Доктор-пышка. Куплена драконом

15

Я дарю самую сладкую из своих улыбок.

— Никаких, — подтверждаю невинно.

Блондин хмурится, его взгляд медленно изучает моё лицо и задерживается на губах. Слишком надолго. Сердце предательски срывается с ритма, но я заставляю себя улыбнуться ещё шире.

— Хорошо, — произносит он холодно.

Я чуть приподнимаю запястья, покачивая браслетами.

— Может, и их снимете?

— Даже не мечтай, — отрезает блондин и поднимает руку. Магия вырывается из браслетов, скручивается в тонкую светящуюся цепь и скользит в его ладонь. — Пошли.

Мы идём в тронный зал. Захожу следом, изображаю смирение и усаживаюсь на табурет у его ног, словно дрессированная зверушка. А блондин разваливается на троне, словно на нём и родился.

Сверху тут же опускаются огненные сферы — крошечные солнышки. Они парят в воздухе, медленно вращаются, оставляя за собой искрящиеся шлейфы. Тепло от них щекочет кожу.

Наблюдаю за их маршрутом. Блондин, заметив мой интерес, наклоняется и шепчет:

— Не бойся. Это защитные чары. Но руками не тянись — обожжёшься.

— Угу, — киваю я, лениво наблюдая за очередным фокусом местной магии.

Следующий час он принимает людей и драконов, решает споры, раздаёт приказы. Голоса гулко разносятся под высоким потолком. Все кланяются, благодарят, просят милости. Всё чинно, торжественно… и смертельно скучно.

Даже летающие сферы надоели. Хоть бы одна упала и подожгла чей-то плащ. Вот было бы зрелище! Я подпираю подбородок рукой и начинаю изучать потолок, который, между прочим, занимательнее большинства жалобщиков.

Дракон, который спорит с человеком из-за земельного налога? Скука.

Кузен сбежал, а они требуют вернуть его в род? Тоска.

Пара, делящая чьего-то козла? О, Боже, кто-нибудь, подайте мне яд.

— Софарина, — холодный голос блондина режет мысли.

Я моргаю, обнаруживая, что слегка раскачиваюсь на табурете взад-вперёд.

— Что? — невинно спрашиваю я.

— Перестань.

— Перестать дышать или качаться? — уточняю сладким голосом.

В зале кто-то кашляет, пытаясь скрыть смешок.

Синие огни в зрачках дракона вспыхивают ярче, но он сдерживается и возвращается к просящим.

Минут через двадцать скука достигает апогея. Решаю проверить пределы дозволенного. Медленно вытягиваю ноги вперёд, облокачиваюсь на колени и тихо говорю так, чтобы слышал только блондин:

— Мне нужно развлечение.

— Тебе нужно молчать, — отвечает он, не поворачивая головы.

— Тогда дайте пирожные, — шепчу в ответ, — и я буду самой примерной пленницей.

Блондин поворачивает голову, взгляд ледяной, опасный, но чертовски соблазнительный:

— Софарина.

— Хорошо-хорошо, — киваю я. А то ещё отправит обратно к супу.

После очередного просителя в зал входит женщина. Высокая, ослепительно красивая, с длинными золотыми волосами. Глашатай перечисляет титулы один за другим, а у меня внутри холодеет. Ну конечно. Чудесно. Матушка блондинчика собственной персоной. Прекрасно. Просто идеально.

Она медленно плывёт к трону, затем слегка кланяется — официально, ровно настолько, насколько требует её статус.

— Сын, — произносит матушка блондина. — Мы должны поговорить.