Пять ликов богини - читать бесплатно онлайн полную версию книги автора Александр Свирин (Нейрограмма. М.С. Лермушкин (07.03.2430)) #10

Нейрограмма. М.С. Лермушкин (07.03.2430)

Едва первая искра сознания вспыхивает в бесконечной темноте, я дёргаюсь в сторону, пытаясь увернуться от летящего в лицо лезвия. Мой рывок оказывается настолько сильным, что я падаю с дивана и больно бьюсь об пол. Не самое приятное Erwachen[1]. Паника обвила своими щупальцами разум и заставляет тревожно озираться по сторонам. Всё в порядке: я жив, и я дома.

Только сейчас стук сердца успокаивается, а дыхание выравнивается. Однако я понимаю, что мои последние воспоминания принадлежат не Менке, а Аде. Дурной знак. И всё же, между тем, как мне в лицо полетело мачете Гусака Петро, и тем, как я очнулся здесь, прошло много времени, а значит, какая-то личность этим телом управляла. Вероятно, Порфирий.

Я открываю список нейрограмм и убеждаюсь в правоте своей теории. Читаю последнюю запись Порфирия и складываю в голове весь пазл. А ещё понимаю, что на сегодня я последняя личность, и Менке не успел утром распределить между нами время. Наконец-то я смогу расцвести всей полнотой жизни, не боясь, что меня выключит в самый неподходящий миг. Как же долго я чувствовал ущемление от остальных, когда минут мне перепадало меньше, чем прочим, словно я нищий, вынужденный собирать крохи с барского стола. Хотя, может, так оно и есть, ведь меня Менке создал последним.

На часах ровно восемнадцать ноль-ноль. В семь начнётся музыкальный конкурс, а значит Порфирий оставил мне очень мало времени на подготовку. Разумеется, ведь его дела куда важнее моих. Позлюсь на остальных и погорюю по Аде потом, а пока надо собираться и лететь навстречу победе, которая вытопчет мне тропинку в Златоград.

Поход в ванную, мытьё головы, бритьё, закрашивание синяков, подбор одежды — я собираюсь столь стремительно, что это кажется сном. Надеваю тёмно-фиолетовую рубашку, чёрный тренч, чёрные штаны и тяжёлые чёрные ботинки. На всё про всё уходит двадцать пять минут — целая 永遠(eien)[2], хотя добираться до Главного Дома Культуры не так уж долго. Но хватит ли мне времени там, благо всё уже давно подготовлено, а от меня требуется лишь выйти на сцену и отыграть заранее заготовленный материал?

Я вызываю таксетку и лишь после вылетаю из квартиры, уже на ходу натягивая второй рукав плаща. Она подъезжает как раз в то мгновение, когда я на секунду останавливаюсь возле рельсовых путей. Здесь, в кабине, у меня есть шесть минут отдыха, пока она везёт меня через гигадом.

Смотрю в окно, и где-то там вдалеке, на крыше самого высокого блока, группа отчаянных экстремалов занимается доумтачингом. Одного из ребят как раз заряжают в хушку, которая через несколько секунд выстреливает им вертикально вверх, подбрасывая на высоту почти в сотню метров. Он вытягивает руку, но я не вижу, удаётся ли ему коснуться купола. На короткое мгновение он зависает в воздухе, после чего гравитация тянет его обратно. И тогда он расправляет спрятанные в рюкзаке за спиной крылья, на которых плавно планирует куда-то в сторону. Да уж, развлечение не для слабонервных. Впрочем, современный мир лишён каких-либо забот или опасностей, а потому чтобы взбудоражить кровь приходится подчас идти на крайне сомнительные меры. Люди во все времена сидели на адреналиновой игле, и чем дальше, тем опаснее развлекались.

Таксетка останавливается, и я выхожу на улицу. Перед Главным Домом Культуры собралась целая толпа людей, ожидающих концерт. Я не вижу здесь ни одного суррогата — мысль, которая ласкает сердце, потому что на бой Психа присылали в основном их. Ясное дело, музыка — вещь, которую нужно воспринимать вживую, иначе какой смысл?

Многие стоят и курят, а самые молодые согреваются пивом или чем покрепче. Люди постарше держатся обособленно, в сторонке, словно каких-то десять-пятнадцать лет назад не вели себя так же. Уверен, большая часть уже внутри — либо перекусывает в буфете, либо расселась по местам в ожидании начала. Если здесь собралось не меньше сотни людей, то там их, скорее всего, тысячи. Зал и танцпол превратятся в муравейник.

Я продираюсь сквозь толпу ко входу, когда кто-то выкрикивает:

— Эй, это же Лермушкин!

Люди поблизости тут же начинают озираться в поисках, а я хочу уменьшиться до размеров микроба, стать незаметным, невидимым и неслышимым. Те, кто стоят совсем рядом, замечают меня, тянут руки, прижимаются потеснее, стараются схватить, ущипнуть, потрогать.

— Чувак, твои песни — просто тряс!

— Эй, дай жару!

— Чмокни меня, просто чмокни, пожалуйста!

— Хрен тебе на лицо, Лада круче!

People[3] загораживают меня со всех сторон, я чувствую себя в коридоре со сжимающимися стенами, которые вот-вот раздавят. Становится душно, я пытаюсь ослабить воротник рубашки, голова идёт кругом, а голоса и отдельные слова сливаются в бесконечную протяжную какофонию звуков. Мне хочется сказать им, чтобы они разошлись, отступили, дали дорогу, но рот просто отказывается открываться, а слова не хотят выходить наружу.

Кто-то очень крупный хватает меня за шиворот, разворачивает и тянет за собой, распихивая людей. Он рассекает толпу, проходя сквозь неё, как бронемашина через орду зомби. Я теряюсь, не могу ничего сделать, а потому отпускаю ситуацию и даю волю речному потоку жизни просто нести меня по течению, не зная, куда оно приведёт.

В итоге меня грубо забрасывают внутрь служебного входа и закрывают дверь. Я, наконец, оборачиваюсь, чтобы рассмотреть своего спасителя. Им оказывается очень высокий и широкоплечий молодой мужчина-азиат, носящий огромный, как палатка, чёрный плащ и тёмные маленькие круглые очки. Его длинные чёрные волосы забраны в хвост. И хоть конкретно я никогда не видел его вживую, по описанию других личностей сразу понимаю, что передо мной Чих Пых Мых. Унагист.

Я стараюсь смотреть на него как можно более грозно, но внутри всё дрожит от мысли, что придётся с ним драться. И почему при создании меня Менке полностью убрал способность к физической агрессии? Из-за этого любая мысль о бое выбивает из колеи, в отличие от того же Психа, которому наоборот в радость помахать кулаками.

— Спокойно, Лермушкин, — говорит Чих Пых Мых раскатистым басом на удивление почти без акцента. — Я не к тебе. Позови Психа Колотка.

Я нервно сглатываю. Время шесть сорок. Десять минут переход в одну сторону и десять минут в другую. А если сейчас отдам контроль Психу, обратно его уже не получу.

— Вы будете драться? — аккуратно интересуюсь я.

— Не исключено, — спокойно и уверенно отвечает Чих.

Его голос воплощает крепкую и жёсткую волю. Он говорит, не терпя возражений, стараясь задавить собеседника. Это грозный противник.

— Тогда как насчёт перенести эту встречу на попозже, скажем, после концерта? — Я и сам стараюсь говорить спокойно, но очень сложно не сорваться в трусливый визг при виде такого громилы. — У меня скоро выступление на музыкальном конкурсе, к которому я долго готовился. Не хотелось бы сейчас портить товарный вид, тем более что у меня и так всё лицо в синяках.

Чих задумчиво хмыкает, берёт себя за подбородок и говорит:

— Ладно. Но я буду следить за тобой из зала. Поближе.

— Разумеется.

Звучит ужасно, ведь такой здоровяк ярко выделится на фоне остальных, не раз зацепит мой взгляд и напомнит, что после концерта мне тут же придётся вновь отдать контроль Психу.

— И я сижу только на лучших местах. Так что выбьешь мне вип-ложу.

Я не сдерживаюсь и обречённо стону. Да, каждый участник имеет право на трёх посетителей в вип-ложе, где для них готовы столики с индивидуальным обслуживанием. Я приглашал Зевану, но не уверен, что она придёт. А если придёт, то ещё хуже — ей придётся сидеть рядом с этим 大个子(dà gèzi)[4]. Так что же, отказать ему?

Но даже сквозь очки из взгляда Чиха лучатся такие угроза и напор, что все возражения просто убегают прочь.

— Хорошо, я скажу, чтобы вас пустили.

Чих удовлетворённо кивает и выходит обратно на улицу. А я удручённо тащусь дальше по коридору с таким настроем, с каким обычно в конкурсах не побеждают. Прохожу в дверь, ведущую в гримёрки, а оттуда уныло плетусь в назначенную мне комнатку. Там в очередной раз смотрюсь в зеркало, чуть подправляю тональный крем в местах, где он стёрся, и глубоко вздыхаю. Меня, словно прочной рыболовной сетью, накрывает паника. А что, если я проиграю? Что, если плохо выступлю? Я могу стать сто пятьдесят шестым человеком за чуть менее, чем триста лет, который набрал миллион единиц соцрейта. Всего сто пятьдесят пять людей добились таких вершин, и большинство уже ближе к старости. А мне остался один маленький шаг. Шаг, который сделаю я — Лермушкин. Не Порфирий, не Псих Колоток. И теперь уже точно не Ада. Я.

В гримёрку заходит робот-помощник.

— Вы выходите пятым, господин Рамаян, — сообщает он. — До вашего выступления остаётся два часа и пять минут.

Получается, я зря сюда так спешил, раз мне определили явиться перед слушателями предпоследним.

— А кто пойдёт шестым?

— Госпожа Лада Солнцева.

Что ж, хорошо, что она, перед ней выступать совсем не зазорно. Может, даже удастся встретиться до выхода на сцену, ведь впереди ещё целых два часа. После короткого и напряжённого знакомства с Чих Пых Мыхом, её компания успокоит и утешит.

— А в какой она гримёрке? — спрашиваю у робота.

— Госпожа Лада Солнцева ещё не приехала. Её известили, что она выйдет последней, и она сообщила, что приедет ближе к началу своего выступления.

— Ты меня расстроил. Проваливай. Только сперва передай в администрацию, чтобы от моего имени в вип-ложу пустили ещё одного гостя. Некоего Чих Пых Мыха. Это такой очень высокий и крупный азиат в чёрном плаще и тёмных очках.

Робот издаёт несколько трещащих компьютерных сигналов, связываясь с кем-то на теклане.

— Готово, — сообщает он. — Я удаляюсь. Если понадоблюсь, я в помещении для компаньонов. Мой номер — тридцать девять. Приятного вечера.

Робот покидает гримёрку, а я откидываюсь на стуле и задумываюсь, как убить ближайшие два часа. В голову не приходит ничего лучше, чем пойти к сцене и посмотреть на выступления άλλους συμμετέχοντες(állous symmetéchontes)[5]. Честно говоря, эти ребята даже близко не тянут на звание достойных конкурентов. Но соперников, как и родителей, не выбирают, если только ты не спятивший гений, как Ден Унаги.

Я выхожу из гримёрки и иду по коридору в сторону сцены. Уже отсюда слышны крики людей в зале и громкая музыка, заполняющая пространство из огромных динамиков. Только-только вышел Гриша Весна (настоящая его фамилия вроде бы Ленивцев) — тот ещё бездарь, способный сочинить лишь монотонный бит и бессмысленный стишок максимум на две стопы в строке, да и рифмы у него такие, что откровенно хочется дать автору в морду.

Мой прогресс,

Качаю пресс.

Девки текут,

Сучки бегут.

Сдаётся мне, это не считалось музыкой даже двести лет назад. Тем не менее, зал реагирует, люди двигают телом в такт биту, а кто-то под этот примитивный минус даже пытается танцевать. Находятся и такие, кто во всё горло орёт эти тупые и бессмысленные строки. И я понимаю, почему людям это нравится — такие треки (песнями их язык не поворачивается назвать) прочно оседают в голове ввиду своего примитивизма, отчего мозг прокручивает их снова и снова, снова и снова, до тех пор, пока ты не свыкнешься с мыслью, что хочешь послушать это дерьмо ещё раз. И в результате, чтобы хоть как-то оправдаться, убеждаешь себя, что тебе это нравится. Как итог, артисты, подобные Грише, попадают в число шести счастливчиков, допущенных к этому конкурсу, в котором, замечу, участвуют лишь самые популярные музыканты города. Вот и думай после такого, что людям действительно нужно — поток бессмысленного заедалова, или всё-таки чувственное и живое искусство.

Следом за невероятно отвратительным, но при этом безгранично тепло принятым, выступлением Гриши Весны на сцену выходит Леонид Лавров. И я совершенно ничего про него не знаю. Этот парень появился из ниоткуда, начал вести блог, где в каждом видео рассказывал о том, как он знаменит, и как слава его утомляет. И вот парадокс — абсолютно никто не знал, чем он занимается. Но всё же он убедил многих, что это просто они о нём никогда не слышали, а на деле-то он ого-го какой известный. И сработало — теперь имя Лаврова у всех на слуху, хотя никто так до сих пор и не в курсе, кто он вообще такой. Получается, что он известен тем, что везде рассказывает о своей известности. Теперь вот он решил заняться музыкой, чтобы хоть как-то оправдать популярность. Я подозреваю, что он собирался сделать это с самого начала, а его дурацкий видеоблог — просто хитрый ход для набора аудитории. Что ж, трюк удался, а вот творчество, увы, не очень. Стихи у него совсем на каплю лучше, чем у Гриши, музыка тоже немного богаче, но в целом всё та же бесталанная чушь.

Я решаю не утомлять себя прослушиванием так называемых «competitors»[6], а пойти в буфет и перекусить чем-нибудь перед собственным выступлением. Заказываю местному автоповару острую свинину с овощами в кисло-сладком соусе с рисом и сажусь за ближайший свободный столик, ожидая приготовления заказа. Людей здесь сейчас очень мало, всего четырнадцать человек на примерно двести посадочных мест. Понятное дело, остальные наслаждаются выступлением, если конечно унылые потуги Лаврова можно назвать выступлением, и уж тем более ими наслаждаться.

На нейроком приходит сообщение. Кори, выведи его.

Пишет Зевана. «Извини, не смогу прийти, задержалась с подругой. У неё проблемы, надо помочь». Вполне ожидаемо, она всегда находит причины не приходить на мои концерты. Я крепко сжимаю кулаки и стискиваю зубы, а злость и обида скручиваются внутри в тугой узел. Хочется тут же послать Зевану куда подальше и больше никогда не видеть, не слышать, не общаться. Отчего я никак не могу заставить своё сердце разлюбить эту стерву? Почему вновь и вновь обращаю мысли к ней, воссоздаю в разуме светлый образ Зеваны Лесницкой, сияющий, словно золотое солнце? Почему мечтаю о том, как лежу с ней в обнимку на кровати, как целую и ласкаю? И эти мысли не отпускают, не дают покоя, терзают меня всякий раз, стоит хоть на секунду остановить свой бег по жизни и отдохнуть. Порой я думаю, что завалил себя таким количеством дел лишь ради того, чтобы сбежать от безумной одержимости Зеваной, но, похоже, это не помогает. Прошло пятнадцать лет, а я всё ещё влюблён в неё, как в первый день.

Я глубоко вдыхаю и выдыхаю. Ничего страшного, совсем скоро я увижусь с Ладой — она единственная способна отвлечь меня от печальных дум. Неважно, кто из нас победит, после концерта приглашу её куда-нибудь.

Автоповар сообщает о том, что моё блюдо готово. Я забираю заказ, возвращаюсь за столик и стараюсь сосредоточиться на вкусе еды. Время течёт невыносимо медленно.

Поев, я возвращаюсь в гримёрку. Сюда долетают отголоски выступления следующих участников, группы «Сказ». Вот эти ребята уже неплохи, играют что-то вроде этнической музыки с добавлением современной электроники. В конкурс они пролезли еле-еле, буквально по нижней границе, потому что в массах такое не популярно, а жаль. У них там колёсная лира, флейта, домра, электрогитара, зейди-синтезатор, труба, барабаны — целый оркестр. Это настоящая музыка, живая и интересная. Я даже вновь возвращаюсь к сцене, чтобы послушать их. Тем более, что нынче мало кто выступает большими группами, всё-таки одиночество предполагает куда большую творческую свободу.

После «Сказа» выходит дуэт «Дима и Диана». В принципе, они тоже неплохи — поют здорово, песни простые, но запоминающиеся. Вполне обычная для наших дней поп-музыка.

Пока слушаю их, кто-то закрывает мои глаза тёплыми маленькими ладонями.

— Думаю, ты угадаешь.

— Тебя тяжко не признать.

Лада убирает παλάμες(palámes)[7] с моих глаз, и я оборачиваюсь к ней с улыбкой. Душа ощущается легче пылинки, да и день уже не так удручает. Её фиолетово-синие волосы пахнут ягодами, а взгляд голубых глаз сияет искренней радостью.

— Ты же выходишь следующим? — спрашивает она.

В ответ я только киваю.

— Тогда удачи.

Она слегка приподнимается на носочках и чмокает меня в щёку. К лицу сразу же приливает кровь.

— Я пока побегу в гримёрку, но твоё выступление обязательно посмотрю. Давай, увидимся после концерта.

Она убегает обратно по коридору спиной вперёд и машет мне, потом разворачивается и исчезает уже совсем. А у меня внутри теперь кипит энергия, сила, желание выложиться по полной. Настроение настолько улучшилось, что даже самые густые и чёрные тучи, закрывавшие солнце чистого разума, развеялись без следа.

Вот, наконец, Дима и Диана заканчивают своё выступление и покидают сцену. Я настраиваю нейроком на режим мониторинга звука, чтобы слышать свой голос во время пения. Роботы выкатывают на сцену зейди-синтезатор, но я ещё в довесок беру электрогитару — так, на всякий случай.

Выхожу на сцену сам, машу рукой радостно встречающим меня зрителям. Они кричат, аплодируют, отдают мне энергию, которую я верну им обратно в виде своих лучших песен. Взгляд скользит по вип-ложе, и я замечаю там Чих Пых Мыха. Настроение снова падает. И всё-таки я даю сигнал гердянкам начинать. Включается минус первой песни.

Я стартую по плану и сразу взрываю сцену мощнейшей «Стань как сталь», чтобы разогреть зал. Пою и играю на электрогитаре, а люди прыгают, двигаются, подпевают, вскидывают «козу». Ударное начало, которое нужно так же ударно продолжить.

Следующие три песни тоже принимают тепло. Порой бросаю взгляд на Чиха — он за всё время даже не шелохнулся, сидит, словно 記念碑(kinenhi)[8] с неменяющимся выражением каменного лица. Из-за этого на пятой песне даю петуха, не получается спеть чисто верхние ноты, но благо громкая и тяжёлая музыка хоть немного смазывают этот промах. Люди, кажется, ничего не заметили, а если заметили, то простили.

В завершение сет-листа я поставил новую экспериментальную песню, и хоть конкурс не самое подходящее место для экспериментов, другого шанса опробовать её вживую может не представиться. Называется она «После смерти».

Звучат первые минорные ноты. Медленный темп настраивает зал на мрачную атмосферу.

После смерти рухнут звёзды,

Сгорят поля и сдохнут козы.

Брахма взвоет, лопнут слёзы.

Титаны скопом стопчут грёзы.

После смерти...

После смерти тьма зовёт,

В небесный вечный свой чертог.

Кали ввысь поднимет рог,

И мне объявят новый срок.

Свет проснётся, солнца лик

Придёт на мой безумный крик.

Прежний я — слепой старик

Глаза откроет в тот же миг.

После смерти...

После смерти я пройду

Дорогой праведных в аду.

После смерти я найду

Крупицы истины в бреду.

После смерти я вернусь.

Я вернусь…

Люди качаются из стороны в сторону в такт песне, многие закрыли глаза, чтобы глубже проникнуться атмосферой. Да, она приятна уху, потому что над музыкой я постарался куда больше, чем над стихами. Экспериментальность текста заключается в том, что за чередой образов не скрывается ни-че-го. Это абсолютно бессмысленный набор слов. Метафоры ради метафор, и никакой глубины здесь нет.

И теперь вопрос: поймут ли это слушатели или всё-таки отыщут в строках какой-то смысл?

Я заканчиваю петь, и мне аплодируют так громко, как никогда ранее. Люди орут во всю глотку, просят «на бис», и я бы с радостью исполнил их желание, но, увы, я скован регламентом конкурса.

Когда я ухожу со сцены и спускаюсь в закулисье, Лада уже ждёт там. Она негромко хлопает своими маленькими ладошками.

— Молодец, хорошее выступление.

— Не знаю, могло быть и лучше. — Я и правда расстроен тем, что местами лажал из-за Чиха.

— Мне понравилось. Особенно последняя песня. Я её раньше не слышала. Это же просто улёт!

Я хитро улыбаюсь. Если уж сработало на Ладе, то и на остальных должно.

— Твоя очередь, — говорю я. — Удачи и хорошего выступления.

— Спасибо.

Она снова чмокает меня и идёт на сцену, где нетерпеливая толпа громко её встречает. Я остаюсь стоять на месте, чтобы тоже очароваться волшебством.

Лада начинает с уже известных мне вещей: «Вечный враг», «Синица вместо журавля», шуточная «Задолбали». Её песни в целом короче моих, а потому за тот же срок она успеет сыграть больше. Зал реагирует куда спокойнее и тише, что не удивительно — музыка Лады не такая быстрая, тяжёлая и взрывная, как моя. Она предназначена для того, чтобы наслаждаться мелодией и поэтикой, а не пускаться в безумные tanzen[9].

Последней она играет ту самую песню, которая так меня зацепила на репетиции. Она называется «Завещание». От этих строк на глаза вновь отчего-то наворачиваются слёзы, столь проникновенно Лада их поёт, словно о чём-то невероятно важном лично для неё. Да, такой финал намного лучше моего, но последнее слово всё-таки скажут слушатели.

После того, как Лада покидает сцену под гром аплодисментов, туда выходит робот-ведущий, который объявляет начало голосования. Каждый присутствующий должен составить свой топ-10 лучших песен, соответственно первому месту достанется десять баллов, а последнему — один. Тот исполнитель, кто в итоге наберёт больше всего баллов, и станет победителем. Именно поэтому я тщательно выбирал сегодняшний репертуар.

Едва Лада оказывается рядом, то сразу же радостно бросается в мои объятия.

— Замечательно выступила! — говорю искренне. — В конце я даже слезу пустил.

— Жаль я не видела.

Через несколько минут робот объявляет, что подсчёт голосов закончен и выводит на большом голографическом экране результаты. Я смотрю на них с остановившимся сердцем.

Итак, лучшей песней конкурса слушатели признали мою «После смерти», она набрала двенадцать тысяч триста сорок восемь баллов. На втором месте стоит «Вечный враг» Лады с десятью тысячами и восемью. На третьем её же «Горькая доля» — девять тысяч девятьсот шестьдесят четыре. Ищу в списке «Завещание» — она оказывается на девятом месте в топе лучших песен вечера. И набрала всего-навсего пять тысяч пятьсот шестьдесят три балла.

То есть вместо искренней и живой песни, действительно наполненной смыслом и подлинными чувствами, люди выбрали мой бессмысленный набор образов, состряпанный так, будто там есть бездонная глубина. Эксперимент можно назвать более, чем удачным, пусть его результаты и удручают.

Следом на экран выводится список участников от первого к последнему по общей сумме баллов.

У меня — тридцать тысяч восемьсот сорок три.

У Лады — тридцать одна тысяча сто девяносто пять.

Она победила. Я занял лишь второе место.

Лада радостно прыгает и победно вскидывает руки вверх.

— Я выиграла! Менке, я выиграла!

— Поздравляю! — говорю я и улыбаюсь, стараясь не показать пламени горького разочарования.

Она вновь обнимает меня, и в этот миг мне становится невероятно легко. Что ж, проиграл, так проиграл. Значит, М.С. Лермушкин и правда самая бестолковая субличность Менке Рамаяна.

Первое место зарабатывает тридцать пять тысяч единиц соцрейта. Второе — всего пятнадцать. Третье — только пять, и их получат Дима и Диана. Жаль, я надеялся, что третьими станут ребята из «Сказа».

Скоро мой рейтинг пополнится, и останется ещё пять тысяч. Раз Ада стёрта, а новый бой у Психа Колотка состоится ещё не скоро, вся надежда на Порфирия и то, что он распутает своё дело. Хотя что-то мне подсказывает, что за разгадку тайны он не получит даже одной единицы, потому что вокруг нас сплетается какой-то заговор гердянок.

Лада возвращается на сцену, чтобы принять все полагающиеся овации и сыграть на бис. Я же разворачиваюсь и иду прочь из Главного Дома Культуры, на улицу, позорно сбегаю от 打败(dǎbài)[10]. Хочется опьянеть, затуманить рассудок хоть чем-нибудь, потому что грудь разрывает от боли осознания собственной никчёмности.

Едва я выхожу со служебного выхода, как натыкаюсь на ждущего меня Чих Пых Мыха. Я обречённо вздыхаю. Что ж, достойный конец бесславного вечера. Возможно, Менке никогда больше не натянет мою личину, а потому Лермушкин выступил с последним бенефисом.

— Вам придётся подождать десять минут, — говорю я Чиху. — Столько длится переход между личностями.

— Не торопись, — говорит он. — Мне понравилось твоё выступление. Только последняя песня была ни о чём, не понимаю, почему её назвали лучшей. И хоть ты занял только второе место, но держался достойно. Это я уважаю. Так что я тебя не трону. Но, возможно, Псих Колоток сам захочет встретиться со мной. Вот, подержи у себя.

Он достаёт из кармана плаща картонную карточку и протягивает мне. Я беру её и читаю: «Чих Пых Мых. Токио, двадцать восьмой восточный блок второго уровня».

— Передай, что я жду его в любое время. Бывай.

С этими словами он прикладывает два пальца к голове, прощально отмахивает ими, разворачивается и уходит куда-то вниз по улице.

Пронесло.

Меня всего трясёт, ещё сильнее хочется напиться, но я теперь не могу даже пошевелиться. Я, как идиот, смотрю в карточку, оставленную Чихом, но не вижу слов. Не знаю, сколько я так стою, пока чья-то рука не хлопает меня по плечу.

Я оборачиваюсь — это Лада.

— Ты чего тут застыл? — спрашивает она.

— Да так.

Прячу карточку во внутренний карман плаща.

— Поехали куда-нибудь? — предлагаю я. — Отпразднуем твою победу.

— Я только за. Есть классное место рядом, остальные скорее всего тоже туда пойдут.

— Остальные?

— Ну, Лавров, Весна, Дима с Дианой, ребята из «Сказа».

Я киваю, и мы с Ладой неспеша идём вдоль рельсовых путей к какому-то клубу. Она ведёт и показывает дорогу, а я следую за ней, пребывая в прострации и даже не особо слушая, о чём она говорит. Вскоре вижу вывеску «Красный кардинал» — явно клуб для элитариев с верхнего уровня. Так странно, вроде все люди равноправны в возможностях, но социум всё равно ставит одних выше других. Да, социальное неравенство обусловлено рейтингом, а он лишь отражение личных достижений. Даже если твои родители celebrities[11] с высоким соцрейтом, это не даёт никаких бонусов, по достижению совершеннолетия ты сам пробиваешься с самого низа. Определённая справедливость в этом есть. Базовые потребности каждого человека полностью удовлетворяются, но если хочешь большего — изволь сделать что-то полезное. Так воплощается главная цель киберкоммунизма — по потребностям каждому, а по возможностям от кого-нибудь.

Внутри клуб встречает человекообразными гердянками-танцовщицами, но отличными от нас достаточно, чтобы не вызвать ощущение «зловещей долины». В красно-пурпурном переливе направленных лучей люди танцуют с ними под разливающуюся вокруг музыку. Столики находятся в проёмах в полу, и они все с диванчиками. Их мало, но и гостей здесь немного, всего пятьдесят четыре человека, включая меня.

Вау, как быстро я это подсчитал. Раньше за мной такого не замечалось — налицо влияние Ады.

Мы с Ладой садимся за один из столиков и к нам сразу же подкатывает робот-официант.

— Добрый день, — говорит он. — Что желаете?

— Мне односолодовый шотландский виски региона Айла, — отвечаю я. — Безо льда, половина чайной ложки воды.

— Я буду пиво, пшеничное нефильтрованное, — заказывает Лада.

Робот принимает заказ и укатывает. Лада смотрит на меня, выгнув бровь дугой, словно я чем-то её удивил.

— Неужели тебе настолько плохо? — спрашивает она.

— О чём ты?

— Мы с тобой пьём вместе уже в пятый раз, и ты всегда брал коктейли. Впервые вижу, чтобы ты заказал чистый виски. Мне кажется, что-то не так.

— Возможно, я и впрямь немного расстроен проигрышем.

Лада заливается звонким смехом, от которого мне становится неуютно, ведь смеётся она надо мной.

— Скажи, тебя расстраивает проигрыш сам по себе, или то, что ты проиграл мне?

— То, что я проиграл тебе — это как раз единственное, что меня утешает. Но этот конкурс мог стать моим пропуском в Златоград. А в итоге мне не хватило жалких пяти тысяч единиц соцрейта. Понимаешь? Менке заработает их быстро и не напрягаясь, но не с моей помощью. Я — отработанный материал. Я не справился с единственным, для чего меня создали. В конце концов, Менке от всех нас избавится, но раствориться с чувством выполненного долга и уйти жалким неудачником — разные вещи.

Возвращается официант с нашим заказом. Я хмуро и молча смотрю, как он расставляет стаканы, желает нам приятного вечера и укатывает.

— Да уж, тебе и правда хреново, — говорит Лада. — Тогда виски не поможет, у меня есть кое-что получше.

Она лезет в карман и достаёт оттуда небольшой пластиковый футляр, в котором обычно хранят таблетки. В нём оказывается несколько одинаковых капсул. Лада достаёт две и протягивает мне.

— Держи. Это псилоцибин.

— Психоделик? Его же от депрессии принимают. Откуда он у тебя вообще?

— Была депрессия. Возьми, тебе тоже не помешает. Поможет лучше разобраться в себе.

Я беру капсулы, пожимаю плечами, закидываю их в рот и запиваю виски. Последний на вкус как йодированный торф с морского побережья. И пахнет как копчёное мясо — то, что нужно для хандрящего 艺术家(yìshùjiā)[12].

Мимо проходит один из гостей, его взгляд случайно падает на нас, а потому он останавливается, замирает на месте и некоторое время всматривается в моё лицо.

— Да ты же Псих Колоток! — восклицает он. — Чувак, я твой фанат!

В этот миг мне хочется исчезнуть и никогда не существовать. Только этого не хватало — парня, который знает меня, как Психа Колотка, а не М.С. Лермушкина. Конечно, я сама посредственность, а вот он приносит реальную пользу. Как же надоело.

— И что тебе, на сиськах расписаться? — спрашиваю я даже для себя неожиданно грубо.

— Ого, ты в жизни такой же, как на экранах! — радуется он. — А можешь мне вмазать, ну, как ты умеешь, чтоб аж потемнело в глазах? Буду всем рассказывать, что подрался с самим Психом Колотком.

О, дружище, это я с радостью.

Встаю, подхожу к нему, как следует размахиваюсь и от души бью его в челюсть отличным боксёрским хуком справа. Может, я и не фанат физического насилия, но удар-то у меня всё равно поставлен, и при случае я могу вмазать так, что мало не покажется. Парнишка пошатывается, отходит на шаг назад и падает без сознания. Я спокойно возвращаюсь за свой столик, сажусь, беру стаканчик с виски и делаю ещё глоток. Лада смотрит на меня расширенными от ужаса глазами.

— Ты его вырубил! — кричит она.

— Ничего, очухается, ещё «спасибо» скажет.

— Это совсем на тебя не похоже.

— Зачем быть похожим на меня, если по сравнению с Психом я никто?

Чувствую, как меня потихоньку начинает лихорадить, а к горлу подступает тошнота — похоже, псилоцибин начал действовать. Мешать его с алкоголем очень плохая идея, но мне уже всё равно. Тем более, что пятидесяти грамм виски маловато, чтобы оказать на меня значимый эффект.

— Не для меня, — осуждающе произносит Лада.

— Если бы остальные считали так же.

Картинка перед глазами потихоньку расплывается — очень интересно, мозг под действием псилоцибина с ошибками обрабатывает зрительную информацию, поступающую даже с искусственных глаз. Мой разум становится похож на оголённый нерв, он как флюгер, которому нужно лишь лёгкое дуновение в одну или другую сторону, чтобы поменять направление мысли. Мир кажется ещё более разноцветным, чем до этого, и я не понимаю — это действие наркотика, или же клубные огни всегда так переливались? Тело будто скручивает в тугой узел, но вместе с тем оно приобретает непривычную лёгкость.

Лицо Лады постоянно меняется, как в каком-то 万華鏡(mangekyō)[13]. Это смотрится жутко и неприятно, а потому я тут же отвожу взгляд и всматриваюсь в остатки виски в стакане. Залпом допиваю и морщусь от неожиданно усилившейся горечи алкоголя, который проезжает по горлу кислотной дорожкой.

— А сколько действует псилоцибин? — спрашиваю у Лады.

— Часа четыре, — отвечает она. — Иногда пять-шесть, но редко.

Я окидываю клуб новым взглядом, и в свете разноцветных огней понимаю, что за всей этой суетой никогда не видел настоящего мира, никогда не смотрел на него просто как на пространство существования, а вместо этого всегда старался дать ему какую-то оценку. Мир то плохой, то хороший, в зависимости от ситуации, а ведь он ни тот, ни другой, он просто есть, а это мы смотрим на него то с одной стороны, то с другой. Моё чистое Я находится в золотой клетке разума, а сейчас тем более, ведь я — это не совсем Я, это лишь малая его частичка, потому что во всей своей полноте оно раскрывается лишь в изначальном Менке. Вечный бег до цели, вечная темница чувств и эмоций, ненужный груз прошлых обид — это то, что делает меня несчастным. Вот я сегодня проиграл в музыкальном конкурсе — ну и что? Я расстроен, потому что это не соответствовало моим ожиданиям, но ведь мои ожидания — это мои проблемы. Почему я виню в этом других: зрителей, Психа, даже Ладу, которая просто оказалась лучше? Я словно нахожусь в ядре своего сознания, откуда смотрю на личность Лермушкина, да даже на личность самого Менке, как на какую-то ненужную оболочку, шелуху, которую можно соскрести и добраться до чистой и светлой сути моей истинной души.

Я смаргиваю, и тем прерываю цепь размышлений, словно смахивая с глаз очередной слой реальности.

Смешно, но даже влюблённость в Зевану кажется сейчас чем-то маленьким и незначительным. Вот бы поймать это состояние и удержать навсегда.

В клубе висят голоэкраны, на которых сейчас почему-то крутят новостную сводку. Ролик, судя по видео, показывает какую-то аварию, случившуюся с фургонеткой сегодня на первом уровне. Погодите-ка, это же утренние приключения Психа!

Кори, настройся на чистоту вещания голоэкранов. Включи звук.

Механический безэмоциональный голос диктора вещает:

— Сегодня утром на нижнем уровне возле девятнадцатого восточного блока полицейскими была перехвачена угнанная и перепрограммированная фургонетка. Подозревается, что угонщики принадлежат к известной террористической организации унагистов. Так же они взяли гражданского заложника, которого удалось спасти.

Я вижу, как из перевёрнутой фургонетки роботы-полицейские вытаскивают моё бессознательное тело, после чего приводят в чувство. А потом я вскакиваю, о чём-то говорю с гердянками и иду к Лизавету Красину. Погодите, но Псих в нейрограмме описывал всё не так. Неужели…

Кори, покажи мне сегодняшний лог-файл.

Листаю записи на самое утро. Вижу команду: «Отправь сигнал полицейским, чтобы спасли меня». И никакого «Найди способ разбудить меня».

Смех взрывом вырывается из груди наружу, не знаю почему, но я и правда начинаю от всей души хохотать так, что даже Лада смотрит на меня пусть с пониманием, но и с некоей долей смущения.

— Что-то произошло? — спрашивает она.

— Да! — радостно отвечаю я. — Оказывается, Псих Колоток — пиздобол и бахвальщик! Сочинил целый кусок собственной нейрограммы, чтобы выставить себя крутым героем, а на деле…

От смеха меня начинает трясти, но я понимаю, что выразился слишком резко о самом себе, пусть даже и другой личности. Я ведь никогда прежде брань не использовал, а тут вдруг словечко, которое больше подошло бы тому же Психу. Но мне плевать, ведь я, М.С. Лермушкин, лишь одна из масок Менке Рамаяна, которую он волен снимать и надевать, когда вздумается.

Приходит мысль — а что, если псилоцибин стёр между нами границы? Может, я сейчас и есть Менке, а вовсе не Лермушкин? Эту мысль стоит покатать на языке, распробовать на вкус, а потом проглотить.

Меж тем, всё вокруг уже какое-то время расплывается и вибрирует цветными узорами.

— А прикольная штука этот твой псилоцибин, — говорю я Ладе. — Дашь ещё пару капсул на будущее?

— Нет, — она смотрит на меня как-то обиженно. — Его всё равно можно будет принять не раньше, чем через две-три недели.

— Что-то не так?

— Да нет, всё нормально. Я понимаю, что у тебя сейчас богатые внутренние переживания. Просто хотелось провести этот вечер с тобой, но я сама виновата, что дала тебе наркотик. Так что не обращай внимания, развлекайся.

— Ну прости. Давай пойдём куда-нибудь отсюда? Мне кажется прогуляться по городу очень кстати.

— Пойдём.

Мы покидаем клуб, я держу Ладу за руку и чувствую, что это приятней, чем когда-либо в жизни. Я весь — ладонь. А ведь Лада безгранично красива, я всегда это видел, но никогда не Видел. Даже как φιλενάδα(filenáda)[14] она мне ближе, чем Зевана, потому что общение с той похоже на фехтование, а здесь я словно гуляю по тихому и спокойному лесу. Лада напоминает мне о детстве и моём настоящем доме — том, в котором я жил с мамой.

Время идёт невероятно медленно, и в одну минуту вмещается целая жизнь, которую я проживаю внутри разума. Дверь в бессознательное вышибло с ноги, и теперь даже самое обыденное действие наполняется сакральным смыслом. Город предстаёт предо мной ярким, вызывающим, разноцветным. Проскальзывающие мимо по рельсовым путям таксетки и фургонетки, гуляющие люди, сияющие неоновые вывески и указывающие дорогу светодиодные полосы делают Москву живой и дышащей. Она уже не кажется такой серой и унылой, это просто я не видел её истинной сущности. Мысли о прошлом и будущем не тревожат, я нахожусь в настоящем и наслаждаюсь им.

Шпили самых высотных блоков уходят вверх, под самый купол, который похож сейчас на огромный мыльный пузырь — тронь его пальцем, и он лопнет. Такая хрупкая темница, разрушить которую не представляется чем-то невероятным. Всего лишь чуть-чуть усилий — и ты свободен. Истинные кандалы не снаружи, они внутри. Значит ли это, что мне нужно отказаться от своей цели попасть в Златоград?

Нет.

Цель остаётся прежней, но я не должен забывать о пути, ведь не факт, что в конце я найду то, что ожидаю. Да и с учётом, какие мне строят препоны, кто сказал, что я вообще туда попаду? Так что же, получается, жизнь пройдёт бессмысленно? Чушь. Я останусь в мире навсегда, я уже выжжен в его теле и сознании, и этот след не пропадёт даже через тысячу лет.

После смерти я вернусь.

Может, моя песня не такая уж бессмысленная? Делюсь этой мыслью с Ладой, а она удивляется, говорит, что с самого начала считала, что текст повествует о реинкарнации.

— Я не верю в реинкарнацию, — отвечаю ей.

— Напрасно. Я верю. Вдруг в прошлой жизни ты был кем-то значимым?

— Тогда я жил больше трёхсот лет назад, потому что последний действительно значимый человек умер когда-то в те времена.

Лада куда-то ведёт меня, а я послушно следую за ней, попутно разглядывая мир и впервые открывая его для себя. Вскоре мы приходим в выстроенный в восточном стиле блок с покатой четырёхугольной черепичной крышей. Внутри оказывается просторный зал со свечами, благовониями и большой бронзовой статуей Будды посередине. Я смотрю на него, на счастливое и безмятежное лицо, преисполненное благостного просветления, и прекрасно понимаю это состояние, ведь и сам чувствую себя точно так же. А что, если Лада права, и реинкарнация — не миф? Просветление существует, сейчас это для меня очевидно, как никогда, пусть я и не достиг его окончательно, но максимально приблизился. Я не знаю, сохраню ли я такой же образ мысли, когда закончится действие наркотика, но в данный момент свет, исходящий из моей души, ярче света вокруг. И такой же свет исходит от Будды, пусть он всего лишь статуя.

Мы покидаем храм, а я вспоминаю все прочитанные тексты восточных мудрецов. И, словно мозаика, мир складывается в новую интересную картинку, которую я раньше не замечал.

Мы с Ладой и дальше гуляем по Stadt[15], о чём-то болтаем, над чем-то смеёмся, но всё это — неважно. Я просто растворяюсь в потоке жизни и сам по себе более не существую.

Потихоньку меня начинает клонить в сон, а краски мира вновь тускнеют.

— Давай пройдёмся пешком до моего дома, — говорю я Ладе.

— Давай.

Мы идём, и сейчас мне хорошо, как никогда.

Мы спускаемся в переход, освещённый тусклым синим светом, и в конце тоннеля замечаю тёмную человекоподобную фигуру. У него на голове что-то надето, а в руке он держит какой-то длинный предмет, похожий не то на меч, не то на длинный нож. Я встаю, как вкопанный, не зная, стоит идти дальше или нет. Лада дёргает меня за руку.

— Ты чего?

— Там кто-то стоит.

— Где?

А, ну конечно, как я сразу не понял.

— Шашлык из хуйцов! — раздаётся тонкий визгливый вскрик Гусака Петро. — Обоссанная мямля!

— Прощай, Лада, — говорю я ей. — Думаю, на этом всё.

— Ты о чём? — В её взгляде ужас и непонимание, она отпускает мою руку и отходит на шаг назад.

А я смотрю на неё и улыбаюсь. Мне не хочется ни переключаться на другую личность, ни бежать, ни бороться. Какой смысл, если я всё равно ничего не смогу сделать с Гусаком Петро? Вечно убегать не получится, рано или поздно он меня убьёт, так почему бы не сейчас, в момент высшей точки моего осознания, в самый счастливый миг моей жизни? Если уходить, то уходить красиво и с достоинством.

Гусак бежит на меня, замахиваясь мачете. Но я не смотрю на него, любуясь красотой Лады. Если она будет последняя, кого я видел в жизни, то жизнь можно считать успешной.

Ну давай же, Гусак.

Бей!

____________________________

[1] (нем.) пробуждение

[2] (яп.) вечность

[3] (англ.) люди

[4] (кит.) верзилой

[5] (греч.) других участников

[6] (англ.) конкурентов

[7] (греч.) ладони

[8] (яп.) памятник

[9] (нем.) пляски