Весна. Стихи.

Он называл себя «мальчик Че» — не объясняя другим: «Зачем?»

Мимо ушей пропуская: «Псих…» Просто пацан начитался книг…

Маленький демон — и в этом весь. Мне он достался таким, как есть —

самонадеянный Бог, Икар… лучший из племени че гевар…

Нам не хватало минут и слов — мы познавали на вкус любовь —

как ни пытался советский быт выбить из бедных подростков прыть —

секс в СССР отменён (пи. дец!) Не было секса, но был подъезд —

смех в темноте и щенячий визг — так мы входили в большую жизнь.

И уходили куда-то врозь. Нас раскидало — не вкривь, а вкось…

Спать бы и спать на чужом плече. Только порою мне снился Че.

Грустный, задумчивый гитарист — взгляд отрешённый — не вверх, не вниз

мимо… как будто куда-то вглубь…… мы постигали не смысл, а суть…

Мы иногда выпускали пар… Он научился держать удар.

Как джентльмен, уступая мне: мог, если надо, прижать к стене,

и урезонить касаньем губ — нежный до боли… но чаще груб…

Вспыльчив и резок — и мне под стать… Оба мы крезы — ни дать ни взять…

Нам не хватало реальных битв. Мы выбирали не быт, а «быть»…

И навсегда покидали строй: ибо, где первый — там есть второй.

Мы бунтовали. Срывали дверь — в тесном подвале с тугих петель.

Ухали стены, и глох подъезд. Новые сцены для новых пьес.

Каждый ушёл на свою войну. Маленький воин — в чужом плену

догм, установок, всеобщих схем. И вековечный вопрос: «Зачем?»

К чёрту вопросы! Мы брали след, честно и просто идя на Свет.

И уясняли чуть позже суть: есть бездорожье, но лучше Путь.

Мы прозревали за годом год: есть прозябанье, а есть Полёт.

Жизнь продолжалась. Мне снился сон. Мало деталей — лишь общий фон,

минимум действий…… а так вообще — призраки детства и мальчик Че,

выбравший тропы иной страны — пламя герильи чужой войны,

сладкую дымку чужих сигар, кожей впитавший иной загар.

Сделавший тылом кубинский порт… чуждая Лира ему поёт.

Я ошибалась: он был в Чечне — псих ненормальный, мечтатель Че.

Каждому времени — свой герой. Он был уверен. Стоял горой

но не за этих… и не за тех…… сразу в ответе — один за всех:

и за чеченских детей…… за вдов… за огрубевших душой юнцов…

и за российский трёхцветный флаг. Каждому — друг, никому не враг.

Словно назло, угодив в спецназ, чётко усвоил одно: «Приказ».

Ранен. Контужен. Ослеп. Оглох. Слушал лишь душу. А в сердце Бог

сыпал командами: «Не убей!» «Надо бы… надо…» А Он: «Не смей!»

И спотыкаясь об «Отче наш…», клинил и клинил родной «калаш»,

Клинил и клинил…… да вдруг замолк: цель не по силам — бессмертен Бог.

Маленький-маленький мальчик Че. Толстый ремень на его плече —

не автомат, не рюкзак с едой. Только гитара. Проснись — и пой!

Только гитара и трепет струн. Мой Че Гевара — ты вечно юн —

грустным скитальцем ушёл в рассвет. Больно. Прощаться не стоит… нет…