Мыши

3

Помните здание, с которого мы начали рассказ? Теперь вы бы его не узнали, уверяю вас. Свершилось пророчество вдохновенного прозовестника эпохи великих дизайнерских чудес. Наступило господство качественно оформленного пространства. История злобно посмеялась над незатейливыми прямоугольниками старой эпохи. Отныне льющийся в хрустальные окна свет не будет путаться в скучных углах!

На зеленой вуали, прикрывавшей недопреображенную стену, трепетало на весеннем сквозняке полотнище:

Алексей Комов вошел в вестибюль, наполненный будоражащим запахом строительных работ и стопками напиленных кусков мрамора. Дробящиеся гулким эхом голоса рабочих и повизгивания их инструментов делали обстановку не слишком чопорной.

Тем не менее, появился охранник, демонстрируя недреманное око.

— Вам куда?

— Насчет аренды офиса.

— Документы есть?

— А как же.

Комов дал паспорт. Охранник, сопя, записал.

— На второй этаж, налево. К Домогацкому.

Алексей послушно поднялся на второй этаж, удивляясь по пути безграничной фантазии дизайна, разъедающего старое тело бывшего научного института. Домогацкого Комов, разумеется, разыскивать не стал. Не исключено, что этот самый Домогацкий был интересен каким-то другим следователям, но не ему.

Комов же выбрал из попадающихся навстречу людей молодого человека с безобидным лицом начинающего карьериста и спросил:

— Не подскажете, где найти господина Прыгунова?

Гордый своей информированностью и лондонским галстуком, тот с готовностью подсказал.

В указанном месте на стене действительно красовался бюрократический пряник с нужным именем. Комов заглянул в дверь, оценивая находящуюся за ней секретаршу. Все самые отвратительные признаки данной профессии у этой женщины были налицо, а милые достоинства отсутствовали совершенно.

"Ну что же, за ту зарплату, которую нам платят, можно особо не суетиться", — сказал себе Алексей.

Не зря в один из карманов его пасхального пиджака, надетый по случаю визита в богатый офис, была засунута книжка — на сей раз "Рождение трагедии из духа музыки" Фридриха Ницше. Очень удобное для таких случаев издание соответствующего размера.

Он встал возле окна, открыл и со спокойной совестью стал читать:

"Все существующее и справедливо и несправедливо — и в обоих видах оправдано. Таков твой мир!.."

Наконец из двери вышел некто, в нее не входивший. Комов убрал книгу, догнал его спину, обтянутую добротным пиджаком, и рискнул предположить:

— Леонид Антонович?

Тот обернулся, прищурив из осторожности глаз.

— Да, я.

— Я Алексей Комов.

— Извините, что-то не припоминаю.

— И не припомните. Я следователь (откровенно говоря, не умел он озвучить это слово в нужной тональности). Если хотите, могу показать удостоверение.

— Очень приятно, — голос бывшего директора института напрягся (а у кого бы не напрягся?).

— Да, собственно, приятного мало. Хотя дело вас конкретно не касается.

— Это как раз и приятно, — усмехнулся Прыгунов.

— Согласен.

— А нельзя ли конкретней?

— Вы правы, время нынче дорого. Дело такое: в одной сгоревшей квартире нашли предмет с бирочкой. На бирочке — инвентарный номер, как выяснилось — вроде бы вашего института… бывшего института, — поправился Комов, оглядываясь на технократичный уют вокруг. — Приобщено к делу о пожаре как вещественное доказательство… А вы, значит, теперь здесь… осуществляете свои функции?

— Да, пригласили, — коротко сказал Прыгунов.

Он взял бирочку с брезгливым равнодушием.

— Действительно похоже на нашу… С какого, говорите, предмета бирочка?

— С клетки. Вроде птичьей.

— А… Значит, из какой-нибудь лаборатории.

— А лаборатории где?

— Были, — сказал Прыгунов и, как показалось Комову, загрустил. — В том крыле, — махнул он рукой. — Первый этаж.

— А работники?

— Работники… — протянул Прыгунов, снова гримасничая и скаля зубы в непонятной ухмылке. — Работники там разные были. Ученые, лаборанты, рабочие…

— И никого не осталось?

Прыгунов вздохнул, дав понять, что, к сожалению, этим вопросом не задавался.

— Что ж, спасибо за то, что рассказали, — поблагодарил Комов, снова озираясь. — Кто ж теперь этим всем владеет?

— Фирма "Колумб".

— Я читал: был какой-то скандал с этим "Колумбом", — заметил Комов к слову.

— А кто сейчас без скандала? — резонно отозвался Прыгунов.

— Верно, — вынужден был согласиться Алексей. — И кто его возглавляет, это общество?

— Не знаю.

— Ну а в этом здании главный кто?

— Сидит тут один. Директор… Исполнительный.

— Ясно. Зиц-председатель. А настоящие владельцы?

— Настоящие высоко сидят. К ним не подберешься.

— Кто же они такие?

— Не знаю, — быстро сказал Прыгунов.

— А вы здесь кто?

Прыгунов снова оскалился, на сей раз изображая недоверие.

— Что-то вы темните. Начали с какого-то номерка… с пожара неведомого… В кабинет не зашли… А теперь вон на какие темы съехали. В чем-то подозреваете меня? Так и скажите!

— Подозреваю. Но я здесь по другому делу. Поэтому, кстати, и в кабинет не зашел… Разве я неправильно сделал? — преувеличенно удивился Комов.

Прыгунов милицейское ехидство проглотил, хотя и без особого аппетита.

— Ладно, — сказал Комов, оставив эту тему. — Пойду искать лабораторию.

— Там уже евроремонт сделали, — в свою очередь съехидничал Прыгунов.

Всё-таки доволен, что я не стал здесь махать направо-налево удостоверением, понял Комов.

Обманул его Прыгунов. Точнее, слукавил: в том крыле, куда он отправил Алексея, ремонт еще не закончился (не исключено, что это и было как раз то самое место, где фасад завешен зеленым строительным тюлем). Комов так долго скитался по проходам, спотыкаясь о кабели и шарахаясь от сыплющихся неведомо откуда искр, что кто-то из занимающегося вокруг своим делом рабочего народа в конце концов поинтересовался:

— Кого ищешь, командир?

— Тут ведь научный институт раньше был, — то ли спросил, то ли сообщил Комов.

— Да говорят, был, — весело отвечали ему.

— А лаборатории не здесь размещались?

— У тебя что — родственники там работали?

— Знакомые, — соврал Алексей.

— Ну ищи теперь своих знакомых… в Интернете! — пошутил один голос, а прочие поддержали шутку:

— Га!..

Это "га!.." крапивой прошлось по Комовскому самолюбию, и он с орлиным клекотом в горле каркнул:

— Да есть здесь кто-нибудь из этого раздолбанного института?

— Я из этого раздолбанного института, — услышал он. Но сразу не осознал, что вроде как надо радоваться, а наоборот наполнился досадой. Поскольку после своего плебейского крика предпочел бы, чтобы голос был мужским. Но тот был женским. Точнее, принадлежал созданию с чем-то вроде небольшого финикийского корабля из волос на голове, лиловыми губами, лиловыми ногтями, в лиловых колготках… "Бьюсь об заклад: ногти на ногах у нее того же цвета", — подумал Комов. В его дедуктивно настроенной голове этот облик не очень вязался с деятельностью научного учреждения старого образца.

— Очень приятно, — тем не менее галантно сказал он как полагается в таких случаях. — Вы правда работали здесь?

— А вы кто?

— Я Алексей, — сказал Комов, щепетильно взял непонятное создание за руку где-то возле локтя и вывел из-под обстрела чужих глаз и ухмылок. И от лишних ушей. — Разрешите узнать, как вас зовут?

— Разрешаю. Лиза.

— Какое милое имя.

— Вы всё-таки кто?

— Журналист, — гордо сказал Комов. — У меня задание написать об институте.

— О том, как его угробили?

— Если его угробили, напишем и об этом.

— Прямо не знаю, — сказала она.

— Вы не хотите помочь прессе? Кстати, как же вы здесь остались? И, похоже, процветаете? — задал щекотавший его с самого начала вопрос.

— Компьютерщики везде нужны.

— А… ну да, — посмотрел на нее с уважением, и тут же профессиональное чувство встрепенулсь в нем. — Значит, у вас должны быть хорошо развиты память, логика…

— Не знаю, — сказала девушка Лиза и впервые за весь разговор улыбнулась. — Но только меня не надо впутывать в это дело.

— Конечно нет, что вы! Обещаю, что ваше имя не будет упомянуто. Я и фамилии вашей не знаю ("И прекрасно!" — ввернуло создание). Покажите мне только, где у вас тут была лаборатория?

— Какая именно?

— Ну… где клетки стояли… такие, знаете… для птиц… или зверьков.

— А! Знаю. Я там недалеко сидела. Забавные у них зверечки были. Свинки морские, обезьянки.

— Обезьянки? (У Комова мелькнула почти безумная мысль) Большие?

— Вот такие.

Она показала — какие.

Алексей прикинул. В найденную клетку влезет, но с трудом. А свинки спички зажигать не умеют.

— Не проводите меня туда?

— Да там уже всё переделали!

— Вот и посмотрим.

— Я вообще-то жду… сейчас должны компьютеры привезти…

— А мы быстренько!

Светлый взгляд и улыбка Комова ее обезоружили.

— Ну ладно. Идемте.

Взвизги и уханье инструментов постепенно сменились более приятным аккомпанементом цокающих каблучков. Алексей не отказал себе в удовольствии поглазеть на ее ноги, щедро открытые взорам всех желающих. Черт, сколько же в некоторых бабах соблазна! Даже тоскливо делается.

Они прошли в какие-то двери и оказались в гулком пространстве между голыми стенами и аккуратными герметичными окнами.

— Вот здесь… Я же говорила: всё уже переделали. Скоро сюда въедут. Кажется, рекламное агентство.

Комов уныло огляделся. В этом стерильном благолепии нечего было делать. Античные руины, скрывающие тайны истории, были безвозвратно погребены под асфальтом хайвэя.

Но он почему-то медлил.

— Что будете делать? — поинтересовалась девушка.

— М-да… — промычал он вместо ответа, нервно щупая в кармане жестяной номерок, снятый с клетки. — И что… всё здесь уже… вот так?

— Да, — вздохнула она. — Здесь уже всё… вот так. Вы что ищете?

Что ей ответить? Ищу тень прошлого, оставшуюся под финской краской и придавленную плиткой "Черный Лесбос". Ищу голоса, застрявшие в трещинах под штукатуркой…

Чьи-то шаги и бойкое насвистывание избавили его от ответа. Потом в меру отвратительный голос попытался запеть: "Миллион, миллион алых роз…" Но песня оборвалась, как только Алексей Комов и его спутница оказались в зоне видимости певца. По шляпе с маленькими полями, неподстриженным усам и дешевой авторучке, нелепо торчащей из кармана пиджака, Комов безошибочно узнал мелкого строительного начальника. Опережая дурацкие вопросы, он взглядом прочертил потолок и немного развязно, в стиле эпохи, сказал:

— Всё классно. Не придерешься. Верно, Елизавета?

При этих словах вошедший тоже с удовольствием глянул по сторонам, и глаза его сощурились от воспоминаний.

— А вы видели, что здесь было?

— Нет, — отозвался Комов, показав всем видом, что заинтригован.

Строитель погладил подошвой башмака гладкую сверкающую поверхность пола.

— Во! Красота! А было что? Не поверите: под линолеумом чуть ли не навоз был. Авгиев институт (засмеялся своей интеллектуальной шутке). Здесь ведь научное заведение обреталось.

— Ну? — изумился Комов. — А были какие-нибудь вещи, бумаги?

— Какие бумаги? — насупился тот; его рот подозрительно застыл под усами. — При чем здесь бумаги?

— Знаете, там могли быть автографы известных ученых. Письма… дневники… А это денег стоит.

Рот у строителя смягчился.

— Полно бумаг было.

— Где же они?

— Какой-то их тут всё выносил. Вроде дворника.

— Дворника?

— Ну да… Там во дворе у него каморка… (почти сочувственно) Может и осталось чего…

— Не исключено, — согласился Комов.

— Желаю удачи, — попрощался с ними строитель и довольно быстро исчез.

— Что же, пойду искать дворника, — сообщил Алексей Лизе.

Он увидел глаза, полные откровенных подозрений.

— А вы из какого издания?

— Из солидного.

— А всё-таки?

— Знаете, что? Если вы хотите продолжить разговор…

— Нет, — обрезала она.

— Ну вот! А я хотел вам всё о себе рассказать. Но только не здесь. А знаете, где?

— Где? — не выдержала она.

— Не знаю, — признался Комов. — Но ведь можно найти какое-нибудь симпатичное место, правда?

Голос у него был такой искренний и даже почти умоляющий. И вообще он выглядел в этот день очень прилично, не на свою зарплату.

— Ну… я не знаю… — протянула она, смягчаясь.

— Чтобы вас не пугать, предлагаю на выбор: мой телефон вам или ваш — мне?

— Ну… запишите мой.

Вот так суровый следователь, с ходу западающий на длинноногих свидетельниц!

"Но ведь она работала в том самом институте! — придумал он тут же для себя служебное оправдание, записывая телефон, — А теперь работает в этой самой блатной конторе. Что может быть ценнее такого информатора?"

На обратном пути Комов нашел во дворе логово дворника, которое нетрудно было определить по припаркованной возле него традиционной детской коляске с привязанным сверху проволокой жестяным корытом. Дверь логова была приоткрыта, хозяин внутри звенел стеклом. Как выяснилось, он сортировал по калибру честно добытые пустые бутылки и к появлению Комова отнесся неприязненно.

— Посторонним сюда нельзя!

— Извините ради бога, я по одному небольшому делу. Когда институт освобождали, говорят, вы занимались вывозом мусора?

— Ничего я не знаю, — неприветливо ответил дворник.

— Ну конечно! — поощрил это незнание Алексей. — Вы и знать ничего не должны… Скажите, а совершенно случайно что-нибудь от того мусора не осталось?

— Вы кто — шпион? — враждебно спросил мрачный тип, отрываясь от подсчета бутылок.

— Так осталось или нет? — повторил Комов, переместившись так, чтобы немного подсветить эту неприятную физиономию втекающим снаружи разбавленным солнцем.

— Был разный мусор… Всё выкинул.

— А ничего не оставили себе… на память? Исключительно на память?

— Ничего.

По глазам Комов увидел: оставил. Рука полезла за удостоверением, но по дороге Алексей передумал и вытащил красивую синюю бумажку.

— Мне бы только взглянуть.

Дворник посмотрел на полусотенную с желанием и опаской.

— Бумаг много было разных…

— Но что-нибудь-то осталось?

Дворник повернул голову вбок и задумчиво посмотрел на завешенную разнообразной полиграфической продукцией стену.

— Вот тут… — сказал он. — Календарик ихний я повесил.

Комов был вынужден подойти вплотную к этой выставке улыбающихся красоток, ковбоев фирмы "Мальборо" и гоночных автомобилей, где разобрал знакомое по глянцевым журналам и французским кинофильмам какое-то архитектурное чудо Парижа.

— И больше ничего? — спросил он, поигрывая в воздухе купюрой, словно козырной картой.

Дворник добросовестно подумал.

— Разве вот еще папочка…

— Можно посмотреть?

— Да просто папочка. Ничего в ней такого…

Сдерживая раздражение, которое у него вызывал упрямый посетитель, хозяин логова начал рыться в своих сокровищах, приговаривая:

— Просто папочка красивая… А ничего в ней нет… и не было…

Наконец он нашел обычную коленкоровую папку с ужасным псевдозолотым тиснением и гордой надписью "Москва".

Корявыми пальцами он раскрыл папку и показал ее тусклые внутренности Комову.

— Ну-ка, дайте я взгляну, — сказал тот, протягивая в обмен пятидесятирублевку.

Решив, что уже достоин, дворник взял бумажку. Взял он ее, надо сказать, с гораздо большим удовольствием, чем Комов — холодный скользкий коленкор, извлеченный из помойки. Что, интересно, собирался хранить в нем страж чистоты двора? Записки о новом методе сгребания опавших листьев? Газетные вырезки о жизни принцессы Дианы и Аллы Борисовны Пугачевой? А может быть просто чистые рукавицы, выданные по случаю начала нового финанского года?..

Алексей не успел всласть поразмышлять над этим. Повернув папочку к свету, он сразу заметил на желтенькой подкладке полустершуюся надпись, с педантичной аккуратностью сделанную шариковой ручкой: "Петросорокин И.А., 14-й отдел".

На работе он направил запрос на поиск гражданина Петросорокина И.А., в возрасте 20–65 лет. С такой замечательной фамилией долго ждать не придется. Прямо повезло ему, Комову, с такой фамилией владельца папочки.