Весна. Стихи.

Бывало незабвенный наш Дали

часами уссыкался втихомолку

над чем-нибудь… и весело ловил

в свой адрес отголоски кривотолков,

упрёки ошарашенных друзей,

но ржач, коль нападёт, то хоть ты тресни —

смеёшься до щекотки в животе,

и с каждым мигом ржать всё интересней……

Особенно, когда, неровен час,

сидят с тобой в компании эстеты,

и ёрзают, опасливо косясь,

на выходки безумного Поэта…

Да-да…… он был, конечно же, Поэт!

Так трепетно лелея паранойю,

лакал гипертрофированный бред

с полотен обезумевшего Гойи

и всасывал парное молоко

из вымени культурных революций,

а после вдохновенно и легко

выплёскивался семенем поллюций

на девственные, белые холсты,

лишая их невинности до срока,

но души их по-прежнему чисты

в соитии не видели порока —

как будто бы отнюдь не человек,

но Дух осеменял их непорочно,

а краски освящали смертный грех

по праву небывалых полномочий,

что выданы Художнику Творцом…

Бездонные глубины Подсознанья

разверзлись и заставили слепцов

почувствовать горячее дыханье

невиданных, загадочных миров…

А хохот нарастал… и глохли стены…

и лопались под кожею холстов

набухшие, исколотые вены……

Привычный обывательский испуг:

куда бежать от брызгающей крови,

что хлынула с полотен на сюртук

потоками багряной паранойи?

Куда бежать? А хохот всё сильней

раскачивал могучие опоры

незыблемых устоев и идей…

О, этот смех безумца Сальвадора!!!!!!!