Весна. Стихи.

— Куда, сеньора, держим путь? —

спросил Амур, — в леса, в пампасы?

— Мне всё равно…… куда-нибудь…

Давай, ты будешь Санчо Пансо,

а я, по логике вещей,

на время стану Дон Кихотом…

— Да Вы же женщина… вааще……

— И что с того? А мне охота!!!

Мечтаю подвиг совершить

во славу Рыцаря…

— Прикольно!

— Скорее в путь!

— Зачем спешить?

— Так надо……

Стройся! Смирррно! Вооольно…

Вперёд!

(упрямится осёл —

Амур его и так и эдак —

пинком под зад…… ни то ни сё……)

— Ты глянь — дурацкая примета…

— Примета, в общем, не ахти —

вот не заладилась дорога…

— Спокойно, фраер… не бухти……

Поехали, однако… С Богом!

…………………………………

Короче……

Минуло три дня…………

Бредём, скучая, по пустыне…

Амур бурчит:

— Любовь — фигня……

одна брехня… слова пустые…

А рыцари! (вообще, молчу) —

ЧуднОй народ… Да, что с них толку?

— Ты замолчишь?

— Не замолчу!

И тараторит без умолку:

— Эх, сколько перевёл я стрел,

а сколько душ перекалечил!

Таков уж горький ваш удел:

сначала письма, грёзы, встречи,

улыбки, нежности, цветы,

объятья, вздохи, реверансы……

А после… бац… всему кранты……

Амуры — в принципе, засранцы!

И Вы, сеньора, видит Бог,

напрасно ждёте приключений…

— Смотри-ка…… Рыцарь!

— Где?

— Да, вот……

В камнях соседних ищет тени…

Пригнись! Заныкайся… Умри!

Нет, он не должен нас заметить!

Стреляй в него на «раз… два… три…»

Давай быстрей, а то уедет!!!!

— Опять стрелять? — Ну и дела……

Пиф-паф: «Даёшь кровопролитье!»

— Попал?

— Да… кажется… попал……

Сеньора… Вы теперь идите

к нему……

Склонитесь вся в слезах,

скорбя, над бездыханным телом……

и где-то между «ох» и «ах»

коснитесь губ его несмело…

Ну, в общем……… мне ли Вас учить?

— О, да, спешу!

(а как же подвиг?)

Мне ж надо подвиг совершить

во славу Рыцаря, ей Богу,

чтобы его завоевать ни как-нибудь,

а чин по чину……

Тут рыцарь начал оживать

(красавец, знаете ль, мужчина)……

Взглянул лукаво из-под век,

просёк мгновенно обстановку,

и, как нормальный человек,

прижал к груди своей плутовку……

А я шепчу ему: "Постой!

Ты ж ничего совсем не понял —

ведь в твою честь, хороший мой,

я совершить мечтаю подвиг……

Но он, как будто бы оглох —

совсем речей моих не слышит,

а на губах лишь: выдох-вдох —

быстрей…… взволнованнее дышит……

Так нужен подвиг или нет? —

терзают смутные сомненья…

Я — Дон Кихот?!!!

Какой-то бред…

Сдаюсь без всяких сожалений

в чудесный плен твоей души,

копьё и щит отдав Амуру.

Ты в список пленников впиши

клинком мою кандидатуру……

Что мне до мельниц ветряных?

С себя снимаю шлем и латы,

(ах… легче дышится без них),

чего уж там…… снимаю платье……

Смотрю с теплом в твои глаза,

а на душе легко и просто……………

И кто мне только навязал

идею с этим донкихотством?

……………………