Подарочек от босса

Глава 15

«Вот сучка. Не ответила». Телефон жгу ладонью всю дорогу до Москвы. Смотрю на экран — пусто. Ну да… это же Марина. Чего я ждал? А всё равно жду. Как придурок.

И ведь понимаю — влип. По самые яйца влип.

На выезде из Иваново увидел цветочный. Машину дёргаю к обочине. Залетаю внутрь и заказываю самую огромную корзину, какая только есть у них в наличии, чтобы она утонула в цветах. И прошу набить всем самым нежным, женским, мягким — под неё. Даже, мать его, фото на утверждение требую.

Когда я вообще ТАК заморачивался? Да никогда. Женщинам я обычно дарил дорогой букет — и всё, забыл. А тут вдруг важно, какие именно цветы, как они смотрятся, какого оттенка. Важна каждая мелочь.

А она — тишина. Как будто ей плевать.

Курьер отписал, что доставил. Я сразу пишу: «Да, это от меня». Она и сама бы догадалась, но мне важно было начать переписку. Хоть с чего-то зацепиться. Она же первой не напишет — пусть хотя бы мой номер будет. А там я уже подберусь. Сообщение за сообщением. Медленно, аккуратно… но подберусь.

Другого варианта с ней нет. Марина — вообще не про те схемы, по которым я жил с женщинами. На неё не работают ни напор, ни красивые ходы. И, чёрт, хорошо, что не работают. Потому что от неё я хочу не только тело.

Хотя тело — тоже, и ещё как хочу.

Ну ладно, Илья, скажи честно — чего ты ещё хочешь?

Я хочу, чтобы она засыпала у меня на груди. Хочу просыпаться, уткнувшись носом ей в шею. Хочу её рядом, постоянно. Хочу, чтобы мне хотелось её даже когда она просто идет мимо по квартире. Хочу держать её так близко, чтобы она знала — она моя.

И да, я хочу её. Тупо, грубо, по-мужски. Хочу стоять на коленях между её бёдер и вылизывать до тех пор, пока она не охрипнет. Хочу её вкус — сладкий, тёплый, живой. Сегодня я только успел попробовать… и понял, что всё, пропал. Она закрылась — ну и ладно. Время ещё будет.

Будет. Потому что Марина врёт себе. Она боится, прячется, делает вид, что ей «не надо». Но я видел, как она дышит, когда я к ней приближаюсь. Я видел, как дрогнули у неё пальцы, когда я к ней прикоснулся.

Ей нужно время? Я дам.

Но немного. Очень немного.

Потому что я не собираюсь позволять кому-то другому нюхать, трогать или пробовать то, что я хочу себе.

В шесть я уже в Москве. Душ. Ужин. Обычный ритуал.

Мама, как всегда, нагрузила водителя контейнерами. Будто я голодаю в столице. Будто не могу позволить себе любой ресторан. Но мама есть мама — и даже когда тебе тридцать восемь, успешный, при деньгах и возможностях, ты всё равно берёшь эти контейнеры. Так устроено.

Теперь стою на кухне, грею её котлеты и пюре в микроволновке. Выкладываю оливье. Смотрю на всё это — и впервые ловлю себя на ощущении… пустоты. Будто еда безвкусная. Хотя мамины котлеты как всегда лучше любых ресторанных. Будто дом слишком тихий и в нём не хватает… её не хватает.

За пятнадцать лет после развода я привык есть один или в ресторане — и ни разу не подумал, что одиночество за столом может давить. А сегодня давит.

Потому что в голове одна картинка: я прихожу домой после поездки, открываю дверь…

и меня встречает Марина.

Представляю, как бы она улыбнулась. Как бы обняла за шею, прижалась всем телом, шепнула на ухо, что соскучилась. Как бы прошлась босиком по кухне, пока я в душе. Как накрыла бы стол. Как сидела бы напротив, глядя на меня так, что я бы уже думал не об ужине.

И как бы после всего этого мы трахались прямо здесь, на кухонном столе, разбрасывая тарелки к чёртовой матери.

От этих мыслей член поднимается быстро, уверенно, упираясь в боксеры так, что даже дышать тяжело.

— Прости, друг, — пробормотал я себе под нос. — Сегодня свободы тебе не дали. Нельзя было. Она… она...

Но микроволновка пикнула — и я сорвал с себя штаны вместе с боксерами. Схватил член всей ладонью и, даже не пытаясь сдерживаться, ушёл в душ.

Как только вода коснулась кожи, накрыло. Вспомнил её запах. Её тело, мягкое и горячее. Её киску — распластанную, сочащуюся, открытую мне. Вспомнил запах, вкус её сока. И меня просто накрыло волной.

Я дрочил быстро, резко, будто хотел вернуть себе её через ладонь. И когда перед глазами всплыло, как она стонала бы подо мной — я кончил на кафель со стоном, упершись рукой в стену.

— Бля… Илья… — выдохнул. — Так дальше пойдёт — мозоли натрёшь.

Вытерся, вышел, проверил телефон. Конечно же — пусто.

Вот же зараза.

Поужинал. Без вкуса, без аппетита. Потом ушёл в кабинет — утонул в работе до ночи.

И тут — сообщение. Экран вспыхивает. Я хватаю телефон, сердце подскакивает… Конечно, нет. Не Марина. С чего бы.

Это Маша пишет. Предлагает встретиться завтра.

Ну что ж… Сам собирался.

Эти отношения нужно заканчивать. Три года — и ни ей, ни мне это уже не надо. Ей — потому что ей уже тридцать три, ей пора искать мужчину, который даст семью. А мне… Потому что у меня теперь есть Марина.

Она ещё не знает, что «есть». Но это уже не важно — я-то знаю.

Эта мысль почему-то вызывает у меня ухмылку.

Странно — прошло всего сутки с нашего знакомства, а я уже внутри себя готов стать семейным мужиком. Впервые за много лет. Не потому что надо. Потому что хочется.

Маша — хорошая. Красивая. Умная. Познакомились мы на дне рождения друга. Она подруга его жены. Маша запала на меня сразу. Даже в любви признавалась в начале. Пыталась и навязывала серьёзные отношения. Но я не поддался. Потом это переросло в регулярный удобный секс, без обязательств, без чувств. И я позволил этому тянуться. Не потому что хотел. Просто так было удобно. Я дарил ей подарки, оплачивал расходы.

Но честно? За все эти три года я ни разу не кончил в неё. Она говорила что на таблетках. Но инстинкт безопасности... Я не видел с ней будущего. Не хотел общей жизни, не хотел детей.

А с Мариной…

Я как зверь. Как будто внутри что-то щёлкнуло: моё. Моя женщина. Моё тело. Мой запах. Будущая мать моих детей — даже если она пока об этом не знает.

Марину хочется пометить, привязать, оставить рядом, впустить в мою жизнь глубоко, далеко, навсегда.

И я это сделаю.

Я сворачиваю все окна на мониторе, открываю отчёт, который прислал Андрей, и снова вглядываюсь в то, что он нашёл. На первой же странице — её фото.

Красивая. Неприлично. Хотя на этом снимке такая серьёзная…

Я залипаю на ней дольше, чем стоит, и чувствую, как мой дружок начинает оживать.

— Э, нет, так не пойдёт, — бурчу. — Дожился… с членом разговариваю.

Проверяю телефон. Молчит. Упрямая.

Надо вытягивать её на контакт. Надо, чтобы она привыкла: я рядом, я о ней думаю. Регулярно.

У неё день рождения через три недели — идеально. Дам ей двадцать один день, чтобы перестала дёргаться и начала принимать очевидное.

Я набираю сообщение: «Не понравились цветы?»

Не успеваю положить телефон на стол — он тут же пиликает. Я смотрю на экран, и внутри всё сжимается: «Спасибо. Они прекрасны».

Умничка. Вот умничка.

Я перечитываю её сообщение раз десять. Как сопляк, честное слово. Думаю, писать или нет. Как лучше? Да пофиг.

Откидываюсь на спинку кресла и набираю: «Это ты прекрасна, Марина».

Отправил. Телефон держу так, будто он сейчас рванёт. Смотрю на экран, не мигая. Боюсь пропустить от неё хоть что-то — как мальчишка, которому впервые дала девчонка.

И вот — вспыхивает новое сообщение. От неё.

«Спасибо».

Я смеюсь. Тихо. Впервые за день — по-настоящему. Хорошо. Пусть пока так.

Она откликнулась. Она пошла на контакт. Медленно, осторожно, пытаясь сделать вид, что всё контролирует — но пошла.

И теперь я кирпичик за кирпичиком выстрою то, что нам с ней нужно.

Своё я не упущу. Марину — тем более.