Лишний

Когда Катя собиралась уходить, на улице было уже темно, а дома, кроме нас, никого. По телевизору крутят сюжет о том, как двое детей где-то в Перми нашли голову человека рядом с дорогой и принесли ее в дом. Катя становится под вытяжкой и закуривает ментоловый «Вог». Я беру у нее затянуться, потом достаю целую и тоже закуриваю.

— Вообще так странно, — говорит она, — казалось, еще вчера все были вместе, а сейчас уже нет… Все перевернулось внутри нас. — Катя выдувает дым под вытяжку. — Но, может, так и должно быть, в принципе. Что ни делается — к лучшему, так говорят.

— Наверное.

— Андрей? Мне тебя не хватает. — Катя смотрит в пол.

— Мне тоже… вас не хватает.

— Как думаешь, в будущем мы можем быть вместе? — спрашивает она.

— Кать, — смотрю я в пол, — я бы хотел подружиться с настоящим. Я не знаю будущего. И ты тоже.

— В настоящем все непонятно, хотелось бы его просто перешагнуть.

— Так не бывает.

— К сожалению, — говорит Катя, тушит сигарету и кидает ее в мусорный пакет.

Когда она обувается, я подхожу, чтобы закрыть дверь, а она берет со стола ключи от машины и бросает их в задний карман.

— Кать, ты была под домом в первый день, когда я прилетел?

— В первый день, когда ты прилетел, я была на похоронах, как и ты, Андрей. — Катя говорит мне это через отражение в зеркале.

— А ночью?

— Нет. Зачем мне? К тебе приезжал Алекс.

— Откуда ты знаешь?

Катя поворачивается ко мне и целует в губы, а потом резко открывает дверь и убегает.

Я возвращаюсь в свою комнату и не подхожу к окну.