Весна. Стихи.

От Ми до Фа — всего одно дыханье —

Рукой подать …

— О, Вольфганг, я устала……

Побудем врозь чуть-чуть……

На расстоянье…

(Любви нужны большие интервалы:

примерно секста… септима…

Октава…)

— Прощай, Констанца… — Моцарт улыбнулся, —

Побудем врозь…… так лучше… да…

Вы правы…

Мелодия прерывистого пульса

неслышным контрапунктом подсказала

вступленье к величайшей из Симфоний.

Игра теней…… безмолвие……

Начало:

«Любимая… я одинок…… и болен…………

Без ваших глаз……… без смеха…

Без улыбки……

Я безнадежен… немощен… безволен…

Четвертый такт: рояль…

Вступают скрипки…

(Фа… Си бемоль…) Прошу тебя, не мучай!

Тревожный сумрак…

Блики — как пробелы……

И рвётся ……рвётся…… рвётся (!) ткань созвучий,

Спадая шелком с трепетного тела.

Мысль обнажает руки…… шею……

Плечи…

Волнует кровь…… Мы врозь —

Ты так хотела…

А интервал разлуки — бес-ко-не-чен………………

да… бес-ко-не-чен………

да…

и ты посмела……………

………………………………………

Ежесекундно возвращает память

Твой запах… голос… силуэт…… «Констанца!»

По раскаленным клавишам рояля

Порхают, обжигаясь, чьи-то пальцы…

Я раб Любви…… но так же…… раб Искусства,

(Ля… Си бекар…) … не заживают раны………

Увы, бекар не отменяет чувства,

Ах, голос твой — лучистое сопрано!

Моя ладонь — пересеченье линий, —

Как нотный стан, и судьбоносны ноты,

А звуки-пчелы, расправляя крылья,

Нектар Души вливают в Жизни соты…

Стою над бездной оркестровой ямы —

Над пропастью…… в лучах никчемной славы —

Там — в жерле разъяренного вулкана

Клокочет Музыка неукротимой лавой…

А я — беглец в последний день Помпеи —

Бессмысленно сбегаю от погони,

Но только сам в спасение не верю,

И загнаны напрасно Звуки-Кони.

То рысью, то галопом, то аллюром

Влекут меня до хрипа… до одышки…

И так от партитуры к партитуре —

Пока их бег не пресечет Всевышний.

То рваный ритм…… то плавное легато…

Падения — от форте до пиано………………

Аллегро…… многоточия… стаккато…

Безумие сменяется нирваной………

Но обуздать Коней своих могу ли?

Я — Моцарт — в повседневье нищий… голый…

Увы, не звякнет всемогущий гульден

Орлом (а, может, решкою) об стол………

О, этот звон серебряной монеты! —

Магические… сладостные звуки……

И нет в природе лучше инструмента,

Который бы ласкали эти руки,

Как тот металл…… (откуда ж эта боль?)

Ах, да…… Любовь…… Констанца…(си бемоль……)

«Побудем врозь…» — вот так она сказала……

Начало есть…… Каким же быть финалу?