Весна. Стихи.

«Нет, я не Байрон — я другой» —

…………………я зверь…………………

вгоняющий под когти кровь столетий,

и прутья вырывающий из клети,

и двери вышибающий с петель…

Искатель душ

……………в подлунной тишине.

Вдыхаю неземные ароматы.

Бегу…

………бегу…

………………бегу на мягких лапах —

и шерсть от счастья дыбом на спине.

Вгрызаюсь в плоть настигнутых стихов,

слюною исходя над каждой строчкой.

Мне кажется такой безумно сочной

разорванная мякоть тёплых Слов…

Звериное чутьё

……………и тонкий нюх

ведут меня уверенно по следу…

В предчувствии волнующей победы

от радости захватывает дух…

Но помню:

……………для кого-то я мишень…

Минуя то ловушки, то капканы,

рассерженно зализываю раны,

когда чужая пуля срежет цель…

А кровь лишь разжигает мой азарт.

И рыком оглашается округа…

Нет,

……я давно не бегаю по кругу,

оглядываясь с робостью назад…

Прислушиваюсь к шелесту миров.

Ловлю тревожно шорохи

…………………………………и звуки —

они стучатся в душу тайной мукой

и снова обрастают плотью слов.

………………………………

«Нет, я не Байрон — я другой»…

…………………………Я зверь —

тот, что во власти странного рефлекса

вдруг сам себе прокусывает сердце

под взглядом изумлённых егерей.