Падшая наследница

ЭПИЛОГ

ДЖЕКСОН

В комнате воцарилась тишина.

Не та тишина, которая принесла мир, а та, которая последовала за катастрофой.

Густая. Черствая. Неподвижная.

Я не вставал с кожаного кресла несколько часов. Может, дольше. Время больше не имело формы. С тех пор, как… с тех пор, как она перестала дышать.

Нетронутый огонь потрескивал. В моей руке, забытый, потел стакан виски. И разложены на кофейном столике передо мной — заголовки.

«Сотни объектов недвижимости, принадлежащих Синклерам, попали на аукцион в результате внезапной ликвидации».

«Корпоративная электростанция Sinclair Holdings начинает тихую распродажу».

«Империя недвижимости Синклера начинает разваливаться — без комментариев от руководства».

«Частные участники торгов спешат рассредоточить свои портфолио».

«Синклер: Безмолвное падение».

Все это. Каждое слово. Каждая фотография. Каждый тщательно размещенный заголовок должен был создать хаос из правды — я это сделал.

Она солгала, когда сказала, что отдала деньги. Я понял это в ту же секунду, как слова слетели с ее губ. Я слышал блеф, скрытый за храбростью, дрожь, которую она пыталась скрыть за убежденностью.

Она не пыталась продать ему правду. Она пыталась продать достаточно времени.

И я подыграл ему.

Но после того, как ее тело упало и больше не поднялось, я не ждал знамений или чудес.

Я не просил подтверждения ни у Бена, ни у кого-либо еще.

Мне это было не нужно. Я все это отрезал.

Каждый банк. Каждый актив. Каждая подставная компания, частью которой был Брюс. Я похоронил их вместе с ним. Заморозил счета. Дернул за каждую гребаную ниточку, которая у меня была. Я положил этому конец.

Последовавшая тишина… это не был покой.

Это была пустота.

Мир больше не имел смысла. Взошло солнце, но в нем не было тепла. Дни перетекали в ночи без каких-либо различий, просто медленное распутывание времени, в котором ничто не имело формы. Я не мог вспомнить, когда в последний раз спал больше часа. Не мог вспомнить, когда в последний раз ел. Или заботился.

Еда на вкус напоминала пыль. Голоса были фоновым шумом.

Единственное, что я мог чувствовать, — это тяжесть ее отсутствия.

Каждый раз, когда я закрывал глаза, я видел ее.

Не то, как она улыбалась. Не то, как она смотрела на меня, будто я стою спасения.

Нет, я видел, как она падала.

Я увидел кровь, которая пропитала ее волосы, впиталась в кожу. Я увидел, как ее тело упало на землю. То, как ее глаза нашли мои — дикие, умоляющие, полные правды, — прежде чем они погасли.

Это был последний раз, когда я ее видел.

И теперь это было все, что я мог видеть.

Я провел рукой по лицу, схватившись за шею сзади, как будто одно давление могло удержать меня вместе. Но это было не так. Ничто не могло.

Не без нее.

Потому что, если Саванне Синклер пришлось умереть за это...

Тогда все, чем она владела, уходило вместе с ней.

Мои челюсти сжались. Я провел рукой по лицу, схватившись за шею сзади, как будто мог удержать себя в руках силой.

Она умерла.

Она мертва.

Женщина, которая разгадала меня. Которая стояла перед пулей и улыбалась так, словно обрела покой, умирая за что-то настоящее.

Я закрыл глаза. Увидел ее лицо. Кровь в ее волосах. Шепот на ее губах.

«Я всегда буду любить тебя».

Она так и не услышала, как эти слова слетели с моих губ. Она умерла прежде, чем я успел их произнести.

Мои глаза снова открылись, чувствуя резь.

Свежий заголовок привлек мое внимание. Я не узнал газету — возможно, иностранную.

Другая бумага. Потоньше. Тусклые чернила.

Но кое-что привлекло мое внимание. Красный.

Полоса красных чернил поперек фотографии поместья Синклеров.

Не напечатано.

Нарисовано.

Я знал, что это еще не конец. Там, где был один Брюс, были и другие.

Вот здесь, внизу страницы, толстым слоем красным маркером нацарапано:

«Ты кое-что забрал у меня.

Теперь я заберу у тебя все.

Война только началась».