Весна. Стихи.

Тот Вечер был таким живым,

и мы его не убивали,

но на пушистом покрывале

он распростёрся недвижИм…

В янтарном зареве Луны

одежда, сброшенная наспех…

Тот Вечер создан был для счастья —

для счастья с запахом Весны.

Вся жизнь — ночное казино.

Огромный город наши тайны

вскрывал легко — как бы случайно,

лучами фар скользнув в окно…

Но эхо страстных, жарких слов

двух заговорщиков влюблённых

глушили сладостные стоны,

и слух поверить был готов,

что Вечер всё-таки убит

(скорей всего, убит за дело).

И вот уже над хрупким телом,

склонившись в сумерках, стоит

мужчина — грустный исполин —

и смотрит долгим, строгим взглядом

на то, как женщина с ним рядом,

лишившись вдруг последних сил,

закрыла медленно глаза,

и в них погас погибший Вечер —

он их обоих наказал

за безрассудство краткой встречи,

за беспредел горячих рук —

за жажду жизни… жажду крови…

Он предвещал им цепь разлук,

чьи звенья выкованы болью,

чьи дни наполнены тоской —

скучны, длинны, неинтересны……

Ах, Вечер… Вечер… дорогой,

ведь ты погиб, чтобы воскреснуть

в лучах безудержной Любви

взметнуться чувственным фонтаном

над безграничным океаном

лучами розовой Зари…