Пропасть

48

Дожил всё-таки до весны! Дотянул! Выдюжил…

Сам себе это говорил — и не верил, что мои слова, — реальность. Солнышко во всю ивановскую сводит остатки снега, воробьи заходятся в щебете, талые воды грязь несут по улицам — а я всё удивляюсь и сам себя спрашиваю: неужели жив?!..

Но, эмоции эмоциями — а выводы делать надо. Наивность придётся свернуть в трубочку и спрятать куда-нибудь подальше. Необходимо раз и навсегда осознать, что я — никому не нужен. Государство — мой враг. Причём, враг опасный, мерзкий, беспощадный. Пытаться что-либо вымаливать у этого врага — глупо и смешно. В том числе — глупо и смешно устраиваться где-то на работу. Если сам о себе не позаботишься — никто о тебе не позаботится. Конечно — в свободное время, ради очистки совести, можно и ткнуться куда-нибудь. Но — именно в свободное время и ни в коем случае не отрываясь от железных дорог. А к зиме необходимо готовиться заранее — планомерно, не надеясь ни на какие чудеса.

Отъехав на некоторое расстояние от Москвы и немного пошлявшись по лесным массивам, я приглядел место, показавшееся более-менее глухим — насколько вообще может быть глухим лес в Подмосковье. Тут и построил шалаш. Поначалу — крайне примитивный. Умения не было ни на грош, с трудом отличал осину от дуба, костёр развести было проблемой. При первом же дожде вымок в своём шалаше насквозь. Пришлось строить другое укрытие. Потом — ещё одно… Теперь у меня было куда приносить что-то такое, чего не хотел бы таскать с собой постоянно. Научился "подгадывать моменты" в районе некоторых крупных магазинов, когда из них (в определённое время суток) выбрасывалось в специальные контейнера что-то из продуктов (срок хранения вышел). Конечно, места такие редки, их ещё найти нужно. Также как и районы, в которых стоит искать что-то приличное из одежды, или обуви. Тут лучше всего подходят некоторые, наиболее зажиточные города-спутники из ближнего Подмосковья, с малым количестов собственных бомжей и дворников-гастарбайтеров. Но всё это имеет значение лишь в том случае, если у тебя есть где "складировать" найденное. Причём — всё это скоро сказывается, да не скоро делается. Например — зимние вещи обычно выбрасываются весной, а летние — осенью. И необходимо ведь подбирать по размеру, более-менее чистое и целое. Это годами нужно обитать на одном месте (по принципу — на месте и камень мохом обрастает). Вот так примерно и решил жить — в лесу, но, в принципе, неподалёку от людей. Кормиться-то чем-то надо. Как сказал старый японский бомж, в интервью какому-то журналисту: "Ушёл бы от людей куда-нибудь в горы, в любую даль, куда глаза глядят — да ведь кушать каждый день хочется"…

Хотя, в отдалённой перспективе, мыслил вообще уйти от людей в настоящие леса. Вот, дескать, деньжат немножко поднакоплю, перееду в ягодно-грибные края, построю там себе более-менее капитальное жильё, буду изредка подрабатывать сбором клюквы и черники. Хватит — от людей пора постепенно, всё дальше и дальше отдаляться. Кто на людей надеется — долго не живёт.

Правда оставались во мне ещё рудименты каких-то глупых надежд и стремлений. Поэтому, оклемавшись на тёплом солнышке (человеку "обычному", просто трудно представить себе, как много значит для бомжа лето), я сделал попытку "совместить полезное с приятным" — мотануться ещё раз в Белоруссию (только в западную её часть), чего-нибудь там прикупить (чтобы окупить дорогу), посмотреть на местные леса (ну как же, знаменитые партизанские края!); поглядеть, как там с грибами-ягодами, нельзя ли место поглуше найти для "прочного" поселения…

Решение конечно сумбурное — видимо ещё не до конца из себя раба выдавил.

До Смоленска от Москвы проехать нетрудно, электрички (через Гагарин и Вязьму) идут хорошо. В Смоленске узнал, что пересадку в Красном делать не обязательно — теперь ходят прямые электрички Смоленск-Орша, без каких-либо особых проверок на границе. Но я добрался до Смоленска уже в позднее время, поэтому до утра ждать не стал, поехал на последней электричке в Красное. Состав пустой, вокзал в Красном закрыт на большой амбарный замок.

Решил пройти пешком до соседней (уже белорусской) станции Шуховцы. Идти — километров восемь. Реальной границы в тех местах нет, опасаться нечего.

Железная дорога там проходит неподалёку от Днепра. Самой реки не видать, но ощущается влажная речная прохлада. Правда при бодрой ходьбе это не страшно. По сторонам от дороги угадываются при лунном свете какие-то ямины, заросшие травой — возможно воронки от снарядов и бомб, рвавшихся здесь в годы Отечественной войны. Ведь тут проходит магистральный путь Восток-Запад.

В Шуховцах — вокзал открытый и чистенький. Народу — никого.

Утром доехал до Орши. От Орши, фактически одной электричкой, которая идёт всю ночь, без всяких ревизоров, с полуторачасовой остановкой в Минске — пропёр до Бреста. В своё время, ещё при "позднем" Горбачёве, рассказывали мне о том, что в Бресте, мол, все рынки забиты барахлом, бытовой техникой и продуктами питания со всей Европы. Ну как же — ворота на Запад! Говорят, ездили сюда "челноки" со всего Советского Союза, за всевозможными дефицитными товарами. Было здесь что-то вроде свободной экономической зоны. Одним словом — Клондайк…

То, что я узрел своими глазами, не тянуло, не то что на Клондайк — это нельзя было сравнить даже с какой-нибудь заштатной Вязьмой. Совершенно пустой рынок — хоть в футбол играй. В магазинах — жёстко нормированная выдача продуктов в руки. Например — не более двух бумажных пачечек творога на одного человека. Не более двух килограммов кровяной колбасы. Ещё не во всяком магазине есть этот творог или несчастная кровянка.

"Мужчина — вы познакомиться не хотите? Хи-хи-хи…"

— "Спасибо, мне некогда".

"Да вы не поняли — можно вас попросить, чтобы вы мне пару пачек творожку купили? А то я уже две купила, мне больше не дадут"…

Так-то Брест, сам по себе, город симпатичный, зелени много. Но и пыли хватает. Видимо тут считается, что с пылью должна бороться зелень, а не дворники. На местном вокзале, от отдельной платформы, отходит облупленная, старенькая польская электричка на Варшаву — почему-то выкрашенная в ядовито-красный цвет. Пассажиров в вагонах немного. На ступеньках каждого вагона, восседает по пограничнику. Похоже, так и будут ехать на этих ступеньках — вплоть до самого моста через Западный Буг. Да и сама платформа варшавского направления, огорожена высоким металлическим забором. Граница вполне на замке. И понятие "погранзона", по-прежнему существует. Какой-то подвыпивший украинец жалуется, что ему в кассе билет до Высоко-Литовска не дают — нет пропуска, или местной прописки. А ему надо там на работу, на какой-то свинокомплекс…

Из Бреста в Оршу, я выбирался уже дневными электричками — по которым шастали ревизоры. Приятного мало… В Орше сел на дизель-поезд, идущий по глухой однопутке на Лепель. Надо же, в конце концов, посмотреть белорусские леса! В вагоне спрашиваю: "Здесь свободно?" Мужичок средних лет пододвигает сумку к себе: "Садитесь… то есть — присаживайтесь". Интересно — такая, чисто лагерная оговорка…

Вышел я, не доезжая до Лепеля — в Бурбине.

Вроде местность — что надо: линия полуржавая идёт вверх-вниз (по ней дважды в сутки дизель проползает, вот и всё движение), кругом лес. Правда, вокзальчик (как и везде в Белоруссии) чистенький, аккуратненький. Люди (что не характерно для такой глухомани) говорят чисто по-русски, причём шуточки у них, какие-то специфически похабные… Потом уж догадался — видимо сюда направляют на работу (на какие-нибудь торфоразработки) освободившихся из лагерей.

Лес, при ближайшем рассмотрении, оказался всего лишь лесополосой. Вообще, лесов как таковых, в Белоруссии осталось с гулькин нос. Всюду — то пашня, то торфоразработки. А там где подобие леса сохранилось, можно без всяких декораций снимать сказки про бабу-Ягу и Кощея бессмертного — деревья больные, все в лишайниках, заболоченность кошмарная, корням толком зацепиться не за что. Иные худосочные сосёнки, тычком пальца свалить можно. Пятачок сухой земли найти для ночёвки — серьёзная проблема.

В Бурбине зашёл в магазин. А там — одни и те же банки трёхлитровые, с огурцами солёными, расставлены по всем прилавкам, чтобы пустоту этих самых прилавков хоть чем-то занять. Камуфляж, понимаешь. И такое махровое, чисто советское хамство продавщиц — уже как-то вроде и подзабытое в России.

Ладно, выбрался назад, в Оршу. Сел на смоленскую электричку — и поразился: состав полупустой! Что за чудо? Все сидят тихо-тихо, носы в окна уткнули…

Ладно, едем. Едва проехали Красное, вдруг поднялось движение, шевеление, хождение — ожили! Откуда-то подоставали сумки, корзинки (и где только прятали!), пошли обменщики денег, попёрла торговля — даже не доезжая Смоленска. Видать все многократно и крепко "учёные" — если до границы сидели тише мышей…