Великие Дома Империи

Глава 12

Телефон разрывался, заполняя квартиру громкими трелями.

Пришлось выйти из медитации и взять трубку.

— Доброе утро, господин Иванов, — послышался жизнерадостный голос Иезекииля Джонса. — Готовы к великим свершениям?

Мой встречный вопрос не заставил себя долго ждать:

— А почему не мыслесвязь?

— Опасаемся телепатов-перехватчиков, — честно признался миллиардер.

Фигасе.

Я даже не знал, что такие есть.

С другой стороны… Любую мысль можно перехватить, если ваш Род веками культивирует подобные фокусы. Раз уж вы пытаетесь пробить блоки чужого разума, то и мысленную трансляцию извне уловить можете. Наверное.

— Понял, принял. Внимательно слушаю.

— Через час встречаемся в чайхане «Имбирь» на авеню Ибн Омар. Знаете, где это?

— Разберусь.

Вешаю трубку и первым делом открываю мыслекарту, чтобы прикинуть расстояние. Прогуливаясь по окраинам медины, я видел чайхану «Имбирь», но точное расположение не запомнил. Ага, вот и указанное авеню. Улица не слишком оживлённая, но очень длинная, протянувшаяся чуть ли не через весь город. Искомое заведение обнаружилось к северу от медины, на полпути между исторической застройкой и дворцами богатых горожан. Именно дворцами. Местная знать не разменивалась по мелочам и строила так, чтобы сам Аладдин подавился слюной от зависти.

Неблизко.

Даже не успею душ принять.

Надеюсь, в этой чайхане посетителей кормят, а не просто чаем угощают.

Погода с утра выдалась ветреная, но тёплая. По небу проносились лёгкие облачка, ощущения были градусов на пятнадцать. Я вышел из съёмной квартиры в удобных светло-серых брюках, осенних ботинках и такой же серой ветровке с капюшоном. С собой взял городской рюкзак, в который сложил зачехлённую кусаригаму, Компас и запасные штаны с футболкой. Мало ли, кровью забрызгаюсь и надо будет оперативно переодеться. Трость тоже с собой прихватил.

Моя квартира располагалась на мансардном этаже старого дома, окна выглядывали в тихий переулок. С местными таксистами я решил не связываться. Вместо этого свернул в неприметную арку и через утопающий в тени деревьев дворик выбрался на более оживлённую улицу, где находилась трамвайная остановка. Через полчаса вышел на пересечении Рибата и Эль Кедаса. Отсюда до «Имбиря» было рукой подать, но я не собирался убивать столько времени на распитие чая. Изрядно проголодавшись, я заскочил в уличную забегаловку под полосатым тентом и купил парочку жареных бараньих колбасок с лавашом. На ходу умял всю эту историю и понял, что настроение заметно улучшилось.

Чайхана выглядела вполне традиционно для Востока. Мозаика, кружевные занавеси, низкие столики с удобными креслами. Столики были разделены перегородками, чтобы создать атмосферу конфиденциальности. За одним из таких столиков сидел Иезекииль Джонс. А вместе с ним — Джордж Паттерсон.

— А как же боязнь телепатов? — с улыбкой поинтересовался я, опускаясь на мягкое сиденье. — И где наши весёлые друзья?

— Мистер Паттерсон будет поддерживать связь с вами, господин Иванов, — ответил миллиардер. — Со мной он будет общаться… вербально.

Пожимаю плечами.

В интригах наделённых богатством и властью упырей я пока слабо разбираюсь, но быстро учусь. Не исключено, что в Сусс прибыли и другие охотники за бессмертием. Возможно, кто-то следит за Джонсом достаточно давно, и у финансового магната есть повод для опасений.

— А что с герцогиней?

— В посольстве, — коротко ответил Джонс. — Обеспечивает прикрытие.

— Сперанский?

— Отправился к одному антиквару по моей просьбе. Лучше его сейчас не дёргать.

Нам принесли чай. Выглядел напиток своеобразно. Сужающиеся к основанию стаканы со смещённой туда же ручкой, плавающие по поверхности орешки, торчащие пучки травы. В одной из прошлых жизней я пил нечто подобное, но хоть убейте, не помню состав и название.

— Чай по-берберски, — словно прочитав мои мысли, сообщил Джонс. — Настоятельно рекомендую.

— Это кедровые орехи?

— Они самые, — улыбнулся миллиардер. — Там ещё мята с лимоном.

— Стесняюсь спросить, а почему «Имбирь»?

Британец рассмеялся.

— Восток — дело тонкое.

Я попробовал напиток. Что сказать — освежает, бодрит. Самое то в начале трудового дня. Ещё и орешки плавают, я такое люблю.

— Первый клиент находится в квартале отсюда, — Джонс указал на разложенную перед ним карту. Туристическую карту города, такие в любом ларьке можно купить за гроши. — Вот здесь.

Пока я рассматривал изображение с пометками, сделанными от руки, Джонс снабжал меня ценной информацией.

— Талиб Хусейн, один из потомков легендарного бея. Заядлый коллекционер, но не упускает свою выгоду. Большинство лавок, которые ему принадлежат, торгуют ширпотребом, но вот сюда посмотри. Это его летняя резиденция, вход посторонним воспрещён. Иногда там собираются ценители прекрасного. Бывают аукционы, но, опять же, для избранных.

— Сперанский видел медальон?

— Нет, — покачал головой Джонс. — Нам повезло, что мы узнали об этой коллекции.

— Детали?

И я их получил.

Хусейн отвёл под артефакты почти весь подвальный этаж, максимально укрепив стены и защитив своё имущество бронированной дверью. Мне придётся влезть туда, если Компас среагирует на присутствие ВА.

— Ясно, — допиваю чай и поднимаюсь с кресла. — Приятно было поболтать.

— Придётся проверить и другие точки, — сказал Джонс. — Если у Хусейна пусто.

— Само собой. Я на связи.

Подхватив рюкзак, выхожу из чайханы.

Углубляюсь в лабиринт тесных улочек, мощёных камнем. Колоритное место. Провода над головой, высокие белые стены, деревянные ставни и резные двери. Регулярно попадаются крохотные кафешки с одним-единственным столиком, выставленным на улицу. Всё здесь выстроено таким образом, чтобы в жару создавать тень. Дома плотно подступают друг к другу, превращая улицы и проулки в настоящие ущелья.

Древняя каменная кладка.

Растущие в неожиданных местах пальмы.

Атмосфера…

Достаю Компас, рисую в своём воображении образ скарабея, вспоминаю свойства Артефакта и подпитываю диск энергией ки. Точка указателя смещается к левому краю. И это при том, что мне нужно идти прямо.

Получается, Артефакт в городе.

Но не там, где думает Иезекииль Джонс.

Отключаюсь от Компаса, вызываю мыслекарту. Указатель ведёт меня в сторону от квартала дворцов. Я вижу череду антикварных лавочек, гостевые дома, непонятные магазинчики и настолько запутанный городской лабиринт, что сам чёрт ногу сломит.

Врубаю Компас.

Что ж, игра становится интересной.

Мне приходится пролезть в тесный проулок, зажатый между неровными стенами трёхэтажных домов. Здесь настолько узко, что я иду боком. Ни дверей, ни окон. Только стены и выступающие над головой крыши.

Проулок выводит меня в очередную каменную теснину.

Едва не попадаю под колёса мотороллера.

Тенты, выставленные на всеобщее обозрение товары, меланхоличные торговцы с чашечками кофе в руках. Редкие туристы, шатающиеся от одной лавки к другой.

Почему вы отклонились от маршрута?

Голос британского телепата отвлёк меня от точки у края диска.

Вы следите за мной, Паттерсон?

Разумеется. У мистера Джонса везде свои люди.

А как же иначе, подумал я. Свои инвестиции нужно защищать. В данном случае — инвестиции в доверие. Которого в нашей компании нет и не будет.

Тогда передайте мистеру Джонсу, что коллекция Хусейна — пустышка. Компас ведёт меня в другом направлении.

Понял. Остаюсь на связи.

Больше меня не дёргали по мелочам.

Я продолжал углубляться в лабиринт восточных улочек, периодически сверяясь с мыслекартой. Историческая часть постепенно врастала в спальные районы, которые были застроены однотипными пятиэтажными зданиями с открытыми террасами, маркизами и водяными бочками на крышах.

Возникло нехорошее ощущение… словно объект, за которым я охочусь, движется.

Паттерсон?

Слушаю, господин Иванов.

В этом районе есть коллекции, о которых мы говорили ранее? Или дома коллекционеров, представляющие интерес в нашем деле?

Мы это выясняем прямо сейчас.

Через несколько минут поступила новая трансляция:

Сергей, здесь нет ничего. Мы с сэром Джонсом в недоумении.

Если верить карте, я приближаюсь к аэровокзалу.

Продолжайте двигаться. Мы наводим справки.

Компас вёл меня по оживлённой магистрали, застроенной высотками. Я уже понимал, что отдаляюсь от всех потенциальных объектов, где ВА мог находиться изначально.

В душе нарастало беспокойство.

Что-то явно нарушило расчёты Иезекииля Джонса.

На всякий случай я решил уточнить:

Где Сперанский?

Мы не можем его найти.

Что значит — не можете? Разве он не поддерживает мыслесвязь?

Меня накрыло волной недовольства.

Установить контакт не получается. Сейчас мы проверяем апартаменты, в которых он остановился.

Твою мать.

Вариантов не так уж много. Либо нашего усатого коллекционера раскрыли и превратили в труп, либо… Вот от этого «либо» по спине пробежал холодок. Сперанский мог обвести всех вокруг пальца, выкупить Артефакт и скрыться в закате. Например, умотать с вещами к аэровокзалу с дирижаблями. Последнее с трудом укладывалось в голове. Ну, не мог Джонс быть настолько тупым, чтобы не предусмотреть подобных сюрпризов.

И самое главное: в чём логика?

Каждый из нас получил бы желаемое от ВА. Обладать этой штукой после трансформации организма — себе дороже. Так схрена ли Сперанский творит эту дичь?

У меня нет чёткого плана.

Не важно, кто уносит скарабея, я попытаюсь его нагнать.

Мыслекарта показывает, что аэровокзал совсем рядом. Нет смысла ловить такси или ждать проезжающий мимо автобус. За домами уже маячит здание терминала, торчат шпили устаревших причальных мачт. Сейчас всё больше дирижаблей с универсальной посадкой, которые даже в портах могут приводняться. Мачты — это пережитки прошлого.

Вы отправили своих людей на перехват?

Уже. Но вряд ли они смогут сильно вас обогнать.

Само собой.

Вы же, умники такие, устроили слежку за мной и выпустили из поля зрения хитрозакрученного любителя древностей. Надеюсь, хоть герцогиня не участвует в этом шоу.

А что с Вороновой?

Она пытается по своим каналам проверить списки зарегистрированных пассажиров.

Вот это правильно.

Новая трансляция настигла меня при подходе к терминалу.

Сэр Джонс связался с Талибом Хусейном.

И?

Выяснилось, что Сперанский купил у него амулет со сменной конфигурацией. За две тысячи динаров. И скрылся в неизвестном направлении.

Чудесно.

Позвонила герцогиня. Кирилла Сперанского нет в списках зарегистрированных пассажиров.

Я поднялся по ступенькам на крыльцо терминала и прошёл через стеклянную вертушку.

Внутри — обычный аэропорт из «семидесятых». Кассы, стойки регистрации, эскалаторы, перекидное электромеханическое табло. Зал ожидания, насколько я понял, расположен выше.

Так, думай.

Где бы ты прятался в ожидании рейса, Крикс? Явно не сидел бы в кафешке или на скамье в общем зале. Вряд ли отирался бы на парковке или в рекреационной зоне. Как вариант — аренда комнаты отдыха. Можно ещё окопаться в ВИП-зале, куда пускают исключительно аристократов, но Джонс обязательно его проверит.

Я двинулся вдоль бесконечного ряда панорамных окон, из которых открывался вид на кольцевую магистраль с эстакадой.

Маркер сместился вправо.

Взлётно-посадочные полосы? Здесь же их нет. Дирижаблям не нужно разгоняться, это машины вертикального взлёта. Получается, Сперанский уже миновал коридор таможенного досмотра?

Сверяюсь с табло.

Не соврал Паттерсон. В ближайшие часы ни одного рейса.

Чую — уйдёт.

И принимаю единственно верное решение: топаю в туалет. Плачу за вход целый динар, захожу внутрь, врубаю проницаемость и, не обращая внимания на удивлённые лица арабов возле писсуаров, прохожу сквозь кафельную стену. Оказавшись в длинном служебном коридоре, уверенно шагаю вперёд, затем смещаюсь вправо и ныряю в следующую перегородку.

Попадаю на склад.

Стоп, не склад.

Напоминает камеру утерянного багажа или что-то в этом роде. Значит, рядом — таможенный офис. А это плохо. Очень плохо.

— Эй! — окликает меня парень в тёмно-сером комбинезоне. — Здесь нельзя находиться посторонним!

Игнорирую ушлёпка.

Открываю ближайшую дверь и перемещаюсь… в огромное шумное пространство. Рядом вращается багажная лента с чемоданами. Вижу два эскалатора, они явно приведут к зонам посадки. Но это сложный путь, а мне нужна скорость. Поэтому я иду вперёд и на проницаемости просачиваюсь сквозь очередную преграду.

А вот и поле.

Две одинокие мачты, заходящий на посадку дирижабль. Ещё один дирижабль вдалеке, явно не пассажирский. Серебристые выпуклости ангаров.

Но маркер указывает не туда.

Поворачиваю голову и впервые за всё время пребывания в этой реальности вижу взлетающий биплан. Крохотный самолётик, рассчитанный на одного пилота и пассажира, с двумя несущими поверхностями. Вылитый «кукурузник».

И этот «кукурузник» с рёвом отрывается от земли, закладывает вираж и начинает набирать высоту.

Сергей, вы его нашли?

Не отвечаю.

Возможно, нашёл.

Биплан продолжает разворачиваться и уменьшаться в размерах, звук ревущего мотора затихает вдали. Когда аппарат схлопывается в точку, маркер Компаса застывает.

Знаете, я даже испытываю восхищение.

Кем бы ни был этот Сперанский, он ловко обвёл нас вокруг пальца.

Браво.