Весна. Стихи.

Он пил…

Был редактором местной газеты…

Сотрудники даже не знали об этом…

О чём?

Ну, о чёртиках всяких зелёных,

что ночью к нему приходили с поклоном

и новую стопку к губам подносили…

Он умер внезапно,

с утра не осилив

синдрома обычного, злого похмелья…

Он был христианин…

Так искренне верил,

что где-то… когда-то… в обители Бога

отыщется счастье……

Портрет с некрологом

всё в той же знакомой до боли газете…

Мы вместе работали…

Светские сплетни

и разные новости с ним обсуждали…

Но что-то такое витало меж нами —

какая-то тайна

сквозила во взглядах,

как будто бы оба мы знали, что рядом

незримо, подспудно, так тихо и властно

дыхание вечности…

Он зарывался

в работе…… в бумагах…… скандалил и спорил,

когда не готов был для выпуска номер…

Держал экземпляр —

самый свежий…… последний…

и так волновался…… а через неделю

о нём забывал навсегда беспричинно……

Ведь жизнь не стояла на месте(!)

и мимо

вдруг как-то прошла невзначай… стороною…

Я помню апрель…

Мы готовили в номер

статью об открытии нового Храма

у нас в Подмосковье…

Приехали рано

в большое село над широкой рекою…

А небо-то…… небо-то… небо какое!!!!!

И ветер с полей

упоительный…… вешний…

и где-то уже зацветали черешни,

а воздух наполнен был трепетом жизни,

и птицы кружились в заоблачной выси…

Он плакал……

О чём?

Хоть убейте, не знаю…

Стоял над обрывом…… у самого края…

глядел на могучую русскую реку……

Как странно…

мгновенье…

и нет человека……

………………………

Но это, отнюдь, не трагедия вовсе…

ведь все мы уходим когда-нибудь в осень —

из светлой весны

улетаем, как птицы…

Быть может, затем лишь, чтоб снова родиться……