Весна. Стихи.

Я хочу быть мужчиной… и жить в девятнадцатом веке,

На задворках Парижа, в какой-нибудь старой хибаре…

Только холст и мольберт…… да шампанского бурные реки —

Холостяцкий притон в никотиново-пьяном угаре……

По субботам (не чаще) — толпа разношерстной богемы,

В воскресенье — похмелье…… А к вечеру — творческий поиск

В духе: быть иль не быть — тупиковость бредовой дилеммы,

И попытка успеть на ночной, проезжающий поезд:

В никуда…… просто так…… от себя… от судьбы убегая……

До бровей, нахлобучив нелепую, старую шляпу,

Вдохновенно бродить по пустым, неуютным бульварам,

Исподволь различая единственный, трепетный запах —

Запах женщины: самки… замызганной прачки… графини…

Проститутки… студентки… красавицы с нежною шеей:

Все они для художника — Музы……… Святые……… Богини… —

Материал для еще не рожденной пока Галатеи…………………

Будет флирт…… После — исповедь женской души да объятья…

Тесный сумрак купе или номер в дешевом отеле,

И порыв Вдохновенья на узкой, скрипящей кровати —

Просто проба пера на горячем, податливом теле…………

Только утром не надо… О, Господи…… правда, не стоит

Заводить разговор о женитьбе и прелестях брака…

Ночь прошла…… Возвращаюсь в своё… холостое(!)

Одинокое логово — счастье какое, однако!!!!

Всю неделю теперь, перепачкавшись по уши в краске,

Забывая поесть… расчесаться…… одеться…… побриться,

На невинность холстов, вожделея, смогу изливаться

Легким семенем грёз……………

…………(не судьба мне мужчиной родиться —)))))))