Robinsons blaues Haus

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Ich dachte immer, der Tod käme als großes schwarzes Roß donnernd um die Ecke getrabt, wenn die Schicksalsstunde schlägt. Wenn die Steilkurve plötzlich zu eng, die Nacht zu dunkel, der Arzt zu ernst wird. Dann trabt es unbegreiflich stark um die Ecke, mit seinen riesigen schwarzglänzenden Keulenmuskeln, die auf und ab gehen, seinem Schnauben wie die Schöpfung und den eisernen Hufen, groß wie der Weltuntergang. So habe ich mir das gedacht. Und jetzt bei Little Luigi’s?

«Siehst du den Kellner an der Tür?»

Ich sehe ihn, es ist der mit dem Mund.

«Und siehst du den Barmann?»

Den auch.

«O.K. Diese beiden und Luigi, Luigi samt Sohn, das ist die eine Partei!»

– –

Inzwischen ist der Abend anscheinend noch weiter fortgeschritten, die Verhältnisse scheinen sich hier stündlich zu verändern. Dafür spricht auch die Beleuchtung, die aus irgendwelchen Gründen zunehmend spärlicher wird. Wenn wir noch eine Weile warten, sitzen wir im Dunkeln.

In der dunkelsten Bronx!

«Das ist die eine verdammte Partei», hat er soeben gesagt, und dann tut er etwas, was niemand von dem Männlein erwartet, er faßt in seine Rocktasche und zieht eine Bombe heraus, eine Rauchbombe. Ich weiß, es hört sich wahnsinnig an, und es ist auch nur ein Apfel, den er herauszieht. Dem Erscheinungsbild nach. Aber glaubt mir, es ist eine Rauchbombe — in der Schicksalsstunde in der Bronx, wenn das schwarze Roß kommt.

«Und siehst du diesen Kellner, der sich einen Liter Öl ins Haar geschmiert hat, wenn auch nur als Stilmittel?»

Den sehe ich auch. Ein Spic, ein Puerto Ricaner offenbar, und bei näherer Betrachtung scheint auch der Bandleader nicht sehr weit davon entfernt zu sein. Allmählich bekomme ich ein Auge für die Situation.

«Das ist die andere Partei, nur kleine Besetzung, nur Hit-Männer, der Kellner und das Trio. Sie haben keine Großen geschickt, aber fällig bist du, du bist dran, du bist schon längst dran gewesen.»

Jetzt bringen sie endlich die Vorspeise, der eine Kellner bringt die Seeschnecken, der andere die Sherrysauce, sie wird sozusagen — die Vorspeise — von beiden Parteien getragen.

«Nur der Türsteher — — also der Türsteher ist im Augenblick nicht so leicht unterzubringen, der könnte sowohl zur einen als auch zur anderen Seite tendieren. Möglicherweise zu beiden, es ist alles möglich», sehr nachdenklich, «aber wenn du jetzt genau tust, was ich dir sage — — werde ich dir jetzt das Leben retten.»

!!!

«Siehst du das Lämpchen?»

Das Lämpchen an der Ecke, es ist ein beleuchtetes «Gentlemen». Ich sehe es.

!!!

Die «Ladies» befinden sich wahrscheinlich an der anderen Ecke, die kann ich von meinem Platz aus nicht sehen. Um das einmal zu rekapitulieren, es sind also zwölf Schritte bis zum «Gentlemen», zwölf steife, völlig verkrampfte und vor allem viel beachtete Schritte, die locker und unbefangen nebenher auszuführen sind. Schließlich läuft man nicht jeden Tag um sein Leben. Ich wundere mich sowieso, daß sie mich hier laufen lassen, der Trick mit der Toilette ist so alt wie die Toilette selbst. Die Waffe liegt dann immer oben auf dem Spülkasten (Pate).

Wundere mich fünf Schritte lang, unter strengem Blick aller Beteiligten, dann fünf Schritte lang in großer Erleichterung, über die ich mich auch wundere: Anscheinend halten sie nicht viel von mir. Außerdem sind es zwei Parteien, die sich mißtrauen, oder doch gegenseitig eine der anderen wenig Vertrauen entgegenbringen. Glaube ich.

Noch zwei Schritte bis zum «Gentlemen», die «Ladies» müssen sich gegenüber befinden. Noch zwei Schritte unter Todesangst? Ja.

Dieses Mal unter Todesangst.

Die Herrentoilette ist weiß gefliest und etwas streng im Geruch, obwohl das Fenster offen steht.

*

Ich weiß nicht, wer zuerst losballerte, noch will ich wissen, wieviel Tote, welchen Sachschaden und Verlust an Reputation hier zwei ehrenwerte Familien hinnehmen mußten. Sie mußten blind in der Gegend herumgeschossen haben. In derselben Sekunde jedenfalls, in der ich die Tür hinter mir schloss, brachen draußen alle Schleusen.

Pandämonium.

Ein einziger Knall.

Aus allen Rohren, allen halbautomatischen und automatischen Barettas und Wessons haben sie gefeuert, ein Schnellfeuer, das sich in der Sekunde zu einem einzigen riesigen Dauerknall verdichtete. Aus zehn, zwölf Rohren. Es müssen auch Maschinenwaffen dabeigewesen sein. Ob mein kleiner Freund da mitgeballert hatte oder gar die Rauchbombe betätigt, weiß ich nicht, zugetraut hätte ich es ihm.

Ich für meinen Teil weiß nur, daß ich mich in einem Gleitflug befand. Direkt von der Tür durchs Fenster, das jemand vorsorglich hatte offenstehen lassen. Das hochgelegene Fenster. Ich kann sagen, nie zuvor, nie im Leben bin ich so leichtfüßig gewesen, bin ich so glatt und hoch gehüpft. Direkt auf den vorsorglichen Müllcontainer, der dort bereitstand. Auf den ich hüpfen konnte.

Im einsamen Funzellicht des Hinterhofes. –

Das letzte Kapitel findet dann wieder in der Südsee statt.