Ее наемник

41

РОМАН

Девяносто минут непрерывного бега, шесть миль рваного дыхания, слипшихся от пота волос, сверкающих камней и дышащих жаром склонов — и наконец передо мной возник Тенедорес, крошечный поселок, потерянный в складках гор, будто забытый временем и Богом. Он состоял из заправки, совмещённой с маленьким магазином, старого винного ларька с решётками, общественного здания цвета выгоревшей пыли и невысокой церкви, белой и почти смиренной на фоне грубого пейзажа.

Когда я выбежал на двухполосную дорогу, по которой редко кто-то ездил в столь ранние часы, взгляд отчаянно шарил по сторонам, стараясь выхватить хоть намёк, хоть след, который мог бы привести меня к Сэм или к тем, кто её забрал. Две фигуры — пожилая пара — сидели в креслах-качалках возле заправки, наблюдая за дорогой так лениво и недоверчиво, будто сама их жизнь давно перешла в ритм этих кресел. Чуть поодаль женщина средних лет в ярком, почти кричащем разноцветном платье поливала цветы перед общественным зданием, словно пыталась вдохнуть жизнь туда, где давно царил застой.

Я подбежал к пожилой паре, выдыхая, пытаясь восстановить дыхание:

«Вы не видели белую женщину с длинными светлыми волосами?» — выговорил я по-испански, голос дрогнул от тревоги.

Они переглянулись, нахмурились, словно увидели не мужчину, а угрозу, нарушившую их утреннее спокойствие. Я понимал, как выгляжу: промокший, в грязи и копоти, за поясом нож, глаза яростные и отчаянные.

Женщина с лейкой, едва взглянув на меня, бросила шланг и поспешно скрылась в здании, будто присутствие незнакомца испугало её до нутра.

«Сэр», — повторил я уже по-английски, отчётливо и спокойно, насколько мог. — «Здесь не проходила молодая белая женщина? Возможно, с мужчинами?»

«Нет», — сухо сказал старик, смотреть на меня ему было неприятно. — «Телефон у вас есть? Чтобы я позвонил?»

«Нет».

«Мобильного? Ничего?»

«Ничего».

Старик покачал головой, явно желая закончить разговор. Я заметил, как другой мужчина, примерно его возраста, осторожно тянется к телефону в тени у стены магазина, бросая на меня быстрые, тревожные взгляды.

Чёрт. Полиция — последнее, что мне сейчас было нужно, особенно если я не знал, есть ли среди них люди, купленные CUN.

«Спасибо, простите», — бросил я и, стараясь выглядеть как можно спокойнее, развернулся и пошёл прочь, одновременно изучая всё вокруг так тщательно, как если бы каждая мелочь могла стать уликой.

Я заметил синий седан, припаркованный у винного магазина; мужчину, загрузившего мешки с зерном в кузов потрёпанного пикапа, где на пассажирском сиденье сидела гончая; переполненную мусорную корзину у фонарного столба, вокруг которой кружили мухи. Всё казалось слишком обычным — и от этого подозрительным.

Не теряя времени, я поднялся по ступеням маленькой белой церкви, спрятанной за баром, и, толкнув дверь, оказался внутри, где воздух пах теми же скамьями, тем же старым деревом и тем же почти забытого детства запахом, когда мать водила меня в воскресную школу.

Под высоким потолком был закреплён большой деревянный крест. По правую руку стоял пюпитр с микрофоном, по левую — аккуратная композиция цветов, а вдоль стен тянулись двойные ряды простых скамеек.

На самой первой сидела пожилая женщина — маленькая, тонкая, в длинном белом платье с цветами, аккуратно вывязанными вручную, будто она сама была частью этой церкви. Её волосы, белые как снег, были уложены идеально.

Когда я приблизился, она подняла на меня глаза — и в них блеснуло что-то такое, что странным образом пронзило меня: не страх, не удивление, а внимание, густое и прочное, как будто она видела меня насквозь.

«Мадам…» — сказал я, останавливаясь на расстоянии, чтобы не напугать её. — «Мне крайне нужен мобильный телефон. Хоть на минуту».

Она смотрела на меня так, как смотрят матери на своих выросших сыновей, пытаясь понять, насколько глубоко за этой внешней грубостью скрыта боль. Затем молча открыла свою маленькую белую сумочку и протянула мне старенький телефон, её рука немного дрожала.

«Спасибо», — выдохнул я, отвернувшись, включил телефон и набрал номер, который мог бы набрать даже во сне.

Трубку сняли почти сразу:

«Алло?»

«Райдер…»

«Роман?! Какого чёрта… где ты…»

«Слушай. Мне нужна помощь», — сказал я, и голос сорвался так, что стало ясно: дело касается её.

Я коротко рассказал ему всё — про сеть CUN, про Саманту Грин, про её похищение, и даже если бы я пытался скрыть, насколько она мне дорога, это не получилось бы: треск в моём голосе говорил за меня.

Райдер слушал, шумы в фоне становились громче — его команда поднималась по тревоге.

Я объяснил, где нахожусь, дал координаты домика в горах, описал количество охранников, возможное присутствие Коннора Кассана, пути отхода и планируемые маршруты перевозки пленников.

«Мы выезжаем. Утром я буду там», — сказал Райдер, уже на бегу.

Потом — как удар — слово "Ирландия".

Коробка.

Для меня.

От Фрейи.

Часть меня сразу знала, что это значит.

Я велел ему вскрыть коробку — слышал, как он разрывает ленту, как перебирает внутри вещи, которые принадлежали моей матери. Потом он нашёл письмо.

Я велел сфотографировать его и отправить.

Когда звонок закончился, я открыл браузер, зашёл в свою почту, увидел новое письмо от Райдера с единственным вложением и почувствовал, как руки начинают дрожать.

Я щёлкнул по вложению, сделал глубокий вдох и начал читать.