Весна. Стихи.

ах, Джемма… Джемма, как плачут скрипки в пустой таверне…

и гондольеры всё так же вёслами режут волны…

нас расстреляли… я был последним… а, может, первым…

пытался вспомнить себя счастливым, но вот не вспомнил…

жаль, ваше имя так пахнет летом и чем-то сладким,

но я не падкий на апельсины и абрикосы…

давным-давно на страницах одной тетрадки

Вы написали: «последний циник…» и знак вопроса……

теперь я пена… морская пена… и море в лёгких

всё так же дышит… почти, как раньше, в бреду приливов…

а здесь грехи отпускают, Джемма, не только мёртвым……

Вы прощены мной за то, что мог бы я быть счастливым…

И Вы могли бы… да вот не стали мне Вдохновеньем……

зато узнали, как больно жалит циничный Овод…

не плачьте, Джемма, я в ваши слёзы хотел бы верить…

но это больше… гораздо больше, чем просто повод…

Ну, как там, в Риме? Все так же жарко? Я помню солнце

не то, что раньше плескалось в море, как в светлом кубке…

теперь я знаю, что солнце в небе на части рвётся,

как рвутся мышцы, слова и связки от жала пули…

как плавит душу горячий ветер и стонет в бронхах,

трахею спутав с обычной флейтой, играет гимны,

и застывают в ночи аккорды последним вздохом,

а впрочем, Джемма… сказать по правде, боль так красива…

один лишь цвет её — ярко-красный — как откровенье

в нём столько пластики, столько разных оттенков смысла

багровый… алый… вишнёвый… огненный…… тем не менее

в нём мало смерти… и очень много огня и жизни……

Мне было жалко… безумно жалко… поверьте, Джемма,

пролиться цветом в песок холодный пятном кроваво…

но упивались циничной пыткой земля и небо…

в своём цинизме они не правы… ах, как не правы…

сегодня ночью, я знаю точно, по расписанью

уходят в горы все те, с кем вместе мы были раньше…

но без меня… итальянскому карбонарию

поставьте свечку — в ней больше смысла и меньше фальши…