Le silence des homards

CHAT CLOWN 2

C’est Ross, son valet de chambre-chauffeur britannique qui nous ouvre. L’air plus con et compassé que jamais. La glotte proéminente à l’excès. Tu dirais qu’il a avalé un balancier d’horloge et ça le fait ressembler à une pendule arrêtée. Pantalon noir, veste blanche. Au revers de sa veste d’uniforme, infiniment discret : le ruban de la Victory Cross. Ses cheveux rares sont collés sur le sommet de son crâne plat. Nez interminable et plongeant, lèvres minces, regard de batracien assoupi.

Certes, il nous connaît depuis des lustres, mais se comporte comme si nous étions trois marchands d’aspirateurs venus lui faire l’article.

— Oui, messieurs ?

L’équivalent de « Yes, sir ». La voix est étale, sourde, sans la moindre marque de sympathie.

— Nous sommes attendus ! lui révélé-je.

— Monsieur a ses soins.

— Nous attendrons.

Il s’efface pour nous laisser pénétrer en l’hôtel particulier du Dabuche. D’un classissisme bourgeois à faire caca sur les tapis. Partout ce n’est que tapisseries d’Aubusson, meubles Louis XV acajouteux avec des dorures de bronze, tableaux d’une grande hardiesse : Ingres, Watteau, Fragonard, accumoncellement de chiraz superposés comme des tranches napolitaines. Des lanternes de cuivre et verre, rondes, dans le hall. Des torchères que ça représente des nègres enturbannés, des vitrines gorgées d’objets papouilles : tabatières, sulfures, cachets, flacons de sels et autres conneries pour collectionneurs. Maître Rheims se pointerait, il dresserait illico l’inventaire.

Le larbin (qui est un fin gourmé), nous grimpe à l’étage, pousse la lourde d’une pièce de modestes dimensions : le salon particulier d’Achille. Un faux feu de fausses bûches brille dans une cheminée de vrai marbre blanc.

— Vous allez devoir patienter un bon moment, prévient l’Anglais, les soins de Monsieur viennent tout juste de débuter.

D’un geste stoïque, je lui fais comprendre que notre attente étant réglée par la République française, nous consentons à ce qu’elle soit illimitée.

— Tu crois qu’il est sérieusement malade ? chuchote M. Blanc.

— Le bruit en court, haussé-je-t-il les épaules.

Bérurier émet un bâillement qui nous découvre le fond plus que douteux de son slip.

— Faites-vous pas de souci pour c’vieux croquant, dit-il après son étrange barrissement, y nous enterrera tous !

Ça fait tout de même un mois qu’il n’a pas reparu à la Grande Crèche, le Dabuche. Maladie virale, prétend-thon. Tu sais les gens, le combien ils charognassent ? D’ici qu’on chuchote au chou-fleur, y a qu’un pas et trois phrases ! A la ménagerie Bidel, on le voit déjà avec le crabe, Pépère. Des augures perfides annoncent qu’il ne refera plus surface. La crèmerie retient son souffle. Chaque morninge on s’interroge du regard : « Alors ? Du nouveau pour le Tondu ? » Des moues, des regards torves. La conspiration est commencée. On pense que le roi va crever, on cherche qui sera son successeur. Supputation. Je suppute (j’ suis pute). Qui va être le prochain monarque, qu’on l’acclame par avance, cré bon gu ! Qu’on lui fasse d’ores et déjà feuille de rose, histoire de se mettre dans ses bonnes grâces, dans son bon cul !

Nous percevons un bruit de paroles continu. Litanies ? Lithinés ? Ça ressemble à des oraisons, des patenôtres. C’est marmonné, mais avec, de-çà, de-là, comme des exhortations. Et puis, on croit déceler le mode interrogatif dans cette bouillie de syllabes.

— On y récite la messe, à Pépère, ou j’ me goure ? perplexite Béru.

Nature curieuse, il va à une deuxième lourde moulurée et colle son œil au trou de serrure. Dès lors, il ne cesse de se claquer les cuisses.

Quand, au bout d’un moment, il se redresse, il est en intense jubilation.

— On croive rêver ! assure l’Enflure normande. Ça dépasse l’imaginance. Grouillez-vous d’prendre un jeton, les mecs, j’ai peur qu’en aura pas pour tout l’monde.

Mon œil droit supplée le sien. Ce que je découvre peut passer pour inimaginable, et pourtant il faut croire ce que je vais te narrer. Si tu n’y crois pas, je ne te raconte rien, de ce fait cela constitue une situation bloquée. Mais je suis un homme qui fait confiance à son prochain (sans avoir toutefois confiance en lui). Alors voilà.

M’agine-toi qu’on a débarrassé la chambre de Chilou de son mobilier et qu’on a dressé, au centre de la pièce, une vaste cage de verre hermétique et étanche de trois mètres sur trois environ. Dans cette cage, munie d’un filtre à air, se tient Chilou, superbe dans une chemise de nuit d’hôpital. Il y dispose d’un lit de camp, d’un bureau et d’une chaise, ainsi que d’un appareillage sanitaire pour les chiottes et la toilette. Dans l’une des parois, des avant-bras avec mains en caoutchouc souple lui permettent de congratuler ses éventuels visiteurs. Plus bas que ceux-ci, est aménagé un conduit, également en jus d’hévéa, adoptant la forme d’un préservatif.

Et c’est bien de ce genre d’ustensile qu’il s’agit puisque, précisément, le Dirlo a engagé son sexe dans cette gaine et qu’une dame agenouillée contre la paroi de plexiglas le lui pompe avec un bel entrain. Achille a le front appuyé contre la cloison et regarde s’escrimer la personne : une blonde pulpeuse sobrement vêtue d’un porte-jarretelles noir.

Assise près de cette jeune fille de la bonne société, une dame d’un grand maintien et qui frise la cinquantaine, débite les litanies annoncées plus haut. Je donne priorité à l’ouïe et remplace au trou de la serrure mon mil par mon oreille. Le discours de la quinquagénaire n’est guère en harmonie avec sa mise. Non plus qu’avec la réalité du moment. C’est d’ailleurs pour tenter d’améliorer celle-ci que la personne s’emploie avec un verbe que lui envierait ce surdoué de l’éloquence qu’est maître Lombard.

— Tu as une bite d’enfer, Chichi, gros dégueulasse !

L’humble panais du Vieux est aussi consistant qu’une ligne de coke sur un comptoir. Si la gaine de caoutchouc ne le soutenait pas, il ne pendrait pas, il coulerait ! Mais la dame, en vraie pro, poursuit :

— Avec un tel zob de taureau, tu dois les faire mouiller, toutes ces salopes, mon cochon ! T’as la queue du siècle, Chichi. C’est pas possible, un homme membré à ce point ! Y a qu’un crocodile qui peut te sucer complètement, grand ramoneur de fesses ! Tu triques monumental ! Stéphanie va se décrocher la mâchoire à t’éponger, vilain ! Non mais visez-moi ce mandrin ! Ah ! ce que je voudrais le prendre dans la moniche ! Tu me ferais hurler de jouissance, Chichi ! Tu te souviens comme c’était bon, nous deux ? La grande Gisèle te suractivait au gode pendant que tu m’astiquais. Et attention : pas le gode pour jeune fille lymphatique, mais le vrai : celui de maman. La petite Chinoise, elle, te massait les roustons. Les tiens sont durs comme des châtaignes. Moi qui suis native de l’Ardèche, je peux te le certifier.

Elle s’interrompt pour venir au ras de la vitre juger de l’effet de son discours, mais la belle Stéphanie qui comprend sa curiosité professionnelle lui fait non du doigt. J’ai idée que la croisière du Vioque ce sera pour une autre fois. Et pourtant, elle est grande technicienne, cette chère femme. Une maîtresse pute !

— Mademoiselle Stéphanie, intervient-elle, laissez-moi votre place que j’essaye de m’expliquer. Pendant ce temps, vous montrerez votre chatte à M. Achille. Par-derrière, le porte-jarretelles en est plus efficace. Vos hémorroïdes sont guéries m’avez-vous dit ? Fort bien. Si vous vous faisiez un petit solo à deux doigts pour accompagner, je suis sûre que M. Achille apprécierait. C’est une nature contemplative, M. Achille. Vingt-cinq ans que je le pratique, alors vous pensez !

Courageusement, la vaillante s’agenouille, essuie d’un fin mouchoir la salive de son auxiliaire, et se met au boulot. N’étant pas égoïste, je cède ma place à Jérémie Blanc. Béru l’a mis au courant de ce qui se passe, aussi ne marque-t-il aucune surprise en voyant les démêlés d’Achille avec son sexe.

— On s’d’mande qu’est-ce qu’il s’imagine, Pépère, av’c une limace en guise d’ chibre ! grommelle Alexandre-Benoît.

— Il n’accepte pas de renoncer, souligné-je. Dans le fond, c’est beau.

— C’est beau de se faire mâchouiller l’ gnocchi, tu trouves ? Qu’est-ce y pourrerait en sortir ? Un duvet d’canard ! ricane le Gros.

M. Blanc se tourne vers nous.

— J’étais loin d’imaginer ça du Dirlo ! annonce-t-il.

— Qu’est-ce tu croiliais, Mâchuré ? Qu’il avait un pic pneumatique dans son bénoche ?

Blanc brandit son pouce fortement spatulé.

— C’est beau à son âge ! dit-il.

— Qu’est-ce qu’est beau ? s’intrigue Bérurier en l’écartant pour mater à sa place.

Et le Gravos de siffler.

— Putain, Antoine ! Mords un peu c’mirac’ ! Mais c’est Bernadette Soubiroute, cette médème ! Où qu’elle a été lui r’pêcher un tricotin d’ce calib’, à Chilou ! Y va jamais pouvoir r’tirer sa tronche d’ nœud d’ l’hublot si y n’dégode pas après s’êt’ défargué d’sa purée, l’ pauv’ chéri ! Il est comm’ Saint Lazare : y r’naît de ses cendres !

Je contrôle et, effectivement, j’ai la preuve des qualités aphrodisiaques de la dame. Le pénis directorial est devenu imposant.

Satisfaite, l’excellente femme désembouche le module et le montre à sa petite pensionnaire.

— Stéphanie, dit-elle, regardez un peu ce que c’est que de tailler une VRAIE pipe ! Je ne veux pas faire de triomphalisme, mon enfant, mais seulement vous prouver qu’il ne suffit pas d’être jeune et agréable pour obtenir d’un monsieur entre deux âges une bandaison de cet aloi ! Il est inutile de souffler dessus, ma chérie, et même de le suçoter comme un sucre d’orge. Ce qu’il faut, c’est le mordiller en lui imprimant ce bon vieux mouvement de va-et-vient qui constitue le moteur de l’amour. Voyez à quel point M. Achille s’est épanoui. Et c’est pas de la barbe à papa !

Elle prend le paf et le fait sonner contre la paroi.

— On peut le lâcher, il tient tout seul. Maintenant, vous allez me le finir, Stéphanie.

— Non ! non, fait la voix d’Achille, métallisée par le système de phonie. Je veux continuer de voir son admirable chatte ! C’est cela qui m’a mis en érection, beaucoup plus que vos manigances pauvrettes, madame Duguy-Lanhneuf.

La Madame chef pétasse enrage, mais la volonté du client est souveraine. Elle place une mimique sceptique et, le regard levé en commisérance, enjoint à sa comparse de continuer à se donner en spectacle.

La môme Stéphanie retrouve donc sa posture lubrique et tout va l’amble, que veux-tu que je te dise ! Mister Dirluche, sollicité visuellement et buccalement, s’élance de ses starting-blocks et bat le record du monde d’éjaculation en vase clos, catégorie troisième âge.

— Bravo ! exulte Mme Duguy-Lanhneuf. Vous pouvez vous rhabiller, Stéphanie.

Une fois ces personnes évacuées, Ross nous introduit auprès de Dieu le Père. Un Dieu apaisé et donc miséricordieux.

Dans sa cage, il a l’air d’un vieux sage ayant renoncé aux grimaces. Sa maigre offrande est indistincte dans la gaine à paf caoutchoutée. Un duvet de canard, avait pronostiqué Béru ? Presque !

— Ah ! vous voilà, mes valeureux ! cohennise-t-il. Je commençais à me languir de vous dans cette vitrine où je me fais l’effet d’un spécimen d’homo sapiens rarissime. Figurez-vous que je souffre d’une nucléo-viro-tartisse évolutive qui me rend vulnérable au moindre microbe de passage. Mais mes dernières analyses sont bonnes et j’espère pouvoir réintégrer bientôt mon bureau. D’excellentes infirmières s’occupent de ma santé et, malgré cette claustration, je veille à conserver ma forme physique. A mon âge, on se détériore rapidement si l’on n’y prend garde.

Il nous montre un appareil téléphonique immaculé sur son bureau de verre.

— J’ai eu, tôt ce matin, une conversation choc avec devinez qui ? Le président soi-même. Un lève-tôt, cet homme. Paré pour son troisième mandat ! Il est terriblement contrarié par cette série de meurtres racistes qui déshonorent notre belle France (ces mots sont de lui). Il m’enjoint…

— De culasse ! laisse tomber le Gravos.

— Que dites-vous, Bérurier ?

— Vous disez « enjoint », j’ajoute « de culasse ».

Il rit fort pour souligner l’extrême drôlerie de la boutade.

Le Vieux rapproche le micro de sa bouche.

— Ne deviendrait-il pas de plus en plus sinistrement con, San-Antonio ?

— Je ne le pense pas, monsieur le directeur. Il y a belle lurette que le conomètre est saturé quand Alexandre-Benoît s’escrime.

Le Dabe se gratte les fesses de sa main qui tient le micro. L’opération lui provoque un vent incontrôlable, lequel, amplifié par l’appareil, ressemble à l’impact d’une fusée mer-mer dans la coque d’un sous-marin.

Sa Majesté hilarise :

— Alors là, j’m’avouille vingt cul, Monseigneur ! Notez qu’si vous m’prêtereriez vot’ micro, j’ pourrerais vous archiprêter « Hiroshima mon amour » !

Gêné, Achille passe outre. Il cramponne un feuillet sur son bureau.

— Un vent de panique souffle dans la communauté des travailleurs immigrés, dit-il. Et il y a de quoi ! En quinze jours, on a enregistré trois assassinats de Maghrébins, quatre de Noirs, huit disparitions d’Africains divers et six filles molestées pour avoir couché avec des Arabes ou des nègres.

Il regarde l’heure.

— Mes remèdes ! fait-il.

Il va tripatouiller des fioles, se compte des gouttes et des cachets, des gélules et des suppositoires. Avale les uns, s’encule les autres. Il est pâlot et fébrile, le Tondu. J’espère que sa maladie n’est pas mortelle. Ça me gonflerait de me retrouver dans la cour de la Grande Taule, devant son catafalque, à écouter les bavocheries d’un ministre à propos de la carrière édifiante de Chilou (Chichi, comme l’ont baptisé les putes qui veillent sur ses glandes inférieures).

Lorsqu’il a procédé à l’opération survie, il revient à nos moutons.

— Savez-vous ce que le président m’a demandé, messieurs ? De sa propre voix ? Il m’a dit : « Mon cher, pourquoi ne confieriez-vous point la direction de l’enquête au commissaire San-Antonio ? Ce garçon me plaît par son intelligence et sa détermination. De plus, je sais qu’il dispose d’une poignée d’inspecteurs peu banals et d’une grande efficacité. Qu’il établisse un P.C. de crise, qu’il prenne sous ses ordres tous les effectifs spécialisés dont il aura besoin : commandos de choc, tireurs d’élite, brigade spéciale, que sais-je ! Et qu’il livre à cette racaille une guerre sans merci ! Dites-lui que je souhaite une action immédiate et sans limites ; je le couvre ! Vous comprenez bien ce que j’énonce, cher directeur ? JE LE COUVRE ! »

Le Vieux a les yeux embrumés par l’admiration que me vaut la décision présidentielle.

— La France compte sur vous, Antoine, mon bambin. J’ai fait rassembler tous les éléments du dossier, Ross va vous les remettre. En mon absence, vous vous installerez dans mon bureau. Ne protestez pas, San-Antonio : je l’exige !