Весна. Стихи.

Под лаптя косит… под дуралея…

Но сам не прост…

Хотя бывало, что ахинею

Такую нёс!

В его стишатах — то перематы,

То анаша…

Но под рубахою-то, ребята,

Живёт душа…

Блажит о чём-то… Так он блаженный?

А на Руси

Блаженных любят обыкновенно.

За что? Спроси…

Они, как дети — чисты и святы —

И соль и суть.

А перематы? Что перематы?

О них забудь.

Да, он наивен, как три копейки.

И прям — как перст.

То в глаз, то в ухо. Стихи, как щепки —

Он рубит лес.

Не на бараки, не на заборы,

Не на гробы.

А так чтоб ладно… да так, чтоб скоро…

Да для избы.

Изба большаааая… народу много.

Не перечесть.

А он, блаженный, им бац, с порога —

Благую весть.

О том, что скоро, мол… очень скоро

Придёт черёд…

Но не расслышать за разговором —

О чём поёт?

О чём блажится ему, поётся?

Да ладно пой.

А мы уж вволюшку посмеёмся —

Да над собой.

И вот смеёмся… А он всё мелет…

Такая блажь.

Мели, Емеля, — твоя неделя.

ЧуднОй ты наш.

Емеля мелет……… всё что-то мелет —

О, чём ты, друг?

А нам бы надо «зерно от плевел»…

Но…… не досуг…