Весна. Стихи.

В Багдаде ночь……

Поспать бы час сержанту,

но вновь в американские мечты

вплетаются щемящим ароматом

неведомые южные цветы,

и тянется к открытому окошку

прозрачным, ускользающим дымком

горячий запах плова и лепёшек………

А где-то……

где-то очень далеко

за синим…… бесконечным океаном

над Библией склонившись

наугад

(в тот час, когда иракцев над Кораном

молитвой вдохновляет шариат)

неистово… отчаянно… бесслёзно

взывает к Богу старенькая мать……

«Спокойной ночи, мама……

слишком поздно…» —

сквозь дрёму улыбается сержант……

и вздрагивает… будто бы от взрыва —

(бредовый…… обязательный кошмар

ложится в подсознании нарывом

под скальпель чьих-то слов:

— Аллах Акбар!)

Сирена омерзительно и тонко,

с летящею ракетой в унисон

вдруг плавно переходит в визг ребёнка…

разрыв……

……………холодный пот……

Проходит сон……

В потёмках, не нащупав сигареты,

сержант, шатаясь, вышел на крыльцо,

и молча затянулся южным летом…

А звёзды ароматною пыльцой

слетали с голубого небосвода,

и падали униженно к ногам

надменно-гордой статуи Свободы

и в души правоверных христиан —

тех самых, что торжественною клятвой

скрепляя уверения в любви,

платили за бессонницу сержанту

валютой,

а призывы: "Не убий!"

считали допотопным пережитком…

Поистине циничен президент —

все «про» и «контра» шиты белой ниткой:

нужна война — найдётся прецедент…

………………………

P.S.

Но что же я с российской колокольни

взялась судить заморскую мечту?

Как будто бы не стыдно и не больно

за наш позор — Афган или Чечню?

И есть ли аналогия в английском

(теперь международном языке)

простецкому понятию «зачистка»,

чья суть не умещается в строке,

чей смысл не поддаётся осознанью…

Не русский ли, прославленный солдат

бездумно выполняет приказанья?

Бездумно ли????

………………………………………

Спокойных снов, сержант……