Весна. Стихи.

О, как давно со мною было это!

Но в проблесках кошмарно-вещих снов

я в образе Якопо Тинторетто[3]

опять стою на Площади Цветов.

И совесть задыхается от жара,

от близости ужасного костра……

— Целуй распятье…

Покорись, Джордано!

Но нет… Он отвернулся от креста.

Разверзлось небо… Распахнулись двери……

Вознесся вверх не усмирённый Дух,

А я рисую «Тайную вечерю» —

Где с овцами прощается Пастух

и говорит, как будто, между прочим,

что завтра будет снова чья-то казнь:

— Скажи, Иуда, ты, возможно, хочешь

в Историю всемирную попасть?

— Хочу ли я? Учитель… Что ж ответить?

Все сделаю, как скажешь… Но позволь,

Когда-нибудь пройдут тысячелетья —

я добрую сыграть мечтаю роль………

— Договорились……

(Вихрь перерождений

слепые души кружит день и ночь…)

По прихоти Небесных озарений

Я — чей-то сын, а завтра — чья-то дочь……

Прошли века……

Дуэль у Черной речки……

И выстрел оборвал последний стих…

Ушел Поэт… Шагнул в седую Вечность…

Рыдают ивы… Я — одна из них.

К воде склонилась с тихою печалью:

«Ах, где же ты, мой златокудрый Лель?»

Брел пастушок по лесу гулкой ранью —

Из нежной Ивы вырезал свирель.

И заиграла, засмеялась Лира,

окрасив Душу в теплые тона —

Таинственная, сладостная сила

была Творцом Свирели той дана.

Но вот опять горят у гроба свечи:

строг приговор и суд Небесных сфер,

Я стала Ветром,

и в ненастный вечер

случайно заглянула в «Англетер».

Предсмертный взгляд Поэта полон муки.

Тугой петлей стянула шею ночь —

НКВД заламывало руки……

А я… Я не могла Певцу помочь!!!!

Металась сквозняком, срывая шторы,

кружилась ветром… плакала… звала……

Но странный человек в цилиндре черном

уже успел завесить зеркала……

И тишина……

Пугливая Эпоха

в молчанье погрузилась, как во тьму…

Вдруг шепоток: доносчик с полу-вздоха

мне выдает билет на Колыму…

Идет этап…

Накатана дорога —

Родная колея — из века в век……

Но в этот раз, не призывая Бога,

несет свой крест советский человек.

Днем — валит лес, а ночью спит на нарах.

Я отвлеклась…

Ведь стих мой не о том…

Вы слышите? Как будто бы гитара

звучит негромко где-то за окном.

Все чище и отчетливее звуки,

а в голосе какой-то странный хрип.

О, как же мне знакомы эти руки,

так бережно сжимающие гриф!

С каким безумным, жадным упоеньем

Я слушаю «Охоту на волков»…

И презираю всем на удивленье

смешной барьер раскрашенных флажков…

А Он летит

над пропастью, по краю,

И заклинает бешено Судьбу:

«Еще чуть-чуть…… Немножко…… Прропада-ааю…

Повремени-ии! Я песню…… допою……»

О, мой Седок,

о, мой наездник певчий,

пройдет еще совсем немного дней —

я стану самой ветреной из женщин

и самой верной спутницей твоей.

Пусть отдохнут, воды напьются кони —

им дальний путь начерчен в этот раз…

Губами теплыми берет с моей ладони

пучок травы измученный Пегас.

Ну что ж пора…

И мне приспело время…

Счастливый путь! «Володя, подсади…

Пошли-ии родимые!!!» — покрепче ногу в стремя…

А сердце рвется…… рвется из груди……