Весна. Стихи.

Немеет холст…

……………Такою немотой

кричат едва сгоревшие полотна…

Отчаянье ударною волной

мгновенно вышибающее стёкла,

врывается в раскрытое окно

безумием смертельных снегопадов…

И оторопь берёт,

……………………и в горле ком……

Растерянность блуждающего взгляда

таит в себе вселенскую тоску…

Ушедшие «на век» глядят с портретов

и молча прикасаются к виску

зловещим поцелуем «того света»

торжественно,

……………бесчувственно,

…………………………легко,

до боли непривычно-отстранённо…

И снова немота…

……………А под смычком

заходится струна последним стоном,

чтоб лопнуть в наступившей тишине:

так Парки режут тоненькие нити.

Доколе хоронить любимых мне?!

Вы лучше уж меня похороните —

единожды,

без права на повтор,

без пафоса заезженных сюжетов…

Кончай тянуть волынку, режиссёр…

Нет сил играть!!!

Вы зрителям билеты

верните… прохрипев: мол, так и так —

актёр устал…

…………увы, «кина не будет».

Плевать на неустойку, на аншлаг…

Пусть даже осмеют… распнут…… осудят…

мне всё равно……

А впрочем, от чего ж

не выйти без костюма и без грима?

Безропотно,

покорно лечь под нож

реальной, настоящей гильотины?

Иль выплеснуть, уж если не любовь,

то страждущую ненависть с подмостков?

В душе скопилось слишком много слов —

отчаянья……

…………презрения……

………………………вопросов…

Быть иль не быть?

………………О, это не вопрос……

Вопрос в другом: зачем безумный Гамлет,

смеясь и плача, шпагой режет холст

и топчет его в бешенстве ногами?

Там, видимо, Офелии портрет……

Ах, бедный… бедный… бедный(!), принц мой… датский……

бездарнейший…… бессмысленнейший бред…

но всё же удостоенный оваций…

За жизнь сыграла сотню Дездемон…

И вот она — последняя… без грима…

— Молилась ли ты на ночь?

— Да, сеньор…

А дальше в бессловесной пантомиме

я чувствую горячие тиски

безжалостных, сжимающихся пальцев,

но сердце, изнывая от тоски,

отныне не позволит им разжаться………

Смерть наступила —

……………………зритель оценил……

Торжественная блажь аплодисментов.

Жаль, выйти на поклон не хватит сил,

исчезнув за кулисой «того света»…

Ну, что ещё?

Кого на это раз

сыграть в бреду агоний, на излёте —

Джульетту без ужимок и прикрас,

иль Санчо при безумце Дон Кихоте?

Чтоб в клешнях старых мельниц ветряных

застрять на век «воинственным и добрым»,

когда ударом лопасти под дых

жестокая судьба сломает рёбра……

………………………

Немеет холст………

……………………Такою немотой

кричат едва сгоревшие полотна,

и пальцы застывают над струной,

что, кажется, вот-вот готова лопнуть……