Психо-Стая

Глава 46

ТЭЙН

Я иду плечом к плечу со своим братом сквозь град пуль со смертоносной решимостью. Раскаленный свинец свистит у самой головы, но я его почти не замечаю.

Сегодня мы прорубили себе путь сквозь столько солдат — людей, которых я сам помогал тренировать, даже лиц, которых я узнаю за их тактическими масками, — что насилие стало чем-то вроде медитации. Тяжесть этого ложится мне на грудь, но это не совсем вина. Не совсем. Я бы с радостью окрасил руки кровью каждого солдата в Райнмихе, если бы это означало, что Айви будет в безопасности. Если это даст ей будущее, которого она заслуживает.

Массивная фигура Призрака движется рядом со мной с текучей грацией. Солдат вскидывается из-за баррикады, и огромная рука моего брата выстреливает вперед, хватая его за горло. Раздается тошнотворный хруст — Призрак ломает ему шею с будничной эффективностью.

Его это тоже больше не трогает. По крайней мере, мне так кажется.

Я всаживаю две пули в другого солдата, пытающегося зайти с фланга. Тело падает с влажным шлепком, пополняя гору трупов, которую мы оставляем за собой.

Мы проверили все места, куда наш отец мог отступить. Центр военного командования. Подземный бункер. Конспиративные квартиры Совета.

Но в глубине души я знал, что мы закончим здесь.

Поместье Харгроувов высится впереди, его внушительная архитектура — суровое напоминание обо всем, что мы оставили. Силы Николая уже окружили территорию, их оружие нацелено на каждый выход. Они расступаются перед нами, как вода, давая нам широкий проход. Даже эти закаленные наемники, кажется, чувствуют важность того, что сейчас произойдет.

— Он там, — замечает угрюмая альфа. В кожаном плаще и защитном снаряжении она больше похожа на завсегдатая подпольного бойцовского клуба, чем на участницу войны. Тот факт, что её плащ теперь скорее красный, чем черный, от капающей с него крови — достаточное доказательство того, что наряд не мешает ей работать. Шерсть поджарой овчарки у её ног, когда-то черно-коричневая, почти так же закрашена кровью; её пронзительные карие глаза настороженно следят за нами.

— Спасибо, — бормочу я, кивая ей, пока её люди открывают железные ворота.

Она затягивается сигаретой и раздавливает окурок подбитым сталью сапогом. Её губы кривятся в ухмылке, перекошенной рваными шрамами, идущими от уголков рта к ушам. Она правая рука — женщина — Николая, так что неудивительно.

— Осторожнее там, парни, — тянет она хриплым голосом, наклоняясь, чтобы погладить собаку, преданно стоящую у её ног. — Моя Бесс засияла как рождественская елка, когда мы сканировали периметр. А у неё вкус на порох, если вы понимаете, о чем я.

Я смотрю на особняк и коротко киваю. Конечно, наш отец не сдастся, не устроив свой последний бой. И это наверняка будет грандиозное зрелище.

Мы проходим через ворота и на мгновение замираем у подножия мраморных ступеней, глядя на дом, где прошло наше с Призраком детство. Если это можно так назвать. Место, где холодность отца превратила нас в оружие, которое он хотел из нас получить.

Воспоминания обрушиваются все разом. Бесконечные тренировки. Жестокие наказания. Постоянное давление: быть идеальным. Быть достойным имени Харгроув.

И теперь мы это разрушим.

Тихий рык Призрака привлекает моё внимание. Глядя на него, я вижу те же воспоминания, отраженные в его ярко-голубых глазах. Боль. То, как отец стоял и просто смотрел на всё это, относясь к собственным сыновьям как к активам, которые нужно превратить в инструменты смерти. Но в его взгляде есть еще что-то, чего я не нахожу в себе, как ни ищу. Раскаяние.

Понимание проходит между нами без слов. Мы оба знаем, что должно быть сделано. Я резко киваю ему, он отвечает тем же. Затем мы двигаемся как одно целое, поднимаясь по ступеням, чтобы войти в ад.

Массивные дубовые двери даже не заперты. Высокомерие отца поражает даже сейчас. Вестибюль пуст; стук наших сапог гулко отдается от мраморного пола. Всё выглядит именно так, как я помню. Хрустальная люстра, семейные портреты вдоль стен, живые цветы в дорогих вазах.

Поколение за поколением Харгроувов смотрят на нас с осуждением — всё сплошь альфы-мужчины, разумеется, — пока мы идем мимо. Будто шаг назад во времени. Но мы уже не те сломленные дети, что когда-то ходили по этим коридорам. Мы здесь не ради искупления или примирения. Мы здесь, чтобы покончить с этим.

И я точно знаю, где он. Тот самый кабинет, в котором он практически жил всё наше детство, прячась за горами бумаг и военными стратегиями вместо того, чтобы быть отцом своим сыновьям.

Призрак следует за мной по тихому дому; мы оба по привычке проверяем углы, хотя знаем, что не найдем здесь охраны. Наш отец всегда предпочитал разбираться с делами лично.

Я хватаю Призрака за плечо как раз тогда, когда он направляется к лестнице, и тяну назад. Что-то не так. Наш отец может быть кем угодно, но только не неосторожным. Время проверить мою теорию.

Мой взгляд цепляется за одну из тяжелых латунных подставок для книг на ближайшей полке. Бюст нашего деда. Я решаю проверить свою теорию. Металлический стук от удара о третью ступеньку тут же сменяется оглушительным взрывом. Я дергаю Призрака за мраморную колонну, пока вокруг нас дождем сыплются щепки и штукатурка.

Мой брат должен был это заметить. Предвидеть. И то, что он этого не сделал, говорит мне о том, насколько он потрясен тем, что мы собираемся совершить.

Не то чтобы я мог его винить. Это не просто очередная миссия. Это отцеубийство.

И, честно говоря, я единственный, в чьих жилах течет эта проклятая кровь. Мне не нужно ломать голову над тем, почему отец пытается убить своих детей. Для меня это само собой разумеющееся предположение.

Когда пыль оседает, я выглядываю из-за колонны, чтобы оценить ущерб. Лестница частично разрушена, но уцелело достаточно, чтобы идти дальше. Тем не менее, послание предельно ясно. Отец не сдастся без боя.

Призрак выдвигается вперед, но замирает. Его острые глаза замечают то, что я на этот раз чуть не пропустил. Тонкая проволока, натянутая через уцелевшие ступени, едва заметная в тусклом свете. Еще одна ловушка. Словно серия смертоносных головоломок, разложенных параноидальным стариком.

С другой стороны, можно ли называть это паранойей, когда за тобой действительно пришли, чтобы убить?

Я наблюдаю, как Призрак осторожно обезвреживает растяжку; его руки работают удивительно тонко. Навыки, которые отец вдалбливал в нас, теперь используются против него самого. В этом есть определенная поэзия. Пока он возится, из коридора доносятся звуки музыки — вечно беззаботный джаз, льющийся из фонографа.

И я точно знаю, сколько длится эта конкретная пластинка. Отец любил ставить её в своем кабинете перед ужином, чтобы мы знали, сколько времени нам осталось на то, чтобы вести себя идеально. Призрак рядом со мной напрягается, и я знаю, что он слышит то же самое. Знаю, что у него перед глазами всплывают те полные стресса вечера, когда он мечтал оказаться где угодно, лишь бы не увядать под суровым взглядом отца, тщетно пытаясь есть по всем правилам приличия, несмотря на свои челюсти.

Он всегда хотел угодить отцу. Всегда хотел быть принятым. От этой мысли в горле становится еще теснее.

Пока мы поднимаемся, находим еще три ловушки. Нажимная плита, еще одна растяжка и что-то похожее на самодельную «Клеймор», прикрученную к перилам. Та наемница снаружи не шутила. Мы демонтируем каждую из них, намеренно шумя. Я хочу, чтобы он слышал наше приближение. Хочу, чтобы он знал: мы рушим его тщательно выстроенную оборону по одному кирпичику.

Тяжелая дубовая дверь его кабинета маячит перед нами в конце холла. Две бронзовые львиные головы на дверных молотках смотрят на нас пустыми, но зловещими глазами, их челюсти слегка приоткрыты вокруг колец, свисающих с зубов. Из-под двери льется свет вместе со слабым запахом дорогих сигар и той чертовой песней, которую я всегда ненавидел больше всего.

Некоторые вещи никогда не меняются.

Призрак смотрит на меня, его напряженные голубые глаза задают немой вопрос: Мы действительно это делаем?

Я твердо киваю. Пути назад нет.

Брат напрягается рядом со мной, когда мы подходим к кабинету. Мы больше не заботимся о тишине. Пусть слышит наши грязные сапоги на своих выхолощенных коврах. Пусть знает, что смерть идет за ним, облеченная в плоть его собственной крови.

Он должен был знать, что этот день настанет. Но отец никогда не умел видеть в сыновьях нечто большее, чем просто инструменты. Сегодня этому придет конец.

Я замираю перед дверью кабинета, и на меня накатывают воспоминания. Сколько раз я стоял на этом самом месте мальчишкой, собираясь с духом, чтобы встретить его разочарование? Сколько раз мы с Призраком жались здесь, потирая свежие синяки после очередной тренировки, зашедшей слишком далеко?

Но мы больше не дети. Мы больше не боимся. У нас есть то, ради чего стоит умирать. Ради чего стоит убивать.

Мысль об Айви укрепляет мою решимость. Дело не только в мести или справедливости. Дело в том, чтобы она — и каждая омега, подобная ей — больше никогда не жила в страхе. Система, которую помогал строить и поддерживать мой отец, должна пасть. Начиная с него.

Я снимаю с плеча тактический дробовик, кивая Призраку. Мы вышибаем дверь вместе, тяжелый укрепленный дуб разлетается под нашей объединенной силой. Звуки джаза врываются в коридор — жуткий саундтрек для того, что сейчас произойдет.

Я ожидаю кровавой бани, новых ловушек, яростного последнего боя. Но генерал Харгроув просто сидит за своим массивным столом из красного дерева, потягивая одну из своих дорогих сигар. Он в форме, медали блестят в тусклом свете настольной лампы, и выглядит он как король на троне. Спокойный и величественный, а вовсе не как человек, которому грозит казнь.

Револьвер нашего деда тоже при нем. Блик на серебряном стволе ловит мой взгляд. Оружие лежит на столе, достаточно близко, чтобы он мог легко его достать. Но он не делает ни единого движения. Ни даже малейшего рывка пальцем.

— Я думал, вы доберетесь сюда быстрее, — бросает он с пренебрежительным хмыком, и дым вьется у его губ.

Смех вырывается у меня прежде, чем я успеваю его сдержать.

— Критикуешь даже сейчас?

— Старые привычки, — просто отвечает он, беря сигару пальцами и изучая её тлеющий кончик.

Его поведение выводит меня из себя. Такое чувство, будто он не просто ожидает смерти сегодня, а предвкушает её. Приветствует смерть с распростертыми объятиями, как старого друга. Зачем еще ему надевать парадную форму? Неужели все эти ловушки в поместье были нужны только для того, чтобы он знал, где именно мы находимся?

Он никогда не боялся смерти. Единственное, чего он боится — это позор.

— Мы хотели оставить лучшее на десерт, — говорю я, держа дробовик нацеленным ему в грудь, пока Призрак заходит с фланга. Джаз продолжает литься из фонографа в углу; нежная мелодия резко контрастирует с напряжением, искрящим в воздухе.

Отец сухо смеется и аккуратно тушит сигару в хрустальной пепельнице.

— И вы, полагаю, думаете, что победили? — спрашивает он тем самым знакомым покровительственным тоном, от которого я раньше невольно вздрагивал. — Что под вашим руководством у Райнмиха будет какое-то славное будущее?

— У меня нет интереса к власти, — сухо отвечаю я. — Но хуже, чем сейчас, быть не может.

Тогда он поднимает взгляд на меня — по-настоящему смотрит, возможно, впервые в моей жизни. Его холодные глаза изучают моё лицо, словно он пытается его запомнить. А может, он только сейчас увидел во мне мужчину, а не разочаровавшего его ребенка.

— Ты действительно в это веришь? — спрашивает он, откидываясь в кожаном кресле. — Думаешь, если разрушить всё, что мы построили, мир станет лучше? Стабильнее?

— Стабильнее для кого? — требую я ответа, и мой палец напрягается на спусковом крючке. — Для альф? Для Совета? А как же все остальные, кому приходится жить под вашей тиранией?

— Порядок требует жертв, — говорит он просто, словно объясняет что-то ребенку. — Структура требует…

— Избавь меня от риторики, — обрываю я его. — Я слышал это сотни раз. Но знаешь, чего я ни разу не слышал? — Я делаю шаг ближе, мой голос падает до опасного шепота. — Извинений. За то, что ты сделал с нами. С Призраком.

Глаза отца скользят туда, где в тенях высится мой брат, чье искалеченное лицо скрыто под маской.

— Извинений? — повторяет он, словно пробуя слово на вкус. Будто он впервые в жизни вообще допустил такую мысль. — Перед этой тварью?

Я закипаю от его слов, взводя затвор дробовика, но прежде чем я успеваю отреагировать, генерал поднимается на ноги. Я готовлюсь к тому, что он потянется за пистолетом на столе. Когда он этого не делает, я вижу, как его губы кривятся в той самой знакомой жестокой ушмылке.

— Извинений, — повторяет он, и его голос сочится презрением. — Что ж, я извинюсь… за то, что не прикончил его тогда, когда была возможность.

Призрак вздрагивает, в его голубых глазах вспыхивает боль.

— Я думал, он будет полезен, — продолжает отец, подбирая каждое слово так, чтобы нанести максимальный урон. — Оружие, чтобы бросить тебе вызов, чтобы сделать тебя сильнее. Но в итоге… — Он пренебрежительно машет рукой в сторону Призрака. — Просто еще один неудачный эксперимент.

Мой палец давит на спуск.

— Заткнись.

Но он не закончил. Этот холодный голубой взгляд впивается в мои глаза с лазерной точностью.

— Но ты… — говорит он, и его голос падает до опасного шепота. — Ты — моё величайшее разочарование.

Смех пузырится у меня в груди прежде, чем я успеваю его остановить.

— Это самое доброе, что ты мне когда-либо говорил, — отвечаю я ему, и я говорю это искренне. — Потому что это значит, что я стал всем тем, чем не являешься ты.

Гнев и гордость одновременно вспыхивают в его глазах. Но прежде чем я успеваю это осознать, его рука тянется к одной из медалей на груди, пальцы касаются тисненого орла.

— Тогда умри, зная, что ты проиграл, — рычит он, нажимая скрытую кнопку.

Взрыв сотрясает кабинет, отбрасывая нас в стороны. Книги градом сыплются с полок, воздух наполняется едким дымом. В ушах звенит, но когда я выбираюсь из-под обломков, я думаю только о брате.

Когда дым начинает редеть, я замечаю его. Он прижал нашего отца к тому, что осталось от стола; в груди у него рокочет низкий рык, а массивная ладонь сомкнулась на горле старика. Вопреки всему, фонограф продолжает играть — мягкий джаз звучит искаженно и надтреснуто от жара, зациклившись на пике финальной песни.

Но что-то не так. Рука Призрака дрожит.

— Не можешь, правда? — хрипит отец; жестокая улыбка всё еще играет на его губах, даже когда хватка Призрака становится такой сильной, что его лицо багровеет. — Всё тот же жалкий, бесполезный щенок, которого я нашел в лесу. — Он издает горький смешок, переходящий в надрывный кашель, но яд в его голосе не иссякает. — Монстр с совестью. Надо же.

Я наблюдаю за борьбой в глазах брата. Боль. Ярость.

— Призрак, — тихо зову я, пробираясь через обломки и подбирая дробовик там, где он упал у остатков стены. Я ни на секунду не свожу с них глаз. — Отпусти его.

Его голубые глаза встречаются с моими, и я вижу в них немую мольбу. Он не хочет быть монстром, которого из него пытался вырастить отец. Не хочет доказывать его правоту. А может, какая-то часть его всё еще любит человека, в котором он так отчаянно хотел видеть отца. Что ж, это точно не про меня.

Я вижу, как в глазах отца вспыхивает тот самый знакомый жестокий огонек, когда он смотрит на Призрака. Даже с рукой сына на горле он умудряется скривить губы в той издевательской усмешке, которую я помню с детства.

— Сделай это, — хрипит он; голос сорван, но всё еще полон презрения. — Сделай это, ты, гребаный бесполезный зверь!

Слова эхом разносятся по задымленному кабинету. Даже сейчас отец плюет смерти в лицо, пытаясь заставить моего брата поступить так, как он хочет. Быть тем, кем он хочет. Но это не работает. Массивные плечи Призрака дрожат, хватка слегка ослабевает.

Он не может этого сделать. И он не должен. Он не монстр — в отличие от меня.

— Отпусти! — кричу я Призраку, и он подчиняется в самый последний миг.

Выстрел из дробовика в замкнутом пространстве оглушает. Кровь и остатки мозга заляпывают уцелевшие книги на полках позади того места, где только что была голова нашего отца. Почему-то мне кажется, что безголовый обрубок шеи отца будет куда более приятным воспоминанием, чем та жестокая ухмылка.

Призрак шатается, отступая назад; кровь забрызгала его маску и снаряжение. Его голубые глаза широко распахнуты от шока, когда он переводит взгляд с трупа отца на меня. Замешательство в его взоре заставляет моё сердце сжаться.

Я медленно опускаю дымящийся дробовик, мой голос звучит тише, чем я ожидал.

— Я не шутил тогда.

Призрак просто смотрит на меня, замерев на месте. Кровь капает с него на дорогой ковер, пока финальная песня на пластинке тянется — искаженные ноты звучат призрачно, заполняя странно притихшую комнату.

Я сокращаю расстояние между нами, убираю дробовик в кобуру за спиной и кладу руку на плечо Призрака.

— Ты не выбирал ничего из этого, — твердо говорю я ему. — И не тебе было ставить точку. Никаких больше убийств. С тебя хватит.

В глазах Призрака проступает понимание, а следом за ним — что-то еще. Что-то, от чего у меня перехватывает дыхание. Прежде чем я успеваю сообразить, что происходит, он сгребает меня в сокрушительное объятие.

Его руки как стальные обручи, он сжимает так сильно, что я едва могу дышать. Но мне плевать. Я обхватываю его в ответ с такой же силой. Мы никогда раньше этого не делали. Никогда не позволяли себе такой уязвимости друг с другом.

Трудно дышать, но это… хорошо. Ловлю себя на мысли: надеюсь, призрак старика задержится здесь подольше, чтобы у него случился инфаркт от этой картины.

— Пойдем, брат, — говорю я, наконец отстраняясь. — Пора забирать нашу девочку.