Метафизик 1

Глава 18

Этой ночью я долго не могу уснуть.

То ли дело в том, что, изнеженный вкусной пищей, мой желудок бунтует против здешней кормежки, состоящей из недоваренного маиса и горстки бобов. То ли виной тому то, что Илиас Тираль уже почти трое суток, как бесследно испарилась, держа меня на нервах и в неведении. То ли все из-за того, что я интеллектуально насилую свой мозг, только уже не арифметическими задачками, а тригонометрическими примерами — синусы, косинусы, тангенсы и котангенсы вертятся в моей голове нескончаемым водоворотом, пазлом из тысяч деталей, который порой — как выясняется в ходе решения выдуманного примера — попросту невозможно собрать.

Ну и, конечно же, так или иначе, я думаю о скорой смерти. Не обязательной, да, но весьма вероятной. Не знаю, почему меня это так сильно пугает — ведь если хорошенько поразмыслить... скорее всего, я через это уже однажды проходил, ведь как иначе объяснить то мое воспоминание о мире теней, в котором я погнался в сторону внезапно возникнувшего «портала»? Даже не знаю, хочу ли я вспомнить, как я умирал. Скорее всего, нет. В конце концов, рождение и смерть — максимально интимные вещи. Пусть эти воспоминания так и останутся во мраке прошлого, так мне будет легче...

Наверное.

Вероятно, меня гложет некая несправедливость — в том плане, что я не успел ничего дельного сделать в этом мире. Не успел никак проявить себя, не успел толком пожить. С другой стороны... Разве справедливость, как таковая, вообще имеется хоть в каком-то из миров? Почему-то я очень сомневаюсь. Уверен, жизнь частенько разочаровывала меня еще в прошлой жизни, как бы тавтологически это не звучало. Хочется верить в карму, в то, что каждому воздастся по заслугам, но... Есть такое ощущение, что все это работает немного не так. Возможно, я просто скептик. А, может, просто запутался.

В очередной раз я пытаюсь отвлечься на тригонометрический пример, Косинус, будь он неладен, пятнадцати градусов. Можно ли его вычислить? Я представляю его как косинус сорока пяти минус тридцать. Мысленно раскрываю скобки, получая сумму произведения косинусов сорока пяти и тридцати с произведением синусов этих же чисел. Затем визуализирую таблицу основных тригонометрических значений и, надеясь, что ничего не напутал, подставляю числа. Корень из двух, деленный на два, умножить на корень из трех, деленный на два... И к этому прибавить корень из двух, деленный на два, перемноженный на одну вторую... Заточенный под громоздкие трех и четырехзначные числа, мой мозг не сразу переключается под подобные операции, и все же я упрощаю выражение. По итогу получается дробь, где в числителе корень из шести плюс корень из двух, а в знаменателе четыре. Правильный ли это ответ? Да понятия не имею.

Встав с койки, от которой безжалостно ноет спина, я заставляю себя сделать тридцать приседаний, после чего придумываю новый пример. Может, попробовать высчитать синус девятисот сорока пяти? Ведь девятьсот сорок пять можно разложить, как два по триста шестьдесят плюс двести двадцать пять. И эти два по триста шестьдесят можно отбросить, после чего...

Мои мысли прерываются из-за подозрительного шума в коридоре. Не могу понять, почему шум этот кажется мне подозрительным: так, обычные шаги и шепот... Шепот? Но местные охранники никогда не разговаривают шепотом, даже когда совершают ночной обход. Я бы даже сказал — особенно, когда совершают ночной обход. Движимый любопытством, я подкрадываюсь к двери, состоящей преимущественно из вертикальных стальных прутьев, через которые можно даже просунуть ладонь. Чьи-то тени движутся там, в полутьме коридора. Тени, несущие факелы и — судя по звону — связку ключей.

Спустя несколько секунд я понимаю, что теней ровно две. А еще — что эти тени, шепотом споря между собой, зачем-то подходят к каждой камере и вглядываются вовнутрь через прутья. Мое любопытство зашкаливает, однако ни одного логичного предположения, что могло бы объяснить происходящее, у меня не находится.

—...точно на этом этаже? — навострив уши, слышу я приглушенный шепот одной из приближающихся теней.

— Точнее некуда. Только не погаси факел, умоляю. И не тычь им мне в лицо, пожалуйста. И в грудь тоже не надо.

Обхватив пальцами прутья, я с интересом наблюдаю за этим странным шоу. Силуэты в плащах и капюшонах продолжают приближаться, то и дело останавливаясь по пути, чтобы заглянуть в соседние камеры.

— Вон там, у стены — не он? — шепчет один из силуэтов, направляя чадящий факел в сторону одной из соседствующих со мной камер.

— Дай-ка гляну... Да это вообще не человек!

— Как не человек? А кто?

— Метла.

— Какая еще метла?

— Которой пол подметают. Хотя кому я рассказываю. Ты хоть раз в жизни сам делал уборку? Или...

В этот момент силуэты возникают перед моей камерой. Я инстинктивно дергаюсь назад, и один из гостей, не договорив, с воплем отпрыгивает в сторону, едва не роняя факел. Только сейчас до меня доходит, что голоса этих двоих я уже где-то раньше слышал. Да и эти лица, пусть и прикрытые капюшонами...

— Фан Лин? — в недоумении спрашиваю я, вновь прильнув к прутьям. — Лиара?! Что... Что вы здесь делаете?

— Тебя, идиота, вытаскиваем. — Лиара делает вид, что все под контролем, и достает с пояса связку ключей.

На какое-то время меня одолевают сомнения — а это точно реальность? Фан Лин и Лиара, здесь? Пришли, чтобы меня вытащить? В конце концов я все-таки склоняюсь к выводу, что это точно не сон. Во сне Лиара была бы одета куда более сексуально, уж в этом я точно уверен. А еще здесь наверняка была бы Элейн, тоскливо пускающая кольца дыма к низкому темному потолку.

— Как вы сюда попали? — шепчу я. — Тюрьма же хорошо охраняется!

Фан Лин вертит головой по сторонам и негромко отвечает:

— Минэтоко договорился с местными жухлерами, те помогли нам попасть внутрь и раздобыть ключи.

«Да кто они такие, эти ваши жухлеры?!»

Впрочем, этот вопрос я решаю приберечь на потом.

— Но ведь все это очень рискованно! Вас же могут схватить и...

— Конечно, могут, — быстро отвечает Фан Лин. — Но не могли же мы бросить тебя на произвол судьбы. Ты член нашего клана, Грэй. Мы своих не бросаем.

— Это очень приятно, но... право, не стоило. У меня хороший адвокат, и есть шансы...

— Шансы равны нулю: сегодня днем стало известно имя твоего судьи. Это Норлан Улми.

В моей голове тут же звучат слова Илиас Тираль. Магистр Норлан Улми — ярый шейятист. Не подходит нам ни при каких обстоятельствах.

— Тебя казнят, Грэй, — шепчет Фан Лин. — Улми известен тем, что выносит обвинительные вердикты даже в куда более неоднозначных ситуациях. Что бы там не придумал твой адвокат — Норлан Улми даже не станет его слушать. Поэтому Минэтоко и послал нас за тобой.

— Так лорд Минэтоко тоже здесь?

— В городе, да. Но за ним установлена слежка, поэтому действовать ему приходится чужими руками... То есть не чужими, а нашими. — Фан Лин вновь проверяет, не появился ли в коридоре кто-то посторонний, а затем произносит, быстро-быстро проговаривая слова: — Ну что, ты готов выдвигаться?

Я почти решаюсь кивнуть, когда что-то меня останавливает. Поначалу я даже не могу понять, что именно. Уж точно я не чувствую страха, что нас втроем поймают где-то на выходе — если весь этот план принадлежит Минэтоко, то он скорее всего продумал все вплоть до последней мелочи. Тогда в чем же дело? Почему я не горю от восторга, когда мне предоставляют возможность сбежать из темницы?

Грэй, — звучит в моей голове голос Илиас, — ты готов довериться мне целиком и полностью?

Я до боли закусываю губу, пока Лиара возится с ключами, выискивая нужный. В этот момент в моей памяти всплывает образ инквизитора Ливе Манроуза. И не того, присвистывающего, с безумным взглядом загоняющего жертву охотника, а другого... Инквизитора, сказавшего мне напоследок:

И все же мне бы хотелось, чтобы ты выжил. И не только пережил суд, доказав свою невиновность, но и поступил в Небесный Университет Метафизических Наук. У тебя есть стержень, в отличие от кучи лорденышей, что туда поступают.

Я могу сбежать, да. И большая часть меня, несомненно, жаждет именно этого — как можно быстрее вырваться из этих пропавших плесенью темных стен, к свежему воздуху, к солнечному свету... К свободе...

Вот только нужна ли мне такая свобода?

Я делаю несколько вдохов, проясняющих сознание, и говорю:

— Ребята, я очень ценю то, что вы пытаетесь для меня сделать... Но я не пойду с вами.

— Что?! — Лиара перешла с шепота почти что на крик. Кажется, в соседних камерах началась какая-то возня. — Ты что, совсем утратил разум?!

— Я-то как раз сохранил его, — вздыхаю я. — Фан Лин, Лиара, поймите... Если я сейчас убегу с вами, мне до конца своих дней придется скрываться...

— Да, но ты будешь жить! — Фан Лин, похоже, злится. — Наш клан поможет тебе...

— Я знаю. Но мне не нужна такая жизнь, жизнь вечного изгнанника. Я пообещал... Пообещал твоей сестре, Фан Лин, что найду способ сделать этот мир... хоть немного лучше. А я не смогу добиться этого, не став метафизиком. Знаю, ты сейчас будешь отговаривать меня, скажешь, что шансов почти что нет... Но я готов рискнуть, ребята. Более того — я просто обязан рискнуть, поставив на кон все!

Фан Лин хмурит брови и подносит факел к прутьям:

— Не понял. Когда это ты успел так мило поболтать с Элейн? Что еще ты там ей наговорил?

— Эй, Лин. — Лиара пихает его локтем. — Сюда в любой момент может кто-нибудь нагрянуть, давай, ты в какой-нибудь другой раз сыграешь роль защитника младшей сестренки?

— Так другого раза может и не быть. — Фан Лин недовольно цокает. — Ладно, Повелитель Измерений, тебе виднее. В конце концов, кто мы такие, чтобы уговаривать тебя сохранить себе жизнь. — Фан Лин перебрасывает факел из правой руки в левую, затем вытягивает руку и со вздохом произносит: — Что ж. Удачи тебе... друг.

— Спасибо. — Я крепко пожимаю руку Фан Лина через прутья, после чего оборачиваюсь к Лиаре. — Прощальные обнимашки?

— Обнимешь, если выживешь, — обиженно бросает мне Лиара, отходя от решеток. — Пойдем, Лин. Как-то нам тут не очень рады.

Мои «спасители» в спешке начинают удаляться. Что-то заставляет меня окликнуть их:

— Постойте... — Фан Лин и Лиара оборачиваются и выжидающе смотрят в мою сторону. — Если мы вдруг не увидимся, я хотел бы признаться... Я не тот, кого вы ждали. Не Мастер Трех Клинков, не Повелитель Измерений, не Владыка Бурь и Ветров и даже не убийца Демона-Принца.

Мне кажется, или на лице Фан Лина появляется подобие улыбки?

— Мы знаем, Грэй, — отвечает он, возобновив шаг. — Мы знаем. Однако мы рады, что к нам попал именно ты.

И они уходят, оставляя меня наедине с собой и с гложущими разум мыслями о том, правильный ли я сделал выбор.

И может ли вообще в подобной ситуации какой-либо выбор быть правильным.