Весна. Стихи.

Когда всему подводится черта,

и ты всерьёз готов к свиданью с Богом,

теряет смысл земная суета.

Останется лишь малость… лишь немного…

Снять со стены забытый пистолет

и старое, потёртое сомбреро.

Ах, эти пальцы вот уже сто лет

в упор не разряжали револьвера.

Шагнуть во двор, и пристрелить коня.

Не слыша за спиной глухого ржанья,

уйти в закат, где красная земля

обласкана космическим пожаром.

Где только пыль да выжженный гранит,

и в небе распластавшиеся птицы.

Там вечность с отрешённостью глядит

в пустые, леденящие глазницы.

Там смерчи оживляют горизонт

в безмолвии полуденного бреда.

И раненый, озлобленный койот

бредёт за мной сквозь сумерки по следу.

Ещё чуть-чуть — и он свернёт с тропы,

поняв, что человек недосягаем.

Мы так сильны, увы…… когда мертвы…

Или, когда стоим почти у края.

Уже ни зверь, ни враг, ни скорпион

не вызовет испуганного стона,

когда ты лбом упёрся в небосклон

над бездною Великого каньона.

И просто ловишь шквальные ветра,

горячее, расплавленное солнце.

Лишь тихое, короткое «пора»

стучит в висках, пульсирует и бьётся.

Пора… пора(!) Вот крылья за спиной.

Ты делаешь два первых робких взмаха

и падаешь сорвавшейся звездой

вжимая в плечи голову…… от страха…

Да, всё же страх — коварнейший инстинкт.

Сковал мечту. Взлететь не получилось.

Но вдруг мой Конь, мой Конь ко мне летит…

Убитый Конь. «Прости. Погорячилась…»

Он всё забыл: и смерть… и револьвер…

Отходчива Любовь… «Моя ты радость…»

Животные — вы людям не в пример —

умеете прощать чужую слабость.

А ты крылат? Ну, надо же…… Пегас…

Убила? Не поймёшь меня, наверно…

Я не могла представить этих глаз,

другому присягающих на верность.

Исчезла б я…… Ты под чужим седлом

чужой руке доверился б без боя?

Но, нет… Один лишь выстрел… Мы вдвоем…

Смотри, какое Небо голубое…