Весна. Стихи.

Прости меня.

За что? Сама не знаю…

За то, что я не плачу по ночам

о наших душах, изгнанных из Рая

в конце концов —

……………начале всех начал.

В глазах моих всё так же кружат птицы,

привычно совершая странный путь,

лишь изредка садятся на ресницы

отвлечься

…………и немного отдохнуть.

Иду одна в предутреннем тумане

блаженная,

……………босая,

……………………по росе.

Прости меня.

За что? Сама не знаю…

Душа — неуловимая, как свет,

рассыпалась на сотни тёплых бликов,

зайчонком потревожила ладонь,

и радугой цветною,

……………… многоликой,

пройдя сквозь каплю, вспыхнула.

Не тронь!

Не тронь её…

Напрасно, бесполезно…

Роса неуловимее, чем свет,

на время появилась

…………………и исчезла —

как будто бы и не было,

……………………………и нет……

В руках моих живёт всё та же нежность —

дарю её лишь детям и цветам

так искренне,

………………с улыбкой,

……………………………безмятежно,

ладошкою скользя по головам,

по бархатной упругости соцветий

едва полураскрытых дивных роз.

Я — Ветер……

Ты же знаешь: просто Ветер…

И стоит ли меня винить всерьёз

за то, что улетаю,

………………… ускользаю

меж пальцев изумрудным сквозняком.

Прости меня.

За что? Сама не знаю…

Мне тоже, если честно, не легко.

Отмеченная свыше тайной силой,

всё чаще чую гибельную дрожь,

входя в твой сон прохладой белых лилий

и ласкою, отточенной, как нож —

под кожу,

……в подсознанье,

………………в подреберье —

туда где, словно горлица в силках,

Любовь томится в камерах предсердий

пожизненно…

…………мучительно……

……………………в веках……

Пусть хмель от поцелуев горьких, пряных

сшибает с ног,

………………я, сглатывая соль,

всё менее чувствительная к ранам,

почти не реагирую на боль.

По лезвию,

…………по ниточке,

…………………по краю

бреду одна — и нет конца пути.

Прости меня.

За что? Сама не знаю…

Но всё-таки,

………………пожалуйста, прости…