Роман с конца (СИ)

Глава 32. Марк

«Мне хочется плакать от боли или забыться во сне.

Где твои крылья, которые так нравились мне?»

Я стараюсь сконцентрироваться на голосе Бутусова. Отвлечься. Но от повисшего напряжения в машине всё равно нечем дышать. Ни кондиционер, ни открытое окно не помогают.

Вот уже больше часа Полина сидит как замороженная: ноги плотно прижаты друг к другу, спина ровная, пальцы переплетены и лежат на коленях. Не моргая, она смотрит прямо перед собой.

Учитывая пустые дороги, хорошую погоду и скорость, мы будем в Горно-Алтайске через три с половиной часа. Во мне борются два желания: научный интерес — проверить, продержится ли она в этом положении всю дорогу, и потребность вдохнуть полной грудью. Мне хочется встряхнуть её, крикнуть, чтобы она расслабилась. Я держусь из последних сил.

— Можем выключить музыку? — её голос звучит так тихо, что, если бы моё внимание не было равномерно распределено между дорогой и ею, я легко мог бы пропустить вопрос.

— Можешь подключить свой телефон и поставить того писклявого чувака, — я делаю вид, что не помню, как его зовут.

— Какого чувака? — в её сухом, треснувшем голосе слышится нотка возмущения. Это хорошо — значит, там внутри ещё есть что-то живое и тёплое.

— Который… Бибер, — я морщусь, представляя следующие несколько часов в его сопровождении.

Полина разворачивается ко мне и осуждающе произносит:

— Он не писклявый, а ты сноб.

— Кхм, окей.

— Я люблю «Наутилус Помпилиус», но сейчас эта музыка действует мне на нервы.

Я поднимаю руку в примирительном жесте.

— Хорошо, тишина так тишина. И я не осуждаю, если что.

— У тебя на лице написано, что осуждаешь. Я знаю твой тип.

— Ты знаешь мой тип…?

— Снобский тип. Считаешь, что вся поп-музыка — это шлак.

Тут она недалека от истины. Я склоняю голову набок, признавая её правоту.

— Наверное, ты права. Но ради тебя я готов пострадать и послушать шлак.

— О боже, какие жертвы, — саркастически восторгается Поля и закатывает глаза.

Она расцепляет руки и откидывается на спинку сиденья. Кислород медленно возвращается в машину. Не желая возвращаться к молчанию, я не нахожу ничего лучше, чем спросить:

— Расскажешь, что случилось?

Она снова замирает, и я тут же проклинаю себя за тупость — почему я не мог выбрать более нейтральную тему? Мы уже обсудили музыку (если две реплики можно считать обсуждением). Можно было поговорить о фильмах, книгах, погоде в конце концов.

Я уже смирился, что не дождусь ответа, но минут через десять, не меньше, Полина всё-таки произносит:

— Алевтина — моя сестра, легла на плановую госпитализацию, и мне позвонили из больницы, сказали, что у неё случился припадок. Что-то вроде конвульсий, как я поняла. Точно не знаю — с ними разговаривал Паша.

Полина шмыгает носом и добавляет:

— Жутко стыдно.

— Стыдно? Почему?

— Повела себя как истеричка, ещё и тебя разбудила посреди ночи.

— Во-первых, разбудила меня не ты, а Паша. А во-вторых, твоя реакция более чем понятна, — успокаиваю её.

— Правда?

— Конечно. Не знаю, как бы сам отреагировал на твоём месте.

— Вряд ли тебя бы стошнило, и ты начал рыдать, — скептически произносит Полина.

— Как знааать, как знааать.

Она хмыкает и снова замолкает. Я не знаю, что ещё сказать, как её поддержать, как вытащить из кокона, в который она забралась.

Через пару километров я съезжаю на заправку. Это работает — Полина чуть оживляется и спешно выходит из машины со словами:

— Я в туалет и заплачу за бензин. Захватить тебе кофе?

— Окей, — хмыкаю я.

Заплатит она за бензин. Ненормальная.

Быстро заправившись, я оплачиваю бензин, два кофе, беру протеиновый батончик себе и пончик с шоколадом для Полины. Выйдя из туалета и увидев меня у кассы, Полина укоризненно поджимает губы и спрашивает, сколько мне должна. Я игнорирую вопрос — ей остаётся только последовать за мной к машине.

Она обнимает руками бумажный стаканчик с кофе и, сделав маленький глоток, кривит губы. Здесь я с ней солидарен — напиток явно не самый лучший представитель своего вида. Кислый и жжёный вкус тут же хочется запить водой.

— Надо было что-то сладенькое взять, — мечтательно произносит.

Я протягиваю ей пакет.

— Пончик! — по-детски радостно восклицает она. — Это мне?

Я киваю, возвращая машину на трассу.

Почему я не могу ответить, что да, это для неё? Что я знаю её любовь ко всему сладкому. Что я хочу её поддержать, но не знаю как. Почему рядом с ней я превращаюсь в угрюмого мудака? Точнее, почему рядом с ней я остаюсь угрюмым мудаком?

Полина тем временем вонзает в пончик зубы и, пережёвывая, заявляет:

— Но я тебе всё равно верну деньги. Хотя… лучше вычти у меня из зарплаты, да, так будет проще.

— Если ещё раз заикнёшься, что вернёшь мне деньги за пончик, я надаю тебе по заднице.

Отлично, Марк. Угрозы — именно то, чего не хватает.

Моя сотрудница замирает и нервно сглатывает, а мне хочется собственноручно отрезать себе язык.

— Вообще-то, не только за пончик, но и за кофе, и бензин. И это не обсуждается, — внезапно бодрым и властным голосом заявляет Полина. — Мне и так стыдно, что тебе пришлось везти меня посреди ночи, и уж точно я не позволю тебе тратить свои деньги.

— Если бы я не хотел, то не повёз бы. И я тебя предупредил.

— Предупредил о чём?

— Ты снова подняла эту тему, — произношу с притворным сожалением, — и теперь у меня нет выбора — придётся надавать тебе по заднице.

Полина смотрит на меня, чуть приоткрыв рот. На губах и подбородке — шоколад, который мне невыносимо хочется попробовать на вкус. Как будто прочитав мои мысли, она вытирается салфеткой и возмущается:

— Я взрослый человек, и…

— Взрослые люди закрывают двери по ночам. О чём ты вообще думала? — я вспоминаю ситуацию две ночи назад и крепко сжимаю руль, унимая раздражение.

Полина тупит взгляд и молча разделывается с десертом. Не поднимая на меня глаза, она виноватым тоном произносит:

— Возможно… Возможно, я была не права.

— Возможно?

— Но в своё оправдание скажу, что мужичок был безобидный, и я бы справилась с ним сама. Я разбираюсь в пьяных людях, поверь… — она замолкает на пару минут, а после стыдливо продолжает: — У меня папа был алкоголиком, и он частенько приводил своих друзей. Так вот, наш гость не представлял никакой опасности — он не был агрессивным. Тем более, — подняв указательный палец вверх, добавляет она, — он заехал с женой и двумя детьми, так что у меня были рычаги давления.

— Невозможно по внешнему виду понять, на что способен человек. И если бы он хотел что-то сделать — ты бы его не остановила.

— Но он не хотел, — возражает она.

— Он схватил тебя за руку и потащил к выходу, Полина, — от силы, с которой я сжал руль, белеют костяшки пальцев. — А если бы я не успел?

Игнорируя моё состояние, Полина начинает смотреть на меня подозрительно, прищурив глаза.

— Кстати, а как именно ты успел? — она облизывает остатки шоколада с губ и добавляет: — Что ты забыл внизу посреди ночи?

Мне становится жарко, и я благодарю ночь и отсутствие освещения в машине.

— Марк?

Кажется, в этот раз молчание не сработает.

— Я увидел по камерам видеонаблюдения, — выдавливаю из себя признание. Что ж, я не удивлюсь, если теперь она попросит остановить машину и побежит от меня сквозь поля. На её месте я бы сделал именно это.

— А почему ты смотрел трансляцию с камер?

— Ну… — я нервно облизываю губы, думая, как сказать правду, не выставив себя ещё большим извращенцем, — я иногда делаю это.

— Иногда делаешь это, — медленно повторяет она. — «Иногда» — это как часто?

— Аахмм…

— Мааарк! Ты всё время наблюдал за мной по камерам видеонаблюдения?!

— Нет, конечно, нет… Только ночью.

— Только ночью!?

Голос Полины звучит возмущённо, но я не читаю в нём страха или отвращения.

Есть чем гордиться, Марк. Ты не напугал девушку. Молодец.

— А когда Игорь дежурит, ты тоже… наблюдаешь за ним по ночам?

Пришло моё время возмутиться:

— Как ты думаешь?

— Вау… Это… Марк, это…

— Ненормально? Поверь мне, я знаю. Мне уже об этом не раз сказали.

— Кто?

— Кирилл, мой психотерапевт.

— Психотерапевт? У тебя есть психотерапевт!?

— Да, но он уже скорее друг. Мы начали работать восемь лет назад.

Полина начинает хихикать — сначала сдержанно, в полголоса, а потом во всю силу. Она смеётся так заразительно, что я сам не сдерживаюсь, хоть и не понимаю, что именно её так рассмешило.

Когда она немного успокаивается и вытирает слёзы с глаз, я спрашиваю:

— Что смешного?

— Марк, я не хочу никого обижать, но восемь лет психотерапии…, — она качает головой, — Тебе стоит уволить этого Кирилла.

— Я обязательно ему это передам, — отвечаю широко улыбаясь. — Но ты просто не знаешь, что было до.

После минутного молчания, Полина игриво спрашивает:

— Ммм, значит, мне ещё досталась улучшенная версия Марка?

Я перевожу на неё взгляд. Она смотрит на меня лукаво, на губах играет улыбка.

— Да. Но я постараюсь стать лучше. Правда, — серьёзно произношу в ответ.