Падшая наследница

ГЛАВА 17

САВАННА

Он заказал китайскую кухню.

Честно говоря, я умирала с голоду — и что-то в его присутствии заставляло меня чувствовать, что я могу проглотить любую еду, которая была передо мной.

Может быть, дело было вовсе не в еде.

Может быть, это был просто способ, которым я хотела поглотить его.

Он сел на мой диван так, словно воздух вокруг принадлежал ему. Черная футболка облегала его тело так, словно была сшита на нем, каждый мускул проступал под тканью, каждый дюйм чернил на его коже притягивал мой взгляд, как магнит.

Татуировки покрывали его руки, темные, опасные и запутанные, словно истории, написанные на его теле. Я видела их мельком раньше. Но теперь, в золотом тепле моей квартиры, они казались мне… ближе. Реальнее.

Они должны были напугать меня.

Они этого не сделали.

Они только усилили мое любопытство. Ослабили мою сдержанность. Разжигали огонь внизу моего живота, который я неделями притворялась, что не чувствую.

Он протянул мне контейнер с рисом и сел рядом, наши бедра едва касались. Достаточно близко, чтобы почувствовать его жар. Достаточно близко, чтобы забыть обо всем остальном.

Он больше не поднимал вопрос о звонке. Не спросил о панике, слезах или о том, как я неумело открыла дверь раньше.

Он просто... сидел. Твердый. Устойчивый. Присутствующий.

Пытался отвлечь меня. Чтобы все было легко.

Это сработало.

— Итак, — сказал он, указывая на встроенные полки рядом с телевизором. — Ты читаешь?

Я проглотила кусочек еды и кивнула. — Да. На самом деле, много.

Его губы изогнулись в усмешке. — Какая твоя любимая книга?

Я моргнула. Не то, что я ожидала от него услышать. Не от человека, который выглядел так, словно вышел из зоны боевых действий — или из частного спортзала миллиардера.

— Я падок на фантазии, — сказала я наконец, пожимая плечами. — Когда-нибудь слышал о Сумеречной саге?

Его глаза загорелись. — Э, я сам фанат Эдварда.

Я чуть не поперхнулась. Он выглядел так, словно часами наносил чернила на кожу, а не бездельничал, читая роман от корки до корки. Он был соткан из песка и теней, из тех мужчин, которые выглядели так, словно читали отчеты о сражениях, а не любовные треугольники вампиров. И все же он был здесь, небрежно заявляя о преданности команде Эдварда, как будто это было Священным Писанием.

— Не может быть, чтобы ты читал эти книги.

Он поднял обе руки в притворной капитуляции. — Эй, мы слушаем и не осуждаем, — раздался низкий, игривый смех, и на мгновение все остальное исчезло.

Этот смех. Боже, этот смех.

Я никогда раньше не слышала от него такого голоса. Расслабленный. Непринужденный. Как человек, который не несет на своих плечах груз моих секретов. Как человек, а не как оружие.

Моя грудь сжалась. Давление за ребрами усилилось.

Это было опасно.

Не потому, что он напугал меня. А потому, что он этого не сделал.

Потому что он увидел меня. А я втайне хотела, чтобы меня увидели.

Он протянул руку, стащил клецку с моей тарелки и с самодовольной улыбкой отправил ее в рот. Я швырнула в него салфеткой.

Она упала ему на грудь — прямо поверх темных линий, выглядывающих из-под рукава.

Он поймал ее прежде, чем она упала, и поднял. — Нападение. Это уголовное преступление.

Я закатила глаза, но смех, который последовал за этим, был слишком настоящим. Слишком легким.

Мы оставались так некоторое время. Ели. Смеялись. Позволяя тишине растянуться между шутками вместо напряжения.

А потом... что-то изменилось.

С едой было покончено. Смех стих.

Он все еще был рядом со мной. Теперь ближе.

Я не заметила, когда расстояние между нами исчезло. Когда его рука легла на спинку дивана позади моих плеч. Когда мои ноги поджались под меня, притягивая меня ближе к нему.

Я повернула голову, чтобы посмотреть на него — и он уже смотрел на меня.

Не похоже на человека, играющего понарошку.

Не похоже, чтобы мужчина был вежлив.

Но как мужчина, который хотел. Глубоко.

Опасно.

— Джексон, — прошептала я, мой голос был едва слышен. — Могу я спросить тебя кое о чем?

Он и глазом не моргнул. — Все, что угодно.

— Если бы я сказала тебе, что не хочу оставаться одна сегодня вечером... - замолчала, у меня перехватило дыхание. — Это сделало бы меня слабой?

Его челюсть дернулась один раз. Потом еще.

— Нет, — его голос был тихим. Обещание. Связь. — Это делает тебя настоящей.

От этих слов во мне все перевернулось. Потому что я больше не хотела притворяться.

Я хотела чувствовать. Жить. Перестать думать о своем прошлом и просто быть в настоящем моменте.

Но я не была уверена, что смогу сделать это с ним. Я прикусила нижнюю губу, нервы и желание боролись в моей груди. Я не знала, как произнести слова, проносящиеся в моей голове, не знала, как признать, что хочу его — что мне нужно, чтобы меня хотели в ответ. Хотя бы на эту ночь.

Мои бедра непроизвольно сжались, в моем сердце запульсировала пульсация, которую я не чувствовала, казалось, годами. У меня перехватило дыхание. Я уже чувствовала жар между ног, проникающий сквозь кружево леггинсов, и это не имело никакого отношения к температуре в комнате.

Это был он.

Весь он.

Его глаза проследили за движением моих губ, и когда он поднял руку, я затаила дыхание.

Он нежно провел пальцем прямо под моей нижней губой, освобождая ее от укуса, его большой палец коснулся нежной кожи там.

Все мое тело подалось навстречу его прикосновениям — бездумно, беззащитно — мои глаза закрылись всего на секунду.

Нуждаюсь в большем.

Жаждущий всего.

Прежде чем я успела напомнить себе, что это плохая идея — прежде чем я смогла еще раз догадаться, что это значит — его губы оказались на моих.

Не слишком мягкие.

Не слишком сложно.

Ровно настолько, чтобы украсть каждый вдох из моих легких.

У него был вкус опасности и спасения, как у любого ответа, который, я не знала, мне нужен. Его руки схватили меня за талию, и я едва заметила это движение, прежде чем он встал одним плавным движением, подняв меня, как будто я ничего не весила — как будто я была воздухом в его руках.

Я ахнула ему в губы, когда он нес меня по коридору, тусклый свет отбрасывал золотые полосы на его покрытые чернилами руки, черная футболка туго обтягивала его грудь, когда он прижимал меня к себе. Я уткнулась лицом в его шею, вдыхая аромат сандалового дерева, тепла и чего-то чисто мужского.

Он пинком распахнул дверь спальни.

Комната была погружена в полумрак, мягкий свет из холла позади нас, приглушенный свет из ванной лился слева. Недостаточно, чтобы полностью обнажить меня. Но достаточно, чтобы увидеть.

Достаточно, чтобы увидеть шрамы.

Он опустил меня на край кровати, как будто я была хрупкой, но его руки оставались твердыми — удерживали меня, придавая мне устойчивость. Я застыла.

Мое сердце бешено заколотилось, паника пробилась сквозь возбуждение, потому что я знала, что будет дальше.

Свитер снимался. Леггинсы. Иллюзия.

И он увидит меня. Всю меня.

Мои пальцы замерли возле подола, стыд подступил к горлу, прежде чем я смогла это остановить.

Но он не спешил.

Не трогал.

Он просто подошел ближе, его глаза горели чем-то таким, что вышибло воздух из моих легких.

— Какие бы истории ты ни скрывала под этой одеждой, — сказал он низким, благоговейным голосом. — Они делают тебя только сильнее. Не слабее.

Слезы навернулись мне на глаза. Потому что в этот момент я поняла, что он увидел меня. Он не отвел взгляд, не вздрогнул когда он стягивал мою рубашку через голову. Я поняла это по тому, как его горло издало этот глубокий звук, он хотел меня так же сильно, как и я он не сводил с меня глаз.

Его взгляд обжигал меня — как будто он запоминал каждый дюйм моей кожи, не просто видел его, но и благоговел перед ним. Тихий воздух между нами пульсировал, насыщенный чем-то более глубоким, чем желание. Потребность. Голод. Поклонение.

Его рука скользнула вверх по моей грудной клетке медленно, благоговейно, как будто он не просто касался кожи, а прослеживал карту всего, что я пережила.

Когда его большой палец коснулся линии шрама у меня под грудью, я вздрогнула — едва заметно, — но он наклонился, его лоб коснулся моего.

— Ты огонь, Саванна, — прошептал он срывающимся голосом. — Ты думаешь, твои шрамы делают тебя ущербной? Они делают тебя красивой. И я никогда не хотел ничего большего.

У меня перехватило дыхание, когда его губы нашли ложбинку на моей шее, затем ниже, затем повсюду, и мое тело вспыхнуло, как будто кто-то поджог фитиль. Я потянулась к нему — вцепилась в его футболку, как будто это было единственное, что удерживало меня на земле, — но он отстранился ровно настолько, чтобы снять ее.

И святой Боже.

Его тело было словно вырезано. Как будто он был создан, а не рожден — широкие плечи, пресс выточен со смертельной точностью. Чернила покрывали его, как вторая кожа, каждая татуировка была темной и навязчивой, обвивающей мышцы и кости, словно нашептанные секреты. На его плече был изображен феникс, языки пламени подбирались к ключице. По его ребрам тянулась строка на латыни, острая и угловатая, и я понятия не имела, что это значит, но от ее формы, от того, как она изгибалась вдоль его бока, у меня пересохло во рту.

Я хотела проследить их. Пальцами. Ртом. Языком. Каждую. Он выглядел как грех — а на вкус был как спасение.

Он снова поцеловал меня, на этот раз сильнее. Грубее. Как будто сдержанность начала ослабевать. И я хотела этого. Мне это было нужно.

Я даже не помнила, как пошевелилась. В одну секунду на мне были леггинсы. В следующую они лежали на полу, словно растворились в воздухе. Моя голова откинулась назад, вздох застрял у меня в горле, когда его рот двинулся вверх по моей ноге — медленно, обдуманно, как будто он смаковал каждый дюйм. Жар его дыхания опалил меня, дразня. Пока он не оказался прямо там. В дюймах от того места, где я нуждалась в нем больше всего. Влага прилип к моим бедрам — скользкая и отчаянная. И все это от его прикосновений. От него.

Мое тело выгнулось под ним, изнывая от боли, отчаяния — и когда его рука скользнула мне под трусики, вводя в меня палец, я чуть не разбилась вдребезги. Его пальцы дразнили меня, как будто он уже знал, насколько близко я была, как будто он запомнил меня задолго до того, как прикоснулся ко мне. Как будто я была нотным листом, а он композитором — играл каждую ноту так, словно написал ее по памяти.

Его губы обрушились на мои, как будто он хотел что-то доказать — как будто если это было притворством, то это была самая настоящая ложь, которую кто-либо из нас когда-либо говорил. Его пальцы двигались в такт. Вдох и выдох. Вдох и выдох. Мое тело следовало его темпу, двигаясь синхронно с каждым ударом, словно мы созданы друг для друга.

Каждый раз, когда я думала, что больше не выдержу, он давал мне именно это — больше давления, больше трения, больше его.

Моя спина выгнулась, отчаянно желая почувствовать его глубже, притянуть его к себе невозможно ближе. Его имя сорвалось с моих губ, как молитва, и гортанный стон, который он издал в ответ — низкий, грубый и прямо напротив моего рта, — воспламенил меня.

Мое естество пульсировало. Приближалась кульминация. Давление становилось все сильнее с каждым касанием его пальцев — обдуманным, безжалостным и жестоким в лучшем виде. Сдавленный стон вырвался у меня, когда мои ногти впились в его плечи. А потом...

Я разбилась вдребезги.

Мое тело поднималось, закручиваясь по спирали, дрожа от такого острого освобождения, что я забыла дышать.

Его прерывистое дыхание касалось моей щеки. И я нуждалась в нем — внутри себя, заменив его пальцы своим весом. Я чувствовала его длину, зажатую между нами, толстую и готовую, и каждый дюйм моей плоти жаждал большего.

Когда я наконец осмелилась открыть глаза, он все еще был там — все еще наблюдал за мной, как за чем-то священным. Чудо, которого он не заслужил, но которое никогда не отпустит.