Млечный путь

Глава 48

— Демоны подразделяются на девять чинов, — степенно начал демонолог и небрежно добавил: — А может, и на десять, черт их знает…

Начало мне понравилось. Мы с Ритой сидели в низких продавленных креслах. На мне было одеяние циркового клоуна. Ни прохожие, ни таксист, пока мы сюда добирались, не обратили на это никакого внимания. Европа. Толерантность, мать ее. Толерантность, доведенная современными панъевропейскими властителями дум до абсурда. Демонолог же, похоже, просто ничего не заметил: по всей видимости, абсурд пробрался и в область неизведанного, потустороннего, таинственного.

Напротив нас на полу, скрестив ноги на восточный манер, сидел сам хозяин дома, взъерошенный старичок с красным носом и бегающими глазками. Левая рука его покоилась на низеньком кривоногом столике, на котором в беспорядке лежало несколько листов бумаги, исписанных крупным почерком. На том же столике находилось блюдо из желтого металла, на котором лежали резец и молоток.

— Не обращайте внимания. Это мода сейчас такая, — сказал он, заметив, что я разглядываю блюдо.

— Какая?

— Косить под масонов. Я не отстаю. Так вы хотите изгнать беса? Из кого, из себя? А которого? Сами не знаете? Вот все вы так. А их много, демонов-то…

— Я плохо подготовился к встрече, — признался я, — я не знаю, с какого надо начать.

— Выгоним главного.

— А я вам за это денег дам.

— Деньги — это хорошо, — оживился старичок, — за квартиру платить нечем. Совсем поиздержался. Верите ли, слаб я до женского общества, еще с прежних времен, когда меня необоснованно обвинили в приставании к юным балеринам и вынудили оставить кафедру сценической практики. А как, согласитесь, к ним не приставать? Там такие девицы, импотент голову потеряет… Так, которого беса-то? Главного? Так, главный у каждого свой.

Вот такой совершенно идиотский разговор. Мир по-прежнему был переполнен сумасшедшими.

— Так, на чем я остановился? Ах, да, — на демонах… Итак, демоны подразделяются на девять чинов. По мнению мистиков и оккультистов средневековой Европы, — продолжал он вещать, скашивая глаза в свои записи и прищелкивая пальцами, словно считая деньги, — демоны, кроме того, подразделяются на… в своей оккультной книге, где привёл подробную классификацию демонов и инструкции для тех, кто… — Тут он осекся и, раздраженно слюнявя указательный палец, принялся искать продолжение. — Где же оно, черт бы его побрал? Ага, вот, оно! — Он торжествующе потряс в воздухе найденной страницей. — Это инструкция для желающих вызвать демонов. Вот видите, для желающих вызвать. Но нигде у оккультистов я не нашел, как изгонять их.

Мне начало уже все это надоедать.

— Вызвать демонов, это пожалуйста, не пройдет и минуты, как они будут у ваших ног! — вдруг раскричался старичок. — Но вот чтобы изгнать… тут я пас. А демоны… Что их изгонять-то? Меня вот выгнали из хореографического училища, и что? Остался я со своим демоном, — он гнусно хихикнул, — один на один. Ах, какие там были девушки, пальчики оближешь! Если бы я был шарлатаном, то посоветовал бы вам обратиться к…

— К церкви?

— Да, там бы вам с помощью силы, веры и поста…

— Силы веры, поста и молитвы, — поправил я его.

— Да-да! Силы веры, поста и молитвы! Впрочем, сам я в это не верю, сколько ни постись, сколько ни расшибай себе лоб в молитве, толку не будет, пока вы сидите без денег… Уж поверьте мне. Запомните, жизнь проста. Три ступени: рождение, собственно жизнь и… расплата. Последнее самое важное! Может, вам попробовать пообщаться с шаманом? Я знаком с одним таким. Запросто вызывает духов и, кажется, умеет загонять их обратно. Дам-ка я вам адресочек…

Зачем нам с Риткой шаман? Чтобы он, пока мы будем с ней предаваться радостям любви, плясал, гугниво подпевая и гремя бубном?

Из вежливости, вернее, из сострадания мы посидели у старичка еще полчаса. Одарил я этого жуликоватого страдальца по-царски. Мне было его жаль.

Когда мы ехали домой, Рита после затянувшегося молчания сказала:

— Главный демон… Это он правильно сказал, этот старичок… У каждого — свой. Помнишь, он еще сказал что-то о времени?

— Помню, — ответил я задумчиво. — Он сказал, что время это совсем не то, что о нем говорят и что выдумал о нем смертный человек, который только и думает, как бы время остановить, чтобы подольше задержаться на этом свете. Что время не движется от начала к концу. Что оно вообще никуда не движется. Это значит, что его и останавливать-то не надо. Время — это окаменелая вечность. Сдается мне, что не так уж он и прост, этот божий одуванчик.

— Он еще добавил, что, поскольку время стоит на месте, душа человека не умирает и может вселиться во вновь родившегося младенца. Не только в того, кто родится завтра, но в того, кто родился много веков тому назад. Значит, твоя душа может вселиться в человека Средневековья. Или в древнего римлянина.

— В римлянина? Это бы мне подошло.

Наконец-то купили шубу. Огромную! Из баргузинского соболя. А может, и не из соболя. Может, из арктического медведя.

— Она не лезет ни в шкаф, ни в чемодан! — кричала Рита.

Мы с Ритой вели замкнутый образ жизни. Новыми знакомыми и уж тем более друзьями не обзаводились. Да и желания такого не было. Незримая стена отделяла нас от мира людей.

Две недели мы с Ритой бродили по городу, по его старинным улочкам, допоздна засиживаясь в барах и ресторанах. Осчастливили своим посещение местную оперу. Давали Вагнера. Судя по кислым лицам моих соседей по ложе, я не был единственным, кто, страдая, высидел до конца. Рита заснула на Вольфраме. Завидую. Уснуть, когда состязание в полном разгаре, когда артисты, ревя в три горла, пытаются переорать друг друга…

Я был полностью на стороне Владимира Набокова, который в 1934 году после венской премьеры поставил «Тангейзеру» убийственный диагноз: «Такое впечатление, что неожиданно запели ожившие картонные доспехи». С тех пор, на мой взгляд, мало что изменилось: те же картонные доспехи и утробные голоса, словно певцов душат в пустой бочке из-под квашеной капусты. Та же подкупленная клака. И те же партерные эстеты-меломаны, восторженные, шумные, неуемные, которые после каждого акта до красноты отбивают ладони и дурными голосами ревут: «Браво!!!»

Не понять мне многого. Видно, не дано. Ненавижу Вагнера. Я вообще многих ненавижу. И не только композиторов. Вчера возненавидел таксиста. Потому что он повез меня кружным путем. Невинный обман, обычный для таксиста. Но я его тут же возненавидел. Даже задрожал от ярости. Так недолго превратиться в мизантропа. А что? Совсем не плохая перспектива. Только сделаю исключение для так называемой лучшей половины человечества, хотя именно женщины заслуживают ненависти больше всего.

Боюсь, пройдет совсем немного времени, и я возненавижу себя. Все идет к этому. Начало положено: во время бритья я каждый день вижу не себя, а мертвую голову Бублика. Таким образом, я каждое утро брею ненавистное лицо мертвеца. Только и разницы, что ухо пока на месте.

Рита, как может, помогает мне справляться с тоской. Не знаю, что бы я без нее делал. Я начинаю испытывать к Рите нечто, что можно назвать вялым предвестником любви. Разумеется, это не любовь в чистом виде, не болезнь, но что-то настолько близкое к ней, что я начинаю опасаться за себя: я с трудом подавляю в себе ревность к ее прошлым подвигам. Печальный опыт подсказывает, что это первый симптом опасного недуга. Моя слабость — неожиданная для меня самого себя влюбчивость. Как убийца с кривым ножом, в любой момент она готова поразить тебя в сердце. Пора бы себя немного осадить. Хотя у ревности есть одно положительное свойство: ревность усиливает половое влечение, доводя его до повышенных, прямо-таки звероподобных вершин. И ощущения при этом настолько распутны, богаты, глубоки и разнообразны, что не возникает желания их сдерживать.

Есть такая разновидность шутников-весельчаков, которые в любой момент готовы предаться грусти. Так вот, я один из них. Это не недостаток и не достоинство. Это данность, с которой не хочется мириться: скверно, когда ты грустишь по всякому поводу.

Надо не грустить, а кормиться простыми истинами. Простые истины — это те, что валяются под ногами. Например, доступные женщины. Одна из них сейчас идет по улицам старинного города и держит свою руку в моей руке, и несет милую чепуху, рассчитывая на мою доброту и щедрость. И мне это по душе. Пусть жизнь играет всеми своими грубыми красками. Женщина и мужчина. Обоим хорошо. Это простая истина. Или моя церквушка в Мушероновке с сияющим зеркальным крестом. Это тоже простая истина. Но так ли уж она проста? Почему я дал деньги на ее возведение? Поддавшись внезапному порыву? Из страха перед исчезновением, в болезненной надежде, что после смерти не все потеряно и я буду еще чего-то стоить? И постройка церкви угодна небесам и поможет мне в бронировании удобного местечка в райских кущах? Не стоит лукавить перед самим собой: конечно, я ее построил потому, что хотел замолить грехи, уповая на Господа, который, как утверждает Библия, испытывал необъяснимую слабость по отношению к целым полчищам блудных сыновей. А я и был тем самым блудным сыном, который мечтает о том, чтобы кто-то пожалел и простил его.

Наверно, не меньше половины церквей в России восстановлено на грешные деньги. У бандитов стало модным давать деньги попам. Сто лет назад одни бандиты из идейных соображений разрушали церкви, другие, из страха перед возможным возмездием, — уже в наши дни их восстанавливают. Кто из них лучше? По мне — нынешние. Прежние отплясывали на развалинах того, во что столетиями верили их предки, которым, кстати, они обязаны жизнью. Нынешние — пусть для вида — хотя бы каются.