Сарочае радыё

13.

Увечары я глядзела спектакль у Купалаўскім і то паглыблялася ў п’есу, забываючыся на ўзрушэнні таго дня, то вынырвала з яе ― і ўсё мне тады здавалася хлуснёй і непатрэбным упрыгажэнствам. У антракце я нечакана пачула, як мужчынскі голас з задняга раду пераказвае мой рэпартаж. Ён нібыта трос яго за ногі, галавой уніз, не заўважаючы, як высыпаюцца з яго ўсе дэталі. Каб уразіць дзяўчыну, мужчына ўсё перабольшыў ― плітка «зафаніла» ў два разы мацней. Я ледзь стрымлівалася, каб не павярнуцца, і мая патыліца гатовая была загаварыць. А спадарожніца засталася абыякавай да аповеду ― і тады той жа голас кінуў: «Наогул, будматэрыялы заўсёды выпраменьваюць, гэта нармальна…»

Слёзы падступілі да горла. Па спіне бегалі мурашкі ад думкі, што ўсе тут ведаюць мяне і мой псеўданім, глядзяць з дакорам, сумняваюцца, не вераць і вінавацяць. Погляд выхопліваў самыя непрыкметныя шэрыя пінжакі, і я думала: «Гэты?», «Гэты?», «Гэты чытаў і не паверыў?»

Хацелася стаць ля цэнтральнага ўваходу ў партэр і даваць кожнаму гледачу праграмку, у якой было б напісана: «Гэта праўда. Мы не хлусілі. Гэта праўда». Замест роляў былі б нашыя псеўданімы, а насупраць ― імёны.

Я згадала, як Мацвіеня неяк прапанаваў выпусціць паштоўкі з лагатыпам нашага радыё. На іх былі б усе супрацоўнікі рэдакцыі без вопраткі, са смелымі поглядамі проста ў камеру. І подпіс: «Нам няма чаго хаваць».

Пачаўся другі акт, патушылі святло, і я знікла ад чужых вачэй у аксамітавым барвовым крэсле.