Весна. Стихи.

Повеситься?

Да, ну……… ещё успею……

А в мыслях окончательный бардак…

Не мылится веревка……

Мылю шею…

Заботливый

осенний депрессняк

на голову мне вылил вдохновенно

флакон шампуня с вытяжкой тоски,

и слезы вышибая мыльной пеной,

промыл-таки засохшие мозги……

Вот я…… чиста……

Холщевую рубашку

и свечку в изголовье — что ж ещё?

Раскаянье — последнею затяжкой —

и выплюнуть докуренный бычок……

Под вечер как-то вешаться — ломает……

(устала за день, что ни говори)

А пальцы по привычке набирают

знакомый номер: бла-бла-бла-ноль три……

— Привет!

— Привет……

(а это друг мой старый……

верней, старинный…… парень молодой —

художник…… балагур… и славный малый…

и нужен мне сейчас как раз такой)

— Короче…… слышь… поехали к цыганам!

— К каким цыганам? Анька, ты пьяна?

Да где ж их взять?

— Ну…… может… в ресторанах…

должны же быть……

— Ага… должны…… айда!!!!

Мне полчаса хватило — выше крыши —

на душ…… на фен… и быстрый макияж……

а депрессняк с проворством юркой мыши

уже успел залезть в мой новый плащ…

И вот иду…… несу его в кармане,

(наш путь лежит, известно, в ресторан,

где до утра… всю ночь… поют цыгане……

и я от них, похоже, без ума……)

Уж если тосковать — то с чувством…… с толком……

Эх, мама…… мама…… мамочка моя……

Как пела скрипка… пела без умолку

в последнюю декаду сентября!

И был мой друг (тот самый… да… художник)

тревожно…… удивительно красив,

и мы грешили весело… безбожно……

под сладостный,

чарующий мотив…

Одаривала осень новым светом

мерцающих бокалов и огней,

как будто бы на миг вернулось лето,

а сердцу стало легче и теплей……