Роман с конца (СИ)

Глава 22. Полина

«Большой чешуйчатый дракон смотрел на меня изумрудными глазами. Я дрожала, как лист, от волнения. Ящер сузил ноздри и ощерился, чувствуя моё возбуждение. Мой аромат, словно густой туман, заполнил воздух.

Я провела ладонью по его гладким, холодным чешуйкам. Под моим касанием они начали трансформироваться в гладкую, бледную кожу. Те же изумрудные глаза с вертикальным зрачком сияют на лице мужчины, который подчинил себе моё тело и душу. Его белые, как снег, волосы сияют под светом луны».

Не хватает бороды… и глаза… что-то не так с глазами. Изумрудные глаза выглядят странно, я бы заменила на голубые. Да, голубые отлично подходят — бледные, с серыми вкраплениями.

Моя рука уже давно под одеялом, и это начало пятой порно-сцены за последние двадцать страниц книги. Я трогаю себя с нужной частотой, там, где нужно, но никак не могу достичь разрядки.

«Алазар опустил руки на мои плечи. Одно движение острых, как бритва, ногтей — и моё шёлковое платье медленно соскользнуло на каменный пол».

Разрезать шёлковое платье? Да я бы убила!

«Его холодные губы начали свой путь от подбородка к шее, зубы впились в мочку уха. Он шепчет: „И всё же ты раздвигаешь ноги... перед таким мудаком и придурком, как я“».

Что-о? Последней фразы в книге нет.

Нет-нет-нет, ты не будешь мастурбировать, думая о Марке!

Я встряхиваю головой, прогоняя босса-ящера из головы, и перелистываю несколько страниц книги, переходя к самому действию.

«Его огромный член заполнил меня полностью. Так глубоко во мне ещё никто не был. Ледяной босс...»

Дракон, Полина, дракон!

«...впечатывает меня в каменную стену пещеры. Я на грани. „Если не хочешь, чтобы все узнали, что ты только что была выебана своим начальником, будь хорошей девочкой — и кончи для меня“...»

К чёрту! — я бросаю книгу и погружаюсь в воспоминания. Я успокаиваю себя: никто об этом не узнает. Это будет моим маленьким грязным секретом. Мне требуется всего две минуты, чтобы довести себя до оргазма. Боги, как мне было это нужно. Очень нужно.

Вслед за долгожданным расслаблением следует стыд, и я утыкаюсь лицом в подушку. Мой больной мозг считает мастурбацию под воспоминания секса с моим боссом ещё большим преступлением, чем сам секс с боссом.

Я открываю календарь на телефоне, чтобы убедиться в верности своих подсчётов. Да. С момента инцидента на столе и нашего поцелуя прошёл почти месяц, а это, на минуточку, двенадцать неотработанных ночных дежурств.

Двенадцать! И ни-че-го.

Вру.

На самом деле произошло так много всего, что мне сложно уложить это в голове.

Последний месяц я живу в альтернативной вселенной. Вселенной, где Марк — мой босс, который мудак, — вдруг каждый день... Я не шучу — *каждый день!* — здоровается со мной, спрашивает, как у меня дела, и садится обедать вместе со мной и с Пашей. Он иногда даже участвует в разговоре, чёрт возьми.

В первый день похода следующей группы, когда Марк позвонил и попросил сварить кофе, я выдохнула. Ну, наконец-то. На тот момент я была уже должна ему за два дежурства, а я привыкла платить свои долги.

Особенно своему боссу. Особенно в той валюте, в которой он берёт.

Ладно, к моему стыду — я и правда чуть-чуть, капелюшечку, но была в предвкушении. А зря. Потому что, не успела я приготовить кофе, как мой босс спустился вниз, достал две кружки и, как ни в чём не бывало, сел за кухонный стол — именно за тот, на котором я когда-то лежала животом, — и начал ждать.

Вторая кружка, оказывается, была для меня. И тогда я поняла, что всё. Конец. Он меня уволит. Он наигрался, ему надоело, он получил своё, и сейчас ему не нужны такие осложнения в лице меня. Я не чувствовала вкус кофе — и это были очень длинные полчаса, которые закончились лаконичным: «Спасибо за компанию».

На следующий день всё повторилось. И на следующий. И так в течение всех прошедших дней — за исключением дня, когда он уехал в город. Тогда на ресепшене меня ждала записка, предупреждающая, что его не будет в течение всего дня.

Записка! Как будто мы в восьмом классе, и я получаю её от своего школьного краша. Кто вообще пишет записки, когда есть мобильный телефон?

И даже вчера — в мой день рождения — Марк оказался первым человеком, который меня поздравил. Его сообщение пришло в 00:03:

«С днём рождения, Полина! У тебя сегодня выходной — отдохни и позаботься о себе».

В какой-то момент я даже подумала отказаться от его предложения, потому что мне не нужны подачки. Но потом вспомнила, что мне исполнилось 27, а не 14, и для жестов «ничего мне от вас не надо» я старовата.

Я смотрю на тумбочку. На ней стоит огромный букет подсолнухов с запиской, написанной крупным, немного косым почерком: «С днём рождения! Марк».

Часы показывают без десяти три. А я всё думаю и думаю о своём боссе. Почему он, чёрт побери, вдруг начал вести себя адекватно? Даже... мило?

Такое поведение конкретно для него — неадекватно. Это какой-то странный акт, чтобы... Чтобы что?

Я выключаю свет и выставляю будильник на телефоне с полной решимостью: завтра я прекращу это театральное представление. Одно дело — пользоваться моим телом.

Но сейчас он протянул руки к моему сердцу.

Пришло время ударить его по рукам.