Весна. Стихи.

В Париже дождь…

Губами тысяч капель

касался он незримо и легко

прохладной кожи юной Эсмеральды,

танцующей фламенко босиком…………

Звони, звонарь! —

за гулом красной меди

никто уже теперь не различит,

как бряцают невидимые цепи,

ритмично ударяясь о гранит,

и в кровь стирают щиколотки в танце…

Блаженная — я чувствовала лишь

волшебное скольженье капель-пальцев

по телу обнажённому…

А с крыш

слетали растревоженные птицы

под мерный перезвон колоколов……

Мой Дождь, сверкая каплями в ресницах,

дарил душе Небесную любовь……

И я не замечала, как с укором,

вонзив мне в спину беспощадный взгляд,

под сводами старинного собора

стоял в тени взволнованный аббат…

Герои величайшей из мистерий —

мы каждый исполняли свою роль:

он силился остаться в рамках Веры,

а я хотела быть сама собой —

повязана верёвками догматов,

закована цепями аксиом,

пыталась безуспешно разорвать их…

Отчаялась… как будто бы……

А он

смотрел, как зачарованный на площадь,

где юная цыганка правит бал……

Хотел сказать:

«Спаси…… помилуй, Отче…»

Но только почему-то не сказал……

А выйдя неуверенной походкой

на мокрое, гранитное крыльцо,

дождю подставил искренне и кротко

измученную душу и лицо……

Искал меня…… искал в толпе народа,

но словно по иронии судьбы

столкнулся с хмурым взглядом Квазимодо

под злое улюлюканье толпы……

Звони, звонарь! —

за гулом красной меди

никто уже теперь не различит,

как бряцают невидимые цепи,

ритмично ударяясь о гранит,

и в кровь стирают щиколотки в танце,

а сердце девы бьётся гулко… в такт……

войди в него случайным постояльцем,

войди в него,

ты слышишь, мой аббат……