgleich Achmed und Grunthor heftig widersprochen hatten. Doch Rhapsody hatte sich nicht von ihrem Plan abbringen lassen; allein schon die. Vorstellung, dass ihre adoptierten Bolg-Enkel unter dem Feueratem des Drachen zu Asche zerfallen würden, hatte ihre Entschlossenheit gestärkt. Auch dieser Traum gehörte zu denen, die sie immer wieder heimsuchten, wenngleich die Opfer des Drachen gelegentlich wechselten. Ihre Träume trafen da keine Unterscheidung. Sie hatte Angst um Jo, das Straßenmädchen, das sie im Haus der Erinnerung gefunden und an Stelle einer Schwester angenommen hatte. Auch um Stephen fürchtete sie, den freundlichen jungen Herzog von Navarne, und um seine Kinder, die sie ebenfalls ins Herz geschlossen hatte. All diese Menschen, die sie liebte, wurden in ihren Albträumen vor ihren Augen abwechselnd bei lebendigem Leibe gebraten. Diese Nacht hatte Herzog Stephen die Ehre gehabt. In seinem Schloss hatte sie zum ersten Mal eine Statue von Elynsynos erblickt. Stephen hatte bereits seine Frau, seinen besten Freund Gwydion von Manosse und zahllose andere Bewohner seines Herzogtums verloren; sie waren allesamt den unerklärlichen Gewaltausbrüchen zum Opfer gefallen, die das Land seit geraumer Zeit heimsuchten. Rhapsody wäre am Verlust ihrer Welt und ihrer Familie fast zugrunde gegangen; nun waren die Bolg und ihre Freunde zu ihrer Familie geworden. Diese Familie womöglich schutzlos einem Angriff auszusetzen wäre fast so schlimm wie der erste Verlust, in gewisser Hinsicht sogar noch schlimmer. Ashe behauptete, er wisse, wo der Drache zu finden sei. Für ihre Lieben war sie bereit, ihr Leben aufs Spiel zu setzen. Nur konnte Rhapsody in diesem Land der Lügen nicht sicher sein, dass sie ihnen nicht gar noch mehr Gefahr einbrockte, wenn sie mit Ashe ging.

Rhapsody wälzte sich auf die Seite und verhedderte sich erneut in die rauen wollenen Decken. Nichts schien mehr einen Sinn zu ergeben. Es war unmöglich zu entscheiden, auf wen oder was sie vertrauen konnte; nicht einmal auf ihre eigenen Gefühle konnte sie sich verlassen. Ihr blieb nichts anderes übrig, als zu beten, dass die Träume von einer bevorstehenden Zerstörung Warnungen waren und nicht etwa Vorahnungen wie die, welche ihr damals den Untergang Serendairs angekündigt hatten. Aber wie dem auch sein mochte, sie würde es erst endgültig wissen, wenn es womöglich zu spät war.

Als sie wiederum in einen unruhigen Schlaf verfiel, schien es ihr, als hätte sich der Rauch des Feuers verdichtet und ein Band in der Luft gebildet, ein durchsichtiges Band, das sich um ihre Träume wand und hinter ihren Augen verankerte.

Achmed die Schlange, König der Firbolg, litt ebenfalls unter Albträumen und fühlte sich von ihnen ausgesprochen verunsichert. Schlafängste waren Rhapsodys Spezialität, und Achmed war im Allgemeinen dagegen immun. Schließlich hatte er im Wachzustand mehr als genug gelitten, damals in der alten Welt. Wie froh er war, dieses Leben hinter sich gelassen zu haben!

Die starren Wände des Kessels, seines Regierungssitzes im Innern des Bergs, gewährten ihm für gewöhnlich dunklen, erholsamen Schlaf, traumlos und nicht von den Schwingungen der Luft gestört, auf die er so besonders empfindlich reagierte. Sein dhrakischer Körper, Geschenk der Rasse seiner Mutter, war ihm Fluch und Segen zugleich. Er verlieh ihm die Gabe, die Zeichen der Welt zu lesen, die für die Augen und den Verstand seiner Zeitgenossen nicht erkennbar waren. Aber der Preis dafür war hoch; er fand kaum Ruhe und Frieden, denn er musste sich Tag für Tag mit dem Ansturm zahlloser unsichtbarer Eindrücke auseinander setzen, die für andere schlicht ›das Lebern darstellten.

Daher war er höchst angetan davon, dass die Festung tief im Felsen des dunklen Bergreichs von Ylorc lag. Glatt polierte Basaltwände umschlossen die stille, reglose Luft seines königlichen Schlafgemachs und hielten den Lärm und den Tumult der Welt draußen von ihm fern. Seine Nächte waren meist störungsfrei und ruhig und tröstlich in ihrem Schweigen. Aber nicht so diese Nacht.

Fluchend warf sich Achmed im Bett herum und fuhr schließlich zornig hoch. Nur mit Mühe konnte er sich zurückhalten, den Korridor hinunter zu Rhapsodys Zimmer zu laufen, sie aus dem Schlaf zu reißen und zu fragen, was eigentlich in sie gefahren sei, warum sie die Gefahr nicht erkannte, die sie mit ihrer Unternehmung herausforderte. Doch das hätte wenig Sinn gehabt, denn Achmed wusste die Antwort auf diese Frage längst. Rhapsody nahm viele Dinge einfach nicht wahr. Für eine Frau mit einem so scharfen Verstand und einer ansonsten so wachen Auffassungsgabe war sie bei den offensichtlichsten Tatsachen oft erstaunlich schwer von Begriff, und wenn sie etwas nicht glauben wollte, ignorierte sie es einfach.

Ursprünglich hatte Achmed angenommen, dies sei Teil der Veränderungen, die sie alle durchgemacht hatten, Teil der Metamorphose, die eingetreten war, als sie auf ihrer Flucht aus Serendair durch das Inferno im Bauch der Erde gegangen waren. Seit sie dem Feuer entronnen waren, hatte sich Rhapsody verwandelt; die Flammen hatten sie nicht nur körperlich unversehrt gelassen, sondern ihre natürliche Schönheit geradezu ins Übernatürliche gesteigert. Achmed war nicht nur fasziniert von der Kraft, die ihr jetzt innewohnte, sondern auch von ihrer schlichten Unfähigkeit, ihre Veränderung selbst zu erkennen. Jedes Mal, wenn sie auf der Straße die Kapuze abnahm, wurde sie von den Leuten mit offenem Munde angestarrt; aber dieser Umstand hatte sie nicht etwa zu der Überzeugung gebracht, dass sie wunderschön aussah, sondern im Gegenteil dazu geführt, dass sie sich vorkam, als wäre sie missgestaltet.

Achmed trat heftig gegen das Laken, das sich um seinen Fuß gewickelt hatte. Als er Rhapsody besser kennen gelernt hatte, war ihm klar geworden, dass ihre Neigung zur Selbsttäuschung schon lange vor ihrem Marsch durchs Feuer bestanden haben musste. Es war ihre Art, sich einen letzten Rest Unschuld zu bewahren, ihr leidenschaftlicher Drang, an das Gute zu glauben, wo es nicht vorhanden war, zu vertrauen, wo es keinerlei Grund dazu gab. Auf der Straße hatte sich ein solch unschuldiger Glaube bestimmt nicht so leicht aufrechterhalten lassen. Immerhin hatte Rhapsody mit einem Diener von Achmeds damaligem Meister verkehrt mit Michael, dem Wind des Todes und war durch ihn gewiss den härtesten Realitäten ausgesetzt worden. Dennoch hielt sie stets Ausschau nach einem glücklichen Ausgang der Dinge und versuchte die Familie, die sie vor tausend Jahren verloren hatte, um jeden Preis neu zu erschaffen, indem sie jede Waise und jedes Findelkind adoptierte, die ihr über den Weg liefen. Bisher hatte diese Neigung lediglich dazu geführt, dass man ihr das Herz brach, was Achmed, nebenbei bemerkt, völlig kalt ließ. Doch mit ihrem nächsten Plan drohte sie nicht nur ihr eigenes Leben aufs Spiel zu setzen, und das beunruhigte ihn zutiefst.

Irgendwo draußen in der unendlichen Weite der westlichen Länder gab es ein menschliches Wesen, das einen Dämon beherbergte, da war er sich sicher; er hatte das Werk des F’dor schon früher gesehen. Schließlich war er selbst der unfreiwillige Sklave eines Dämons gewesen. Die F’dor waren eine alte, böse Rasse, aus dunklem Feuer geboren, aber Achmed hatte die Hoffnung gehegt, der Letzte von ihnen sei mit ihrer Inselheimat untergegangen. Hätte er selbst im serenischen Krieg mitgekämpft, der bald nach seiner Flucht ausgebrochen war, hätte er für ihre endgültige Ausrottung gesorgt und dafür auch seinen letzten Mord begangen was damals ja ohnehin sein Metier gewesen war. Aber er war frühzeitig von der Insel entflohen. Ein ganzes Jahrtausend, bevor er von der Wurzel wieder an die Erdoberfläche gelangt war eine halbe Welt entfernt, auf der anderen Seite der Zeit, hatte der Krieg geendet, und Serendair war in den Fluten versunken. Und diejenigen, die den Konflikt überlebt hatten, diejenigen, welche die Katastrophe hatten nahen sehen und klug genug gewesen waren, rechtzeitig die Flucht zu ergreifen, hatten ohne jeden Zweifel das Böse mit sich an diesen neuen Ort getragen.

Die Geschichte konnte ohne weiteres als schlechtester Scherz der Weltgeschichte durchgehen. Achmed hatte die unzerstörbare Kette des Dämons zerbrochen, war vor etwas geflohen, vor dem man eigentlich nicht fliehen konnte, war dem entgangen, dem man nicht entgehen konnte, nur um es hier wieder zu finden. Irgendwo da draußen lauerte es nun auf ihn, unerkennbar mit einem der Millionen Einwohner dieses neuen Landes verbunden, und wartete ab, bis die Zeit reif war. Für den Augenblick waren sie anscheinend in Sicherheit; das Böse hatte die Berge noch nicht erreicht, so weit er es beurteilen konnte. Aber nun wollte diese hirnlose Frau den Schutz seines Reiches verlassen. Wenn sie überlebte, würde sie am Ende noch als Sklavin des Bösen zurückkehren, ohne es zu ahnen. In früheren Zeiten wäre das auf eine verdrehte Art tatsächlich etwas Gutes gewesen. Wenn der F’dor sich an sie gebunden hätte, wäre es unnötig gewesen, selbst loszuziehen und ihn zu suchen. Sobald Rhapsody zu den Zahnfelsen, den Firbolg-Bergen, zurückgekehrt wäre, hätte Grunthor sie vor seinen Augen getötet, während er das Bannritual durchführte. Dies war eine weitere Gabe, die ihm seine Rasse als Halb-Dhrakier verlieh: der seltsame Totentanz, dem er beigewohnt, den er aber nie selbst vollführt hatte; ein Tanz, der den Dämon an der Flucht hinderte, wenn sein Wirt starb, und ihn zusammen mit seinem menschlichen Körper in diesem Falle Rhapsodys für immer vernichtete. Wenn sich herausgestellt hätte, dass sie doch nicht besessen gewesen wäre, hätte keiner von ihnen großartig getrauert. Doch inzwischen war alles anders geworden. Grunthor liebte Rhapsody abgöttisch und verteidigte sie mit jeder Faser seines monströsen Wesens. Mit seiner Größe von siebeneinhalb Fuß und der Breite eines Zugpferds war er ein Bollwerk, das man in seiner leidenschaftlichen Entschlossenheit nicht unterschätzen durfte.

Und selbst Achmed war zu der Erkenntnis gekommen, dass es nützlich war, Rhapsody in der Nähe zu haben. Neben ihrer überwältigenden Schönheit, welche die Firbolg in Schrecken oder zumindest in Ehrfurcht versetzte, war da noch ihre Musik eines der nützlichsten Werkzeuge in ihrem Arsenal, wenn es darum ging, die Eroberung des Berges und das Voranschreiten der Firbolg-Zivilisation zu unterstützen.

Rhapsody war eine Liringlas, eine Himmelssängerin, ausgebildet in der Wissenschaft des Benennens. In ihrer Musik wohnte eine Schönheit, die ihr ebenso angeboren war wie ihre körperliche Erscheinung. Die Schwingungen, die von ihr ausgingen, wirkten beruhigend und lindernd auf die empfindlichen Adern direkt unter Achmeds Haut. Schon vor langer Zeit war Achmed zu dem Schluss gekommen, dass dies einer der Gründe war, warum er Rhapsody als liebenswerte Nervensäge akzeptieren konnte, statt sie als echtes Ärgernis zu empfinden, wie es ihm bei den meisten anderen seiner Mitmenschen erging. praktisch einsetzen ließ sich ihre Musikalität indes vor allem durch ihre Fähigkeit, zu überzeugen, Furcht einzuflößen, Wunden zu heilen, aber auch zu verletzen und Schwingungen zu erkennen, die nicht einmal Achmed selbst identifizieren konnte. Rhapsody hatte bei der Eroberung des Berges eine wichtige Rolle gespielt; ohne ihre Mitwirkung hätte das Unterfangen bestimmt viel länger gedauert und wäre wesentlich blutiger verlaufen. Er schätzte diese Talente sehr, während Rhapsody sie leider eher für zweitrangig hielt. Stattdessen verbrachte sie viel Zeit damit, ihre musikalische Heilergabe zum Einsatz zu bringen, indem sie den Verwundeten vorsang, um ihre Schmerzen zu lindern und ihre Angst zu beschwichtigen tröstliche Maßnahmen, von denen Achmed argwöhnte, dass sie die Bolg eher verwirrten, und über die er sich deshalb über alle Maßen ärgerte. Gleichzeitig hatte er jedoch ihr Bedürfnis, Leid zu mindern, zu dulden gelernt; es sicherte ihm nämlich ihre Unterstützung bei all den Dingen, die er selbst für notwendig erachtete. Aber Rhapsody hatte nicht nur bei der Eroberung des Berges geholfen, sie war auch für das Aushandeln der Verträge mit Roland und Sorbold verantwortlich gewesen, hatte das Anpflanzen der Weinberge organisiert und ein Erziehungssystem eingeführt; lauter Dinge, die für den übergreifenden Gesamtplan unabkömmlich waren. Inzwischen respektierte Achmed ihre Ideen und verließ sich auf sie fast ebenso wie auf Grunthor; und deshalb fühlte es sich für ihn umso mehr wie ein Vertrauensbruch an, dass sie jetzt mit Ashe weggehen wollte. Zumindest erklärte Achmed sich damit das stechende Gefühl der Frustration, das er seit dem Augenblick empfand, als sie angekündigt hatte, mit diesem Eindringling loszuziehen, diesem Fremden, der sich in Nebel und Geheimnisse hüllte.

Schon bei dem Gedanken, dass sie am Morgen Ylorc verlassen würde, wurde ihm kalt. Wieder fluchte er, fuhr sich mit den schmalen Händen durch das verschwitzte Haar und setzte sich ärgerlich auf den Stuhl vor dem Feuer, das nicht recht brennen wollte. Eine Weile starrte er in die winzigen Flämmchen und erinnerte sich daran, welche Wirkung die Durchquerung des Feuerwalls im Bauch der Erde auf Rhapsody gehabt hatte: Unbewusst hatte sie die Kraft und das Wissen des Feuers in sich aufgenommen und war selbst von allen körperlichen Unzulänglichkeiten gereinigt worden. Seit diesem Augenblick reagierte jedes Feuer, von der flackernden Kerzenflamme bis zum lodernden Freudenfeuer, mit der gleichen Ehrfurcht und Bewunderung auf sie wie die Menschen; es spiegelte ihre Stimmung, spürte ihre Gegenwart, befolgte ihre Befehle. Achmed brauchte ihre Kraft hier, hier in diesem kalten Berg.

Der Firbolg-König beugte sich vor; die Ellbogen auf die Knie gestützt, die gefalteten Hände an den Mund gelegt, dachte er nach. Vielleicht waren seine Sorgen unbegründet. Rhapsody hatte den Anfang gemacht, und ihre Arbeit schritt zügig voran. Das Hospital und das Hospiz liefen reibungslos, und die Weinberge wurden selbst im Winter sorgfältig von den Firbolg gepflegt, die Rhapsody in der Kunst der Landwirtschaft unterwiesen hatte. Nun erlernten die Bolg-Kinder die Techniken, die ihr Volk gesünder machen und ihnen ein längeres Leben bescheren würden und die sie außerdem stärkten, sodass sie sich besser gegen die Männer von Roland verteidigen konnten. Unter Rhapsodys Wirken war der leblose Berg warm geworden. Tag und Nacht loderte in den cymrischen Schmieden das Feuer für die Herstellung von Stahl für Waffen und Werkzeuge, und die erhitzte Luft zirkulierte durch den Berg. Ursprünglich waren die Werkstätten von Gwylliam eingerichtet worden, der Canrif erbaut, regiert und später dann den Krieg angezettelt hatte, der zu seiner Zerstörung führen sollte. Die Bolg würden Rhapsody wohl schon vermissen.

Außerdem war Rhapsodys Status als Benennerin eine Versicherung dagegen, dass sie unbemerkt zur widerstrebenden Sklavin des Dämons werden würde. F’dor waren Meister der Lügen, verschlagen und heimlichtuerisch; Benenner dagegen hatten sich der Wahrheit verpflichtet, und ihre Macht war fest mit dieser Verpflichtung verknüpft; dadurch, dass sie ihr Denken und Sprechen beständig nach der ihnen bekannten Wahrheit ausrichteten, begriffen sie diese auf einer tieferen Ebene als die meisten anderen. Schon als Achmed ihr zum ersten Mal begegnet war, hatte Rhapsody gezeigt, dass sie sich auf den Gebrauch der Macht eines wahren Namens verstand, auch wenn dies eher unbeabsichtigt geschehen war.

Einige Herzschläge nur, bevor sie ihm und Grunthor im alten Land über den Weg gelaufen war, hatte man ihn noch bei dem Namen gekannt, der ihm bei seiner Geburt gegeben worden war: der Bruder. Er war versklavt gewesen, dazu verdammt, die vom Gestank verbrannten Fleisches verpestete Luft einzuatmen, den widerlichen Geruch des F’dor, dessen Diener er damals gewesen war und der sich im Besitz seines wahren Namens befunden hatte. Die unsichtbare Kette um seinen Hals war von Sekunde zu Sekunde enger geworden zweifelsohne hatte der F’dor Verdacht geschöpft, dass er hatte weglaufen und dem letzten schrecklichen Befehl entfliehen wollen.

Und im nächsten Augenblick war er buchstäblich über Rhapsody gestolpert, die sich auf der Flucht vor ihren Verfolgern befunden hatte, kopflos durch die Nebenstraßen von Ostend gerannt war und versucht hatte, den lüsternen Absichten von Michael, dem Atemverschwender, zu entkommen. Ein leichtes Lächeln umspielte Achmeds Lippen, als er die Augen schloss und die Erinnerung noch einmal in sich aufleben ließ.

Verzeiht, wenn ich aufdringlich erscheine, aber bitte seid so gut und nehmt euch meiner an.

Adoptiert mich. Ich werde mich auch erkenntlich zeigen.

Er hatte genickt, ohne recht zu wissen, warum.

Danke vielmals. Sie hatte sich umgedreht und sich an die Stadtwachen gewandt, die sie verfolgt hatten. So ein Zufall! Meine Herren, Ihr kommt gerade zur rechten Zeit, um Bekanntschaft mit meinem Bruder zu machen. Bruder, darf ich vorstellen: Das sind die Büttel der Stadt. Meine Herren, das ist mein Bruder. Achmed, die Schlange. Das Reißen seines unsichtbaren Halsbands war unhörbar gewesen, aber er hatte es in seiner Seele vernommen. Zum ersten Mal, seit der F’dor ihm seinen Namen geraubt hatte, war die Luft, die er einsog, klar gewesen und hatte den scheußlichen Geruch aus seiner Nase und seinem Kopf verjagt. Seither war er frei, erlöst von der Versklavung und einer Verdammnis, die irgendwann gefolgt wäre, und diese Fremde, diese winzige Halb-Lirin-Frau, war seine Retterin gewesen.

In ihrer Panik hatte sie seinen alten Namen ausgesprochen ›der Bruder‹, diesen dann aber für immer in etwas Lächerliches, aber Sicheres verwandelt, und ihm damit sein Leben und seine Seele zurückgegeben, über die ein anderer befohlen hatte. Jetzt noch sah er in der Erinnerung den Ausdruck des Schreckens in ihren klaren grünen Augen; sie hatte keine Ahnung gehabt, was sie da getan hatte. Selbst als er und Grunthor sie durch das Land und schließlich hinunter zu den Wurzeln der Sagia geschleppt hatten dem riesigen Baum, der den Lirin, dem Volk von Rhapsodys Mutter, heilig war, hatte sie sich noch in dem Irrglauben befunden, dass es ihm darum ginge, sie vor dem Atemverschwender zu retten. Soweit er wusste, war sie bis heute fest davon überzeugt.

Sollte der F’dor also über sie kommen und sich an ihre Seele binden, so wäre das leicht zu erkennen. Wenn sie von einem dämonischen Geist, der zur Lüge geboren war, besessen wäre, würde sie nicht mehr als Benennerin wirken können und ihre Wahrheitsmacht verlieren. Ein kleiner Trost angesichts all der Gefahren, die irgendwo außerhalb seines Landes und seines Schutzes auf sie lauerten.

Achmed schauderte und blickte zur Feuerstelle. Die letzten Kohlen waren heruntergebrannt, in einem dünnen Rauchfaden verschwunden.

Mitten in den Baracken der firbolgschen Bergwache träumte auch Grunthor was äußerst selten vorkam. Anders als der Firbolg-König war er ein schlichter Mann mit einer schlichten Gesinnung. Demzufolge hatte er auch schlichte Albträume.

Doch unter seinen Träumen hatten oft zahlreiche Leute zu leiden. Wie Achmed war auch Grunthor halb bolgischer Abstammung, aber seine andere Hälfte war bengardisch, eine Rasse riesenhafter Wüstenbewohner mit grusligen Gesichtszügen und öliger, ledriger Haut, die sie vor den Auswirkungen der Sonneneinstrahlung schützte. Die Bolg-Bengard-Kombination war für das Auge so abstoßend, wie Rhapsodys Menschen-Lirin-Mischung anziehend wirkte, selbst für die Empfindung der Bolg, deren Wertschätzung für Grunthor höchstens von ihrer Furcht vor ihm in den Schatten gestellt wurde eine Einstellung, die Grunthor durchaus behagte.

Während er nun im Schlaf brummte und durch die sorgfältig polierten Hauer wisperte, die aus seinem vorspringenden Kinn ragten, verhielten sich die Hauptmänner und Leutnants der Bergwache ganz still, denn sie hatten Angst, die leiseste Bewegung könnte ihren Sergeanten stören oder gar wecken, was ungefähr das Letzte war, was sie sich wünschten. Allem Anschein nach würden weder Grunthor noch einer der Bolg, die den Schlafgang mit ihm teilten, in dieser Nacht Ruhe finden.

Grunthor träumte von einem Drachen. Abgesehen von einer eher fragwürdigen Statue in einem cymrischen Museum hatte er noch nie einen gesehen, und so waren seine Visionen auf den begrenzten Horizont seiner Phantasie beschränkt. Was er über Drachen wusste, hatte er von Rhapsody erfahren, die ihm auf der unendlichen Reise an der Wurzel entlang von Drachen erzählt hatte: Geschichten von der Körperkraft der gigantischen Bestie, von seiner Macht über die Elemente und ebenso von seiner durchdringenden Klugheit und seinem Drang, Schätze zu horten.

Diese letzte Eigenschaft war es, die ihm Albträume bereitete. Er fürchtete, dass der Drache, wenn Rhapsody sich erst einmal in seiner Höhle befände, alles daransetzen würde, sie in Besitz zu nehmen und sie nie mehr in den Berg zurückkehren zu lassen. Einen solchen Verlust konnte er sich nicht wirklich vorstellen, denn ihm war noch nie etwas so wichtig gewesen, dass er es hätte vermissen können.

Im Schlaf legte er die Hand auf die Wand neben sich und flüsterte dazu auf Bolgisch die Trostworte, die er Achmed hatte angedeihen lassen, um seinem langjährigen Freund und Anführer über den Verlust seiner Blutgabe hinwegzuhelfen, kurz nachdem sie von der Wurzel emporgestiegen waren. Grunthor hatte ihn gekannt in der Zeit, als er noch der Bruder gewesen war, der erfahrenste Meuchelmörder, den die Welt jemals gesehen hatte, so genannt, weil er der Erste seiner Rasse war, der auf der Insel geboren war, von der sie stammten. Serendair war ein einmaliges Land gewesen, einer der Orte, von denen man gemeinhin sagte, die Zeit selbst habe hier ihren Anfang genommen. Als Erstgeborener seiner Rasse in diesem einmaligen Land hatte der Bruder eine Bindung zu allem besessen, was dort lebte. Mit dem Spürsinn eines Jagdhundes hatte er den Herzschlag jedes Einzelnen aufzufinden, seinen eigenen daran anzupassen und ihm mit tödlicher Genauigkeit zu folgen vermocht, erbarmungslos in seiner Suche, bis er sein Opfer aufgespürt hatte. Ihm dabei zuzuschauen, wenn er seine Beute gesucht und dann gejagt hatte, war einem Wunder gleich gekommen. Doch all das hatte sich geändert, als sie von der Wurzel an die Oberfläche gekommen waren und dieses neue Land auf der anderen Seite der Welt betreten hatten. Achmeds Gabe war seitdem verschwunden; nun konnte er nur mehr die Herzen hören, die aus der alten Welt, aus Serendair, stammten. Zwar hatte Achmed damals nichts gesagt, aber Grunthor hatte seine Verzweiflung gespürt, und ihm war damals klar geworden, dass es Dinge gab, die Kummer verursachten, weil sie eben nicht mehr da waren.

Und nun erlebte er das Gefühl am eigenen Leibe. Rhapsody war eine Lirin, Angehörige einer zierlichen, zerbrechlichen Rasse, die von den Firbolg im alten Land sehr erfolgreich gejagt worden war, obwohl die Lirin das, was ihnen an Kraft mangelte, im Allgemeinen durch ihre Schläue und Flinkheit wettmachten. Einige Angehörige dieser Rasse hatte Grunthor selbst schon verspeist, wenn auch nicht so viele, wie er den anderen im Spaß gern weismachte. In vielerlei Hinsicht waren die Lirin und die Firbolg so gegensätzlich wie er selbst und Rhapsody. Die Lirin waren spitz und kantig, wo die Bolg sehnig und muskulös waren. Die Lirin lebten im Freien, auf den Feldern und in den Wäldern unter den Sternen, während die Bolg in Höhlen und Bergen geboren wurden, Kinder der Dunkelheit. Nach Grunthors Ansicht besaß Rhapsody einige Vorteile dadurch, dass sie von einem Menschen gezeugt worden war; zwar wirkte sie immer noch zierlich, aber nicht zerbrechlich, und statt der scharfen Kanten hatte sie sanfte Rundungen, hohe Wangenknochen und ganz sicher weichere Gesichtszüge als ihre Mutter. Rhapsody war schön. Ganz ohne Zweifel würde der Drache das auch finden. Bei diesem Gedanken brüllte Grunthor im Schlaf auf, und vor Schreck drückten sich seine Leutnants an die roh behauenen Wände des Schlafsaals oder rannten gleich ganz aus dem Raum. Das Holz seines massiven Betts knarzte, während er um sich schlug, bis er sich endlich auf die Seite wälzte und allmählich wieder beruhigte. Ein Weilchen war das einzige Geräusch im Raum der beschleunigte Atem seiner unglücklichen Schlafgenossen, deren Augen vor Angst glänzten und hektisch blinzelten.

Ohne aufzuwachen, zog Grunthor die raue Wolldecke über die Schultern und seufzte, als die Wärme seinen Nacken erreichte, ein ähnliches Gefühl, wie es sich einstellte, wenn er sich in Rhapsodys Nähe aufhielt. Nachdem sie die Wurzel einmal erreicht hatten, hatte er zunächst gar nicht wieder weg gewollt. Durch das Namenslied, das Rhapsody für ihn gesungen hatte, um ihn durch das große Feuer zu führen, war er mit der Erde verbunden. Grunthor, stark und verlässlich wie die Erde selbst, so hatte sie ihn in dem Lied genannt. Von dem Augenblick an, als sie aus dem Feuer getreten waren, hatte er das pochende Herz der Erde in seinem Blut gespürt, ein Band zu Granit und Basalt und allem, was darüber wuchs. Die Erde war wie die Geliebte, die er nie gehabt hatte, warm und tröstlich in der Dunkelheit; nie zuvor hatte er sich so angenommen gefühlt, und dieses Gefühl war unentwirrbar mit Rhapsody verbunden. Weil Rhapsody da war, vermisste er die Zeit im Innern der Erde im Grunde nicht, und er vermisste auch das Erdlied nicht, denn er hatte es nach wie vor in den Ohren, wenn um ihn herum Stille herrschte. Er sah immer noch Rhapsodys Lächeln in der Dunkelheit, ihr schmutziges Gesicht, das im Schein der Axis Mundi schimmerte, der gigantischen Wurzel, welche die Welt in der Mitte teilte und die sie von Serendair bis hierher an diesen neuen Ort geführt hatte.

Von Anfang an war Grunthor Rhapsodys Beschützer gewesen; er hatte sie getröstet, wenn sie nachts wieder einmal unter ihren Ängsten gelitten hatte, er hatte sie in der feuchten Kälte ihrer Reise an der Wurzel an seiner Brust schlafen lassen und sie bei ihrer mühsamen Kletterpartie vor dem Absturz ins Nichts bewahrt. Diese Rolle war so anders als alles, was er kannte, und er hätte es selbst nicht für möglich gehalten, dass er fähig war, so zu handeln und zu empfinden. Jetzt kostete es ihn seine ganze Selbstbeherrschung, sie nicht in ihrer Kammer einzusperren und ihren Reisegenossen aus dem Berg zu jagen. Wie er den doppelten Verlust verkraften sollte den Verlust von Rhapsody selbst und mit diesem auch den Verlust der Erinnerung an den Schoß der Erde, die sie in ihm wach hielt, das konnte er sich nicht vorstellen. Grunthor war nicht sicher, ob er imstande wäre weiterzuleben, falls sie sterben oder einfach nicht zurückkehren sollte.

Doch dann klärten sich seine Gedanken plötzlich, wie immer, wenn sie zu verworren wurden, und seine praktische Nüchternheit kehrte zurück. Grunthor war ein Mann militärischer Lösungen, und so wog er unbewusst ab, wie wahrscheinlich es war, dass Rhapsody überlebte. Sie trug eine ernst zu nehmende Waffe die Tagessternfanfare, ein Schwert aus der alten Welt, das sie hier, auf der anderen Seite der Welt, aus unerfindlichen Gründen in der Erde gefunden hatten. Genau wie sie selbst hatte auch das Schwert eine grundlegende Veränderung durchgemacht; hier brannte seine Klinge mit einem eigenen Feuer, während sie in Serendair nur das Licht der Sterne zurückgeworfen hatte. Grunthor hatte Rhapsody damit zu kämpfen gelehrt, und sie hatte ihm alle Ehre gemacht, als sie auf ihrem Feldzug zur Unterwerfung der Bolg eine bewundernswerte Leistung im Schwertkampf gezeigt hatte. Sie konnte auf sich selbst aufpassen. Sie würde zurechtkommen.

Grunthor begann zu schnarchen, Musik in den Ohren seiner Schlafgenossen. Leise machten sie es sich wieder auf ihren Lagern bequem, sorgsam darauf bedacht, den tiefen Schlaf, in den der Sergeant soeben gesunken war, keinesfalls zu stören.

Gegenüber von Rhapsodys Gemächern träumte Jo die typischen Träume einer verliebten Sechzehnjährigen, voller hormonell bedingter Erregung und grässlich verzerrter Bilder. In ihrem unsagbar unordentlichen Zimmer lag sie schlafend auf dem Rücken, der Lieblingsposition von Straßenkindern, wenn sie in einer Stadtgegend, in die sie eigentlich nicht gehören, ein gemütliches Plätzchen gefunden haben. Hin und wieder tupfte sie sich unwillkürlich die Schweißperlen von der Brust oder zog die Beine enger zusammen, wenn ihr Schoß vor Erregung zu brennen anfing.

Das sich von einem Moment auf den nächsten verändernde Traumbild war Ashe, was in erster Linie darauf zurückzuführen war, dass sie ihn nie wirklich gesehen hatte obgleich sie näher daran gewesen war als die meisten anderen. Von der Stunde an, als sie sich auf dem Marktplatz von Bethe Corbair kennen gelernt hatten, verzehrte sie sich vor Sehnsucht nach ihm, ohne selbst recht zu wissen, warum.

Ursprünglich war er in ihren Augen lediglich ein gutes Ziel für ihre Fingerfertigkeit als Taschendiebin gewesen ein Mann, der fast unsichtbar an der Straße gestanden und sich den Aufruhr angeschaut hatte, den Rhapsody ohne dass es im Geringsten ihre Absicht gewesen wäre hervorgerufen hatte. Doch als Jo behutsam die Hand in seine Hosentasche gesteckt hatte, hatte sie eine Aufwallung von Macht gespürt, die sie völlig aus dem Gleichgewicht geworfen hatte. Der Nebel, der ihr Handgelenk umwallt hatte, hatte sie so durcheinander gebracht, dass sie anstelle seiner Geldbörse plötzlich seine Hoden zwischen den Fingern gespürt hatte. Das darauf folgende Handgemenge hatte sich als unangenehme, aber recht eindrückliche Art des Kennenlernens erwiesen, nicht nur für Ashe und Jo, sondern auch für Ashe und Rhapsody. Das Missverständnis war so problemlos aus der Welt geschafft worden, wie derlei Dinge sich in Rhapsodys Gegenwart meistens auflösten.

Jetzt träumte Jo von seinen Augen, ein durchdringendes, klares Blau im Dunkel seiner Kapuze, das unter dichtem kupferrotem Haar hervorblitzte; mehr war von seinem Gesicht aus ihrem Blickwinkel nicht zu sehen gewesen. Seit Ashe Monate später zu Besuch nach Ylorc gekommen war, hatte sie sorgfältig aufgepasst, ob sie nicht einen Blick auf weitere Einzelheiten erhaschen könnte, aber es war ihr nie gelungen. Manchmal fragte sie sich, ob sie überhaupt etwas gesehen hatte, ob die Erinnerung an seine Augen und Haare vielleicht nur ihrer Phantasie entsprungen war, in dem verzweifelten Wunsch, die Leere zu füllen. Manchmal träumte Jo von seinem Gesicht, aber es war meist eine unangenehme Erfahrung. Ganz gleich, wie schön der Traum begann, entwickelte er sich meist zu etwas Schrecklichem. In wachen Momenten war Jo klar, dass Menschen, die ihr Gesicht verbargen, oft einen guten Grund dafür hatten und dass es im Allgemeinen deshalb geschah, weil sie ein abstoßendes Äußeres hatten. Achmed beispielsweise, der sein Gesicht ebenfalls verhüllte, war hässlich wie der Tod noch hässlicher, wenn das möglich war.

Das erste Mal, als sie Achmed ohne die Stoffschleier gesehen hatte, die für gewöhnlich den unteren Teil seines Gesichts verhüllten, war ihr buchstäblich die Luft weggeblieben. Seine Haut war pockennarbig und fleckig, mit hervortretenden Adern und von einer ungesunden Blässe. Und dann waren da natürlich noch seine Augen, eng beieinander stehend und irgendwie ungleich, wodurch sie seltsam starr wirkten.

Jo hatte Rhapsody zur Seite gezogen.

Wie erträgst du es nur, ihn anzuschauen?

Wen?

Achmed natürlich.

Warum?

Ihre adoptierte große Schwester war keine große Hilfe, wenn es darum ging, Klarheit in die Verwirrung zu bringen, die Jo hier im Firbolg-Berg verspürte, denn Rhapsody schien sich zwischen den Hässlichen und den Ungeheuern geradezu wohl zu fühlen. Jedes Mal, wenn Jo darauf anspielte, dass Achmed wahrlich kein angenehmer Anblick sei, starrte Rhapsody sie nur verständnislos an.

Gleichzeitig schien sie keinerlei Grund dafür zu sehen, dass jemand sich zu Ashe hingezogen fühlte. Insgeheim war Jo froh darüber, denn sie selbst konnte ihr verstohlenes Verlangen, das Tag um Tag in ihr wuchs, nicht leugnen. Mit Erleichterung hatte sie zur Kenntnis genommen, dass Rhapsody anscheinend auch nicht bemerkte, wie sehr Ashe sich zu ihr hingezogen fühlte. Das Leben auf der Straße hatte Jo zu einer scharfen Beobachterin gemacht, und obwohl Ashe seine Gefühle für Rhapsody kaum einmal offen zeigte, hatte sie diese trotzdem wahrgenommen. Auch Achmed und Grunthor hatten etwas gemerkt, da war sie sicher. Aber Grunthor war die meiste Zeit über bei seinen Manövern, und Achmed hatte andere Gründe dafür gefunden, Ashe nicht zu mögen; deshalb war es schwer für Jo, ihre Vermutung bestätigt zu sehen, ohne die beiden direkt zu fragen. Und sie wäre lieber gestorben, als dergleichen zu tun.

Jo wälzte sich auf den Bauch, winkelte ein Knie an und barg ihren Kopf in den Armen, in dem Versuch, sich vor den Pfeilen der Eifersucht zu schützen, die jetzt im Dämmerlicht ihres Schlafzimmers auf sie einprasselten. So sehr sie sich die Aufmerksamkeit des verhüllten Fremdlings wünschte, so erschrak sie doch vor den brutalen Gedanken, die sie hinsichtlich Rhapsodys hegte dem einzigen Menschen, der sie je geliebt hatte und der ihr jetzt, wenn auch ohne es zu wollen, im Wege stand.

Rhapsody und die beiden Bolg hatten Jo aus dem Haus der Erinnerungen befreit und vor dem Blutopfer gerettet, dem die anderen Kinder dort anheim gefallen waren und dessen Zeugin sie geworden war. Achmed und Grunthor hätten sie Herzog Stephen übergeben, aber Rhapsody hatte sie adoptiert, hatte sie mitgenommen, sie beschützt, ihr die Gelegenheit gegeben, sich zugehörig zu fühlen, sie geliebt. Gerade als Jo allmählich gelernt hatte, diese Liebe zu erwidern, war Ashe aufgetaucht und hatte alles schwierig gemacht. Davor war es für Jo schlicht ums Überleben gegangen, um tägliche Reibereien mit dem Gesetz und mit anderen unappetitlichen Zeitgenossen, um die schlichte Herausforderung, sich Essen und einen Unterschlupf für die Nacht zu beschaffen. Jetzt aber war alles viel zu kompliziert geworden. Die letzte Kerze in Jos Kammer flackerte und erstarb, nur der glühende Docht und der beißende Geruch des flüssigen Wachses blieben in der Dunkelheit zurück. Jo rümpfte die Nase und zog sich die Decke über den Kopf. Der Morgen konnte nicht früh genug kommen. Ashe träumte nicht von einem Wesen dieser Welt und auch nicht von einem aus dieser Zeit. In seinem Zustand, weder richtig tot noch richtig lebendig, fand er allein in den Erinnerungen an die Vergangenheit Erlösung von der Qual, die er jeden wachen Augenblick mit sich herumschleppte.

Nicht einmal die Bewusstlosigkeit gönnte ihm eine Atempause von dieser Folter. Die wenigen Nachtvisionen, die sein scheußlicher Halbschlaf ihm jetzt schenkte, waren verschwommen und schmerzlich. Im Allgemeinen waren es Albträume über sein jetziges Leben oder noch schlimmere Erinnerungen an früher. Schwer zu sagen, welche Art von Traum schlimmer war. Das Drachenblut in seinem Innern, seine Doppelnatur, die fremd und doch sein Eigen war, ruhte im Augenblick und erlaubte ihm ein paar Atemzüge voll Frieden in der stetigen Qual seines Daseins. Wenn sie erwachte, würde sie aufs Neue auf ihn einflüstern, ihn mit tausend törichten Beteuerungen bedrängen, mit tausend unerfüllbaren Forderungen. Aber jetzt war das ständige Dröhnen wenigstens für eine kleine Weile verstummt, in den Hintergrund seines Bewusstseins gedrängt von der Süße des Traums, den er in dieser seiner letzten Nacht im seltsamen Reich von Ylorc träumte.

In der Stille des Gästezimmers, das er jetzt bewohnte, träumte Ashe von Emily. Jahre, ja sogar Jahrzehnte war es her, dass sie seine Träume mit ihrer Gegenwart beglückt hatte, die schöne, unschuldige Emily, seine Seelengefährtin, nun schon seit über tausend Jahren tot. Nur ein einziges Mal war er ihr begegnet, nur einen einzigen Abend hatte er mit ihr verbracht, und hatte doch schon beim ersten Blick gewusst, dass sie seine andere Hälfte war, die Hälfte, die ihn vollständig machte.

Auch sie hatte es erkannt, hatte ihm in jenem kurzen Augenblick gesagt, dass sie ihn liebe, hatte ihm ihr Herz geschenkt, ihr ganzes Vertrauen und ihre Tugend; sie hatte mit ihm das vollzogen, was sich anfühlte wie eine Hochzeit, obgleich sie beide kaum der Kindheit entwachsen waren. Eine einzige gemeinsame Nacht. Und nun wehte ihre Asche im Wind der Zeit, auf der anderen Seite der Welt, ein Leben entfernt. Die einzige Spur, die von ihr übrig geblieben war, verbarg sich in der modrigen Gruft seiner Erinnerung. Aber während Emily tot war, verloren in der Vergangenheit, existierte Ashe halb lebendig in der Gegenwart. Er führte ein verschwiegenes Dasein, verborgen vor denen, die ihn jagten, beherrscht von dem Einen, der ihn nach seinem Belieben manipulierte. Aus diesem Grund zog er durch die Welt in einem Mantel, der über die Kraft des Wassers verfügte, verliehen von Kirsdarke, dem Schwert, das aus diesem Element geformt und ihm anvertraut war. Der Mantel hüllte ihn in Nebel und schützte ihn vor jenen, die seine Schwingungen im Wind lesen konnten.

Außerdem verbarg ihn seine lebendige Hülle auch vor den Augen der restlichen Welt. Jetzt war er hier, im Reich der Bolg, mit dem Befehl, die drei zu beobachten, welche über die Ungeheuer von Ylorc herrschten, und darüber Bericht zu erstatten. Ashe hasste es zwar, auf diese Weise benutzt zu werden, aber er hatte keine Wahl. Dies war einer der zahlreichen Nachteile, die daraus entstanden, dass sein Leben nicht ihm selbst gehörte, dass sein Schicksal in den dunklen Händen eines anderen lag. Das einzig Angenehme an seinem Auftrag war, dass er es ihm erlaubte, sich in Rhapsodys Nähe aufzuhalten. Von dem Augenblick an, als der Drache in seinem Blut ihre Präsenz zum ersten Mal gefühlt hatte, damals auf den Krevensfeldern, da hatte sie ihn gegen seinen Willen in ihren Bann geschlagen, und er hatte sich von ihr angezogen gefühlt wie die Motte vom Licht, so heftig wie das Feuer, das im Schoß der Welt brannte. Als er ihr begegnet war, waren beide Teile seiner Natur, der Drache und der Mann, ihrem Zauber zutiefst verfallen. Wäre er mehr ein lebendiger Mann gewesen und nicht nur eine Hülle, dann hätte Ashe ihr vielleicht widerstehen können. Doch nun fürchtete er sie fast ebenso sehr, wie sie ihn bezauberte.

Sam. Der Name hallte durch sein Gedächtnis, und beim Klang von Emilys sanfter Stimme stiegen ihm Tränen in die Augen, sogar im Schlaf. Sie hatte ihn Sam genannt, und er hatte es geliebt. Viel zu früh hatten sie sich getrennt, er hatte keine Gelegenheit mehr gehabt, sie zu berichtigen.

Ich kann’s noch gar nicht fassen, dass du wirklich da bist, hatte sie in dieser Nacht geflüstert, in dieser einen, so lange vergangenen Nacht, unter einem endlosen Sternenhimmel. In seinen Träumen hörte er noch immer ihre Stimme. Woher kommst du eigentlich? Ich habe dich herbeigesehnt. Bist du gekommen, um mich vor der Lotterie zu retten und zu entfuhren? Ich habe vergangene Nacht, gleich nach Mitternacht, meinen Glücksstern gebeten, dich zu mir zu schicken. Und hier stehst du vor mir. Woher du kommst, weißt du anscheinend selbst nicht, oder? Habe ich dich von weither herbeigewünscht? Damals war er zu dem Schluss gekommen, dass ein Zauber in ihr wohnte, und das glaubte er noch immer. Ein Zauber, der stark genug war, ihn über die Wogen der Zeit zu bringen, weit zurück in die Vergangenheit, wo er sie wartend in Serendair vorfand, einem Land, das vierzehn Jahrhunderte vor seiner Geburt im Meer versunken war.

Alles nur ein Traum, hatte sein Vater behauptet und versucht, ihn zu trösten, als er sich in seiner eigenen Zeit wieder fand, allein, ohne sie. Die Sonne war hell, sicher hast du die Hitze nicht vertragen.

Ächzend drehte sich Ashe auf die andere Seite; jetzt war ihm die Hitze tatsächlich unangenehm. Das Feuer in dem kleinen Kamin flackerte und pulsierte und überflutete ihn mit Wellen seiner Wärme. Wieder tauchte Rhapsody in seinen Gedanken auf. Ihr Bild entfernte sich ohnehin nie weit aus seinem Bewusstsein, denn sie übte auf den Drachen eine enorme Faszination aus. Noch immer brannten seine Fingerspitzen und seine Lippen von unerfülltem Verlangen, sie zu berühren, diesem Verlangen, das als Folge der ungestillten Sehnsucht des Drachen wie Säure in ihm aufgewallt war, als er sie zum ersten Mal erblickt hatte. Grimmig kämpfte er darum, sie aus seinen Gedanken zu verbannen, und griff dabei blind auf die süße Erinnerung zurück, die erst einen Augenblick zuvor wieder aufgetaucht war.

»Emily«, rief er, aber der Traum entzog sich ihm und löste sich in einer Ecke seines Zimmers auf, jenseits seiner Reichweite.

Im Schlaf tastete er in einer kleinen Tasche des Nebelmantels herum, bis seine Finger das berührten, was er suchte, klein und hart in seinem Samtbeutel, verschlissen nach all den Jahren, die es ihm nun schon als Talisman gedient hatte. Ein winziges Silberstück, herzförmig, bescheiden gearbeitet, ein Geschenk von der Frau, die er geliebt hatte. Es war das Einzige, was ihm von ihr geblieben war, dieses Geschenk und seine Erinnerungen, die er so leidenschaftlich hütete wie ein Drache seinen größten Schatz.

Das Silberherz tat seine Wirkung und brachte ihm Emily wieder nahe, wenn auch nur für einen Augenblick. Noch immer konnte er das Gefühl hervorrufen, das er verspürt hatte, als er unabsichtlich den Knopf von ihrem Mieder abgerissen hatte, weil seine Hand vor Angst und Aufregung so gezittert hatte. Noch immer konnte er das Lächeln in ihren Augen sehen.

Behalt ihn, Sam. Zur Erinnerung an diese Nacht, in der ich dir mein Herz geschenkt habe. Er hatte ihren Wunsch erfüllt und den herzförmigen Silberknopf neben seinem von Narben bedeckten Herzen getragen, eine Erinnerung an das, was er verloren hatte. Endlos hatte er nach ihr gesucht, in den Museen und Archiven, im Haus der Erinnerungen, im Gesicht jeder Frau, jung und alt, deren Haar die Farbe von fahlem Flachs an einem Sommertag hatte, wie das von Emily damals in der Dunkelheit. Jedes weibliche Handgelenk hatte er sorgfältig geprüft, ob es die winzige Narbe aufwies, die in sein Gedächtnis eingebrannt war. Natürlich hatte er sie nicht gefunden, und die Seherin der Vergangenheit hatte ihm versichert, dass sie auf keinem der Schiffe gewesen war, die aus Serendair geflohen waren, ehe das Vulkanfeuer die Insel verzehrt hatte.

Mein Junge, ich muss dich enttäuschen. Unter denen, die auf den Schiffen hatten fliehen können, bevor die Insel unterging, war keine, die deiner Beschreibung entspricht. Sie hat es nicht geschafft. Sie ist nicht angekommen.

Die Seherin war seine Großmutter und hätte ihn nie belogen, sowohl aufgrund ihrer Verwandtschaft als auch aus dem Umstand heraus, dass sie ansonsten Gefahr liefe, ihre Kräfte zu verlieren. Und einen solchen Verlust hätte Anwyn niemals riskiert. Ebenso wenig Rhonwyn, Anwyns Schwester, Seherin der Gegenwart. Er hatte sie gebeten, den Kompass zu benutzen, eins der drei Werkzeuge, mit denen Merithyn, ihr cymrischer Entdecker-Vater, das Land gefunden hatte. Ashes Hand hatte gezittert, als er ihr die kupferne Dreipfennigmünze gegeben hatte, ein wertloses, dreizehnseitiges Geldstück, Gegenstück dessen, das er Emily anvertraut hatte. Diese Münzen sind einzigartig auf der Welt, hatte er der Seherin erklärt, und seine damals noch so junge Stimme hatte gezittert und seine Qual verraten. Wenn du die zweite dieser Art finden kannst, dann hast du Emily gefunden. Die Seherin der Gegenwart hatte den Kompass in ihren zarten Händen gehalten. Jetzt erinnerte er sich daran, wie er geglüht und dann geklungen hatte, ein summendes Echo, das ihn hinter den Augen geschmerzt hatte. Aber schließlich hatte Rhonwyn traurig den Kopf geschüttelt.

Deine Münze ist die einzige auf der ganzen Welt, mein Kind; es tut mir Leid. Es existiert keine andere, die ihr gleicht, außer vielleicht unter den Wogen des Meeres. Nicht einmal ich kann sehen, welche Schätze in den Gewölben des Ozean-Vaters ruhen. Ashe hatte nicht wissen können, dass die Kräfte der Seherin nicht in die Erde selbst hinabreichten, dorthin, wo die Zeit keine Herrschaft hat.

Er hatte aufgegeben, hatte die furchtbare Wahrheit beinahe geglaubt, obgleich er Emily auch weiterhin im Gesicht jedes Geschöpfs gesucht hatte, das ihr auch nur im Geringsten geähnelt hatte. In jedem seiner Gedanken hatte sie gewohnt, hatte ihn in seinen Träumen angelächelt, hatte das Versprechen erfüllt, das er ihr in seinen Abschiedsworten gegeben hatte, ohne es zu wissen.

Bis ich dich wieder sehe, werde ich nur an dich denken.

Erst viele Jahre später hatte ihr Bild ihn verlassen, im Angesicht des Grauens, in das sein Leben sich verwandelt hatte. Wo sein Herz einmal ein heiliger Schrein ihres Gedenkens gewesen war, war es nun ein dunkler, verquerer Ort, berührt von der Hand des Bösen. In einer solchen Leichenhalle konnte die Erinnerung an Emily nicht länger bestehen. Ihm war es ein Rätsel, warum sie ausgerechnet in dieser Nacht zu ihm zurückgekehrt war, auf dem Rauch schwebend, der vom Kamingitter aufstieg und sich hinter seine Augen legte.

Bis ich dich wieder sehe, werde ich nur an dich denken.

Das Bild in der Ferne verschwamm. Verärgert griff Ashe wieder nach dem Nebel in seinem Gedächtnis, während Emilys Bild sich aufzulösen begann und sie ihm im Verschwinden noch etwas zurief.

Ich liebe dich, Sam. Ach, wie lange habe ich schon auf dich gewartet. Ich war mir allerdings ganz sicher, dass du zu mir kommen würdest, wenn ich es mir nur fest genug wünschte. Ashe setzte sich auf; er zitterte, und seine feuchtkalte Haut war schweißüberströmt, eingehüllt in den kühlen Dunst des Nebelmantels. Wenn doch nur der gleiche Zauber auch bei ihm gewirkt hätte. Die Firbolg-Wache am Ende der Eingangshalle nickte Achmed ehrerbietig zu, als dieser über seine Schwelle trat und den Korridor hinunter zu Rhapsodys Zimmer ging. Dort klopfte er laut und riss die Tür auf ein Teil der Scharade, die für die Bolg-Bevölkerung abgehalten wurde, die glaubte, dass Rhapsody und Jo des Königs Kurtisanen seien, und die beiden Frauen deshalb in Ruhe ließ. Sowohl Achmed als auch Grunthor amüsierten sich prächtig darüber, weil sie wussten, dass dieses Überlebensspiel Rhapsody ganz und gar nicht gefiel. Doch nach außen nahm sie in der Angelegenheit eine nüchternpraktische Haltung ein, vor allem Jo zuliebe.

Das Feuer in ihrem Kamin flackerte unstet und spiegelte den konzentrierten Ausdruck auf ihrem Gesicht wider. Als Achmed hereinkam, blickte sie nicht von der Schriftrolle auf, über der sie gerade brütete.

»Nun, einen guten Morgen wünsche ich dir, Erste der Frauen. Du musst dich schon ein wenig mehr ins Zeug legen, wenn du die Bolg überzeugen willst, dass du die königliche Hure bist.«

»Halt den Mund«, erwiderte Rhapsody mechanisch und las weiter. Achmed schmunzelte. Er nahm die Teekanne von ihrem unberührten Frühstückstablett und goss sich eine Tasse ein; der Tee war kalt. Offensichtlich war sie noch früher aufgestanden als üblich.

»Was für einen dumm-rischen Text liest du denn diesmal?«, fragte er und hielt ihr die Tasse mit dem erkalteten Tee hin. Ohne aufzublicken, berührte Rhapsody die Tasse. Einen Augenblick später spürte Achmed, wie Wärme durch die glatten Tonwände des Bechers drang; er blies den Dampf weg und nahm einen kräftigen Schluck.

»Die Verheerung des Wyrms. Erstaunlich ... Das ist gestern Abend aus dem Nichts unter meiner Tür erschienen. Welch ein sonderbarer Zufall.«

Achmed setzte sich auf ihr ordentlich gemachtes Bett und versuchte sein Grinsen zu verbergen. »Ja, wirklich. Hast du irgendetwas Wissenswertes über Elynsynos erfahren?«

Endlich überzog ein Lächeln Rhapsodys Gesicht, und sie schaute zu ihm auf. »Na ja, sehen wir mal.« Sie lehnte sich in ihrem Stuhl zurück und hielt die uralte Schriftrolle ins Licht der Kerze.

»Elynsynos soll zwischen einhundert und fünfhundert Fuß lang sein, mit Zähnen so lang und scharf wie fein geschliffene Bastardschwerter«, las sie vor. »Angeblich kann die Drachin jede Form annehmen, die ihr beliebt, einschließlich die einer Naturkatastrophe, wie zum Beispiel eines Wirbelsturms, eines Erdbebens, einer Flut oder eines Sturms. In ihrem Bauch befinden sich Edelsteine aus Schwefel, geschaffen in den Feuern der Unterwelt, die es ihr ermöglichen, alles zu vernichten, das sie mit ihrem Atem berührt. Elynsynos ist böse und grausam; als Merithyn, ihr Seefahrer-Geliebter, nicht zurückkehrte, machte sie sich auf zu einem Werk der Zerstörung, bei dem sie die Hälfte des Kontinents bis hinauf in die Provinz Bethania vernichtete. Die verheerende Feuersbrunst, die sie auslöste, entzündete die ewige Flamme in der Basilika und brennt dort noch heute.«

»Ich glaube, ich höre da einen sarkastischen Unterton in deiner Stimme. Hältst du diesen historischen Bericht etwa für gefälscht?«

»Einiges davon allerdings. Du vergisst, dass ich Sängerin bin, Achmed. Wir sind diejenigen, die diese Balladen und Überlieferungen schreiben. Ich weiß ein bisschen besser darüber Bescheid als du, wie dergleichen ausgeschmückt und überzogen dargestellt werden kann.«

»Weil du es selbst schon getan hast?«

Rhapsody seufzte. »Das weißt du doch eigentlich besser. Sängerinnen und ganz besonders Benennerinnen können keine Lügen in die Welt setzen, ohne dadurch ihre Stellung und ihre Fähigkeiten zu verlieren, aber wir dürfen Geschichten erzählen, die unverbürgt oder frei erfunden sind, solange wir sie als das ausgeben, was sie sind nämlich Geschichten.«

Achmed nickte. »Wenn du diese Geschichte so in Bausch und Bogen als erfunden abtust, warum machst du dir dann Sorgen?«

»Wer sagt denn, dass ich mir Sorgen mache?«

Der Firbolg-König grinste höhnisch. »Das Feuer«, meinte er selbstgefällig und machte eine Kopfbewegung zum Kamin. Unwillkürlich wandte Rhapsody sich den Flammen zu; sie leckten unruhig an einem dicken Holzstück, das sich zu brennen weigerte. Wider Willen musste sie lachen.

»Na gut, du hast mich erwischt. Übrigens tue ich die Geschichte nicht in Bausch und Bogen ab. Ich habe nur gesagt, dass ich einige Teile für übertrieben halte. Aber manches könnte durchaus wahr sein.«

»Beispielsweise?«

Rhapsody legte das Schriftstück auf den Tisch zurück und verschränkte die Arme. »Nun, trotz der unterschiedlichen Angaben über ihre Größe bezweifle ich nicht, dass sie gigantisch war gigantisch ist.« Achmed meinte zu sehen, wie ein leichter Schauder sie durchlief. »Vielleicht kann sie wirklich die Form der Elemente annehmen; immerhin sagt man von den Drachen, dass sie mit allen fünf Elementen in Verbindung stehen. Vielleicht ist sie tatsächlich böse und heimtückisch, aber die Geschichte mit der Zerstörung des westlichen Kontinents glaube ich nicht.«

»Ach ja?«

»Ja. In den meisten Gegenden, durch die wir gekommen sind, ist der Wald jungfräulich, ein Urwald, und die Bäume gehören nicht zu den Arten, die nach einer großen Feuersbrust wachsen würden.«

»Aha. Nun, ich möchte dein Wissen über Wälder und Bäume ja nicht anzweifeln, und auch nicht dein Wissen über Jungfrauen schließlich warst du schon zweimal eine ...«

»Halt den Mund«, erwiderte Rhapsody. Diesmal reagierte das Feuer; in die schwachen Flämmchen kam Leben, und sie brausten heftig auf. Rhapsody schob ihren Stuhl zurück, ging zum Mantelhaken neben der Tür und ergriff ihren Umhang. »Raus aus meinem Zimmer. Ich muss zu Jo.« Mit einer raschen Bewegung warf sie sich den Umhang über, wickelte dann die Schriftrolle wieder auf und drückte sie Achmed in die Hand.

»Danke für die Bettlektüre«, meinte sie sarkastisch, während sie die Tür aufhielt. »Ich nehme an, dass ich dir keine genauen anatomischen Anweisungen zu geben brauche, wohin du dir das Ding schieben sollst.« Achmed kicherte, und die Tür fiel hinter Rhapsody ins Schloss. Der Winter verlor seine Macht; zumindest hatte es den Anschein. Schon einige Zeit hatte er unentschlossen auf der Schwelle zum Abschied gestanden und sich gesträubt, seinen eisigen Griff zur Gänze zu lockern, aber dennoch widerwillig einem milderen Wind und freundlicherem Wetter nachgegeben. Die Vorfrühlingsluft war klar und kalt, doch sie trug bereits den Duft der Erde in sich, ein Versprechen, dass es bald warm werden würde. Vorsichtig erklomm Rhapsody die steilen Felsklippen, die zur Heide auf der Spitze der Welt führten, den weitläufigen Wiesen jenseits der Schlucht, die ein längst ausgetrockneter Fluss viele Jahrtausende zuvor in den Fels geschnitten hatte. Bis sie die Hochfläche erreicht hatte, war der Korb, den sie auf dem Kopf balancierte, schon zweimal fast umgekippt; Rhapsody war ein bisschen aus dem Gleichgewicht durch die zusätzliche Last der Ausrüstung für ihre bevorstehende Reise.

Jo, die oben auf der dunklen Heide wartete, beobachtete amüsiert, wie der Korb am Rand der Heide auftauchte, bedrohlich schwankte und wieder gerade ausgerichtet wurde. Scheinbar aus eigener Kraft bewegte er sich ein paar Schritte vorwärts, dann endlich tauchte ein goldener Haarschopf auf, gefolgt von leuchtenden grünen Augen. Gleich darauf wurde Rhapsodys Lächeln über der Kante sichtbar, eine kleinere Version des Sonnenaufgangs, der in ungefähr einer Stunde kommen würde.

»Guten Morgen«, rief sie. Immer noch war nur ihr Kopf zu sehen.

Jo stand auf und kam ihrer älteren, wenn auch kleineren Schwester lachend zu Hilfe. »Was brauchst du denn so lange? Für gewöhnlich schaffst du den Aufstieg doch im Handumdrehen. Anscheinend wirst du langsam alt.« Damit streckte sie Rhapsody die Hand entgegen und zog sie vollends zu sich hoch.

»Sei nett, sonst bekommst du kein Frühstück.« Lächelnd ließ Rhapsody ihre Last zu Boden gleiten. Jo hatte keine Ahnung, wie Recht sie mit ihrer Bemerkung über Rhapsodys angebliches Alter hatte. Nach ihren eigenen Berechnungen war Rhapsody in echter Zeit um die sechzehnhundertzwanzig Jahre alt, wobei abgesehen von zwei Jahrzehnten die gesamte Spanne verstrichen war, während sie mit den beiden Bolg in der Erde gewesen und an der Wurzel entlanggekrochen war.

Jo griff nach dem Korb und löste den Haken. Dann kippte sie den Inhalt ohne weitere Umstände auf das gefrorene Gras und übersah Rhapsodys entsetzte Miene geflissentlich.

»Hast du welche von den leckeren Honigbrötchen mitgebracht?«

»Ja.«

Schon hatte das Mädchen die Köstlichkeiten entdeckt und stopfte sich ein Brötchen in den Mund. Doch dann zog sie die klebrige Masse wieder heraus und betrachtete sie ärgerlich.

»Igitt! Ich hab dir doch gesagt, du sollst keine Rosinen reintun, die verderben den ganzen Geschmack.«

»Ich habe keine Rosinen reingetan. Das muss irgendwas vom Boden gewesen sein, vielleicht ein Käfer oder so.« Rhapsody lachte, während Jo ausspuckte und schließlich das halb gegessene Brötchen mit Schwung in die Schlucht beförderte.

»Und wo ist Ashe?«, erkundigte sich Jo. Jetzt saß sie mit übereinander geschlagenen Beinen auf dem Boden, nahm sich ein weiteres Brötchen und klopfte es sorgfältig ab, bevor sie es in den Mund steckte.

»Er müsste ungefähr in einer halben Stunde hier sein«, antwortete Rhapsody, die in ihrem Tornister wühlte. »Ich wollte noch ein Weilchen mit dir allein sein, ehe wir aufbrechen.«

Jo nickte mit vollem Mund. »Kommn Grmmthor unn Achmmd auch?«

»Ja, ich erwarte sie in Kürze. Obwohl ich mit Achmed heute früh eine kleine Auseinandersetzung hatte vielleicht macht er sich lieber nicht die Mühe, mir Lebewohl zu sagen.«

»Warum sollte ihn ein Streit daran hindern? Bei Achmed ist das doch der normale Umgangston. Was für ein Problem hatte er denn heute Morgen?«

»Oh, wir haben uns nur über ein cymrisches Schriftstück gestritten, das er mir letzte Nacht unter der Tür hindurchgeschoben hat.«

Jo schluckte und schenkte sich einen Becher Tee ein. »Kein Wunder, du weißt ja, wie sehr er die Dummrer hasst.«

Rhapsody verkniff sich ein Lächeln. Seit die Cymrer aus Serendair, ihrer Heimat, gekommen waren, galten sie, Grunthor und sogar Achmed theoretisch selbst als Cymrer, eine Tatsache, die sie aber Jo noch nicht hatte verraten dürfen. »Warum glaubst du das?«

»Ich hab ihn neulich nachts mit Grunthor reden hören.«

»Ach ja?«

Jo lehnte sich großspurig zurück. »Er hat gesagt, du steckst ganz schön in der Scheiße.«

Rhapsody grinste. »Wirklich?«

»Ja. Er meinte, die Drachin hat wahrscheinlich irgendwelche cymrischen Pläne, weil sie es nämlich war, die die Arschgeigen hierher geholt hat, um ihrem Geliebten zu gefallen so hat er sie genannt: Arschgeigen.«

»Ja, ich glaube, ich habe selbst gehört, wie er das Wort gebraucht hat.«

»Dann hat er noch gesagt, du wolltest mehr über die Cymrer herausfinden, um sie wieder an die Macht zu bringen, und dass das dumm ist. Er findet, die Bolg haben deine Zeit und deine Aufmerksamkeit viel mehr verdient, ganz zu schweigen von deiner Loyalität. Stimmt das denn?«

»Das mit den Bolg?«

»Nein, das mit dem Cymrern.«

Rhapsody ließ den Blick zum Horizont wandern. Direkt über dem Land färbte der Himmel sich kobaltblau, ansonsten war von der Morgendämmerung noch nichts zu erkennen. Als Rhapsody an Llauron denken musste, bekam sie rote Backen. Llauron war der Fürbitter der Filiden, des religiösen Ordens des westlichen Waldlands und einiger Provinzen von Roland, ein sanfter, schon etwas älterer Mann.

Nicht lange, nachdem Rhapsody mit ihren beiden Gefährten angekommen war, hatte Llauron sie zu sich genommen und sie in ihrer neuen Heimat willkommen geheißen. Er hatte sie die Geschichte des Landes gelehrt und dazu noch viele nützliche Dinge, die Achmed jetzt beim Aufbau seines Imperiums halfen, darunter Pflanzenkunde, Kräuterkunde und das Heilen von Menschen und Tieren. Noch immer bestand seine eindringliche Stimme in ihrem Kopf darauf, dass sie Erkenntnisse und Lösungen von Problemen lieferte, die sie nicht wirklich begriff.

Du kennst jetzt die Geschichte der Cymrer und weißt von den Gefahren, die uns alle wieder bedrohen. Hilf mir, indem du deine Augen und Ohren offen hältst und mir berichtest, wie es um die Dinge draußen in der Welt bestellt ist.

Dazu bin ich gern bereit, aber...

Schön. Und denk daran, Rhapsody, auch wenn du von niedrigem Stand bist, so kannst du einer fürstlichen Sache dennoch sehr wohl dienlich sein.

Ich verstehe nicht ganz.

Llaurons Augen hatten voller Ungeduld gebrannt, wenngleich seine Stimme nach wie vor beherrscht und ruhig geklungen hatte. Das Ziel ist die Wiedervereinigung der Cymrer. Ich dachte, das sei dir klar. Nach meiner Überzeugung kann uns nur eines vor der völligen Zerstörung durch all diese unerklärlichen Aufstände und Akte des Terrors bewahren, und das ist die Wiedervereinigung von Roland und Sorbold und nach Möglichkeit auch der Bolgländer unter einem neuen Königspaar. Die Zeit drängt. Du bist zwar nur ein Bauernmädchen nimm daran bitte keinen Anstoß, die meisten meiner Anhänger sind Bauern, hast aber ein wunderhübsches Gesicht und eine überzeugende Stimme. Du könntest mir in dieser Sache von großer Hilfe sein. Und jetzt, bitte, sag mir, dass du mir den Gefallen tun wirst. Du willst doch auch, dass in dieses Land endlich Frieden einzieht, oder? Und dass das Schänden und Morden so vieler unschuldiger Frauen und Kinder endlich ein Ende hat, das willst du doch auch, nicht wahr?

Jo starrte sie an. Rhapsody schüttelte ihre Erinnerungen ab, »Ich werde die Drachin finden und den Krallendolch zurückgeben und hoffen, dass sie nicht trotzdem losziehen wird, um Ylorc und alle Bolg obendrein zu vernichten«, sagte sie schlicht. »Diese Reise hat nichts mit den Cymrern zu tun.«

»Oh.« Jo nahm noch einen Bissen von dem Brötchen. »Weiß Ashe das auch?«

In der Stimme ihrer Schwester klang eine Warnung mit, die Rhapsody sehr wohl vernahm, ein Unterton, für den sie als Sängerin empfindlich war. »Ich nehme es an. Wieso?« Unbehagliche Stille senkte sich zwischen sie. »Warum sagst du es mir nicht, Jo?«

»Es ist nichts«, entgegnete Jo abwehrend. »Er wollte nur wissen, ob du Cymrerin bist, das war alles. Aber er hat mehrmals danach gefragt.«

Rhapsody spürte eine Kälte im Magen, die es mit der immer noch herrschenden Kälte im Land durchaus aufnehmen konnte. »Ich? Er hat dich über mich ausgefragt?«

»Nun, über euch drei. Über Achmed und Grunthor auch.«

»Aber nicht über dich?«

Mit ausdruckslosem Gesicht ließ sich Jo die Frage durch den Kopf gehen. »Nein, nach mir hat er nie gefragt. Ich denke, er nimmt an, dass ich keine Cymrerin bin. Ich frage mich, warum.«

Rhapsody stand auf und klopfte sich Hose und Umhang ab. »Vielleicht bist du die Einzige, die er nicht für eine Arschgeige hält.«

In Jos Augen funkelte es schalkhaft. »Ich hoffe nicht«, meinte sie und blickte unschuldig in den Himmel hinauf. »Aber Grunthor ist bestimmt auch keine Arschgeige.« Sie lachte, als der Wind ihr einen Schwall Schnee und trockene Blätter ins Gesicht blies. »Im Ernst, Rhapsody ... ich meine, hast du jemals einen Cymrer kennen gelernt? Ich dachte, die wären sowieso alle längst tot.«

Am Horizont verfärbte sich der Himmel zu einem fahlen Graublau. »Du hast selbst die Bekanntschaft eines Cymrers gemacht, Jo«, sagte sie geradeheraus, während sie die Reste ihres Frühstücks einpackte. »Herzog Stephen ist cymrischer Abstammung.«

»Nun, ich denke, das bestätigt die Theorie mit den Arschgeigen«, erwiderte Jo und wischte sich mit dem Handrücken die Krümel vom Mund. »Aber ich meinte eigentlich einen alten Cymrer, einen von denen, die den Krieg überlebt haben. Die Art, die ewig lebt.«

Rhapsody überlegte kurz. »Ja, ich glaube, ich kenne einen. Einmal wurde ich auf der Straße von Gwynwald nach Navarne vom Pferd eines widerlichen Soldaten namens Anborn um ein Haar niedergetrampelt. Wenn er derjenige aus der Geschichte ist, die uns zu Ohren gekommen ist, dann war er im Krieg Gwylliams General und ist damit heute ziemlich alt. Der Krieg war vor vierhundert Jahren zu Ende, hat aber siebenhundert Jahre gedauert.«

Jo war dabei gewesen, als sie die Bibliothek aufgebrochen und Gwylliams Leiche gefunden hatten. »Dann hat der alte Bastard ja gar nicht so übel ausgesehen. Man hatte den Eindruck, er sei höchstens zweihundert Jahre tot.« Rhapsody lachte. »War er es, der den Krieg verursachte, weil er seine Frau geschlagen hatte?«

»Ja. Ihr Name war Anwyn. Sie war die Tochter des Entdeckers Merithyn, des ersten Cymrers, und der Drachin Elynsynos ...«

»Ist das die, die du jetzt aufsuchen wirst?«

»Ja, die sich in ihn verliebte und ihm sagte, die Cymrer könnten in ihrem Land wohnen, was noch nie einem Menschen gestattet worden war.«

Jo stopfte sich den letzten Bissen in den Mund. »Wawrum hat schie dasch gemacht?«

»Der König von Serendair, Gwylliam ...«

»Dessen Leiche wir gefunden haben?«

Rhapsody lachte. »Genau der. Er hatte vorausgesehen, dass die Insel in einer vulkanischen Feuersbrunst vernichtet werden würde. Aus dem Grunde wollte er einen möglichst großen Teil der Bevölkerung seines Königreichs umsiedeln, und zwar an einen Ort, an dem sie ihre Kultur bewahren konnte und wo er ihr König bleiben würde.«

»Machtgierige Arschgeige.«

»So sagt man. Aber er hat die meisten Angehörigen seines Volkes vor dem sicheren Tod bewahrt, sie halb um die Welt herumgeführt und Canrif erbaut...«

»Also, das war wirklich eine Leistung. Ein vornehmer Ort mit fließend Wasser, das die Bolg nicht mal nutzen.«

»Unterbrich mich nicht dauernd. Später haben die Bolg Canrif überrannt. Gwylliam und dann Anwyn haben fast aus dem Nichts eine außergewöhnliche Zivilisation aufgebaut und in Frieden über eine Ära nie da gewesenen Fortschritts geherrscht, bis zu der Nacht, als er sie geschlagen hat. Der Vorfall ist als ›Schwerer Schlag‹ bekannt geworden, weil mit diesem Klaps zwischen König und Königin der Krieg angefangen hat, der ungefähr ein Viertel der Bevölkerung des Kontinents und ein gut Teil der cymrischen Zivilisation ausrotten sollte.«

»Eindeutige Arschgeigen«, stellte Jo lautstark fest. »Soll ich irgendetwas für dich erledigen, so lange du weg bist?«

Rhapsody lächelte. »Jetzt, wo du fragst ja. Könntest du meine Firbolg-Enkel ein bisschen im Auge behalten?« Jo verzog das Gesicht und gab ein würgendes Geräusch von sich, was ihre Schwester beides ignorierte. »Und vergiss deine Lernprojekte nicht.«

»Tut mir schon Leid, dass ich gefragt habe«, brummte Jo.

»Und schau hin und wieder in Elysian vorbei, ja? Wenn die neuen Pflanzungen Wasser brauchen, gib ihnen zu trinken.«

Jo rollte die Augen. »Du weißt, dass ich Elysian nicht mal finden kann.« Außer Achmed und Grunthor kannte niemand den genauen Weg zu Rhapsodys Zuhause, einer winzigen Hütte auf einer Insel in einer unterirdischen Grotte. Die. Gefährten bewahrten das Geheimnis geflissentlich.

»Bring Grunthor dazu, dass er dich mal mitnimmt. Tut mir Leid, dass dir meine Aufträge so lästig erscheinen. Was hattest du denn im Sinn, als du fragtest?«

Jos blasses Gesicht hellte sich auf. »Zum Beispiel könnte ich für dich auf die Tagessternfanfare aufpassen.«

Rhapsody lachte. »Aber ich nehme das Schwert mit, Jo.« Schon lange war Jo fasziniert von der brennenden Klinge und hatte die züngelnden Flammen wie hypnotisiert beobachtet. Als sie zusammen über Land gereist waren, hatte Rhapsody das Schwert nachts draußen behalten, bis Jo eingeschlafen war, und das Licht der Sterne, das von der Klinge ausstrahlte, hatte sie in der Dunkelheit beruhigt.

»Oh.«

»Schließlich könnte es sein, dass ich es brauche. Du möchtest doch, dass ich zurückkomme, oder nicht?«, meinte Rhapsody und tätschelte Jos Gesicht, das ihre Niedergeschlagenheit widerspiegelte.

»Ja«, antwortete Jo hastig, und in ihrer Stimme war eine unbeabsichtigte Dringlichkeit zu hören. »Wenn du mich hier bei den Bolg allein lässt, dann werde ich nicht rasten und ruhen, bis ich dich gefunden habe, und dann bringe ich dich um.«

Inzwischen war der Himmel im Osten hellrosa überzogen, mit einem hellgelben Band, das den Horizont darunter berührte. Rhapsody schloss die Augen und spürte die nahende Sonne. Am Rand ihres Wahrnehmungsvermögens hörte sie leise einen Ton erklingen, getragen vom Wind; es war re, die zweite Note der Tonleiter. In der Sangeskunde kündigte re einen friedlichen Tag an, einen Tag ohne Unglücksfälle.

Leise stimmte sie ihre morgendliche Aubade an, das Liebeslied an die Sonne, das ihr Volk, die Liringlas, zur Begrüßung des heraufdämmernden Morgens sangen. Es war ein Lied, das von der Mutter an die Tochter weitergegeben wurde, wie die Abendgebete, die der Sonne am Ende des Tages eine gute Reise wünschten und die Sterne willkommen hießen, die im Zwielicht in Erscheinung traten. Für Rhapsody waren diese alten Gebete immer sehr ergreifend, denn es war die einzige Art, wie sie sich ihrer Mutter nahe fühlen konnte, die sie mehr als alles andere vermisste, was sie mit dem Versinken der Insel verloren hatte. Sie spürte, wie Jo neben ihr zu zittern anfing, während sie dem Lied lauschte, und Rhapsody nahm ihre Hand. Dieses urtümliche Lied, ein Geschenk der Mutter an die Tochter, berührte auch sie immer ganz besonders. Jo hatte ihre Mutter nie gekannt, denn sie war als Kind auf der Straße ausgesetzt worden, und so nahm Rhapsody das Mädchen jetzt in die Arme, während das Lied zu Ende ging.

»Sie hat dich geliebt, das weiß ich«, flüsterte sie. Schon lange versuchte sie, Jo davon zu überzeugen.

»Ja, bestimmt«, entgegnete Jo hämisch.

»Das war wunderschön«, sagte Ashe. Die beiden Frauen fuhren auf. Wie immer hatten sie Ashe nicht kommen sehen. Vor Verlegenheit stieg Rhapsody das Blut ins Gesicht, sodass es die Farbe des dämmernden Horizonts annahm.

»Danke«, sagte sie und wandte sich hastig ab. »Bist du bereit?«

»Ja. Achmed und Grunthor sind direkt hinter mir. Vermutlich wollen sie sich verabschieden.«

»Keine Angst, ich werde zurückkommen«, versicherte Rhapsody und drückte Jo noch einmal an sich. »Wenn wir in Sepulvarta sind, in der heiligen Stadt, wo der Patriarch lebt, dann werde ich versuchen, dir welche von den Süßigkeiten zu besorgen, die dir so gut schmecken.«

»Danke«, antwortete Jo und wischte sich abwehrend mit dem Ärmel die Augen. »Jetzt beeil dich und brich auf, damit ich nicht mehr in diesem elenden Wind Rumstehen muss; er tut mir in den Augen weh.«

Als Grunthor sie zum Abschied an sich drückte, bemühte sich Rhapsody, nicht nach Luft zu schnappen, aber in der festen Umarmung des Riesen nahm ihr Gesicht bald eine ungesund rote Farbe an. Der Panoramablick über das orlandische Plateau verschwamm vor ihren Augen, und die Klippen der Zahnfelsen neigten sich in einem Schwindel erregenden Winkel. Verschwommen überlegte sie, ob es wohl ein ähnliches Gefühl wäre, wenn man von einem Bären zu Tode gequetscht würde.

Endlich setzte Grunthor sie ab, ließ sie los und klopfte ihr unbeholfen auf die Schulter. Rhapsody blickte in das große graugrüne Gesicht und lächelte. Der Bolg machte eine demonstrativ unbekümmerte Miene, aber sie sah, wie er die massiven Kiefer anspannte, und seine bernsteinfarbenen Augen glitzerten feucht an den Rändern.

»War mir wirklich recht, wenn du dir’s noch mal anders überlegtest, Gräfin«, sagte er ernst. Rhapsody schüttelte den Kopf. »Wir haben das doch alles ausführlich durchgesprochen, Grunthor. Mir wird nichts Böses geschehen. Ich hatte keinen einzigen schlechten Traum über diese Reise, und du weißt selbst, wie selten dergleichen vorkommt.«

Der Riese verschränkte die Arme. »Und wer soll dich vor den Träumen retten, die dich unterwegs womöglich plagen?«, " hakte er nach. »Soweit ich weiß, war das bisher immer meine Aufgabe.«

Bei seinen Worten wurden Rhapsodys Gesichtszüge weicher. »Ja, du warst der Einzige, der das je geschafft hat«, antwortete sie und strich mit der Hand über seinen riesigen muskulösen Arm. »Wahrscheinlich ist das noch ein kleines Opfer, das ich für die Sicherheit der Bolg bringen muss.«

Noch ein Gedanke kam ihr in den Sinn, und sie wühlte in ihrem Tornister, bis sie schließlich eine große Seemuschel hervorzog. »Aber ich habe ja das hier«, meinte sie mit einem strahlenden Lächeln. Grunthor kicherte. Er hatte ihr die Muschel geschenkt, kurz nachdem sie von der Wurzel emporgestiegen waren, eine Erinnerung an einen Ausflug zur Küste, den er und Achmed unternommen hatten, auf der Suche nach einer Möglichkeit, Rhapsody von der langen Reise durch den Bauch der Erde nach Serendair zurückzubringen. Bei der Erinnerung daran erstarb sein Lächeln. Als sie sich endlich wieder getroffen hatten, hatte Rhapsody ihnen mitgeteilt, dass die Insel vor mehr als tausend Jahren vom Meer verschlungen worden war. In diesem Augenblick hatte er zum ersten Mal in seinem Leben ein schlechtes Gewissen gehabt, denn ihm war klar geworden, dass er und Achmed sie von einem Heim und einer Familie weggeschleppt hatten, die sie niemals wieder sehen würde. Manchmal legte Rhapsody die Muschel an ihr Ohr, wenn sie schlief, in dem Versuch, mit dem Rauschen der Wogen die quälenden Albträume zu übertönen, in denen sie vor Verzweiflung um sich schlug und schluchzte.

»Weißt du, ich würde dir jederzeit deine schlimmsten Träume abnehmen, wenn ich könnte, Hoheit«, beteuerte Grunthor.

Rhapsody spürte, wie sich ihre Kehle zuschnürte, und ein überwältigendes Verlustgefühl machte sich am Rand ihres Bewusstseins bemerkbar. »Ich weiß ... Ich weiß, dass du das tun würdest«, sagte sie und umarmte ihn erneut. Abrupt entzog sie sich ihm und bemühte sich, die Fassung wiederzugewinnen. Ihre Augen glitzerten schelmisch. »Und glaub mir, wenn es in meiner Macht stünde, würde ich dir wirklich gern meine schlimmsten Träume überlassen. Wo ist Achmed? Ashe und ich müssen uns langsam auf den Weg machen.«

Plötzlich überkam sie ein Schwindel, ein Gefühl, dass sich die Zeit um sie herum in alle Richtungen ausdehnte. Schon früher hatte sie sich manchmal so gefühlt, aber sie wusste nicht mehr genau, wo und wann. Auch Grunthor schien es zu bemerken, denn seine Bersteinaugen verschleierten sich; dann blinzelte er ein paarmal schnell und lächelte sie an.

»Vergiss nich, dich von Seiner Majestät zu verabschieden«, meinte er fröhlich und deutete dabei auf eine Gestalt in einem Umhang, die ein Stück abseits stand.

»Muss ich wirklich? Wahrscheinlich kriege ich von ihm sowieso keinen netteren Abschied als bei unserer letzten Begegnung. Und da wäre es um ein Haar zu einem Handgemenge gekommen.«

»O doch, du musst«, befahl Grunthor gespielt ernst. »Das ist ein Befehl, Fräuleinchen.«

Lachend salutierte Rhapsody. »Na gut. Es sei fern von mir, gegen dero untertänigst zu gehorchender Autorität aufzumucken«, meinte sie. »Bezieht sich deine Befehlsgewalt eigentlich nur auf mich?«

»Nee«, antwortete Grunthor.

»Du hast also die Herrschaft über alle Wesen auf der Welt?«

»Verdammt richtig.« Der riesenhafte Sergeant gab dem Firbolg-König ein Zeichen. »Ach, komm schon, Gräfin. Sag ihm Lebewohl. Vielleicht lässt er’s sich ja nich anmerken, aber er wird dich grauslich vermissen.«

»Aber sicher«, sagte sie, als Achmed näher trat. »Ich habe gehört, dass er schon Gebote auf mein Zimmer annimmt und plant, meine weltlichen Besitztümer meistbietend zu versteigern.«

»Nur die Kleider, wenn du nicht innerhalb einer vernünftigen Zeitspanne zurückkommst«, entgegnete der Firbolg-König so freundlich er konnte. »Ich will ja nicht, dass das Zeug den Berg verstopft.«

»Ich komme zurück, und ich werde euch so oft wie möglich mit der Postkarawane eine Nachricht senden«, versprach Rhapsody, während sie ihren Tornister aufsetzte. »Jetzt, da die Boten aus den Provinzen regelmäßig auch in Ylorc eintreffen, müsste das ja ohne weiteres klappen.«

»Selbstverständlich. Ich bin sicher, dass sich direkt bei der Drachenhöhle eine Haltestelle für die Postkarawane befindet«, erwiderte Achmed, und sein Sarkasmus war unüberhörbar.

»Fang bloß nicht an«, warnte ihn Rhapsody und warf einen Blick zu Jo hinüber, die mit Ashe plauderte.

»Nein«, stimmte Achmed ihr zu. »Ich wollte dir nur ein kleines Abschiedsgeschenk bringen.«

Damit überreichte er ihr ein eng zusammengerolltes Pergament. »Geh vorsichtig damit um. Es ist sehr alt und sehr wertvoll.«

»Falls es sich um eine neue Version von Die Verheerung des Wyrms handelt, werde ich sie mit Gewalt an dem Ort verstauen, den ich heute früh angedeutet habe.«

»Sieh es dir erst einmal an.«

Sorgfältig band Rhapsody die alte Seidenschnur auf, welche die Rolle zusammenhielt. Achmed studierte die Schriften in Gwylliams Bibliothek ausführlich, aber die Sammlung war so umfassend, dass er Jahrhunderte brauchen würde, um sich auch nur die Hälfte anzusehen. Das empfindliche Pergament bröselte leicht, als sie es aufrollte und eine sehr ordentlich ausgeführte architektonische Zeichnung zum Vorschein kam.

Nachdem Rhapsody den Plan eine Weile konzentriert betrachtet hatte, blickte sie auf und merkte, dass der Firbolg-König sie mit ebenso großem Interesse beobachtete.

»Was ist das?«, fragte sie. »Ich erkenne es nicht. Ist es ein Ort in Ylorc?«

Achmed sah zu Ashe hinüber, dann wieder zu Rhapsody und trat schließlich ein wenig näher an sie heran. »Ja, vorausgesetzt, er existiert wirklich. Es war Gwylliams Meisterstück, das Kronjuwel seiner Vision für den Berg. Ich weiß nicht, ob er dazu gekommen ist, es zu bauen, oder nicht. Er nannte es das Loritorium.«

Rhapsodys Handflächen wurden feucht. »Das Loritorium?«

»Ja, das dazu gehörige Schriftstück beschreibt es als Anbau, als absichtlich verborgene Stadt, einen Ort, an dem altes Wissen aufbewahrt wurde. Dort sollten eines Tages die reinsten Formen elementarer Macht, in deren Besitz sich die Cymrer befanden, untergebracht und ein großes Konservatorium eingerichtet werden, in dem man sie studieren konnte. Ich glaube, das Schwert, das du trägst, hätte zu den geplanten Ausstellungsstücken gehören können, wenn man sich die Dimensionen der Schaukästen und einige der Notizen anschaut.«

Rhapsody drehte die Schriftrolle um. »Ich sehe keine Worte. Woher weißt du das alles?«

Achmed nickte in Ashes Richtung und senkte die Stimme noch mehr. »Ich bin kein Narr; ich habe den Text sicherheitshalber in der Schatzkammer gelassen. Schließlich habe ich dir oft genug gesagt, dass ich ihm nicht traue. Außerdem wusste ich nicht, ob der Morgentau die Schriftstücke womöglich beschädigt.

Nach allem, was ich in Erfahrung bringen konnte, wurde das Loritorium nie für die cymrischen Bewohner von Canrif eröffnet. Womöglich hat Gwylliam den Plan nicht in die Tat umgesetzt oder jedenfalls nicht vollendet. Vielleicht hat er aber auch nur ein paar seiner engsten Ratgeber eingeweiht. Wer weiß?

Das Faszinierendste ist die Anlage des Ganzen, jedenfalls diesen Karten zufolge. Anscheinend ließ man schon bei der Planung allergrößte Sorgfalt walten, vor allem auch für entsprechende Schutzvorrichtungen, sowohl außen als auch innen. Ich bin nicht sicher, ob es für Gwylliam wichtiger war, die Schätze vor den Cymrern oder die Cymrer vor den Schätzen zu beschützen.«

Rhapsody schauderte. »Hast du eine Ahnung, was außer der Tagessternfanfare sonst noch dazu gehört haben könnte?«

»Nein, aber ich habe vor, es herauszufinden. Während du weg bist, werden Grunthor und ich ein paar der cymrischen Ruinen in Augenschein nehmen die Teile von Canrif, die zuletzt gebaut und zuerst zerstört wurden, als die Bolg den Berg überrannten. Wir haben schon ein paar Hinweise entdeckt, was das Loritorium gewesen sein könnte. Es verspricht eine faszinierende Entdeckungsreise zu werden, wenn wir es finden. Liegt dir etwas daran?«

»Aber selbstverständlich«, flüsterte Rhapsody heftig, verärgert über sein Schmunzeln.

»Welche Benennerin würde sich nicht für einen solchen Ort interessieren?«

»Dann bleib hier«, schlug Achmed gespielt unschuldig vor. »Es wäre bestimmt besser, wenn du mit von der Partie wärst. Grunthor und ich, Einfaltspinsel, die wir nun einmal sind, verursachen womöglich irgendwelchen Ärger oder zerstören etwas von historischer Bedeutung ... wer weiß, vielleicht gar ein einmaliges Stück uralter Weisheit.« Er lachte, als er sah, wie sich Rhapsodys Wangen vor Wut röteten. »Nun gut, wir warten auf dich. Wir suchen das Loritorium und geben dir genügend Zeit wiederzukommen. Wenn du nicht innerhalb der Zeit zurück bist, über die wir gesprochen haben, fangen wir ohne dich an. Einverstanden?«

»Einverstanden«, antwortete sie. »Aber du brauchst mir keinen zusätzlichen Anreiz für meine Rückkehr zu geben, Achmed. Ob du es glaubst oder nicht, ich wünsche es mir selbst.«

Der Firbolg-König nickte. »Hast du noch den Dolch aus der Zeit, in der du auf den Straßen von Serendair gelebt hast?«

Rhapsody warf ihm einen seltsamen Blick zu. »Ja, warum?«

Nun verschwand die letzte Spur eines Lächelns von Achmeds Gesicht. »Wenn du dich mit Ashe in einer kompromittierenden Lage wieder findest, nimm den Dolch, um ihm die Eier abzuschneiden, und nicht das Schwert. Die Tagessternfanfare wird die Wunde ausbrennen, wie du es ja schon selbst gesehen hast. Aber wenn es zu einem solchen Notfall kommt, dann sollte er möglichst rasch verbluten.«

»Danke«, entgegnete Rhapsody ehrlich. Sie wusste, dass die grausamen Worte ein Ausdruck echter Sorge waren, und breitete die Arme aus. Achmed erwiderte ihre Umarmung rasch und verlegen und sah dann auf sie herab.

»Was ist das da in deinen Augen?«, wollte er wissen. »Du weinst doch nicht etwa, oder? Du kennst das Gesetz.«

Rhapsody wischte sich hastig mit der Hand übers Gesicht. »Sei still«, erwiderte sie. »Du kannst das Gesetz gern in dieselbe Körperöffnung stecken wie Die Verheerung des Wyrms; bei dir ist bestimmt genügend Platz für beides. Nach deiner eigenen Definition müsstest du eigentlich König der Cymrer sein.« Achmed schmunzelte, als Rhapsody sich umwandte und zu Jo und Ashe hinüberging.

»Bist du bereit?«, fragte Ashe und nahm seinen glatt geschnitzten Wanderstab in die Hand.

»Ja«, antwortete Rhapsody und umarmte Jo noch ein letztes Mal. »Pass auf dich auf, Schwester, und auch auf deine beiden großen Brüder.« Das Mädchen verdrehte die Augen;

Rhapsody wandte sich wieder an Ashe. »Lasst uns gehen, ehe ich noch etwas zu Achmed sage. Ich möchte, dass das Letzte, was ich ihm sage, genauso gemein ist wie das, was er zu mir gesagt hat.«

Ashe kicherte. »Das ist ein Wettbewerb, auf den ich mich lieber nicht einlassen möchte«, meinte er, während er die Riemen seines Tornisters überprüfte. »Ich glaube, du würdest jedes Mal verlieren.«

Als sie und Ashe den Gipfelgrat erreicht hatten, drehte sich Rhapsody noch einmal um und schaute nach Osten in die aufgehende Sonne, die sich eben anschickte, über den Horizont zu klettern. Sie beschirmte die Augen und fragte sich, ob die drei langen Schatten wirklich die Silhouetten jener Lebewesen waren, die sie auf der ganzen Welt am meisten liebte, oder nur der hohle Widerschein von Felsen und Klüften, die sich unheimlich gen Himmel reckten. Dann kam sie zu dem Schluss, dass sie einen der Schatten hatte winken sehen; ob sie Recht hatte oder nicht, war ohnehin einerlei.

»Schau mal«, sagte Ashe und weckte sie mit seiner angenehmen Baritonstimme aus ihren Träumereien. Rhapsody wandte sich um und folgte mit dem Blick seinem Fingerzeig in Richtung einer anderen Schattenreihe, noch meilenweit entfernt, am Rand der Steppe, wo das Tiefland in die felsigere Ebene überging.

»Was ist das?«, fragte sie. Ein plötzlicher Windstoß wirbelte den Staub um sie herum auf und peitschte ihr das Haar ins Gesicht. Rasch zog sie den Umhang enger um ihre Schultern.

»Sieht aus wie eine Karawane, denke ich«, meinte Ashe nach kurzer Überlegung. Rhapsody nickte. »Gesandte mit ihrem Tross«, sagte sie leise. »Sie kommen, um Achmed ihre Aufwartung zu machen.«

Ashe schauderte; selbst unter seinem Nebelumhang war das Zittern sichtbar. »Ich beneide sie nicht«, stellte er scherzhaft fest. »Sie werden mit ihren Vorstellungen von Protokoll und Etikette wahrlich schwer ins Schleudern kommen. Sollen wir?« Er blickte nach Westen, über das Tal hinweg, in dem der Schnee taute, und die weite Ebene jenseits der Bergausläufer. Rhapsody wandte ihren Blick erst einen Augenblick später gen Westen. In ihrem Rücken stieg die Sonne auf und warf ihre goldenen Lichtstrahlen in den grauen Dunst, der sich unter ihnen erstreckte. Im Kontrast dazu bewegte sich die ferne Reihe schwarzer Gestalten durch triste Schatten.

»Ja«, sagte sie und rückte ihren Tornister zurecht. »Ich bin so weit.« Ohne einen Blick zurück folgte sie ihm den Westhang der letzten Klippe hinunter; es war der Beginn ihrer langen Reise zur Höhle der Drachin.

In der Ferne blieb die Gestalt eines Mannes, berührt von einem dunkleren, unsichtbaren Schatten, einen Augenblick stehen, blickte hinauf in die Hügel und setzte dann seinen Weg ins Reich der Firbolg fort.